21 diciembre 2012

23 enero 2012

JUVENTUD PIRATA

SOY POBRE
COMENZARÉ A ROBAR

21 enero 2012

22 de enero 2012


PLAZA DE LAS TRES CULTURAS
15 HORAS.
ASISTAN PERROS.

24 mayo 2011

06 marzo 2011

DECÁLOGO DE ESPERANZA PARA UNA GENERACIÓN DE PAQUIDERMOS POP

muérete hello kitty

1. la poesía no se escribe con mayúsculas: no reside en las catedrales ni en los museos: es terrorismo: es v.a.g.a.n.c.i.a: es no saber: es andar sin rumbo.
2. la poesía no está en las imágenes ni en los panfletos: no es un asunto estético ni un asunto ideológico: es una cuestión de vida y muerte, –y de vida o muerte.
3. la poesía odia los nombres propios: crece como un árbol o se desborda como un río.
4. la poesía no está en la forma ni en el fondo, sino en el sentido de la forma y el fondo: es no preguntar ni responder sino hacerlo al mismo tiempo.
5. la poesía no es un arte: no es un objeto decorativo: es una pulmonía: un cáncer: una contradicción sin límites: un incendio.
6. la poesía se opone a los simulacros: a las vidas ejemplares: a las pasarelas de moda: tiene los puños pelados y los labios rotos.
7. la poesía no es una cuestión de edades sino de locura: no tiene que ver con la juventud sino con la rebeldía: con la caída libre de los cuerpos.
8. la poesía no es propiedad privada ni de consumo: anda desnuda: entre las rocas: apenas vive.
9. la poesía no salvará al mundo: lo hará distinto: más delirante y ruidoso: menos transparente.
10. la poesía no está en la novedad sino en lo auténtico: no está en la pretensión sino en lo verdadero: es no mirar: es no saber mirar: es no tener a dónde mirar: es prenderle fuego a la casa con nosotros dentro.

***

11. 1. [la poesía es no detenerse: es disparar y volver a disparar: es no temer: es no arrepentirse:
es comenzar todo nuevamente.]

atte. los chicos rudos: lorena lolo y alicia rev / ciudad de tarántulas.2011

04 marzo 2011

Murdo Ortiz una constelaciòn de insectos en los sesos




Muelas donde anidan las polillas Ladillas reventadas en los trofeos Entiéndanlo: Las mariposas ya no son hermosas a menos que mastiquen el cráneo de tus hijos Cómanse su ingle Olvídense de su nombre de los arcoíris que dibujan genitales con su inhalaciuòn Son sólo raíces repetidas Nervios asomándose en las recetas medicas Balas transparentes dibujándo su destino en tus sienes

Murdo Ortiz por Mu8rdo Ortiz





Nosotros que inventamos conceptos Nos basta con trazar un cometa de ojos invertidos Desgarrando los sesos de un cisne sin fin Nosotros los verbos deshuesados Flores Fermentadas Jardines petrificados Nosotros que lamemos las arterias de los abecedarios Nosotros que nos maquillamos con el cadáver de un espejo No somos nada No decimos nada No tenemos mucho Sólo manchas con alfileres en la tráquea Máscaras de espejos que reflejan al mundo como un sudario de tachuelas en el cráneo

23 noviembre 2010

Octavio Paz

OCTAVIO PAZ ES MI PERRITA ZOMBIE

15 octubre 2010

Otras tesis del nuevo arte Poético


Clemente Padin.





*Transformar solo la poesía nunca será suficiente!!!


*Transformar la poesía y más allá de la poesía.

BOMBARDAMENTO-BOMBARDEO Filippo Tommaso Marinetti



24 septiembre 2010

Algunas tesis del nuevo arte


1. Descubrir la poesía, sentir la poesía, ser la poesía.
2. No escribir poemas, no leer poemas: hay que sentirlos.

2. Hacer de la vida el poema.

3. La poesía como vida nueva; la poesía como transformación del mundo.

4. Hacer del mundo la nueva poética.

08 septiembre 2010

Poema Matematico





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Mycenae Alpha





En honor al genio de Xenakis...

