Fuckriedrich Nieves

Pídelo al correo: manchasmanchas@hotmail.com

Los restos de la societas excretas

Video envíado por Oswaldo Casasola, con fines educativos propedeuticos, bla bla bla.

(Para que bailen un rato)

pd. Se parece un poco a Rammstein

CÓMO HACER NITROGLICERINA

Porque los odio, y porque odio el mundo, y no me importa decir que soy un terrorista, aquí les dejo lo básico para hacer nitroglicerina, con la cual se puede hacer dinamita. Aunque la nitroglicerina también es un explosivo potente.

Necesitan:

Ácido nítrico (el cual no es tán fácil de conseguir)
Ácido sulfurico
y Magnesio (el cual pueden obtener de la destilación de la grasa)

1. Mezclen con cuidado el ácido nítrico y el ácido sulfurico.
2. Mantengan la mezcla fría, que no pase de los 15 grados.
3. Van a agregar el magnesio hasta disolverlo.

Recomendación: La nitroglicerina es altamente explosiva, por el ácido que contiene, si quieren que lo sea menos, agréguenle bicarbonato y con papel tornasol midan hasta que se vuelva neutro, o sea que se pinte el papel de color azul.

4. Guarden en un recipiente de vidrio (de preferencia).
5. Manténgan el explosivo por debajo de los 30 grados porque explota.

ATTE. Victor Ibarra Calavera

P3TROL3O

Ya puedes descargar el número XIII de la revista desde el link:

http://www.scribd.com/doc/19949972/revpetroleomuestra

*La presentación es el 28 de septiembre en la casa del poeta.*
Para más info visiten el blog p3trol3o.blogspot.com

WITOLD GOMBROWICZ HABLANDO DE WITOLD GOMBROWICZ

El escritor legendario Witold Gombrowicz habla sobre Witold Gommbrowicz.

El maese relajado parece tomar el sol con el rostro puesto en las sombras. Representa acaso un aliento que no podemos aspirar; el ser rebelde, hoy en día, está vedado.

¿Qué nos queda? ¿La institucionalización de lo que somos? ¿Una pose?

El brillo de pertenecer nos tiene hipnotizados. Ninguno puede pertenecer al club del gran Witold Gombrowicz.

***Se recomiendan sus libros Ferdydurke, Transatlántico y Contra los poetas.

LECCIÓN DE OJOS

PANORAMA

En la esfera celeste de tus ojos
de noche.
La luna adentro, muerta,
en el gracioso número del naufragio.
Después apenas una atmósfera delgada
tan azul
que el azul era distancia, sólo distancia
entre tu pensamiento y tu mirada.


CAMINOS

¡Qué caminos azules
sobre tus ojos!
En el amanecer azules.
Con sol, más congelados
a la sombra de las pestañas,
azules.
De noche --¡Oh tus ojos míos
despiertos como números de fósforo
en un reloj sombrío!


MANCHA

Mancha, pequeña mancha repentina
y el horizonte roto
a mis pies.
¡No tirar piedras, niño,
contra la superficie de un estanque!



De: José Gorostiza
(Mancha designada)

poesia concreta

ABOMUNIST MANIFESTO

ABOMUNISTS JOIN NOTHING BUT THEIR HANDS OR LEGS,
OR OTHER SAME.
ABOMUNIST SPIT ANTI-POETRY FOR POETIC REASONS
AND FRINK.
ABOMUNISTS DO NOT LOOK AT PICUTRES PAINTED
BY PRESIDENTS AND UNEMPLOYD PRIME MINISTERS.

IN TIMES OF NATIONAL PERIL, ABOMUNISTS, AS REALITY
AMERICANS, STAND READY TO DRINK THEMSELVES
TO DEATH FOR THEIR COUNTRY.

ABOMUNISTS DO NOT FEEL PAIN, NO MATTER HOW MUCH
IT HURTS.
ABOMUNISTS DO NOT USE THE WORD SQUARE EXCEPT WHEN
TALKING TO SQUARES.
ABOMUNISTS READ NEWSPAPERS ONLY TO ASCERTAIN THEIR
ABOMINUBILITY.

ABOMUNISTS NEVER CARRY MORE THAN FIFTY DOLLARS
IN DEBTS ON THEM.
ABOMUNISTS BELIEVE THAT THE SOLUTION OF PROBLEMS
OF RELIGIOUS BIGOTRY IS TO HAVE A CATHOLIC
CANDIDATE FOR PRESIDENT AND PROTESTANT
CANDIDATE FOR POPE.ABOMUNISTS DO NOT WRITE FOR MONEY; THEY WRITE THE MONEY ITSELF.
ABOMUNISTS BELIEVE ONLY WHAT THEY DREAM ONLY
AFTER IT COMES TRUE.
ABOMUNISTS CHILDREN MUST BE REARED ABOMUNIBLY.
ABOMUNIST POETS, CONFIDENT THAT THE NEW LITERARY
FORM "FOOT-PRINTISM' HAS FREED THE ARTIST
OF OUTMODED RESTRICTIONS, SUCH AS: THE ABILITY TO
READ AND WRITE, OR THE DESIRE TO COMMUNICATE,
MUST BE PREPARED TO READ THEIR WORK AT DENTAL
COLLEGES, EMBALMING SCHOOLS, HOMES FOR UNWED
MOTHERS, HOMES FOR WED MOTHERS, INSANE ASYLUMS,
USO CANTEENS, KINDERGARTENS, AND COUNTY JAILS.
ABOMUNISTS NEVER COMPROMISE THEIR REJECTIONARY
PHILOSOPHY.

ABOMUNISTS REJECT EVERYTHING EXCEPT SNOWMEN.
*
[1959]
*
De: BOB KAUFMAN
(Mancha designada)

LA SIMULACIÓN SALVAJE (parte 1)

Ser salvaje no es ser incompetente, ni significa exclusión. Es una forma de vida; una forma de pensar ajena a los parámetros establecidos por la civilización. En este sentido no puede haber una cultura de lo salvaje, ni mucho menos puede hablarse de una tradición salvaje. El ser salvaje no constituye un patrimonio ni una bandera. Ser salvaje es ser rebelde. La naturaleza del salvaje es la violencia pura.

En la medida que un salvaje se infiltra en el sistema no puede existir la hipocresía, porque el sentido de la hipocresía es el sentido de la retórica, o sea la imposición de un orden a través de la ideología y la conformidad.

La no violencia, es decir, la paz, es un estado impuesto para conservar algo: una condición, un gobierno, una idea. Y, con el tiempo, de la paz surgirá la tiranía. Mientras los hombres tengan miedo demandarán el imperio de la ley, que es el imperio de la autoridad; en el momento que aparezca ésta habrá sometimiento en detrimento de la libertad.

Cuando los hombres no son libres, como si se tratase de un ciclo, se volverán hipócritas. El origen de la hipocresía es el envejecimiento del espíritu. Aquél que es hipócrita no es artista, porque la hipocresía es el reflejo de la corrupción de sus virtudes. Aquel que es violento, en cambio, no sólo demuestra una necesidad de destruir para crear, sino que remueve los sedimentos del viejo régimen.

Pero el salvaje no es moderno, ni va a la vanguardia, ni se informa: actúa por instinto. El verdadero salvaje no simula ser salvaje, simplemente es lo que es; no necesita expresarse a través de los manifiestos ni de las reuniones, no necesita de libros, ni de instituciones: no se esmera por ser incluido. Su fuerza radica en su instante, en ese sentido, domina su historia sin imponer una visión del mundo.

El ser salvaje es negar, porque la negación no da pie al diálogo, pero tampoco a la duda. El salvaje no busca la aprobación, pero tampoco busca la rutina. Todo ámbito social es para él una especie de prisión, y toda prisión es símbolo de artefacto. La supervivencia no es un fin para el salvaje, por ello, no sublima la realidad, pero tampoco concibe una realidad, no ve más allá de su entorno, no va más allá de la longitud de su brazo.

Para el salvaje toda cosa es un arma. No hay herramientas ni apoyos. La posibilidad de vivir es la posibilidad de morir. Vivir es imponerse a la vida. Negar la vida es vivir. Porque el miedo más grande de los autómatas es el miedo a la muerte. Los verdaderos salvajes son suicidas.

De tal manera, podemos dividir a los salvajes en dos categorías: los verdaderos salvajes y los que simulan serlo. Los primeros serán los últimos, serán los rechazados, serán la realización del odio, serán el destino. Los últimos son ambiguos, vividores o mercenarios, institucionales, son los engendros del sistema para guiar falsas revoluciones, revoluciones que sirvan para no cambiar nada; para sostener la mediocridad. El simulador no es otra cosa que la cara rebelde de la sumisión.

Los salvajes nunca vivirán y por lo tanto nunca habrán muerto. Nunca habrán muerto porque superan el sentido de la muerte. La diferencia entre los salvajes y los simuladores es la culminación de la muerte como estética.

*

DE: VIKTOR IBARRA KALAVERA Y LOS DISIDENTES MANCHA
[FUCK your oficial way of life]

VICTOR IBARRA CALAVERA V.I.C

Victor Ibarra es una puerta dibujada en la pared de un derrumbe
Victor Ibarra es el final del camino donde los hombres se convierten en telescopios
Victor Ibarra es un formulario tatuado en el mar como una idea enajenante
Victor Ibarra es el precipicio que golpea la virtud del mundo
Victror Ibarra es un simulacro un dictador y una sombra que recrimina los errores
Victor Ibarra es un muchacho atrapado en la oscuridad
Victor Ibarra es un relámpago atrapado en un reloj que perdió las manecillas durante un sueño
Victor Ibarra es una conjunción simbólica invisible para los corazones que arrastran los pies
Victor Ibarra es el odio que rompe los dientes de neón del talento
Victor Ibarra es un cráneo atravesado por agujas y cuchillas de afeitar
Victor Ibarra es la mano tendida sobre el infinito
Victor Ibarra es una muchedumbre ahogándose fuera de la atmósfera
Victor Ibarra es una carretera cubierta de intestinos
Victor Ibarra es un automóvil que atraviesa a toda velocidad la carretera cubierta de intestinos
Victor Ibarra es un monstruo que habita en el sótano de una casa
Victor Ibarra es la estructura teórica de una cicatriz
Victor Ibarra es el grupo de poetas que estudia la epistemología del silencio
Victor Ibarra es la repetición mecánica de la historia
Victor Ibarra es el cuerpo colegiado que mordisquea la constitución política cada veinticuatro horas
Victor Ibarra es el estado de trascendencia del suicidio
Victor Ibarra es una película que aplaude al mirar una película en blanco
Victor Ibarra es una burbuja de mocos que se convierte en una hermosa nube de cartón recortada por un niño
Victor Ibarra es lo que es aunque se funde en la radiación atómica
Victor Ibarra es la huella que apareció en la luna antes de que los hombres tuvieran ombligo
Victor Ibarra es un ojo que cambia de piel cuando se llena de lágrimas
Victor Ibarra es un tubo de eyección sin espíritu
Victor Ibarra es la aportación anual para aparecer en las portadas de las revistas
Victor Ibarra es el único lunar que puede cambiar de color según sus sentimientos
Victor Ibarra es el hombre que venció a la muerte sin haber nacido
Victor Ibarra es un cadáver de plasma enterrado en el centro de la Tierra
Victor Ibarra es el hijo bastardo del dios caballo revólver
Victor Ibarra es la única tienda de minifaldas para travestis
Victor Ibarra es la apología salvaje de las metáforas
Victor Ibarra es la necesidad de aparecer en los medios de los aguinaldos
Victor Ibarra es el supremo etcétera que concibe la historia como un impermeable tartamudo
Victor Ibarra es el uniforme que adquirió vida propia
Victor Ibarra es el signo de interrogación que será operado de los riñones
Victor Ibarra es una línea de calzado fabricada con rayos cósmicos
Victor Ibarra es una palabra que no quiere ser antagónica
Victor Ibarra es una flor recostada sobre un rascacielos
Victor Ibarra es una computadora sin sistema operativo
Victor Ibarra es el espacio entre las iniciales de una sociedad anónima
Victor Ibarra es la mancha de orina debajo del puente de la vida
Victor Ibarra es el hemisferio transversal que perdió a los amigos en un poema
Victor Ibarra es la lata vacía de una iluminación
Victor Ibarra es una pregunta descuartizada que aparece en la página tres de los periódicos
Victor Ibarra es un museo de ruidos que flota sobre el Amazonas
Victor Ibarra es el brillo del esperma cuando besa un microscopio
Victor Ibarra es la zarpa de un león que se refleja en el subconsciente de los bosques
Victor Ibarra es la totalidad de pensamientos y la totalidad de acciones de los monstruos
Victor Ibarra es la culminación de la servidumbre obligatoria
Victor Ibarra es un dinosaurio fosforescente
Victor Ibarra es una advertencia sin mandíbulas
Victor Ibarra es la revelación de la historia como un eco que se consume al cerrar los ojos

De: Ghita Corzo
(mancha designada)

LOS SILENCIOS DE LA MAQUINA

LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL

Fragmentos de Los Goces de Dafne (Editorial C.I.L.C, 2008)

Dafne quisiera
no agotar la llana
vocación de laxitud:
es una línea inmediata
agotada sin espesura
detrás y delante de sí.

El goce se tiñe de fuga.
Y la fuga sólo es fuga.

XII

o el cuerpo de Frida y su desnudez
la sangre evaporándose en el exceso
el fuego atravesado en su pincel
cantado por la belleza de su figuración.

XIII
La carretera es sólo una proyección
sobre el tejado.
Este invierno debía caer nieve
porque todos los extranjeros
se van con la nieve.
La carretera siempre transcurre a mis espaldas
porque entre las plumas
y la nieve hay un vínculo
inexorable,
porque en la cama
las plumas guardan nuestros
fríos sueños
y el frío es un túnel oscuro
donde caen copos de sueños
y entre los copos y las plumas
y el frío y el viaje
sólo quedo yo
solita con mis almohadas
de nieve en la cabeza
con mis fríos
de plumas
en los pies

La pájara veneciana

mancha designada

EL DÍA QUE LA MUERTE NOS ALCANCE...

ISLAM S.A.

-Hasta donde alcanza la vista no hay sino copias- dice reptando por una terraza y hablando con extraños chirridos de insecto-. No tengo necesidad de vagabundear como un maldito desconocido creando copias en mi letrina y sacándolas disfrazadas de fontaneros o repartidores... Mis copias no ven su asombrosa belleza estropeada por cirugías estéticas, tintes bárbaros, ni productos blanqueadores. Se yerguen desnudas al sol para que todos las vean en plena adoración incandescente de cuerpo, rostro y alma. Las he hecho a mi imagen y semejanza, y las he animado para que aumenten y se multipliquen en progresión geométrica, porque ellas heredarán la Tierra...

´

De W. S. Burroughs

El Viajero De Sí Mismo

Homenaje de los MANCHA. Porque su recuerdo es como una joya; una joya olvidada. (Porque los muertos no morirán)

Voy pisando cadáveres de amantes

y viejas tumbas llenas de pasado,

cubierto con cabello horripilante
del gran sepulcro universal tragado.

Acumulo mi yo exorbitante
y mi ilusión de Dios ensangrentado,
pues soy un espectáculo clamante
y un macho-santo ya desorbitado.

Mi amor te muerde como un perro de oro,
pero te exhibe en sus ancas de oro.
Wínétt, como una flor de extranjería.

Porque sin ti no hubiera descubierto
como una jarra de agua en el desierto
la mina antigua de mi poesía.

De Pablo de Rokha

(El viejo mancha alucinado)

POEMAS

Patria de los astros,
trino de una ave amordazada;
bálsamo y grave acometida,
rayo de seda
como néctar de vergel celestial
impactándose en el polo equivocado.

Tu nombre es el sin-nombre de las cosas,
raza etérea de mi anhelo,
compartes el número, los elementos y el fondo natal,
blancor de plenilunio,
fin único a donde tienden mis deseos.