05 septiembre 2010

20 junio 2010

La ensoñación de El Libro como discurso en el jardín

Acepta que levantarse de la cama
no garantiza el día de hoy vaya a ser Diferente.
Pero baja los pies del lado opuesto.
Toca el piso y no usa las pantuflas doradas.
No camina de puntitas (siente el frío del suelo como vidrio de agua helada).

No es necesario hoy mirarse a los ojos: tiene claro
que (lo que) verá
(aún es) lo mismo.

Apenas si puede dibujar en su rostro un gesto de simpatía
por esa clase de cosas que hacen sea alguien impredecible.
—Nada garantiza algo sea esta noche, al volver a cama, diferente—
sin embargo hay que intentarlo, le dice azuzoombra.

Cuántas veces no ha salido ya desnudo a manejar
un patín del diablo para evitar el amontonamiento de autos
sobre el asfalto. Cuántas veces cambiado de nombre ha, para evitar
alguien lo llame con un Prefijo Existencial.

Y rotos todos los vasos y platos de la casa
en qué trasto va comer hoy el perro (?) Qué ventana mirará hacia el bosque
esta noche (¡!)
Solo maneja su papalote reciclado
(a toda velocidad) para llegar en Tiempo al trabajo
y dar nueva forma a la Nube que lloverá sobre el jardín
de tantas mentes esta tarde. Sobre tantos mancos
que mirarán al Enemigo para evitar cruzar sus ojos.
Tanta lluvia dorada y fría. Tanto amor llenando el libro
blanco del cielo con agua sucia.
Cuánta miseria, cuánta grafía enferma de niebla.
Y sin embargo
entra a El Libro, cierra la puerta
regresa a la cama (abre la ventana)
y sueña que alguien camina
sobre las manos hasta llegar a su boca
y ronca: cuenta la historia del sueño en un idioma extraño y Oscuro.

De: Aarón Fishborne
(Mancha designada)

11 junio 2010

SUBTERRÁNEO, Festival de poesía

ASISTAN
Todavía se pueden anotar los que quieran participar:
músicos, poetas, performanceros, cineastas...
Visiten el blog para más información:
LA CLAUSURA SERÁ UN AVANDARO POÉTICO