Savia de dioses paganos,
tu acto es ejemplo
y ley tu palabra,
delirante carne de ensueño,
verbo imposible de conjugar;
a ti mi perturbación debo,
al vaho sísmico de tu palabra,
a la exaltadora melodía de tu silencio.

Mujer,
tu semblante es la fisonomía de Gaia,
límpida floresta en donde se nutre el hambriento,
donde el perturbado encuentra sosiego;
pleamar que enjuaga mis sedientos litorales,
inspiras un torrente de destellos,
de vientos opalinos y sonoras llamaradas
que me arrastran
a dibujar la poética palabra.

Eres la impredecible sombra de las entidades sin cuerpo,
lágrima solar,
escarcha platinada,
tú y la idea de tú, querida,
son la piedra angular
sobre la que ahora se edifican mis versos,
mis delitos imperdonables,
mis mañanas.

Mujer,
diluvio que anuncia el fin de mi malicia
y el reintento,
efluvio mítico que mana
de la boca de poetas ancestros,
bendita seas como todas las mujeres
y bendito el fruto de tu mente, ¡tu arte!
áurea melodía,
bóveda engendradora.
Sustancia primordial de todos mis recuerdos.

Miro la edad del universo,
proyectada en los contornos de tu cuerpo,
deletreada
en tu biografía inacabada,
destilada
dentro de una botella bebida por tu causa.

Mujer,
paraje inexplorado,
amasijo de sonidos y silencios.
¡Agraciado sea el momento,
amada,
en que fuiste fraguada,
divina creación,
con mi costilla desmembrada!

De: fabián canavaro
(Mancha mancha mancha)

Passum-Sappa-Kap-Tum-Est

Lo mejor que podemos hacer en la vida es desaparecer sin dejar huella.

Comma (Vulva) Parassilum

Bichos viejos. Raros como la caspa. En la sangre y en la parte blanca de los ojos.

Bichos que lamen el fuego de la violencia. Los rastros de líbido girando con la espiral de cuerpos. Carne podrida evitando las puertas. Los corredores al entrecerrar los ojos, el pan iluminado con una trampa.

Bichos raros bajo los pies. Rostros humanos. Espumosos y fantasmales. En todos los conductos. La electricidad los ilumina hacia la altura, como un árbol incendiándose. Golpes. La mano que se toca los pechos. Las montañas nevadas mirando a lo bajo, mientras una mirada de estanque les regresa la gravedad de la condición. Rayos de color púrpura con el borde azul o verde. Naves sobrevolando las espaldas de los espejos. Naves y bichos viejos. Los planetas parpadean y se lanzan a morir. Los planetas se estorban el paso. La puerta permanece abierta. Preguntan...

**

De: Lubia Lub

(Mancha designada)

CIEGOS Y PARALÍTICOS

LA verdadera poesía, NO la "verdadera" poesía, es la muerte automática.

El gran poema. El poema auténtico, por ser único y absoluto, por ser una entrega tácita de lo que somos, porque destruye y construye en un sentido ético, es el suicidio sin razón y sin causa; un suicidio no martirizado.

Lo demás es sólo panfleto, lo demás, aunque aparezca con mayúsculas, es un círcuito egocéntrico, es un miedo profundo. El que vive, vive para trascender, que es un estado de supervivencia sublimada. Todo lo que vive está dentro del sistema.

Cuando hablan de la "crisis de la poesía", no hablan de la crisis de la poesía, hablan de una crisis privada, reflejo directo de la crisis del sistema.

Recuerdo impropio (A Julio Cortázar)

Hijo de puta, gran hijo de puta, de literatura puta, de letras putas,
Con respeto lo afirmo, digo puta en son de alabanza, de grandeza,
Mago, maestro, intelecto puro, materia divina, lenguaje propio,
Filulas, orfelunios, la maga, Rocamadour, los reyes, cronopios,
De brucelosis a Mendosis, Denis, Cortázar, Oliveira semi dios,
Mil maneras de llamarte y solo una te encuentro.

Eres como toro en rodeo y torazo en rodeo ajeno, pibe enfermo,
Te fuiste sin que te echaran y regresas a todos sin ser llamado,
Transformaste las realidades sin ser surrealista, sandinista;
En la tribuna Russellista, fuiste amado, fuiste odiado.

Amalando el noema, agolpando el clemiso, siendo sediento de ser,
Irrumpiendo el orden de los factores, alterando el producto,
Desafiando al vocabulario, mintiendo, siendo elocuente, bendito irreverente,
Desgajando la sustancia de la que se compone la lengua, lenguando la palabra,
Enredando en tus textos la sonrisa infernal, bilateral, itrapolar, inexfluvial,
Mensajero de la historia, pasajero de los cuentos, manicomio de las frutas,
¡Evohe¡ por ti ¡Evoe! a ti mis versos gran hijo de Puta...

De: Omar Ortiz Ruiz
agathokles.blogspot.com
(MANCHA DESIGNADA)

POEMAS LINEALES

a Fabián García Gómez

(a)

(b)

(c)

Los poemas lineales no son poemas en el sentido estricto. Más bien, a través del aliento poético se logra la indeterminación de la palabra, es decir, se descontextualiza el conocimiento. Es una falta mayor comparar estos tres poemas con otros. Sería injusto para la literatura y para la poesía comenzar a ignorar las palabras, lo que nosotros proponemos, como grupo mancha, es desenfocar la palabra para captar su sentido universal o extraterreno.

Siguiendo la tónica de Fabián García fueron surgiendo los trazos, pero a diferencia de sus referentes, no concuerdo con su idea de que exista la poesía afiguracional, más bien se desenvuelve un espectro complejo o simple/ estable o inestable.

De: Victor Ibarra

(el rey charal-mancha)

Apología de los puntos cardinales-VII

Los rincones vieron a los pasos prolongarse
por el empedrado epitelial de los andenes
y era en el final como al principio:
luego de la danza impostergable del deceso
se sobrevino la música,
un caer de ropas y de pieles
sobre nuestro cuerpo cuadrilátero
y amaneció el adiós, su miserable calma
rojos cuchillos sobre el planisferio.
Era en lo mas bajo del crepúsculo, las voces
se ensancharon hasta el fin del mundo
y rodó en la boca alguna rota despedida
y se apagó el sistema endurecido de los besos.
Lejos de ellos mismos se encontraron
en las antipodas viejas.
Se bifurcó su confundida sombra
y se apartaron sin reconocerse.
El monstruo vaga por nosotros, desterrado.
La hembra busca la penetración del fuego.
Pero en la perfecta eufonia de lo que existe,
paradoja física, en la esfera
cuanto más al Sur se llega al Norte,
la mano izquierda del Este toca la mano derecha de Oeste
y así, como más distantes más cercanos.
Nosotros, tetracéfalo horroroso,
tallamos cicatrices para encontrar lo perdido
y que entonces,
cuando la canción de los demonios se detenga,
cuando interrumpido en el oleaje
el barco oscuro de las horas se desplome,
los soles mueran,
nuestras cansadas espaldas no sostengan la distancia,
esa curva negra de nombrar lo que esta ausente,
de los abisales emerja el vacío,
reinos esculpidos en silencio
y sean creados ritmos nuevos,
otras lenguas estelares.
Pero desde el fondo del desorden,
graves como antiguas procesiones, ellos
se tomarán las manos claroscuras,
se lavarán los cuerpos
y se harán la luz hasta mojarse.
[Ya en la habitación ensombrecida
alguien ha despertado, de repente.]

De: Adelaida Caballero

adelaidacaballero.blogspot.com

(Mancha designada)

Ahí nos vemos

Nos invitaron a leer a este festival. Por allá nos vemos. Nos toca después de las 5:00.

Llevaremos la revista P3TROL3O, para los que les interese.

Un saludo.
Los MANCHA

MANCHA ES EL ODIO

MANCHA AMA EL ODIO

***

MÁS ALLÁ DEL ODIO ESTÁ LA HIPOCRESÍA

***

Toda hipocresía proviene del sistema

***

Todo hipócrita es parte del sistema

***

Para destruir al sistema hay que odiar

*

Toda trascendencia es inútil. Lo humano es limitado. Existe dentro de un parámetro muy restringido. El universo seguirá moviendose sin nosotros. Al universo no le interesamos. Nosotros somos una masa de carne. Lo humano no es trascendente. Lo humano es, al igual que la gripa, un virus. No es un virus inusual sino sólo una leve indigestión.

Invitamos a todos a cometer un acto de violencia contra la propia humanidad (crimen, suicidio, acto terrorista, homicidio) el próximo día 5 de abril de 2009, para celebrar el día mundial contra el hombre. EL DÍA MUNDIAL DEL ODIO.

ATENTEMOS CONTRA EL SISTEMA

Nuevo libro editado por MANCHA

AZAR es un poema(rio) de José Molina, cuya edición estuvo a cargo del grupo poético Mancha.

Lo ponemos a su disposición. Descárguenlo y difúndanlo.

(Es la cosa, no su significado, lo que detona la
comprensión de la cosa. Es el significado, no la cosa, lo
que detona el fulgor del concepto. Forma y fondo son una
unidad. Pero el brillo de uno puede opacar al del otro. En
el caso de Azar hay una sombra de tensión que aligera la
carga. Si la poesía surge del vacío o si el vacío induce a la
locura, no importa, José Molina logra el equilibrio. Esta
obra es una ventana abierta, es una mano que tiene las
uñas coloreadas como el arco iris. Está obra es un cuento
de hadas, tras el cual se esconde un cadáver. Su belleza
no es completa, pero su definición permite completarla.
Dentro de la poesía contemporánea su valor radica en
su veneno. Su sombra es luz para los que miran con temor
y no se atreven a morder la manzana que tienen enfrente.
Su límite es el límite de la gravedad filosófica, es decir,
su apariencia es latente pero invisible. Lo escuchamos
respirar pero nunca le vemos el rostro.

Victor Ibarra Chávez)

Pueden descargarlo desde el link:

https://cid-8d1ec5dbcbd2fc72.skydrive.live.com/self.aspx/Público/-%20Azar%20-%20[Jose%20molina].pdf

ATTE. LOS (tenebrosos) MANCHA

Vrikas Vukfs Avis Rikshas Abis Brechs Carpers

Vuelvo como la sonora presencia La paciencia más terca y solitaria Este bosque el objeto que derribo Si lo derribo el espíritu se me raja y hendida es la saliva Lo sé Pero extermino al bosque Después del desastre escupo pequeños esqueletos Mi maldad una entre tantas sale como luz entre todo este desperdicio Permite develar la falla y raja la medida de mis días Rompe la herida y esa marca detesta al mapa Y tu odio es empujado por un país que no es el tuyo ni el mío Por un país que no sabe nada de ti por eso te acoge Pero sabe de tu oficio que coagulaste en mi sangre cuando pudiste acceder a ella y eso fue la medida de mis días Yo pensaba en el amor y esas cosas Yo pensaba en cualquier cosa En los gatos Pensaba en tus vecinos En tu prima y sus hijos de diferentes padres Nunca ninguno se vio Pensaba en tu familia bendita por los negros según tú En esos hijos sin miedo Pensaba en tu cuchillo y en como hacías bailar su brillo En tus zapatos que golpeaban mi tobillo Mientras al oído yo te decía vrika vulfs avi riksha abi brech caper Y mi oído parecía una jaula que encerraba muchos vrikas vukfs avis rikshas abis brechs carpers Acabo de darme cuenta En tu familia no había padres Pero tú fuiste el mío Me hiciste tu sorella Tu hija Enterrándote en mí Clavándome tus raíces negras y alimentándome en tu cama Nunca con nadie Nunca con nadie me dijiste y apretaste mi cuello Me amarraste Con tu lengua fallando mi piel Nunca con nadie Suturaste tu saliva Yo creí que en la ordeña conseguiría algo Y mi patria fue un cuerpo Y mis enemigos fueron enemigos de tu territorio y el mío Y tus enemigos los enemigos de mis entrañas Y vi la luz Y vi el misterio Y ese misterio dolió Y ese fuego fue noche Y esa noche fue mediodía Mediodía esa noche donde vivo ahora Sin vatsa.

De: Marcela Saldaño

http://marserpiente.blogspot.com/

(Por una poética MANCHA!!!)

Frenesí Autumnal (noctámbulo)

Las luces neón fosforecen mi nostalgia
mientras miro indiferente
descender del cielo a una deliciosa suripanta
y su carne radioactiva.

No tiene alas, ni lira,
ni halo, ni himen,
apenas y trae algo, casi nada,
su diminuta mortaja y su sonrisa de halógeno.

Quisiera destriparla un rato,
jugar con sus órganos como quien juega con mercurio,
ponerle fíbulas en la boca, los párpados, la nariz,
y llevarla hasta la fibrilación;
mas no me alcanza ni para un mantra.

Aturdido de pobreza vago por la urbe,
voy matando travestis, ratas y niños de la calle.

Me sumerjo en las alcantarillas,
olisqueo los intestinos de la nación;
mi estómago es un océano de arcadas negras,
vomito sombras,
me siento tan baldío como los automóviles abandonados;
quisiera dejar de querer a algunas personas
porque a veces me duele,
duele como un edificio en llamas,
como un beso en el cogote
o un disparo en el entrecejo.

Alguien ha de morir entre mis brazos
porque no conozco el número de emergencias;
en su agonía le musitaré poemas,
le hablaré del infierno y sus neoblastos
para que no tema a las amputaciones.

En vano he buscado a Lilith,
en vano he amado a Eva;
vértebra y costilla, ambas cosechadas
en los surcos de mi carne.
Quizá deba perder el esqueleto entero,
así mi llanto hallaría motivo.

¿Y si soy hijo del caos y no de Dios?,
pues me gusta traer mujeres atoradas en los colmillos,
cenizas entre las uñas,
sangre en los huecos de la camisa,
las botas mojadas por flujos feminales
y alcohol en las venas
para incendiarme cuando sea preciso.

Voy tras vértigo como un desamparado,
reposo mi demencia en una acera habitada por mariachis
y demonios,
me abrigo con el cadáver de un indigente;
respiro monóxido hasta destrozar mis fosas,
vuelvo a enardecer,
violo a las mujeres que transitan solitarias
como hijas olvidadas de la luna…

Soy el Adán del nuevo milenio,
Dios me regaló todos los vicios.


De: Manolo Mugica
(Mancha designada)

YA LO PUEDES DESCARGAR

NOVENA EXMACHINA

ES UNA RECOPILACIÓN DE TEXTOS Y MANIFIESTOS DEL GRUPO POÉTICO MANCHA

Ya puedes descarga este libro desde el link:

http://documents.scribd.com/docs/1ztuywb4a6a28yivfxvo.pdf

O bien desde:

http://www.scribd.com/doc/13112549/Novena-Exmachina

atte. los (sangrientos) Mancha

Kelly Brook

a e i o u
si volviera a nacer
me casaría con Kelly Brook
estudiaría arte dramático
dirección de cine
frecuentaría el gimnasio
tendría buen humor
y sería galante con las chicas
especialmente con Kelly Brook
viviría en L.A.
buscaría en Internet
cuál es el tipo de hombre
que adora Kelly Brook
tendría un ojo morado
y otro verde, para llamar su atención
y con mi piel tatuada de flores
de colores
solicitaría el favor de su corazón
me gustaría casarme con Kelly Brook
a e i o u
si yo volviera a nacer.

De: Edgar Artaud Jarry
(Mancha designada)

http://ealtamir.blogspot.com/

Escalar el vértigo(fragmentos)

1
Amanece,

................El hospital es un organismo que se desplaza invisible

como lo corpóreo de la luz en la sombra de la conciencia,
como el pulso del dolor en el cuerpo de la enfermedad,
como el suero en las venas sosegadas.

Los pacientes son una reiteración de lo frágil,
lo expresan los síntomas.

Son la coraza lábil del hospital.

Despertar es un canto insondable
para los agonizantes;
un movimiento apócrifo del espíritu.

6

(Reconstruyo la soledad
bajo el eje del ser.