18 mayo 2010

Mi novia Ítala come flores

Mi novia Ítala come flores
Mi novia apareció temblando en una librería
Me mostró papeles de calles solas
Me regaló dijes piedras y conchas marinas
Un grabado antiguo de caballos desatados
Mi novia venía del sol y parecía gitana
Contó historias de almas parecidas
Mi novia tenía un vestido azul
Se enamoró de mí y mis sandalias
Mi novia leía a Boris Vian
Se bañó sangrando y me dio un cuerpo que no olía a nada
Yo me enamoré de mi novia
Trencé mis pelos y la llevé al cine
Mi novia tenía un hijo rubio y feo
Habitaríamos la ciudad de niebla o más allá de los mares
Mi novia se hizo mi novia
Mi novia pashira y ficus colonia de hierbas injerto de palomas come flores
Yo amaba a mi novia
Mi novia sin dinero vendía aretes en los mercados
Me llevaba mandarinas a la celda de castigo
Se mostraba desnuda ante viejos aburridos
Yo era mi novia
Adoraba a Fabio y tenía un balcón de donde echarse
Y es que mi novia triste parecía una Maga desolada
Mi novia era una estrella
Sin mi novia yo hubiera muerto
Mi novia un día dijo que andábamos como heridas abiertas bajo el cielo
Que tomaría una vez los libros del laboratorio
Que ya no dormiría en el lecho del puente
Yo no le hice caso a mi novia
Dejé que combinara rock de Pelusa y textos de biología
Las puntuales visitas de Víctor y los hábitos de cocina
Los golpes certeros de Johnny
Y es que mi novia ya no quería comer flores
Entonces pensé en darle su merecido
La llevaría a la cumbre de la montaña
La bañaría en el arroyo del camino
Luego desde arriba la bombardearía con pétalos de bungavillas
La rociaría con perfumes franceses
Y sabiéndola extasiada la cubriría con caca de infante
Para que no dejara de ser mi novia
Para que no desesperara de comer flores
Y es que a veces no dan ganas de ser novio de mi novia
A veces no dan ganas de ser novio de nadie
Pero ayer vi a mi novia
Tenía los zapatos rotos y me regaló una perla de vidrio
Miramos un vestido raro que costaba lo que doscientas cajas de cigarros
Hablamos de frutas de banquetes con pan y mermelada
Porque de verdad uno se cansa de comer flores
Pero yo le dije a mi novia que seríamos siempre come flores
Y yo entendí a mi novia
Y mi novia me entendió a mí
Pero a veces me preocupo por mi novia
Porque mi novia rabiosa es capaz de guindar al niño y apalearlo como piñata
Abalearía a la mamá en un día santo
Volaría con sodio el laboratorio
Porque mi novia es una fiera
Es un erizo es una estrella
Y yo amo a mi novia
Y sé que aparecerá cantando en la avenida
Gritará absurdos que sólo yo comprendo
Me pondrá un cuchillo en el ombligo
Dirá: "Chamo bájate los pantalones"
Porque mi novia es mi novia
Porque yo conozco a mi novia
Mi novia eterna mi novia Ítala
Mi novia loca
Mata de ganja
Sol
Y primavera.

De: Miguel James

11 mayo 2010

La vida sin fin

No tiene fin
la espléndida vida del mundo
no tiene fin su hermoso vivir
su hermoso respirar
sus hermosas criaturas sensibles
observando escuchando y pensando
riendo y bailando
suspirando y llorando
en las tardes sin fin
noches sin fin de amor y éxtasis
alegría y desesperanza
bebiendo y fumando
charlando cantando
en los Amsterdams sin fin
de la existencia
de animadas conversaciones sin fin
y de los cafés sin fin
en los cafés literarios de las mañanas de lluvia
sin fin las películas de la calle que pasan
en los automóviles en los tranvías del deseo
en las inagotables vías de la luz radiante