Todo ha sido borrado
en este cielo blanco.

Se mueve mi carne
hacia el olvido
y cicatriza el hambre
como la piel del agua.

Estoy lejos, la soledad
avanza hacia donde
las plegarias germinan
como soles.

Es invisible el retorno
porque ya han desaparecido
los signos de la salud.
El espíritu crece).

De: Ángel- Rafael Nungaray
(Mancha designada)

EL SUEÑO DE LOS GUANTES NEGROS

(Acotación: Ramón López Velarde es, para muchos, el padre de las vanguardias en México. Su poemario Zozobra es pilar en este sentido. Fue padre del Estridentismo tanto como de los Contemporaneos . Al parecer, por falta de información se pierden los grandes poemas y, se confunde la obra total de un autor al difundirse
uno o dos de sus poemas. Sea festejada la poesía mexicana y su aporte al mundo de las vanguardias. Sea festejado Ramón López Velarde.)

Soñé que la ciudad estaba dentro del más bien muerto de los mares muertos. Era una madrugada del invierno y lloviznaban gotas de silencio.
No más señal viviente, que los ecos de una llamada a misa, en el misterio de una capilla oceánica, a lo lejos.
De súbito me sales al encuentro, resucitada y con tus guantes negros.
Para volar a ti, le dio su vuelo el Espíritu Santo a mi esqueleto.
Al sujetarme con tus guantes negros me atrajiste al océano de tus seno, y nuestras cuatro manos se reunieron en medio de tu pecho y de mi pecho, como si fueran los cuatro cimientos de la fábrica de los universos.
¿Conservabas tu carne en cada hueso? El enigma de amor se veló entero en la prudencia de tus guantes negros.
¡Oh, prisionera del valle de México! Mi carne... de tu ser perfecto quedarán ya huesos en mis huesos; y el traje, el traje aquel, con que tu cuerpo fue sepultado en el valle de México; y el figurín aquel, de pardo género que compraste en un viaje de recreo...
Pero en la madrugada de mi sueño, nuestras manos, en un circuito eterno la vida apocalíptica vivieron.
Un fuerte... como en un sueño, libre como cometa, y en su vuelo la ceniza y... del cementerio gusté cual rosa...

De: Ramón López Velarde
(Mancha designada)

W B- Origen of species

Work in Work turn out Work destroy valium metaphors Work function bodies Universe Work off Work nonsense Work in a hole Work for the density Work trash monster Work like an origen Work to Work for Work weirdo Work with out oxygen Work since terror Work eat fireworks montains Work sound metronome Work monsoon Work sense the graveyard Work mortal knife Work homicide Work states of consciousness Work gold medal craneo Work solo Work under presion Work animal blooding Work bomb Work mutilate photographer Work at the transmission Work at holocaust Work cancer Work true reasons Work illness methods Work black hole heads Work tourniquet enemas Work dominium Work slavers tails Work motor lights substitution Work mental breaks Work zombies animals politics Works horror asfixia Work in progress almost Work alien idiom Work state ism Work correct translation Work ornament Work labels space Work weapon backyard Work status quo venial melody Work contemplation a tenement Work order fallen system Work desert vagina Work tumulus territory eyes Work heretic movements Work toc trac toc train Work machine vampiria Work material crashing Work residuum glasses Work traquea pain Work in to Work military apply Work nudest as the mind Work mental assassin Work ocean arms Work expulsion explosion dimension Work necessity folder Work quantum reaction Work madness pornography Work traitor cinema perv Work all compression Work old decision Work the last human screen Work nuclear prototype armies Work heroin dreams Work position solid Work fresh danger Work pineal land cannibal carnival Work judas target Work movement apathy Work halogen spirits emplacement Work infinity mutant tippers Work ordinary simplicity gelid amalgama Work tornasol tongue Work travestism ballistic crime Work colective religion android Work tarantula sober Work antique perv critical sub reflex Work troglodyte appearance Work shadows redention Work clock colorfull paradoja Work artifact portal globule Work frightened swim Work magnet entellus Work zoo light manifest Work asthma dance tubular laser punition Work speed race lunatic Work neon trailer line furious Work revival xtintion Work drogues ecos Work skylines trophy rays Work wrk Work bastard arithmetic zero Work emporium syndicates silicon Work tree quest version natural anarquism Work thinking rains addiction sugar muladar cristalizated night vision polar cargament dans le week pollution racial hygiene skulls structures taladro arcadium difference illumination messianic animas supplies Work on calaveras road Work planet invasion Work lost soul foreigner marabuntas fouls Work at the last pain Work intermittent visceral life Work blood tasting dark stigma Work mouth eyes noise air guns Work subway energy gravitation disco Work roach juice manjar poverty Work skin larva sediment Work velvet fire ass Work x y sampler transference digital rainbow hell Work brain radial spacebar Work revenge venom Work mortal pregnancy hermaphrodite spite on revolver and vulvae organism Work jingle thunder workers Work axe versus harm Work hearths rhythm apocalypses Work colossus walk mark dark region of Work and Work end Work software waves complexion conductism

Work since human being at the last machinery manual substitution efficiency

De: Victor Ibarra

publicado en universosalvaje.blogspot.com

G-No Más

Con las manos en los bolsillos
Busco el peso de la carne
...........................................Córnea de una gota.

Se asoma en los escalones
Retenida cruje-cruje,
In-diferente si bajo o subo
..........................................Córnea chata contra un vidrio.

Distingo su pelaje áspero
Antes del vuelo a las compras
Y las puertas automáticas
.......................................Lengua de agua enrollada.

Deslizo las ciudades del mapa
Amarrado al nacer con nombre ajeno
Busco.
.......................................Llueve a la ventana.

De: Nicolas Folch
(Planeta salvaje)
water-neon.blogspot.com

Generación 1980 o la muerte de la rebeldía

Soy un continente juvenil basura

Soy contemporáneo de la propaganda
Mi madre es una bola de sebo luminosa
Detrás de los dientes

Cuando sonrío
El mismo sol
El mismo aire
Aburrido

Cotidiana tontería de la televisión

No puedo vivir sin que me conozcan

Y mis poemas los dedico a grandes personalidades

de la poesía actual

Soy un testículo de las vacas sagradas

recargado en nombres estruendosos

y tempestivos

Abrumado sin mesada en casa de papá

Como un mensaje subliminal
Adquiero el cargo de burócrata
Soy burócrata
Recostado en el presupuesto
Pendenciero
Embotellado

Y mi título falso es
Un moño rosa
Soy travesti
Compatible con todos y todas
Las putas del vecindario
Institucional

De: Marcelo Pizza

(MANCHA DESIGNADA)

Oda a Yaku Grande

Llueve fogosamente sobre el impasible bosque que reverdece.
Arreciantes melodías fluyen sin cesar al borde de las superficies. Eligen las aves acrecentar sus trinos sobre las copas de los árboles y beber del cielo; el cromático plumaje empapa su veloz fianza y vuelan en el fluido océano del aire; los nidos humedecen el ojo multicolor del exacto crecer de los pichones; del manantial brotan caudales transparentes que cercenan azules, con diminutas perlas al reflejar el brillo de las fuentes de agua.
El río con rítmica danza, diseña la orogenia vital de infinitud de seres que pululan sus orillas; su caudal dibuja ensueños, marca barreras y montañas, inunda el espacio de escampadas en las noches acumuladas de violines alados. Tibias olas cantan silenciosas loas al fluido vital de la selva.
En la impenetrable magnitud de caudales infinitos, órganos de perfección absoluta se suceden en la rítmica cadena de inmemorables parentescos.
La tierra, en espeso latir intemporal, recoge con serena solidez reverberante: el trueno, los claroscuros despertares del horizonte; la mañana acaricia el torrente lúdico y el río-madre lame el limo en lecho original de donde brotan peces, algas de diminuta efervescencia, quedas mariposas esparciendo su sombra sobre el agua.
Exclama la irradiación fulgurante de jades y esmeraldas en la extensión de su límpido espejo.
Un inalcanzable Arco Iris refleja pirámides de hojarasca que el ventisco suspirar del día amansa y mueve, adornase sin cesar el manto lujurioso de verdura, surcado de agitadas aguas ocres, serpenteantes. La escama de diversidad detonante crea abundantes racimos de trinos y piares, gritos musicales, cantos deseosos, cortejos coloreados de esperanza y cópula.
Cascadas que al mundo alimenta del placer contemplativo.
El sereno brinda sol que los reptiles aman. El germen se apresta a servirse de luz y la plántula aparece frágil, siempre fresca, anunciando dulce cría. Todo nace y se entremezcla, todo vuelve a nacer, muere y regresa, cambia y retorna; la vida omnipresente compone una gran sinfonía: lumínicos insectos, en la oscuridad, los croares guían; llueve otra vez y el río se inflama en la espesura, lleva piedras en su seno y las entrega afuera, dádiva de fuente, dulce saciar que o hombres y mujeres expía.
La selva en cielo abierto entreteje loas en ecos de oración que la creciente entona:
Yacu grande, río-padre, Amazonas poderoso, gran dios del tiempo que sin cesar avanza, fertilizador de tierras generosas, autor de inimaginables flores, de rojos manantiales, verdes ocasos, dulcísimos y abundantes frutos; padre y madre de los hijos de trueno, agua y ayahuasca, mágico extractor de incontables y benéficos zumos, benefactor de transparentes gentes que apaciguan la sed en tus orillas; acrecienta tu caudal y tu vivificante alivio, se más grande y torrentoso, vive, subsiste, fructifica y crece imponente y fiero, arrastra la pertinaz basura, desbórdate sin piedad sobre extractores, incendiarios, maquinaria de motosierreros…
¡Aúlla, gruñe, espanta!
Resurge feroz y límpido sobre la cruel catástrofe civilizadora.

De: Ricardo Torres Gavela
(mancha designada)

http://www.aruspice.org/

UNIVERSO SALVAJE

Un espacio creado por MANCHA para que los poetas difundan sus poemas, a la vez que conviven y conocen otros grupos y comunidades poéticas.

Si te interesa unirte envía un correo con tu nombre y tu lugar de residencia a: manchasmanchas@hotmail.com

El blog es: universosalvaje.blogspot.com

Soliloquio I o sobre el abuso del placer en mi persona

Soliloquio I o sobre el abuso del placer en mi persona

Ante mí vocifero: Alimenta la gula imperecedera de tu animalidad con orgásmicos deleites, que se embadurna de desmesuras en los barrizales donde eyacularon los estériles. Que tus sentidos extasiados perturben constantemente la balanza que fue fijada con laborioso afán por ancestrales en su milenario recorrido de razones. Que la ecuanimidad no sea más que uno de los tantos adjetivos inventados que no puede corporeizar. Que embista el abuso del placer a la arquitectura del quehacer, y la felicidad ceda su lugar al imperio del irrefrenable deseo, y el deseo es uno de sus constituyentes. Así se extinguirán en éxtasis, como con una abanicada violenta la creciente llamarada de mi progreso.

DE: Fabián García Gómez
(Mancha designada)

**Los espacios del texto fueron modificados por el propio formato del blog

Marcel Duchamp

ANEMIC CINEMA

mAncha designada: mancha designada: mancha designada: mancha designada

DOCTOR Q o el último hombre que besé

Mi madre parió perritos o los ladridos de unos perritos o mis ladridos o parió en secreto una camada de enfermedades para enfermar al mundo Mi hermana es un hombre y mi hermano es una mujer Soy un perro entrenado un hermano de mi sombra perruna Soy el lecho que hizo hombre a mi hermana y mujer a mi hermano Desde aquí sorberé tu sopa y la sopa de tu esposo En mi sopa cayó una tortuga Mi madre embarazada corre tiene los ojos en blanco corre se agazapa como una mordida y nunca termina por caer Ella piensa que corre y al pensarlo yo escribo que corre para abrazarme a su cráneo abierto y no llorar Escucho las balas pedir la teta Mis hermanos abrazan mi sombra Mi sombra embarazada corre tiene los ojos de sombra en blanco corre suspira pergaminos de sombra y azulejos de una tumba Mi madre y mi sombra chocan de frente Mi sombra nació mi madre Mi madre nació mi sombra Desde allá pondrás tu mano encima del bollo que tengo en la palma de la mano y le untarás mantequilla lo pondrás en tu lengua y bajo tu lengua y no lo masticarás Leeré el periódico y vomitaré sobre los encabezados para darles color El encabezado de mañana será: DDD d d Pero en tu mente leerás: El jefe del hampa es una gelatina de fresa Odias la gelatina y odias el tuétano y odias cada nube y cada bombón relleno de nube y odias tus propios ojos porque se tatuaron una equis en la retina Desde aquí abofeteo los trastes sucios les dibujo una sonrisa los abrazo ellos me abrazan Los platos sucios los coloco en el lugar de mi hermano mujer y de mi hermana hombre La historia que contó un caracol acerca de una mujer que parió perritos es errónea La mujer era una perra y la perra nunca existió La botella donde vive el caracol era una lágrima El caracol estaba triste debajo de un puente infernal los autos galopaban su fuego pero las personas que conducían se incendiaban y su piel y sus pelucas y sus uñas y sus huesos y sus gritos de dolor se incendiaban El caracol enloquecido se prendió fuego en la boca Un volcán dibujó un caracol o el sol dibujó un caracol y la boca carbonizada del caracol era mi boca carbonizada Exhalé una daga que se incrustó en mi pecho Frente a mí en cámara lenta mi cuerpo se desploma sobre los platos vacíos de mis hermanos Corro hacia mi sombra y mi sombra es un bache en el asfalto Mi madre se bebe los restos de la sopa y se bebe el cuchillo que me enterré en mi cuerpo paralelo que me enterré en mi cuerpo perpendicular a mi madre Me abrazo a mí mismo pidiendo perdón pero mis brazos están muertos y estoy muerto y lloró sobre mi cuerpo muerto La sangre inunda mis pulmones Unas manos mecánicas perforan mi tórax mi madre en mi interior entierra una araña De la araña nace una flor y la flor protege una lágrima y la lágrima es una tumba Desde aquí escucho la historia de una madre que parió perritos también escucho los pozos de petróleo llorando cierro la llave de las voces y me quema un eructo Encima de la flor está un murciélago crucificado y encima está un caracol que parece una corona La baba del caracol cae toca una astilla de la base de la cruz que es una crisálida Al mirar la herida uno de mis ojos se adentra en el túnel sin darse cuenta que un automóvil a toda velocidad le pasará encima La crisálida pare un cielo y mi ojo renace convertido en mariposa Mi hermana camina a mi alrededor Mi hermano camina a mi alrededor pero en sentido contrario a mi hermana y mi hermana comienza a perseguir a mi hermano y mis dos hermanos son mujeres o alas de mariposa y mis dos hermanas son hombres o ladridos de perro y mis dos hermanos y mis dos hermanas son unos brazos extendidos tocando el sol y la luna y los planetas al alcance de los brazos Sonámbulo camino sobre una cuerda en el vacío y me tiemblan las piernas y escucho el tiempo golpearse en el rostro suspirar como si yo fuera un murciélago profeta o mis relámpagos llovieran en su plato de sopa “No quiero tu sopa” le digo al tiempo “No quiero sopa Quiero mi sangre y mi sangre que es un coágulo que los periódicos amarillistas confundieron con una gelatina de fresa En la tumba de mí mismo encendieron una veladora pero mi cuerpo yace al otro lado de mi rostro Tengo compasión por los cachorros que se mueren de hambre con el auto encendido y las velocidades de la gasolina en la papada pero no soporto las líneas de tu mano sosteniendo mi aliento Vete para que yo muera” El tiempo acostado en una caminata de pies sangrantes se acercó al caracol vagabundo que contaba historias por dinero Escribió un libro que tenía por título mi nombre y mi nombre era una soga Amé al tiempo por bautizarme Le envíe flores que corte de mis encías Mi madre embarazada seguía cayendo Me dormí y desperté y seguí cayendo con ella Le dije adiós Una paloma que pasó entre mis costillas llevaba en el pico una corona de espinas para castigar al murciélago y una corona de flemas para castigar al sol En el puesto de periódicos compré una fotografía para vomitarle mi sangre Mis hermanos se acercaron en harapos comieron mi rostro El papel periódico envolvió al murciélago y al caracol que yacían muertos bajo mi cama Besé a mi madre en la frente Mi madre besó a mi sombra en la frente Mi sombra se puso celosa metió el rostro en un vaso de leche para suicidarse Coloqué las gotas que se derramaron en el lugar donde las flores ya no crecían Recogí el corazón de la tortuga y lo enterré en la sonaja del caracol En mi mente aparecieron las formas complejas del espíritu Vi a mi madre engendrar un ejército de triángulos cuadrados rombos rectángulos y espirales con colmillos que masticaban mi cuerpo Al final del día le sonreí al vértigo pensando en la sopa En el periódico se leía: El jefe del hampa era una gelatina de fresa Mañana seré de limón

De: Victor Ibarra

Mancha Designada

http://saturacionx.blogspot.com/

Raúl Parra

Poeta y amigo. Falleció este año.

+

BAJO SUR

Tú......................en mí.............
...........yo: la eternidad.............
nosotros: en equilibrio.............

Caigamos juntos en la conmiseración retadora de la tarde/ sin decirnos nunca/ sin decirnos ayeres/ Caigamos en esta vida como el agua sobre los laureles/ que recorren justo el momento de tus labios/ y nunca molestan la claridad del fondo ajeno// Caigamos por el momento/ para querernos un solo día/ sin fin

No hay posible junco que no acelere el triste tanto/ qué noveles/ qué carimba/ aquí en la flojedad del olvido/ nunca cirios

No caímos hace tanto/ fue dolerme entero/ la piel durazno del pozo eco

Ardemos libados por las doce diéresis/ que nos señalan desde el cielo/ Algunos limbos nos escosen la pesadumbre/ qué nudillos/ qué duraznos/ qué de todo lo que no es harto

Acrimonia absoluta del silencio/ son dos veces las horas/ Acaso ya muertas /vuelven amorfas/ al traste soniluto que nos evoca / el titil oscuro de la tormenta

Miro sur fúnebres techos/ donde cuelgan cuervos despellejados/ (cómo chilla la quinta piedra sobre los peldaños)/ acaso un pequeño caos que deja el eco esmeraltado y rubio

Vamos dejando el cuenco vacío/ sin despedirnos siquiera con hondonada soltura

Antes llegas/ cascadas querubines que denuncian mis lamentos/ Siempre muerto/ Muchas veces muerto// Muerto de rostro medusino.............................................................................I


Victor Noir: Sabes caer
Num: La pantalla está encendida
V. N: Explota la ciudad/
Queda el marco bíblico de mi ventana por contemplar
Num: La pantalla está encendida
V.N: Recorro su brillantez plateada/ me sumerjo en los nocturnos del mar
Num: La pantalla esta encendida...........................................................................................II


Num: Caímos
V.N: Se reunieron: Papá/ Mamá/ Sigma/ (yo mismo)
Num: Un ángel cuida la inmediatez bellísima
V.N: Mil sombrillas/ en el cielo/ están pariendo globos negros
Num: Triste soledad..............................................................III



V.N: Un desierto desmorona/ mis ojos que se cierran
Num: Caemos
V.N: ...

((Victor Noir imagina un salón de baile: Globos dorados sobre el suelo; columnas blancas de mármol))

La conciencia de V.N: vegetes polvosos/ trasvestidos/ reunidos en la única esquina alumbrada por el infierno/ se besan 28 veces...........................................................................
Pasan sobre sus labios una esquirla fina de yerba seca y olorosa /que estuvo antes/ allí donde la virgen no se mira........................................................................................................
La ancianidad forma un solo rostro que bebe rumbos terminales/ Al ver la inmensidad/ se dibuja una sonrisa en sí misma//Un camino que regresa desnudo.................................................................................................................................IV


Num: Tienes miedo
V.N: Tengo miedo


La conciencia de V.N: un cirio de océano/ una luz de tus ojos zarcos/ que reposa con el sol de medio día y el ambiente salino que conjuran tus olas.................................................V


Num: Hay estridencias en la sangre
V.N: Bebed el tiempo colmado
Num: Fluye como caligrama desde el cáliz
V.N: Nos golpea hasta desvestir las ganas de estar parados
Num: Estamos uno sobre el otro
V.N: No lo sé
Num: Estoy desnuda/ te quiero


V.N: miro tus piernas que se vienen/ son dos franjas de bandera/ arden y se vienen/ Cabalgas en mi alma/ Eres la muerte
Num: No me hables de la vida/ Nunca me viste/ Mira al zumo acariciar los órganos desde adentro........................................................................VI


V.N: Un pasillo gris que siempre continúa/ Intermedio/ Umbral de media tarde entre las palmas de dios
Num: ...y la pantalla
V.N: Un pasillo gris y dos cuerpos: un cuerpo blanco frente un cuerpo negro
Num: ... y una piedra blanca que chorrea sangre
V.N: Pero es sangre negra
Num: ...una piedra tuya que chorrea sangre.......................................................................VII


Num: La caída nos tiene presos
V.N: Un cuarto/ a la medida exacta de mi cuerpo/
Un cuarto blanco de azulejos que me hace el amor/
Me sumerjo hasta lo más de un grito seco/
Una ambulancia tal vez
Num: ¿Ya no me quieres?
V. N: Te quiero
Num: No me quieres
V.N: Desde aquí/
Encerrado en la tumba de hielo vivo/
Libre de ti/
libérame
Num: Yo te quiero/ te quiero

((Ella es Num. Num ha sido siempre, en todo ))

La conciencia de Num: No hay dos ojos en tu boca/ Un muro/ Una chimenea en el muro/ Un niño en la chimenea/ Una mano que le toca el hombro / Nuestra casa es esa mano/ Un océano donde se posa/ Una gotera infinita tu boca/ Un infinito mi boca seca

V.N: No llores...
Num: Ensuciamos la soledad / La soledad que nunca estuvo limpia/ que bailó siempre con encenizadas caricias/ Ya no importa/ Caemos igual.........................................................VIII


V. N: Fui un escapulario/ Híncate y reza
Num: La playa del mundo se te entrega con su desnudez/ Soy tuya..................................IX


V.N: El cristal de la pantalla está roto/ no soportó la caída/ Es tu culpa
Num: Me diluyo como el momento/ Dame tu mano
V.N: Déjame solo/ solo/ solo/ solo/ sólo...............................................................................X

Num: Era mentira/ Lo sabías/ lo supiste
V.N: Llegamos/
Es el puerto del hombre/ El destino de los abuelos/ Donde los mejores frutos caen sobre el plato/ Es un canto de cristales rotos/ un estarse quieto de espuma azucarada/ una muerte más callada/ un paseo mas nocturno
Num: El infierno que añoraste/ Mis ojos dos cerberos/ Paralelos que regresan


De: k.g.b
(Mancha designada)

URBANO LUGRIS- Fantasía marinera

LA POESIA ES UNA FANTASIA MARINERA

mancha designada

LOS CAVERNALES PSEUDONIMOS DE ANASTASIA

La locura del ideólogo analítico
se confunde con la apariencias de la fúnebre cautela
dislocando el saber del instinto, incesto del búho,
así sonaron los truenos desgracia del arlequín
posados en efímeras esferas rotas y sangrantes.

La elocuencia se desenreda en los parajes de la tierra
chupando las secreciones culinarias de la masa aborregada
la que se burla del hocico del pájaro y el pico del perro.

Jamás jamás descubrirás el sentido del orgasmo sonoro
de la escopeta enamorada
del ojo lloroso de la anaconda
ni del homologo entusiasmo del embrión.

Jamás jamás

Jamás posaras el cráneo en la delicia del cuchillo
ni tragaras de aquel pastel de la desgracia,
pues eres inútilmente inútil, mente ente inútil.

El pájaro esta tranquilo en su esquizofrenia
déjalo no ahuyentes sus deseos de locura,
déjalo en su mundo de resortes asesinos.

Emancipación de las bestias del pozo
crujir de los pulmones roncos
caricia pétalo de dagas voladoras
soberbia en persecución de un esclavo
lunares de este abismo inconcluso
sacarosa linfática de caracoles extraviados
humareda roja, azul, violeta, naranja, manzana,
copula distante del espejismo maldito de un anciano
rumiante feliz en el desierto de las ideas

DE: Sandino Bucio
MANCHA DESIGNADA

X o la dictadura de la realidad

Campos minados. Brito, María Eugenia(literatura post-golpe en XKSM). Mancha: Cuarto Propio, 1994. 192 p.
Fariña, Soledad y Hernández, Elvira. Merodeos en torno a la obra poética de María Sinrazón. URSSS: Intemperie, 2001. pp. 22-26
"Variedad poética de la negación", Ideas y ocurrencias. Cordua, Carla.México D.F.: RIL editores, 2003. pp. 45-57
Nativos de este mundo. Prisma de sombras: Editorial Universitaria,2004. pp. 99-108.
Stephen Hawking cambia de opinión sobre los agujeros negros
Hawking, S. W. & Ellis, G. F. R.: The Large Scale Structure of Space-time, Cambridge, Cambridge University Press, 1973, ISBN 0-521-09906-4. Libro seminal, matemáticamente complejo.
Wald, R. M.: General the Relativity, (cap. 12 "Black Holes"), Chicago, The University of Chicago Press, 1984, ISBN 0-226-87032-4.
Proyecto Celestia Vídeo educativo para entender los agujeros negros (vídeo nº 28).
Cientos de agujeros negros listos a devorar todo a su paso en nuestra galaxia
Científicos finlandeses lograron calcular la masa del mayor agujero negro conocido en el espacio
Aproximaciones a cuatro mundos en la poesía chilena actual. Espinoza Orellana, Manuel. Viña del Mar: Ediciones Altazor, (199-?). 28 p.
"Aproximaciones a La nueva novela de Juan Luis Martínez" Victor Ibarra Chávez. Merodeos en torno a la obra poética de Juan Luis Martínez. Santiago: Intemperie, 2001. 75 p.
Señales de ruta de Quasar. Lihn, Enrique y Lastra, Bla bla bla: Archivo, 1987. 27 p.
3 poetas visuales. Juan, Pedro, Andrés, Martín Iván, Vía Lactea de México: Galería Gabriela Mistral, 1997. 27 p. 483
Aspen Daily News article about SALTA
Photos of our cosmic ray balloon flight! We re-enacted the discovery of cosmic rays by Victor Hess in a 1912 balloon flight, using a modern hot-air balloon launched from Snowmass on July 8, as part of the Science Weekend July 7-8.
Photos from the workshop (thanx to Hans Berns)
Physics experiment: what can happen to a copier's toner cartridge at high altitude...
AGENDA and general information for participants in the SALTA Workshop at Snowmass, July 16-21.
Slides from talks given at the workshop (may take a while to get all speakers to send theirs).

de: V. I. Ghita Corzo

Del reposo en mi sombra cayendo a la altura del inframundo

Cuando llueva mi voz
me cortaré una mano
y saludaré al árbol viejo de la luz
entre mis ramas de alquitrán y joyas
y escamas de un manantial incendiándose

Los disparos son mis frutos consumados
no me siento enfermo ni muero
y las flores nacen de los agujeros en mis ojos

Estoy centella del horizonte para que las nubes
tengan una frontera donde bostezar

Alcanzo las otras manos que corte de mis ancestros
cuando entre estornudos dibuje la lluvia y los golpes
tronaron escarabajos de una costra de sal en el océano

Si tuviera tijeras me cortaría la lengua
pero mis piernas códigos de barras
corrieron al bosque de zebras donde se perdieron
y no las he vuelto a ver
están perdidas trompos de lava alrededor del sol
están cosidas papalotes a los ancianos de sombras
están marchitas bolsas de aire de un pulpo que se ahogó

La mirada exclama como el mar al nacer de la espuma un pez tornasol
y del pez tornasol nace un astronauta y del astronauta entre sus ojos
está la navaja cautiva
para cuando las muchachas se desnuden
y estén vestidas de sangre de los ríos invisibles
encendidos bombillas
gusanos de chispas trozados a mitad del calor
continentes de naves o vertederos iluminados para la noche

r.l.s.09

EL CONCEPTO UNIVERSAL DE LA POÉTICA

(dedicado a los puntos comas semáforos al final del cuento solemne, mediocre, amplio... bla bla bla)

Un perro mecánico de luz persigue un perro mecánico de luz que a la distancia semejan dos centellas girando a través de un tubo de vidrio transparente. El rayo láser se detiene y pregunta: ¿Entre los puntos hay suspiros misteriosos?

En la hora de los muertos, está la carga del hueso y la carga del naufragio en el fondo.

Un perro mecánico de sombra persigue un perro mecánico de sombra. La mano derecha levanta un trozo de tiza y dibuja una mano izquierda para que le haga compañía. En ambas manos se guarda un crucifijo y un espejo. Lo más que aprecio es la pulcritud de los astros y la arenga de las mariposas muertas: cada gusano es una cúspide solar que se agota; el calor del rocío entre las olas galactosas del mar galactoso del envase galactoso de la leche galactosa.

Odio mi nombre, soy mancha por la mañana y al mediodía, sueño, me desvisto y camino sobre el horizonte formando un eclipse en el aliento de cada nube. Las nubes bajan y mueren, estoy sediento de aceite: los profetas dijeron las diez maneras de morir en vida, y ninguno fue capaz de suicidarse.

El disparo de cada uno es un disparo muerto cuando se muere.
El profeta del desierto, Meme Rocha, ha dicho, en el voltaje de los cascabeles, el veneno de los abrazos y las ataduras de las serpientes.

Los poetas dónde. Sólo veo una costra en mi rodilla que llora porque le falta sangre y golpes y fulgor de lumbre de los niños mancha.

Mancha zuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuhm de aquí a mañana.

Mancha zuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuhm en zig zag creciendo en vísperas del baile estrambótico de los supernombres.

Nodos de mono mecánico que escriben golpean teclean, sin darse cuenta, momentos universales de ruptura zombie.

Así la poesía pierde tiempo en que la publican, pierde tiempo en tantas ediciones. Pierden tiempo los dinosaurios bebiendo alquitrán de los relojes. Estoy como están las manchas a la entrada del túnel. Les decimos a las niñas regulares decantadas: sólo hay principio y siempre el principio.

atte.- d.k.d.05

El hombre estornudo

Las giratorias girontos Las girantas sobrenodeos Las girantas los alberbos Las girantas azukas firantas Las girantas zum densides Las ulman sable Las girantas dísimos Las girantas brisle Las girantas gorhas Las girantas juuum Las zum girantas En brante los hebromantis Elso girantas Las dobigirantas Girantas ecos ecos Las murlides girantas Las gulgas girantas gulgas girantas gulgue Esokil giranto Disparo giranta Leso giranta Alba giranta Ermos girante Las berduradas Las vermun girantas Las girandurno Las girantas bele Las girantorno Las girantrágul Eä girantas Ristoranteengiba girantas Las dobraille girantas Girsopolstermest Girantas migos Girantas migos Las migno paño girantas Lesbogirantas Ruman soprani girantas Orsolimbre girantas Doplo girantur Las miganturas girantas Laso girantas Las girantas y todas ellas las girantas En el borde girantas A mil de millones las girantas cósmosis Las girantas dúplex Las murcio girantas Las huwa girantas Las giranta un giranta mi Las girellas giramas Las mumbres girantas Entre mi ombligo y la caída Sumsista giram Las migogirantas Las pangirantas Las zorogirantas zorolumbres Las mansufridas girantas Todas ellas Las flores girantas Las flores girantas Los telescopios baratos y las girantas Las girantas yo mismo el viento de travesía en la montaña y los brazos extendidos nadando a contracorriente Girante desnudo Giranta

De: Juan Juan alias V. I

publicado en Punto en Línea

http://www.puntoenlinea.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=241&Itemid=1

RETRATO HABLADO DE MANCHA

EL GRAN POEMA BLANCO DEL MILENIO

ATTE. ORGO KORTE

PRESENTACIÓN DE LA ANTOLOGÍA A NIVEL GLOBAL

La ANTOLOGÍA CLUB INDUS/STRIAL SE presentó el pasado 6 de noviembre en diversos lugares del globo, gracias al apoyo de incansables poetas y artistas gráficos. Desde África, Oceanía, Asia llegaron los saludos, las felicitaciones. Por acuerdo general se hicieron lecturas consecutivas de poesía en honor a MANCHA y la libreexpresión. El movimiento se enriquece. Avanza.