Sin fin el baile de los cabellos
al ritmo sin aliento del punk rock
y de la música disco su aire en la cabeza
a través de las medianoches de la Vía Láctea
hasta los paraísos del amanecer
hablando fumando y pensando
en todo aquello que en la noche no tiene fin
en lo blanco de la noche la luz de la noche
Ah sí el vivir y amar no tienen fin
odiando y amando besando y matando
No tienen fin los latidos la respiración la procreación
la rueda de la vida de la carne
girando constantemente en el tiempo
Vida sin fin muerte sin fin
no tienen fin el aire y la respiración
Mundos sin fin
en los que los días nunca terminan
en las capitales del otoño
sus grandes avenidas de hojas en llamas
Sin fin los sueños y los cuerpos
en los que el sueño desovilla
las mangas tejidas de la ansiedad
los laberintos del pensamiento
las laberínticas ensoñaciones del amor
las espirales del deseo y su exageración
los innumerables finales de lo innombrable
Sin fin los cielos incendiados
sin fin el universo que gira
Mundo sobre una hoguera de hongos
No tiene fin el fuego que respira en nuestros cuerpos
tatuados comedores del fuego bailando en las plazas
tragando el aire incendiado de la gasolina
Valiente el corazón latiente de la vida llameante
sus pulsos compases y llamas apagadas
Sin fin los campos de los sentidos
los olores del deseo del amor
los maullidos de las gatas en celo
el aroma intenso de los sexos
El sonido de los que hacen el amor no tiene fin
el sonido de las camas chirriantes no tiene fin
el gemido de los amantes no tiene fin
escuchado en la noche a través de las paredes
Los gritos del éxtasis inacabables
las voces encendidas
en la última y perdida culminación
el ruido de las máquinas de música saltando
el fluir del jazz del esperma sus ritmos
difunden su energía en el paraíso
Y luego los intentos de fuga no tienen fin
huir de la náusea de Sartre
de las colinas arrasadas
donde se consumió la sensación
en el lento fuego del tiempo
de la alegría de vivir desesperanzada
de los barcos cargados de ilustración
de los barcos cargados de mierda
que aún flotan
en los infernales ríos de Caronte
codicias histerias paranoias
poluciones y perversiones
Sin fin l’homme revolté
en el anónimo rostro de la muerte
en las huellas del estado monstruo
No tienen fin sus visiones anárquicas
No tiene fin su alienación
No tiene fin su poesía alienada
tábano del estado
portador de la esencia de Eros
No tiene fin el sonido de la vida
del hombre que vive en la tierra
las audiciones radiales sin fin
las transmisiones de tv sin fin
No tienen fin
los rollos de papel en la rotativas
el fluir de las palabras y las imágenes
en las cintas de las máquinas de escribir
escritura automática y garabatos
sin fin los pòemes dictés por lo desconocido
sin fin las llamadas telefónicas
hacia los confines de la tierra
y la espera de los amantes en las terminales
y el llanto de los pájaros en las terrazas
y el graznido constante de los cuervos en el cielo
y el insistente canto de los grillos
y los mares rugientes y las aguas gimientes
alzándose y cayendo sobre guijarros distantes
y las mareas lamedoras durante los Idus del otoño
beso salitroso de la creación
Infinitas las campanas del mar anunciándose
Más allá de las represas y los diques de la vida
y la repetida llamada de las campanas
en las iglesias vacías
en las torres del tiempo
Infinita la manifestación de calamidades
del barbado hombre santificado
No tiene fin
La cuerda del corazón del mundo
desenroscándose
resplandeciente en el tiempo
brillando a través del espacio
No tienen fin los cruceros turísticos
atravesándola
barquitos pequeños en los canales infinitos
millones de ventanas en llamas en el atardecer
la ciudad quemándose con las sobras de la luz
los distritos de faroles rojos brillan y danzan
con pijas porno pijas de neón
y los vibradores que vibran sin descanso
en las alcobas de edificios a medio derruir
Sin fin el movimiento de las mandíbulas
masticando las carnes de los sándwiches del deseo
las jugosas lonchas anchas del amor
Sin fin los sueños y los orgasmos
ritos de fertilidad ritos de pasaje
y el vuelo de las aves fértiles
sobre los techos de las casas
y los huevos que caen en los nidos
en las vaginas sin fin
los intentos y tentaciones de la carne
en las habitaciones por hora del amor
donde canta la paloma golpeada
No tiene fin el nacimiento de las criaturas
en los sitios donde el amor y el deseo
han tomado aposento
Sin fin el dulce nacimiento de la conciencia
y sus amargas muertes en vano
Sin fin el marchitamiento
de las pieles las frutas efímeras fugaces
y las sirenas de neón
cantando unas a otras en alguna parte
Sin fin las leves variaciones
de lo absolutamente familiar
los fuegos de la juventud
las brasas de la ancianidad
la furia del poeta renacido
No tiene fin toda creación
en la danza muda de las moléculas
Todo se transmuta todo cae en el silencio
y todo gime llora una y otra vez
Sin fin la espera interminable
Dios y Godot
nunca terminan de llegar
No tienen fin las acciones los planes
los dilemas y las demoras
Absurda la espera que anula la acción
y desea que ya no existan las guerras
y desea la desaparición de los estados
Es inútil la espera que niega la acción
No tiene fin la lucha entre el bien y el mal
las cabriolas del destino los viajes del odio
sin fin la energía nuclear
la energía interna de la tierra
las reacciones en cadena sin fin
del fogonazo final
que fallan en sus intentos
mientras las Blancas Bicicletas de la protesta
circulan lentamente a su alrededor
Pues algún día estos dioses con rostros caninos
que calzan zapatos a la moda escarpines de Gucci
botas tejanas y sombreros de latón
y viven en bunkers
con muchos botones e interruptores
a su alcance
desaparecerán les llegará el fin
Pues lo que nunca tendrá fin
es la esperanzadora posibilidad
de elegir en nuestras encrucijadas
elección que aún no ha sido realizada
elegiremos
la iluminación de las mentes oscuras
los senderos de la gloria
los verdes gigantes de la casualidad
los anzuelos de la esperanza
en los pantanos del desaliento
las colinas en la distancia
los pájaros en los arbustos
los arroyos de la luz oculta
las melodías desconocidas
las sesiones del pensamiento dulce y silencioso
y las muertes felices de los corazones todos los días
y las pijas de barro
y los pies enfundados en zapatillas
recorriendo la bahía
Y es más
son infinitas las puertas
de la percepción que aún deben ser abiertas
y los potentes rayos de luz
en el elevado espíritu del hombre
en el espacio exterior muy dentro nuestro
en el Amsterdam del Ying y del Yang
Sin fin las rubaiatas sin fin las beatitudes
sin fin los shangrilas sin fin los nirvanas
sutras y mantras sin fin
satoris y sensaras sin fin
Bodhiramas y Bodisatvas
Karmas y Karmapas
Sin fin las Shivas cantando danzando
en los humeantes vientres del éxtasis
Brillos trascendencia
penetrando la cristalina noche del tiempo
en el silencio sin fin del alma
en la larga y altisonante historia del hombre
en el sonido y la furia sin fin
significando todo
con sus alucinaciones sin fin
adoraciones e iluminaciones
y destrucción total
y erecciones y exhibiciones
fascismo y machismo
circos de las almas extraviadas
parques de diversión de la imaginación
Coney Islands
del poema sin mente sin fin
dictado por la voz individual
del inconsciente colectivo
ciego en las huellas
del tiempo
En los últimos días de Alejandría
El día que precede a Waterloo
Los bailes prosiguen
En la noche se escuchan
los sonidos de una fiesta bulliciosa