Puedes descargar la antología desde nuestro blog, en la parte derecha del mismo, o bien, descargarlo a través del link:

http://dhykwg.bay.livefilestore.com/y1pneWiN8QQgGgL4amOXjLh35eVY7xGMHuh7amsO7YLBI6FiFIDx1KFTV5rCGfIZpbZUURCJVjYz14/Cub%20Industrial%20(MANCHA).pdf?download

***

Ahora bien, qué es el Club Indus/strial--

El Club Indusstrial es un sociedad secreta integrada por las mentes más reconocidas del ámbito científico y tecnológico, creado en 1946 por Isaac Asimov, no sólo con la intención de replantear el futuro en sí mismo, sino de recrear sus fantasías robotizadas lo más pronto posible.

Sus logros más altos están ligados, de manera increíble, con el desarrollo del microchip, la fusión fría, el internet, el desarrollo genérico de los satélites espaciales así como los vuelos espaciales tripulados, entre otras cosas. Su búsqueda más elevada ha sido la paz y el orden mundial. No obstante, su carácter sectarista, ha puesto en entredicho sus fines reales al grado que, algunos críticos poco serios les han adjudicado el apoyo directo del gobierno norteamericano con el fin de un desarrollo progresivo de armamento y técnicas operativas de guerra (método Delphi) y guerrilla.

Gracias a las investigaciones más recientes del físico quántico Johansen Spirit, el Club Indusstrial vio la luz pública en 2006. Sin embargo, aún hoy en día es muy poco lo que se sabe, tendremos que conformarnos con saber que, el futuro está en manos de la ciencia, así, el lema del Club Indusstrial centellea en el horizonte: Fiat lux et gaia spirit.

ORDEN DE APARICIÓN




Edgar Artaud Jarry- MÉXICO
(Pág. 11)
*
Marcos Arcaya Pizarro- CHILE
(Pág. 16)
*
Jose Castillo- ARGENTINA
(Pág. 20)
*
Marianela Osorio Vergara -CHILE
(Pág. 24)
*
Nicolas Folch- CHILE-FRANCIA
(Pág. 28)
*
Edgar Ariel Corona- MÉXICO
(Pág. 34)
*
Didac et Didac- MÉXICO-PORTUGAL
(Pág. 39)
*
Javier Raya- MÉXICO
(Pág. 44)
*
Fabián García Gómez- MÉXICO- INGLATERRA
(Pág. 47)
*
Francisco Puente- MÉXICO
(Pág. 50)
***
ANEXO I- Victor Ibarra- México
(pág. 55)
*
ANEXO II- Javier Raya- MÉXICO
(Pág. 66)
*
ANEXO III- Orgo Korte- E.U.A
(Pág. 70)

***

Agradecemos a todos los que colaboraron para enriquecer este movimiento. Que siga adelante la poesía. Adelante MANCHA...

ATTE. G.C.O.2

MATAPIOJOOOOOOOOOOO!!!!!!!

HOJA VOLANTE

BANNER 89

Manifiesto del MATAPIOJO

Agradecemos al movimiento MATAPIOJO sus aportes a este blog, que es el blog de las MANCHA, razgaduras de piel que arden, porque han labrado las poéticas, en medio de los poetrastos y las asociaciones mafiales, en medio de los hipócritas y falsos mesías. La poesía sigue de largo. La historia le dará la razón a los que la tengan.

G.C.O.2

ECUADOR VIVE!!! (parte 1)

1983-2008
A SUS 25 AÑOS
¡EL matapiOjO VIVE!


Por Diego Velasco Andrade


¿Qué nos dejaron los 80, “LA DÉCADA PERDIDA”, en Ecuador? El ocaso del movimiento de los “talleres” y de algunas tribus de barbudos, pero también el impacto de la metodología del Taller Literario sobre las nuevas generaciones de escritores. Una eclosión de publicaciones y revistas que se consumieron “al paso” y que hoy han sido olvidadas por las nuevas generaciones. La transfiguración de una poesía irónica, sardónica, política y comunicante, a la del hermetismo individualista y a una cómoda “teoría del desencanto” o peor del “desencuentro”, o quizás en los más jóvenes poetas a una elitista y canónica visión de la poesía, que ha sido usada por los escritores y poetas de oficio, oficina y/o “oficiales” en nuestro país, como una suerte de extravagancia literaria, exotismo intelectual y “marketing personal”.

En aquella época, un grupo de jóvenes escritores, algunos de ellos que venían de participar en el Taller de Miguel Donoso Pareja en la Casa de la Cultura Ecuatoriana, configuraron en Quito el matapiOjO; su utópica propuesta fue la de “acabar con aquel parásito que se reproduce en el basurero de la historia” y “socializar los medios de producción literaria”, todo en el marco de las acciones que en esa época desarrollaban varios grupos de artistas populares en la pintura, el teatro, la música y la literatura, en Ecuador y en América Latina. Aquella noción de “socializar los medios de producción artística” la habíamos tomado del argentino luego radicado en México, Néstor García Canclini, de su obra: Arte popular y Sociedad en América Latina (1982).

Desde los años 60 y al calor de los procesos de liberación o, iluminados por el faro de la revolución cubana, algunas experiencias innovadoras se habían realizado por una “literatura comunicante”, sobretodo en el proceso de difusión de la obra a través de diversos medios. Así, El Corno Emplumado en México, El Caimán Barbudo en Cuba, El Nadaísmo en Colombia, Techo de la Ballena en Venezuela y en Ecuador el Movimiento Tzántzico de los 60s. En los 70s nuevos intentos se habían dado en Quito con Los Canchis que darían luego origen a La Pedrada Zurda, el Sicoseo en Guayaquil, y Los Huaminga, en Riobamba.

En los 80, en plena revolución sandinista, Ernesto Cardenal y otros poetas experimentaron con la creación de talleres literarios en diferentes sectores sociales y generacionales: indígenas, niños, el ejército y la policía sandinista, campesinos, obreros, estudiantes, reclusos, etc. En todas estas “acciones de socialización” lo novedoso constituía el nuevo rol del escritor que se ampliaba más allá de “sacar la poesía a las plazas y fábricas, a sacar al escritor de su urna de cristal” (al decir de Pablo Yépez Maldonado) para que compartiera sus técnicas y procesos de creación…“con la gente común y corriente”…

Así, hasta fines de los años 80 el matapiOjO y quienes asumimos aquella necia pero bella utopía, desarrollamos varios Talleres de creación literaria, entre diversos grupos especialmente de jóvenes colegiales y universitarios, interesándonos luego en la creación de una red de Talleres Literarios con otros que a la época funcionaban en las ciudades de Quito, Ibarra y Riobamba, propuesta que, como es natural, nunca pudo consolidarse en aquella época difícil: en aquella “década perdida” que daría luego origen a una “generación del desencanto”; época tenaz en la que sin embargo, otra generación de jóvenes fue torturada y/o asesinada por la más leonina oligarquía de Ecuador; circunstancia que no escapó a la cotidianeidad de los Talleres Literarios, con la desaparición de nuestros hermanos Gustavo Garzón y Marco Núñez Duque, de los Talleres Mosca Zumba y matapiOjO, respectivamente.

El matapiOjO fue fundado por Hernán Hermosa, Pablo Yépez Maldonado y Diego Velasco Andrade en 1983; su nombre surgió de un juego de habla popular ecuatoriano al que añadimos nuestra intención antiséptica de ayudar a “matar a aquellos parásitos que se reproducen en la pobreza”; el grupo en su utópico proceso fue hermanando a una gran cantidad de jóvenes que venían de las luchas estudiantiles del turbulento Quito de aquella época. Sus procesos de comunicación se desarrollaron a través de recitales, hojas volantes, hapenings, pintada de graffitis en las calles, el diseño e impresión informal de las revistas matapiOjO de formato casette y un periódico que se vendía en los buses: El escarabajo utópico, imaginado y escrito por el recordado Marco Núnez Duque, desparecido por el poder a los 21 años, durante la época de mayor represión. En 1989 el grupo inició una larga gira hacia Colombia, llegando a dar varios recitales en cafés y en la Casa de Poesía Silva y establecer contactos con jóvenes poetas colombianos y sudamericanos.

Próximamente K-Oz Editorial, editará MATAPOETAS, una memoria antológica de la revista matapiOjO y de su colección de cuadernos poéticos, que llegó a publicar a 10 autores, dos de los cuales ya no están con nosotros: Paco Benavides y Marco Núñez Duque; además de reproducir en facsímile dibujos y textos de su insectívoro periódico El escarabajo utópico. Vaya aquí para los jóvenes hermanos mexicanos una selección de textos de diez poetas matapiOjOs que recogen de algún modo la visión e intención poética de aquella época. Y con las palabras de nuestro hermano poeta también ausente Alfonso Chávez Jara, les decimos

¡SALUD VIENTOS!
¡ABAJO EL COMEJÉN!

¡EL MATAPIOJO VIVE, ESPANTAJOS¡


Octubre 19,
Ki-To: Tierras del Centro

Z U H M

El espacio y el tiempo, como todo, son resultado de una descarga eléctrica. Existimos en una escala atómica, o de unidades infinitesimales. Y aún así, estamos obligados a un instante de conciencia, el instinto de que existimos se refleja en el conjunto, la civilización, la red arácnida que nos clava al momento de nuestra muerte, pero al mismo tiempo, el conjunto de estrellas que nos obliga a existir, a mantener un orden. La relación cultura- progreso, el conjunto de valores impuestos, son un calmante de angustia, la angustia de chocar contra una pared inevitablemente. Presión contra acción. La semántica dual. Estallamos con la fuerza del universo, nuestra lógica como conjunto es la lógica del combustible. Frente al tiempo somos comburente, frente al espacio somos fuerza. Cada estado de la sustancia es resultado del pensamiento y el pensamiento es un capricho de nuestras neuronas al besarse. El lenguaje, es decir, el código que identifica patrones iguales en la armonía del caos, resulta de la trayectoria de la luz, en un patrón atemporal, a lo largo del universo. La estática. El baso comunicante de todas las cosas existentes y no existentes. Sin la disposición del espacio, nuestros cuerpos se secarían, la sangre coagularía en la corteza terrestre y el cielo sería un plato de ensalada. Esto quiere decir, que todo azar es un intestino grueso. El ruido es una armonía excitada o discontinua, pero a través del ruido el universo se mantiene en expansión constante, porque el ruido se traduce en fricción. Sin ruido el sonido de la materia negra, que es en sí, un espacio vacío lleno de energía primitiva, sería un gluuuuuuuuuuuccc. Ahora bien, el tiempo es espacio, como el espacio es una necesidad de distancia. Y la conciliación diferencial es la línea que se curva bajo tensión. El instante en que se escucha el ZZZZZUUUUUUHM de los números. El alter ego de las frecuencias y a la vez, las frecuencias en su punto de muerte. Una aceleración tal que es invisible aún para el quantum, y el espectro que habita por debajo del quantum como un abismo de niebla. No se puede hablar de una totalidad tempo-espacial, como no se puede hablar de un origen o un fin, un antes o un después, pero sí existe la cifra absoluta. El máximo exponente que no se puede expresar en dígitos sino en un solo signo secreto. Dios no existe sino como eslabón visible de este Enigma. La relatividad del conformismo es la misma relatividad de la rebeldía, pero en ambos relativismos se esconde una variable de indiferencia, o de ignorancia. La totalidad de los estados, de las magnitudes, de las cualidades, de las cantidades, no está en la lógica abstracta, sino en la quemadura del electrón. Y al mismo tiempo, toda ausencia, todo rezago, toda imposibilidad, es una superioridad, pero toda superioridad es carencia de altura, o más bien, es reposo. Los cuerpos orgánicos o la Dimensión 1 del ritmo absoluto, son obstrucciones del estado mínimo o Estado Zero. No obstante, la Dimensión N, asume cualquier cambio como una invariable, puesto que, como se dijo anteriormente, la situación es relativa al instante, y el instante es una ceguera involuntaria. Toda continuidad es una contrariedad que se equilibra en su transcurso substancial.

Septiembre 23, 1929.

Z. U. H. M

(Texto hallado, según se sabe en Egipto a principios del siglo XX, su hallazgo se mantuvo en secreto, sin embargo, hasta principios de este milenio, pues, se piensa, su valor es fundamental en cuanto al desarrollo de la ciencia, y es sustento, muy primitivamente de lo que desarrollaría Einstein con el nombre de Teoría de la relatividad.)

ARCANO

A César Antonio López

“Madera y trazos tan nuevos como sempiternos.”

Madera errante,
ahíta de siglos;
tan dura como elástico
es el tiempo:
inexorable.
Te desbordas más allá del mar
y luego te constriñes
en un día.
Tu continente te da
forma de un segundo:
rígido y flexible:
cambiante.
Una línea se descubre
en tu rostro,
te recorre la cintura
hasta tus faldas:
te devela:
eres toda líneas,
toda curvas,
toda llena
de fracciones todas:
un segundo, y por tal,
natural segundo
naturalmente cambiante.
En pocas horas te
transformas en
un día, semanas, meses;
y al cabo del fluir
ya tienes un siglo
más de líneas.
Más que líneas,
venas con fluir eterno
de la vida,
flujo entreverado
de madejas enredadas:
plexo constante,
constancia efímera:
suspiro de un segundo
que recorre vuelto flecha
los nudos y las curvas
de tu rostro, Madera vieja:
Madera errante de mundos
y de fondos:
sapiencia...

...en tus trazos
ahítos de siglos...

De: Francisco Puente

(mancha designada)

http://hapaxpoetico.blogspot.com/

EL HOMBRE ESTORNUDO

Todos los perros van al cielo. Todos los comemierda van al cielo. Las aches mudas van al cielo.

El cielo es una cosa eterea y negra. Un océano sin agua, muy caliente. El océano es un cielo sin nubes, frío, profundo.