De: Lawrence Ferlinghetti

06 mayo 2010

Ellos dicen que esto no es un poema

El orden en el universo
Es sólo el reflejo
De la voluntad y la razón humanas.
Todo ser es contingente,
Ningún ser subsiste por sí mismo.
Todos los objetos son movidos por otros objetos.
Ningún objeto se mueve por sí mismo.
Todos los seres tienen origen en otros seres.
Ningún ser lleva en sí su propia causa.
No hay ser que sea perfecto.
El ser ignora la economía.
Los seres se multiplican
Sin una necesidad. No poseen
Principio de razón suficiente.
El único orden de la naturaleza
Es la relación armónica
De una persona con otra.
Las relaciones que abjuran de la persona
Son por esencia caóticas.
Las relaciones entre las personas
Son el modelo a través del cual vemos
En la naturaleza un sistema.
Desde Homero, todos los hombres sensibles
Nos han exhortado una y otra vez
Acerca de que el universo y
Los grandes principios y fuerzas
Que mueven el mundo, poseen armonía
Sólo como reflejos
Del coraje, la lealtad,
El amor y la honestidad de los hombres.
Dejados a su suerte, esos principios son crueles
Y completamente superfluos.
El hombre que claudica ante ellos acaba en la locura,
Mata a sus hijos, su mujer o sus amigos
Y muere sumergido en el polvo sangriento,
Habiendo destruido el trabajo
Atesorado por las manos de otros hombres
Sólo quien es más listo que ellos logra sobrevivir
Y encuentra un hogar donde envejecer.