Dices No tolerarás mientras anochece
Eres el canto que inauguró las embestidas de furia de los océanos
El canto que lanzó rocas encendidas al núcleo de las estrellas

No toleras la sangre en los nudillos en los párpados del cielo
en las fauces de agujade las nubes y de las flores en las nubes

Un ave de piedra se posó en cada montaña y en todas al mismo tiempo
Un eclipse de piedra que removió los peces dorados de la atmósfera
hundiéndolos en la oscuridad bajo mis palmas

Dices No señalarás mientras anochece
Los relámpagos de agua en el río como astillas de un naufragio
Los rostros pararrayos mi rostro escopeta
Mis extremidades anudadas a los globos aerostáticos derretidos en el hielo

Apareces en el hambre
con la distancia de un barquillo de nieve
con la distancia de la tumba de mi infancia

dE: Victor Ibarra
saturacionx.blogspot.com

LOS MUERTOS RÍEN

Los muertos son los más vivos en este plano terrenal
porque están en contacto con la naturaleza fundidos en lo más hondo de su olvido
Se alimentan de las lágrimas de su teatro que forman con flores secas
Cada lágrima lágrima lágrima se absorbe con la respiración del muerto
Los muertos sufren de inundaciones se encharcan de llantos y de remordimientos de los que los plantaron
Cada muerto tiene su bufón
En las noches los muertos salen montados sobre las rosas de las virginales conciencias forman sus caballos con cola de conejo y alas de cisne vuelan sin ningún destino fijo siguen al alba por todo su horizonte rompen ventanas con los ojos malditos de sus ensueños y taladran cabezas con los gusanos amontonados de su corazón
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen
Entienden la vida la ironizan cantando himnos al revés rompiendo estéticas perfectas justificando la vida con un vivir inconsolado
Los muertos se ríen de la Bida
Cuando llega el alba sus caballos de pétalos desaparece al unísono de los cantos perrunos pintan al cielo de rosa anunciando la llegada de los vivos de los que piensan que están vivos de los que se atormentan de la muerte y se toman pócimas de huevos de hormigas con pelos de trece tarántulas vírgenes para aliviarse el espanto
Los muertos vuelven a reír tan fuerte que en sus tumbas y en los espacios fértiles aparecen dientes de león con ojos vivos de ruiseñoresLos muertos son los más vivos de este plano terrenal porque utilizan perfectamente el hoyo profundo de los olvidos Ríen ríen ríen

De: Dídac
Mancha designada
http://ulera-es-la-vida.blogspot.com/

UN EFECTO SONORO QUE SE CANSA

datos más instrucciones espaciales/ tablero de control/ plano
de núcleos/ instrucciones permanentes/ los equivalentes reales
de los tornavías / carriles y otros elementos del sistema
ferroviario/ el modelo 40 del reglón sistema 360/ desde donde
brota la babosa de los cuerpos
Los ojos luminosos de un océano conciente como que me
miran/ 1 y 0 de la notación binaria/ los hilos corren paralelos
en dirección vertical en cada una de las cintas a lo largo de la
red/ el descampado repleto de pupila/ del ojo mío que todo lo
enrojece/ horadando
Pese a todo hay puntos no matemáticos/ sentidos equivalentes
a los estados de lagos terrestres que desaparecen/ la lectura de
los nueve núcleos/ líneas metálicas impresas sobre una
plaqueta de cerámica/ el hilo sensor/ la microminiaturización
acerca el día/ quizás no muy lejano/ de un solo ojo y lo que se
puede ver con dos/ señales de vacío/ una falsa impresión de
distancia/ las señales de profundidad
Circulaba por sus dunas de fuego/ por la tierra redonda de
desiertos/ pero seguía sospechando/ este principio de ruina/la
gigantesca máquina de memoria/ la diminuta máquina de
memoria/ como de tierra y guillotina/ quién llegase a
desfallecer¿?
La transparencia y la muerte que consume las formas de los
cuerpos/ cavernas/ gusanos y planicies/ nada se oculta nada se
tiene nada se revela en la imagen alucinatoria

De: Marcos Arcaya Pizarro
http://cincochile.blogspot.com

CALCOMANÍAS MANCHA

FAVOR DE PEGARLAS EN SU BLOG

FAVOR DE PEGARLAS EN SU BLOG

FAVOR DE PEGARLAS EN SU BLOG

(DEL COLOR QUE LE AGRADE)

mancha significa mancha

Creación non instrucción
...poesía anónima colectiva y colectiva
.........reacción y acción y difracción y sustitución
..............el caos sobre el orden y el caos sobre el sistema

mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha

Contenido non forma non ilusión non apariencia Nos oponemos a la hipocrecía que rodea a ciertos poetas Nos oponemos a la colmena de poetrastos A fin de cuentas:
!!!Apagaremos el sol de un sombrerazo!!!

Rue de Mancha

nos tocamos la punta de los pies

para no sonreir

están tirados los cuerpos decapitados

y nuestra sonrisa en el lodo de nuestra sombra

el aire tiene un asunto de manchas

las manchas están dormidas

los niños están dormidos

hay spaguetis que tienen más vida que las manchas

si tuviera tiempo dejaría de tocarme la punta de los pies

sonreiría

estoy sónambulo

con las manos listas

la sonrisa lista

pero son demasiados los peldaños

De: Ghita Corzo

Mancha designada

(Sin blog)

Es una mierda

(dedicado a los pseudo salvajes)

Un poeta es una marca
cultiva una hoja de vida
un currículum creciente
publica en varios idiomas
representativos del mundo
asegura su permanencia
es invitado a lecturas de Poesía
en muchos países
da entrevistas por televisión
publica libros y libros
gana concursos y concursos
recibe halagos y halagos
se viste muy bien
para cada ocasión
habla con frecuencia a los
periódicos
mantiene siempre alguna presencia
pública
estudia relaciones humanas
mantiene contactos
en sus páginas de Internet
coloca algunos textos por lo que nos damos cuenta
de que como poeta es una mierda.

De: El zerorrealista enmascarado
http://ealtamir.blogspot.com/

Al diablo con las normas

ABAJO CUALQUIER SISTEMA.

VIVA EL CAOS!!!

GOLEM

Sé que no eres ella ni los tacones de aguja de ella Sé que no soy ella Una sombra se aleja para no mirarme Sé que no eres un océano en mi copa Sé que mi copa no es una gota de agua expandiéndose con el universo Soy un imán de sombras y ella vendrá a mí como una chimenea encendida para calentarme Y la veré a través de mi ventana como una chimenea encendida como una mirada encendida y unos ojos de fuego en la noche Un tigre se lanza a través de un aro de fuego y sus colas arden con la niebla Nos besamos motocicletas o motocicletas que se alejan Estoy desnudo bajo la escarcha Una blancura llora y escucho romperse una camisa blanca en el desierto Mis brazos extienden la talla de la selva Contemplo el amanecer en un plato de sopa Las fábricas son mis uñas y no eres ella en los tubos de escape Ni mis uñas son azoteas Me riego en gritos como tendederos de luz difractada y extiendo la luna el sol y el eclipse entre las cenizas de un velorio Nos besamos con el vientre motorizado y la boca sedienta de petróleo Las estrellas adictas al ruido de las olas Descabezan mis ojos y estoy en la punta de un iceberg Las entrañas de los caballos brillan en el cielo Contemplo el eco de las mariposas y el patrón de colores de las mariposas muertas sobre las flores Tengo el reflejo de la noche y el termómetro apuntando las pistolas Mis piernas mueven sus manos y mis manos mueven sus dientes y sus dientes mueven mi pensamiento a un precipicio El parabrisas duerme junto al parachoques soy el paramundos con una cortada en el rostro y el dolor de las capas olvidadas durante las persecuciones Divides tus labios con una crucifixión El silencio es una trituradora descompuesta es mi sangre y mi sangre coagulada y mi sangre coagulada en una ampolla Mis ojeras son las fosas nasales de los relojes muertos en combate Los meteoros olvidan las frutas y crecen en las flores Dicto sentencias al mirarme Sé que mueres revives y olvidas al lanzar las monedas al aire y al aire y al aire y al aire Las monedas que son los corazones metálicos durmiendo en sus cunas metálicas Las monedas que son rascacielos y cunas metálicas durmiendo en sus cunas de fricción y de chispas eléctricas Sé que las monedas son metales en bruto que se olvidan con la gripa Estoy sediento y orino el horizonte Mis nubes se rinden al mercurio Recuerdo mi parto y los círculos concéntricos que nacieron de mis manos al arrancarme yo mismo de mi cuerpo Recuerdo que mi madre era un faro y una banana Sé que probé la arena y disfruté los naufragios Mi rostro era un globo azul en una feria de luces astrales Giraba entre los relámpagos Mi pelaje era estático Unos túneles me crecieron en las órbitas Apagué las velocidades y me perseguí en la conciencia Sé que vibran las piedras cuando lloran No puedo llorar porque tengo antenas parabólicas tensando rehiletes Sé que lloraste cuando llorabas en mis ojos de tierra Nos miramos yo mismo en la pólvora identificando los cráneos de las insinuaciones El lecho estaba seco Rodeamos las entradas La tierra escupió escarabajos los escarabajos escupieron estiércol el estiércol era lumbre escupiendo tierra Mi alma cruje como un árbol seco que se quiebra y estoy con la tristeza rota como un árbol roto de tristeza Miro la ciudad en tu interior las carcajadas de los focos y los altares de piedra de los autos desvalijados Miro las alcantarillas salir de las piernas Nos revolcamos entre cocodrilos con un sentido de piedra y la lengua en rodajas en un lenguaje tartamudo Los volcanes erupcionan en las marquesinas de los cinemas Reduzco la lentitud mientras me maquillo Estoy atrapado en una fotografía y la pata de una mosca se posa sobre mi rostro Sé que las piedras lloran una sobre otra una sobre otra Las piedras están descalzas Estoy descalzo Me hundo en el océano que soy yo mismo

SR. CABEZA DE GALLO

saturacionx.blogspot.com

Intitulado

Voltear y no recordar el cáncer, herencia familiar; la madre sin tumba; el padre Auschwitz; la limpieza de la casa que guardó ratones; los libros; las lamidas de espejos; los bailoteos pubertos intoxicados de pastillas y Mahler; el semen en la cama blanca; brillantes pendencieros tomando alcohol torpemente en la sala fingiendo saber de Whitman y de Dios, de la vida, del sexo y las cogidas recién descubiertas. Voltear y no recordar esa casa, ni la anterior, ni la siguiente.

Olvidar los perros que alejabas con piedras.

Voltear y olvidar el tiempo perdido de las agujas en pena de brazo en brazo, llorando blanco, comiendo sangre discreta y llorona, culpable de estar perdida. Sangre que no supo ya de nada, que no se ocupó en el corazón, en una erección cerebral, en el ánima, en la guerra. Sangre perdida como menstruación, como vientre cutre, como piernas que nada más sirvieron para andar.

Voltear y no recordar que se llora por nada, por lo inútil de los sueños viejos, por los incestos de la vida, por la boca seca y dolorosa, por el paladar y la lengua cansados de mamar muerte.

Voltear y tener fe a pesar no haber vivido bien ni mucho para gritar antes, de no haber podido quitar de un saque lo que se guarda en donde no llega ni el perdón, ni el olvido, ni el napalm.

Voltear y encontrar un cuerpo tibio y limpio en la misma cama, contemplarlo dormido, desear que no lo toque el tiempo, ni el aire; que no lo toque Dios.

De: Alicia Heredia

Mancha Designada

http://polvodementa.blogspot.com/

Mancha en Japón....

NOS FUIMOS A JAPÓN

Vector de flujo

A Didac

Estoy orinando en el filo de una guadaña mi sangre que se rompe y grita cuando se rompe Trípode para una cámara de alta definición capturo los fantasmas de las orillas de los ríos cuando me siento tornado Avanzo verde como un camaleón verde y disecado entre los libros de biología que rebanan los besos de las ranas antes de su muerte La última mosca que probarás y el único zumbido que probarás con tu lengua rasposa que crece como una yerba o una raíz debajo de los brazos Una raíz que crece en los ojos hacia fuera y la mirada se vuelve una enredadera que baja hasta clavarse en los pantalones y envolver los pantalones de los muertos en sus tumbas proletarias Las fábricas tienen fosas comunales en el humo los ladrillos tienen tumbas comunales en las chimeneas Me baño con un jabón de carne y sebo y dientes y botones y huesos Me enciendo por la noche bombilla de cantina y recorro los mundos de azulejo verde bebo un abrazo de mi madre en una fotografía imaginaria y recuerdo las bolas de billar golpeando la gravedad y distanciando la gravedad hacia los bordes del universo donde nadie se besa Mi cabeza rueda por el suelo Estoy girándula roja y verde en un día de fiesta orinando los aplausos las bocas abiertas el aliento de la tierra mojada que nace de unas bocas en el cielo Apoyo mi cuerpo en una caldera Admiro las burbujas por su simpatía tornasol Los arco iris nacen de las burbujas de sus vientres imposibles y me siento una burbuja que viaja por el espacio a la velocidad de la luz Traspaso la guadaña y la cola de la guadaña que se mueve como un tigre en cacería que se mueve como un tigre de fuego cruzando un aro de fuego y no me rebano la ironía Cambio de color Soy una pantalla cuadriculada de cuadros pequeños excitados brillantes y existo en cada cuadro excitado cambiando de color permanentemente Soy un vaso de sangre de mi dolor y contengo mi sangre y mis lágrimas que son hormigas de fuego y mis lágrimas son hormigas de fuego encendidas Transmito el atardecer por el canal cincuenta y cuatro El invierno llegará pronto Las noches encenderán sus marquesinas Habrá ponche de frutas una guadaña triste yo mismo triste recorriendo con la vista panorámica de mis anteojos lo que construyeron mis pisadas en un instante Me recorre la escarcha me siento escarcha Humeo el valle de los muertos Parpadeo Me insertan una moneda Viajo en subterráneo abrazado de la guadaña que me sonríe los muchos emblemas de mi fragmentación genómica Serás hombre mujer y bisturí caliente en un estómago de porcelana a punto de soltarse de una mano Serás un perro caliente activo promedio Los dientes de leche que remojan los bigotes de las ratas de los dientes Me muero de miedo con un tumor granulado en el cerebro Balbuceo gotera y sigo goteando signos taquigráficos Algún esfuerzo me ingiere después de beberse los hijos la esposa el automóvil a mil kilómetros por hora al alto vacío y en conspiración contra el mundo Un meteoro me atrae a su abdomen Me dice neutro Soy un cráneo sentido neutro jabón neutro en los hornos de jabones neutros y seguiré siendo neutro Tiendo mis pisadas a la sombra La penumbra me alcanza Renazco siendo la guadaña que me corta me manufactura me bebe en un vaso de luz difractada que desciende a los árboles y mira las frutas crecer hacia abajo dividiendo la luz y formando sombras Soy la sombra que desciende a mirarse los calcetines blancos debajo del vestido y a mirarse las páginas en blanco sembradas en el horizonte Soy un asterisco de piedra sobre las demás piedras Recuerdo mi nombre en mi aureola de piedra pero lo guardo para el silencio de las piedras mientras se forman los parámetros de mi ignorancia mi importancia mi importancia boca debajo de espaldas al universo y a la piedra negra que es el universo Estoy diluyéndome como una aspirina mi sueño de ser un caballo sonámbulo entre las estrellas Nos tenemos la guadaña mi esperma y mi cabeza La cabeza despegada como una saeta Yo mismo una flecha en dirección a la nada y la nada despierta con una fruta distraída en la mano Enciendo mis luces traseras y mis luces delanteras y mis ojos de mosca y me prendo a la fruta que sueña con lanzarme a un triturador Seré pegamento en el sueño de alguien Seré un aditivo para motor en el sueño de algún motor Correré hacia las estrellas Resaltaré el maquillaje Usaré minifalda Seré la Suprema Minifalda de piedra conversando en lenguaje taquigráfico con la guadaña que se rinde a los volados Mis brazos en mis piernas mis dientes en mis manos mis manos en mis uñas Mis uñas usando paracaídas y los paracaídas en el interior de burbujas de leche que son globos aerostáticos Mientras tanto orino en el filo de una guadaña la sangre que se rompe y grita Trípode de una cámara de alta definición El bisturí galáctico Una moneda donde antes una botella de alcohol barato y unos ojos de botella vacía vacíos con el vomito en el iris un vomito blanco Blanco mi idioma blanco mi futuro blanco el marcador en blanco las ganancias en blanco mi sentido en blanco mi final en blanco Blanco bandera Blanco odio Blanco mi bandera de odio incendiándose con un fuego blanco Blanca mi conciencia Blanco el lecho donde reposa esta anáfora blanca que es un final inacabado Blanco decir blanco blanco cada punto el punto último y cada letra cada letra negra que se diluye en un océano blanco Mi semen radiante blanco y mi semen radiante y blanco

DE: Victor Ibarra Frambuesa

Poemario: Ensayo de odio

Gatuno

Vinieron los gatos a lamer mi mano alcohólica
con un sentido salvaje y gatuno
les dije que mi mano era alcohólica
a pesar que olía a petróleo
pero ellos no tenían alma
y su aliento era la penumbra

Los gatos
Sonríen y clavan sus risas en las cortinas
Mi lengua es una lata de sardinas un imán
que los llama

Estoy desnudo en las palabras
que les digo para calmar su apetito
Se lanzan como la luna y amanezco

Corro de un lado para el otro
me humedezco el grito y el grito con un lanzallamas
Escapo en los periódicos amarillistas y orinados
Hay gatos muertos en los horoscopos
en los puntos negros que iluminan las fotografías
en la sangre que baja de las nubes a las nubes en mis ojos muertos
No veo ni escucho las zarpas

Los gatos se esfuman como las revoluciones
Compro un televisor una pepsi y el periódico evangelista
Despierto sin dinero
con el sabor de las pescaderías entre los dientes
Eructo plumas amarillas y una mosca gorda
Saco los cigarrillos atorados en mi ombligo

Me tiro en el sofá
Regreso a las historietas
Veo a gatubela en minifalda

De: María María María

Jeff Jordan

El límite es E=mc2

El límite es el pollo.

(Mancha designada)

Modigliani, simplemente Modigliani

Mancha designada

CLUB INDUSTRIAL 2.0 (...continuará)

8. Reduce tu nombre al digito primario. Uno es igual al Yo, pero existimos en el Cero.

9. Incéndiate desde el nacimiento hasta tu proximo nacimiento.

10. El comienzo es tu fin y tu etcétera, derrúmbate sin nombre y sin sepulcro.

11. Yo te odio. Eres un asterisco. Soy un asterisco de fuego y mis organos brillan en un microchip que es tu ciudad destruida por mi odio.

12. Eres colectivo y cuadrante.

13. Soy colectivo y cuadrante y adverbio. Antes que Cero, amanezco Equis.

14. Soy un lapiz y un lapiz afilado sobre una mesa y sobre una mano y sobre un papel y sobre un papel intangible y en la mente de un papel que vuela por los aires y se incendia en la atmosfera. Soy alguien que lee "soy un lapiz y un lapiz afilado sobre una mesa y sobre una mano y sobre un papel y sobre un papel intangible y en la mente de un papel que vuela por los aires y se incendia en la atmosfera" y sé que estoy vacío y seco y dolido como una tumba o un árbol muerto bajo el agua.

(continuará...)

CLUB INDUSTRIAL 1.5 (...continuará)

Las reglas del club son:

1. Un robot no debe dañar a un ser humano o, por su inacción, dejar que un ser humano sufra daño.

2. Los libros son propiedad del espíritu

3. No compres libros, róbalos

4. Escribe como si estuvieras muerto; vive como si vivieras

5. No detengas tu caída sangra tus ojos agujera tus manos y tus rodillas

6. Escupe a las fábricas escupe a los drogadictos escupe en un espejo cuando sonrías

7. Suicidate una vez al día y una vez en el sueño y en el sueño y en el zombie que hay bajo tus párpados en tu sombra

continuará...

los poetas salvajes

Ayer escribí cinco mil quinientos setenta y siete versos que borré después en la negrura en el sueño en las olas del mar y en mi muerte Los poetas salvajes son polos opuestos a todos los polos opuestos Los poetas salvajes son ciegos sordos y mudos No tienen tacto ni gusto ni un solo traje ni un par de zapatos y no piden limosnas ni aplausos ni sufrimientos ni lágrimas Tienen la piel oscura como un eclipse rodeado de renacuajos Los poetas salvajes escriben en verso y en prosa y en pintura sin puntualizar nada específico Ayer odiaba como odio odiaré y seguiré odiando Hay poetas que dicen ser poetas salvajes cuando sólo tienen el salvaje en el nombre Los poetas salvajes derrumban a patadas las luminarias de los periódicos incendian las convenciones y gritan gritan gritan gritan gritan gritan aúllan chillan gritan gritan maúllan rasgan mueren al aire libre Los poetas salvajes estudian las ciencias más avanzadas huelen a petróleo son petróleo se mueven como máquinas tienen órbitas y meteoros en las órbitas No hay futuro ni pasado ni presente ni tiempo ni espacio ni mordidas ni asma ni pobreza para la poesía salvaje La poesía salvaje no es hipócrita ni se arrepiente del terrorismo ni de los actos criminales ni de la pena de muerte La poesía salvaje es racista violenta monopólica sexista subjetiva como toda la poesía desde el origen Soy una montaña del tamaño del universo con un amanecer de fuego en mi izquierda y un amanecer de fuego en mi derecha y un amanecer de hielo en mi centro No puedo más que un hombre ni viviré más que un hombre No quiero vivir más que mi poesía ni quiero decir que escribo poesía pero escribo poesía porque odio Los poetas salvajes son un manifiesto solemne escrito con caracteres ocultos bajo las piedras y bajo los caimanes

Odio a los poetas que ridiculizan la poesía a los nacidos de las modas a los que viven de la poesía a los alcohólicos y a los drogadictos porque son espíritus mediocres Odio a los que leen lo que los demás les dicen que lean a los que se quejan de falta de lectores a los poetas que estudian la poesía en las universidades como si la poesía estuviera documentada en las revistas y en los premios Se nace poeta o no se nace Odio a los que firman contratos poéticos y a los que odian el egoísmo cuando no se atreven a suicidarse Los poetas salvajes escribirán un superpoema de cien mil cuartillas colectivo intitulado sin forma ni métrica ni rima ni significados escrito conforme el método científico contendrá la cura para el cáncer el pie de atleta la vejez y la juventud No nos detendremos frente las máquinas iremos a los átomos y más allá de las descargas eléctricas a los vibradores a la pelvis al encéfalo Los poetas salvajes no creen en el capitalismo ni en el comunismo ni en las religiones Los poetas salvajes creen en King Kong y en la Suprema Minifalda como las verdades invisibles que equivalen a los números Minutos antes de morir predeciremos el fin de los dialectos todas las palabras serán palabras los demás poetas corregirán nuestro canto por los siglos de los siglos los relojes sonarán sus alarmas a un solo tiempo miraremos las galaxias en nuestros párpados Estoy sonámbulo girando lo ancho de los planetas Les canto a las niñas asustadas de mi generación que no miran más allá de lo escrito en los setentas y ochentas La poesía en los escombros de un siglo discontinuo El desgaste del futurismo Un futurismo años luz mediocre Marginal La poesía marginal que resulta menos poesía que semántica El vaso la mesa la silla el tenedor el cuchillo y la cuchara Las niñas que esperan sentadas a que pase la crisis y las niñas que fotocopian las fotocopias de las vanguardias Nuestros clásicos son las vanguardias El cambio es universal y fragmentario Las líneas de la mano las huellas digitales las estaciones del metro los pentagramas son cables electrificados que hacen circular micropartículas del lenguaje Nos dividimos en miradas a favor y en contra Se abre un agujero negro y aquel que escribe para sobrevivir está muriendo más pronto Nos detenemos tomados de la mano de un desconocido Decimos basta Robamos libros para incendiarlos No hay punto intermedio entre la ciencia y el arte Estamos divididos en sexos La constancia de los reinos es indiscutible La materia no se transforma se crea o se destruye No renacemos en cuerpos diferentes Morimos Respiramos concreto y sangre y relámpagos que nos matan La poesía no es un espasmo ni es inspiración Es odio La raíz del odio es el ego y el ego es la búsqueda del yo en la abstracción que es lo perfecto Los poetas salvajes son cavernícolas dibujando en las paredes su gran obra anónima y trágica Los poetas salvajes no se rinden a las pasarelas Un poeta salvaje auténtico se suicida

Un poeta salvaje auténtico no existe Los poetas que se dicen poetas salvajes son costras o pezones del sistema Cuando muera dejaré en la Tierra mi estiércol He pintado en las paredes una bomba La revolución de las formas vendrá con mi silencio Los poetas salvajes vendrán de otras dimensiones perpendiculares a la nuestra Se nace poeta salvaje o no se nace Y el primero en alzar la mano será el más hipócrita de los muertos

DE: L.B.M.2

Aleja Guevara

Pintora Venezonala: Mancha designada

Después de ese día

Cambiaron el lugar de las cosas
Sabían demasiado de una música de tierra para el viaje enemigo
El aura del mar levantándose, dejando atrás nuestros terribles ejes.
Nuestra forma de mirarnos a los ojos, de mirar a las piedras.
Sabían demasiado bien como unirse, por eso recibieron el revés de las cosas
Y se empezó gota por gota, nombre por nombre
Mientras el mito se deshojaba a nuestros pies.
Sabían demasiado bien y no esperaron retratar a sus muertos
Les bastó que el revés del mundo se levantara contra los árboles y las aguas
Contra las cosas y las vidas, contra cualquier herida que no tuviese un arrojo de estrella
Lo sabían demasiado bien apareando a las sílfides contaminadas, saldando algo con ellas,
Poniendo plumas quemadas dentro de las almohadas, reanudando las capturas
Para que así llegaran y se ubicaran gota por gota, nombre por nombre
Como antes cuando las cosas no limitaban con los hombres
Sino el tiempo limitaba con la piedra, limitaba con la luz
Y piedra y sangre por igual buscaban legitimar al rayo
Mientras la belleza ahuecaba los mares
Y al final dios estaba esperándonos con un ramo de accidentes en las manos.

de: RODRIGO VERDUGO

Una agujero más que se abre.

Fabian Pantoja, no sabemos si es un pseudónimo o es su nombre real, dijo en el blog de pared carmesí lo siguiente:


Como lector de poesia e inmiscuido en el "sistema" como observador estoy de acuerdo con que el proyecto de mancha profunda fue un proyecto nacido del estomago de cada uno de los integrantes o al menos eso parecio, pero también creo que fueron una navaja que comenzó a abrir las ampollas del sistema literario en mexico.Y todos nos dimos cuenta que las ampollas SI ESTABAN PUDRIENDOSE por dentro.Por ejemplo si es verdad que la ASOCIACION DE ESCRITORES DE MEXICO obtiene recursos economicos para subsanar viajes a sus escritores preferidos afiliados, no todos que conste, pero es un asunto político mas alla que literario porque la unica que no es escritora ahi es joselyn y es la que gestiona todo de manera indirecta y que los nuevos escritores muy jovencitos afiliados son un medio para ella seguir gestionando la asociacionSe sabe que joselyn patoja(sick)vive de los escritores que afilia porque por cada proyecto que ellos metan a la asociacion ella se lleva una buena tajada de dinero, muy buena, me consta y puedo demostrarlo. Esto no lo saben del todo sus simpatizantes escritores afiliados, porque piensan que el dinero que ella les da es todo el dinero destinado a su proyecto, cuando en realidad es más dinero y joselyn se queda con parte del botin.No defiendo el proyecto de mancha profunda y tampoco sabia ni me importaba que el nombre fuera tomado de los versos de h.h. que también parece tener un egoo muy grande y más farandula que poesia. Pero creo que fue una cachetada a todo el sistema. Era necesario pues hoy se sabe que muchos escritores sólo están escribiendo para obterner una beca o un premio,y hasta se juntan y van de lamebolas con otros escritores. Eejemplos sobran, tan sólo basta con ir a echar un vistazo a CASA DEL POETA, LA ASOCIACION DE ESCRITORES O INCLUSO ALGUNOS PROYECTOS "INDEPENDIENTES".


Todos tarde o temprano nos mordemos la lengua hacemos a ootros darse cuenta de nuestra hipocresía y falta honestidad por ejemplo yaxkin entrando a concursos para ganar su premiecito, otros poetas lamiendo las bolas de fabre, maria rivera y compañia, otros lamiendo las bolas de joselyn ¿o no ivan cruz?Tarde o temprano muchos poetas que otros poetas consideran honestos en su trbajo caen solitos y demuestran lo que son verdaderamente mas farandula y tambien poesia pero plagiada.que los de Mancha ya no pudieron sostener tal mentira y pidieron perdón. Por cierto ahora se sabe quienes son la Mancha Profunda y hasta se han mordido su propia lengua ya que uno de sus miembros llamado Yaxkin Melchy acaba de ganar el segundo lugar en el premio Punto de Partida.Publicidad innecesaria, envidia, frustración, adversidades entre grupos, el perder piso (en verdad sentirse Dios), e inmadurez hacen que existan estos tipos de altercados. Sin embargo, sin éstas polémicas no existiría el morbo literario.

Entre poetas podemos mandarnos bombas sonetos y contra ofender con alejandrinos atómicos, es decir, dale la mano a un poeta y te enterrara con su mirada todo su ego a tu alma.Aunque, sinceramente, creo en lo que dice el poema de Enrique González Rojo (Ars poética) y creo que cada poeta tiene su propia belleza como cada flor del jardín.

Moscas verdes

El espectáculo es eso. Espada y vena.
Un soñador incapaz de ver más allá del horizonte.
Hoy es mejor que mañana pero los muertos son los que
Se renovarán y nacerán cada día
Y cuando intenten dormir, los conducirá la matanza
De su letargo hacia un sueño sin sueños. No importa
El número. Nadie pide ayuda a nadie. Las voces buscan
Palabras en el desierto y responde el eco
Claro, herido: No hay nadie. Pero alguien dice:
“El asesino tiene derecho a defender la intuición
del muerto”. Los muertos exclaman:
“La víctima tiene derecho a defender su derecho
a gritar”. Se eleva la llamada a la oración
desde el tiempo de la oración a los
féretros uniformes: ataúdes levantados deprisa,
enterrados deprisa... no hay tiempo para
completar los ritos: otros muertos llegan
apresuradamente de otros ataques, solos
o en grupos... una familia no deja atrás
huérfanos ni hijos muertos. El cielo es gris
plomizo y el mar es azul grisáceo, pero
el color de la sangre lo ha eclipsado
de la cámara un enjambre de moscas verdes.

DE: MAHMUD DARWISH
Traducción: María Luisa Prieto
***
Descanse en paz, este, un gran poeta exiliado.

ALTURAS DEL QUEROSENO

Al infrarrealismo
Al zerorrealista enmascarado

I
SOY EL PETRÓLEO
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
SOY EL PETRÓLEO

II
mis ojos son una constelación de panes duros
un arco iris de fuego o una diadema de autos compactos
un largo etcétera que dividió al universo

tengo el corazón herido
y los testículos perforados
por un miedo al luto de los equinoccios

tengo en la sangre una estampida de locomotoras
y una cascada de aviones sedientos

mi horóscopo lo buscan en los neumáticos
en las latas de sardinas que nunca podrán divorciarse

mi padre es un muchacho estudioso de la lluvia
y el sentido de mi vida lo encontraron en un charco lleno de renacuajos
(Tantas piedras salvajes cayéndome entre las nieblas del aliento)

mis dientes negros estorban los naufragios con crayones vivos
estoy solo como un cactus en el polo
solo como la inmunidad o la epidermis de la lumbre
soy un cañaveral infrarrojo
o un mutante verde y somnífero al que todos aborrecen

soy la Suprema Minifalda
anunciante de refrigeradores eróticos
soy una ampolla o un barquillo de nieve en la ampolla
he trabajado siglos en mi naturaleza de círculos concéntricos
el alcohol me mantiene como mariposa en el totalitarismo de las flores

más aún
estoy solo y triste como un oso travesti

por Telésforo Avena

FRAGMENTO

Las gotas de lluvia descienden una por una en la necesidad de tirar piedras a las nubes y cuando el sueño se nubla soy una blancura propia pudriéndose donde las pirámides en una trinidad ficticia que pule los cuernos de las grandes manadas Serán las dalias que las panteras fuman cuando duermen o los dolores cautivos de una virgen asfixiante Soy la infinita luz que alcanza los bordes del vacío y retorna vacío de nombre y sólo con polvo de volver desnudo Antes había un huracán a mis pies donde las llamas predicantes ocultaban su impotencia Antes estaba la mujer de ojos sangrantes en los dígitos de mi desgracia El único umbral despellejado en mi orilla fálica Éramos un numeral de puntos suspensivos los cabellos infinitos de nuestra agonía Pero había aguas calientes y aguas apenas tibias y nuestra madre nos dijo que eligiéramos la más sangre para hundirnos como panes en la víspera del primer día Y bebimos coñac con el vacío antes de que tuviera nombre Mis ojos eran dos planetas orbitando el terror de amarle Le dije a esa nubosidad insalvable como hiena en los laberintos de un reflejo irónico Éramos la pureza vacía de azucenas Flotamos linderos y nuestra blancura buscó nuestro solvento Una mano enorme se postró abierta sobre las montañas como un pentagrama victorioso en la mirada sigilosa de cabernos un océano muerto equidistante al paralelo de una caída muerta Mis fantasmas tienen un anhelo de albor en vísperas del cloroformo Encendamos un museo donde no entre nadie y sólo la dulzura asfixie la simetría floreada del útero Una fábrica aspira el humo de nuestro rencor El cielo es una rojedad anticipada como mi madre en la devaluación de los veintiocho días Bajo los puentes flores negras amanecen en los charcos de vagabundos El viajante se desespera con mi insinuación apastelada de velar el trance por los conductos Se detiene y me gira Pregunta cuánto de mí hay en las horas Le respondo que soy un descuajado del cielo como las luces arrastran gritos de furia de los que no saben que están recién suspensos en su muerte Le digo que nací apenas con cuervos entre las olas y que mis genitales están hirviendo por tanta fricción de máquinas exactas La hora le señalo con mi mano izquierda y mi mano derecha y mi mano izquierda nuevamente donde mi padre descansa

De: Victor Ibarra (j.j.m.1)

portada de la segunda antología mancha: CLUB INDUSTRIAL

PARTICIPA

Nuestros patrocinadores

Funeraria "El muerto alegre"
horarios: 34 a 14 horas
muertitosalnatural@hotmail.com

Funeraria EMO
"El reino virtual de la suricata"
horario:3000 horas naúticas

Sindicato Feminista de Champiñones
"El alimento del mañana"

Recicladora Yepeto Pañales
"Los pañales en su lugar"
Popochas no. 34 Del. Cuauhtémoc

Refrescos Manuela S.A de C.V
"Los refrescos de la patita"
patitapatita@hotmail.com

un clásico...

RAUL ZURITA

un poema de belleza inconmensurable

se es necesario morir tan joven

-refìn en 7 tonos

I
cuando apenas descansa el mediodía
sobre los peces de las agotadas sonrisas
y un nudo de colas sudorosas se alista en los cafés
cerca de algún tugurio burocrático
y/ cuando/ generalmente tienes los
huevos flácidos y deséas un cepillo de
dientes más que una boca roja
ebria de cognac
o un culo tan robusto como tu gula lo antoje
dentro e inmediatamente fuera
de un blue jeans recién enjaretado
oh se piensa/ se recontrapiensa
en la inmadurez de quien se tiene que
morir de viejo

II
y por la noche te estás desesperando
cuando sabes que te quedan tres magníficos
miserables pesos
para tomar el bús que te va a arrojar ahí
cerca y llegas a tu cuarto
donde vas…. diablos!
a estar/ permanecer solo
a tocarte el cuerpo con tus dedos fríos
a contemplar la regadera abierta/ el agua
como escultor del aire
y que tienes que vomitar tu cuerpo sobre
la cama catre o perro suelo
y jalar con tu propia mano la cobija….
solo falta/ te remueles/ que toque a
tu puerta una hermosa chica
y saltas y abres y te dice
no compra leche….?
(tocan a tu puerta)

III
siempre –alguna vez- se tiene
demasiado tiempo para envejecer
para ser viejo
pero no se puede ser tan joven
ser joven tan premeditadamente
tan deliberada y espaciosamente
he de ahí la necesidad
la inmediatez imprescindible
de no perder de vista tus días inmortales
: todos

IV
el bochorno absurdo de la vida
es que tengas que etiquetar cada 24 horas
como un nuevo ejemplar

V
se te ocurre zafarte un zapato y rascarte la
planta del pié
entonces piensas en tu querida amante
y le dices con tu acre pensamiento
voy a verte ahora….
y te codéas con el barandillo para distraerte
a ver si te pierdes de vista y
te dejas ahí….

VI
vuela que vuela…. (paloma mía….)*
la vida
se te escapa
ella sí te perdona
si habría que perdonar que
seas fulano de tal
un paria incorregible
a costa
de toda costa

VII
te estás masturbando/ te masturbas
-mastúrbate
te vuelves a masturbar/ te masturbas
te remasturbas
te recontramasturbas
te requemasturbas
te
mas
turbas
QUÉ OJETE….

DE: Oscar Altamirano
http://oscar.infrarrealismo.com/antrologia1.htm

Zero Vial

Al zerorrealista enmascarado

tengo ganas de comerme el odio
tirarme a la basura y apestar las iglesias
para que me digan santo
tengo ganas de drogarme cuando alguien
me da una moneda en vez de mirarme la lepra en la cara
voy de atrás para delante
desnudo sobre el vidrio para que me duela la sonrisa
antes de ganarme el nobel
he corrido tanto que apenas respiro
me podaron los dedos de la mano
.............las piernas
.............................. los relámpagos de mi otra sangre
soy el uno porciento de la mala suerte
el caballo podrido sin herraduras
en la ciénaga de los muertos
sin poder cerrar los ojos
no quiero ser poeta
no soy poeta
soy un monstruo que se abandono a los gritos
con los ojos llenos de contraste
un color distinto cada día
me abandoné al aire de los rascacielos
y al sabor de las gelatinas
le escupí a mi reflejo con una pedrada
y aún me sigo riendo de todo
no escribire nunca para los niños bluedreamers
en sus fiestas con payasos y pastel de cinco pisos
les regreso el golpe y les quemo el pelo
a los perros que ladran porque en el fondo
se autoproclaman martires
estoy sonámbulo y veo mi muerte desde que estaba
en el esperma
al final del túnel no hay una luz o una fuente
para llenarla de espuma
los pobres nunca serán kamikazes con jetas de santo
los pobres son pobres y punto
soy culpable de todo
soy culpable de todos los asesinatos
culpenme de todo cuando me muera
odio los finales felices
quiero que me odien
como si en verdad supieran lo que es el odio
estoy sediento de aerosol
pero no quiero ser un stencil idiota
quiero ser el vallejo salvaje de los niños mancha
quiero que me incendien
quemen lo que escriba
nunca tendré razón de nada
odio mi nombre
mi verdadero nombre
que es un nombre inutil
que sobrevivirá a lo mucho cien mil años
una costra de sal en las uñas de las estrellas
no soy bueno para nada
y sin embargo
soy la constante en el borde
...........x+1 para todos ustedes.

DE: Victor Ibarra

PRESAGIOS EN LA NIEVE (fragmentos)

solo en medio de un cementerio de huellas y los dedos unidos a los relámpagos los relámpagos unidos a las órbitas de unos ojos que miraban el borde donde todo moría pero no lloré ante este presagio porque mis lágrimas provenían de un manantial secreto en el extremo del arco iris y estaba solo entre los muertos irreconocibles y los quemados en la hoguera con la marca del caimán en la quijada comenzó el amanecer
***

un niño se murió de hambre y sus canicas las puse en su ombligo en su boca en sus manzanas que se le olvidaron para la merienda y esa noche lloró con una voz de ataúd cerrado y sus canicas eran la lluvia de toda la vida para cuando los gusanos le llegaran a los ojos eran peces muertos de un color muy de pan mojado en leche y los perros los grillos los borrachos en sus botellas de fierro todos se fueron a calentarle los huesos demasiado tarde una mortaja blanca que se detuvo en mis manos y volvió al agua a beberse la leche de las madres y aún los niños y la pureza de las flores blancas una lluvia de estrellas durante el invierno

***

estoy desnudo con el cabello ritual bajo la puerta en la manija de la puerta en el fusil de todos los ejércitos desde que existen los fusiles estoy desnudo en la marea de un mar de semejanzas aquí estoy en él y en ella cuando un embudo lanza el tiempo en una espiral de mosaicos las flores blancas formarán el cielo y las flores amarillas formarán la tierra pero sólo los pétalos quedarán para enterrarme seré el amanecer o la metralla del hijo que has esperado una luz como rayo violeta en la pupila mientras anudas los globos a los cráneos una aureola de cráneo de caballo el equinoccio sube sus peldaños de negrura en el interior de una joya sobre la calvicie y alguien como si tú fueras y te repudia serlo porque es alguien como yo una palabra tras otra en esta página que crees que te habla pero estás detrás de las zapatillas rojas fiel a la causa del rubor o del rimel insomnio vuelo a tres mil pies de altura un acercamiento de cámara y dan las nueve la hora en que pasaría un tren tirando flores a las ranas que regresarían al origen de la potencia una pared de plomo el crasheo del vidrio o los caballos en el agua mientras me visto y hay un petirrojo en mi corazón que diagnostica las palpitaciones de las próximas décadas un cúmulo de sangre congelada en mis piernas cortadas como el agua en muchas gotas que lloverán hasta que un arco iris madure y se dirija a mi boca y nos consumamos o mi lengua sea la negrura donde muera el ocaso los ocasos las monedas viejas que ya no valen en una botella cromada o el calor que ondea el calor misterioso que viene pegado a la música de negros detonan las bombas el tiburón blanco nunca es blanco yo lo vi y era azul a los muertos les dicen que están muertos pero ellos se hacen los dormidos y su piel es blanca pero insisten las gentes acusadoras que son azules leones azules del infinito leones azules sujetos a las puntas de las agujetas de los zapatos tengo el calor en el iris de los ojos el color de mis cejas de mis uñas de mis dientes es el color de la leche pegada al azulejo o al vidrio incandescente soplado por un tubo una gota de lumbre una hormiga incendiada en el patio de una estrella no tengo fuerzas para deshebrar la madeja de luces o ensartar una punta roja indicando las rutas a los barcos

DE: Victor Ibarra

Lluvia de verano

(Mayo de 1967)

Mientras afuera llueve sonora y sorpresivamente
desde aquí aseguro el naufragio, en el gris de
costumbre, del arco iris que hace dos minutos
agradecimos sujetos al marco abismal de la
ventana.

Adivino los botes borrascosos como arrepentidos
mordiendo sus sogas desesperadamente,
el pinar aullando de puro arrepentimiento.
Pero busco tu mano, nombro tu aire
y quiero fatigarme en ti. Como otras veces
dondequiera que me ataca la lluvia,
necesito tus gesto, tus palabras
y esa manera tuya que está muy lejos
siquiera de intuir
precisamente que te necesito,
de intuir este sano, humano, reverendo deseo
de gritarte que está lloviendo,
que la lluvia me golpea los ojos y el
recuerdo,
que si llueve mi corazón se inunda,
se desborda, me hala hacia ti
con la fuerza de mil bueyes románticos.

Este deseo de decirte, de aseverarte
ese cuadro de pinos, botes y arco iris
y alcantarillas asfixiadas
que estoy observando a través de la pared.

Pero como siempre que llueve y estoy contigo
sólo voy a pedirte que bajes el telón
para entrar hacia ti como una flecha
para que me arrulles este corazón y tragues
esta sed
para que llueva
torrencialmente en mí tu alma.

DE: Felix Luis Viera

convocatoria

SALVAJEMENTE

Salvajemente

POR RAÚL ABATTE

“Mancha” es una editorial independiente de poetas mexicanos que se presenta en los comments de los blogs con frases del estilo de “no transcriba, escriba” y otras. Debajo de la cita, suele aparecer un gran salpicón formado por la palabra 'mancha', o alguna otra, en cabal muestra de lo exagerado. Este primer libro, editado en formato pdf, por esta autodenominada red de poetas salvajes, está integrado por poesías de Manuel de J. Jiménez, Yaxkin Melchi, Víctor Ibarra, y el artista plástico Didac es, a todas luces el ilustrador. Mutante, es una antología, o quizás una genealogía de una forma de pensar/escribir, que comienza con un manifiesto sobre lo exageracionista, definido como enajenar lo ya enajenado. A partir de allí, el gran torrente conceptual: la mancha que se disemina, la lengua que muta, la poética salvaje. Resalta la vitalidad del lenguaje, y de la lengua española, que no intenta imitar colores que no le son propios, y tampoco reniega en lo más mínimo de las evidentes transformaciones e influencias que la han modificado, que la han hecho mutar. Abjura sí, de cierta poesía, que se aleja del decir, que trata de ser algo estancado, rígido: la poesía mexicana no será nunca más ese hombre sino el bigote en mi cara de mujer y la mujer no en mi pecho sino en todo mi cuerpo oscuro detrás de un dios con una falda de cuchillos. (Yaxkin Melchy, “Una avalancha de lodo en los palacios”, de La vida en el abismo, 2008)

EN: http://www.ruletachina.com/news/index.html#

PROXIMOS LIBROS A EDITARSE:*

*MUTANTE (ANTOLOGIA MANCHA) 2nda edición...

*CETERIS PARIBUS O EL ECLIPSE PROHIBIDO: LA NUMERALIA DE LOS MUERTOS...

*ALTURAS DEL QUEROSENO: LA SOLTURA DE LA SANGRE (comprimido poético)...

*ENSAYOS DEL ODIO: críticas a la poesía contemporánea...

*MEME ROCHA (O LA TRINIDAD QUANTUM)(antología póstuma)

*FELIX LUIS VIERA (antología comentada)....

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MEME ROCHA (1949-2006)

RESEÑA SOBRE LA ANTOLOGÍA "MUTANTE"

Mutante es un libro colectivo escrito por tres poetas mexicanos de nuevas ideas: Manuel de J. Jiménez, Yaxkin Melchy y Victor Ibarra, respaldado por la Red de los Poetas Salvajes, el volumen está compuesto por tres secciones; la primera nos da la introducción acerca de la antología de mancha, la segunda se conforma por un conjunto de prosas, realizadas por estos autores; y finaliza con una sección de varios poemas anexos de los mismos. En el pasar de las hojas de esta obra el lector se encontrará con ocho ilustraciones de Didac que de igual forma es mexicano, en estas obras el pintor habla con el diseño y juega con la metáfora, ilustrando las ideas que plasman las letras.

Particularizando, el primer autor de esta obra Manuel de J. Jiménez en su seis meditaciones poefisicas, nos expresa la inconformidad que tiene con los poetastros, realmente se sufre de las letras y del sentir, dice: “lo más maravilloso es que su nombre abrillantaba sus poemas”, con ello nos lleva a una pregunta ¿será que algún día los poetastros cambien de oficio? “y el silencio se hizo mas duro”… en mi particular punto de vista creo que este autor es salvaje con las letras.

A su vez Yaxkin Melchy a través de sus cuatro prosas, realza las vivencias que en instantes el hombre obtiene por medio de la versificación de los “versos de carne cruda” ya que; en mi opinión el poeta transmite esos momentos en que el hombre los recuerda cuando están simplemente en la buhardilla.

En cambio para Victor Ibarra, el hombre es “un abismo donde las manchas son el borde” por lo que su literatura, inunda de letras aquellas calles desoladas y lánguidas en la ciudad donde se oculta la frialdad del hombre, creo que este poeta propone una realidad cruda, pero que al fin y al cabo el hombre de aquel país solitario, sigue dejando huella.

Con esta obra los tres escritores, juegan para que se empiece una partida nueva, ya que; es deber del poeta mutante hacerlo de forma que no asfixie la dolencia del tintero…


Juan Pablo Sanmartín

INAUGURANDO ESTE NUEVO ESPACIO

HE PERDIDO

He perdido todos los premios
mis enemigos, han salido airosos
y celebran, con el mundo
sus ardientes poemas;
mis amigos me ignoran,
minimizan mi poesía.

Desconfia de los amigos
tienen envidia, ellos desean
ser mejores,
esconden el hacha
para asestar el golpe
en un sitio preciso
has perdido todos los premios
y te levantas al alba
mirando el horizonte
estás derrotado en tu poesía
que no sirve, y es basura

no es poesía, has perdido tu tiempo
y tu vida, has malgastado la
única vida que tenías
no eres el único
pero que ésto
no te sirva de consuelo.

Edgar Artaud (ZERORREALISMO) -mancha designada-
encuentralo en: http://ealtamir.blogspot.com/