De: Kenneth Rexroth

22 marzo 2010

Galaxia 1

Galaxia, ya eres nuestra, estás a mano,
ya eres Dios roto en ángeles y números,
nave celeste anclada entre los hombres.
Ven de una vez, Galaxia, ya eres nuestra,
la eternidad no es más que el tiempo fijo
del hombre que naufraga en un espejo.
Contra tu tiempo estable, luz de piedra,
te están buscando tiempos en la sombra,
te están llorando niños por la frente.
Galaxia, arca de Dios, ya estás a mano,
se te caen monedas, se te rompen
los nombres de los dioses contra el mundo.
Que se te mueva el tiempo en las entrañas
y explote en catedrales llenas de hombres
para poblar el cielo de recuerdos.
Todos fuimos Galaxia, todos somos
y seguiremos siendo lo que fuimos:
álgebra con explosión, número en llamas.

De: Ludovico Silva

12 marzo 2010

Apenas al vuelo (o los profetas rupestres fueron a madrear, tal vez)

La botella no se reventó como esperábamos, ni la cabeza de Who fue una bomba que explotara a destiempo. Pero aún así las paredes sacudieron sus memorias de dinamita y paletadas de cemento. Una fuerza invisible con olor a cerveza y buen pulque peinó las pestañas rígidas y agüitadas de un niño que sin saber hablar tejía palabras coherentes palabras de un nuevo mundo diría Melchy, palabras como gelatina de frambuesa escurriéndose en lágrimas de un gato baleado por el diablo, diría Calavera.

La botella no se reventó como esperábamos, pero la secuencia del lenguaje binominal, el lenguaje de las máquinas que poco a poco nos volvemos, el ritmo de un chamán con cicatrices estroboscópicas y tormentas de imágenes en la boca, tormentas que también son la garra de un jaguar que todavía no nace y ya tiene el zarpazo de la locura, una firma como de pulcata en un baño fresa, una firma de adolescente cholo en el transporte público. Todo eso fue apenas el suspiro o estertor de un fantasma de seis metros que mete su lengua por nuestros oídos, que nos mete el dedo por la nariz para revolvernos el cerebro, que nos lame y nos peina a su gusto para después ser él, un fantasma viejo que recorre los nuevos años por la ciudad de México, que nos hace volver a nuestras casas a pie y por el camino más largo, el camino de pensar en el próximo poema, de sentir que la vida es una hoja seca olvidada por el otoño, y entonces vivir unas ganas incontrolables de pisarla hasta terminar con la suela de nuestro zapato nuevo, el mismo que usamos desde hace cuatro años. Apenas al vuelo……………………………….
......................................................


__________________________________________________-
De: Hilario Ventura

26 febrero 2010

Sin título

yo soy la guerra, dice
camina por los pasillos y se siente
sumergida en una sustancia colorida que sustituye al amante al nombre a la familia
él le mira las piernas de reojo
él la peina hace diez años
ella mete sus dedos en la nuca de él, en su esqueleto, en sus vísceras
agonizan la próxemica artificial que los junta
piensan, por separado, la posibilidad de reproducirse en clones que habiten un relato
de ciencia ficción, para que no se les seque la carne, el dolor vivido en la infancia, la
posterior adolescencia de agujas: energía abandonada como un desierto a la luna
de pronto llega la lucha fronteriza, el poder, el engaño, la opresión de los siglos, el discurso repetido: huellas anémicas, refrigeradas explosiones de hongos, accidentes
automovilísticos
ella vuelve a sentirse bovarista y al marcar el paso, subir las escaleras de la lluvia, del
edificio gris y sus insectos rastreros
exorciza, repite:
yo soy la guerra
y en mí ocurren todos los heridos.

De: Lauri García Dueñas
http://laurigarcialuciernaga.blogspot.com/

09 febrero 2010

Mi tokio


Yo
como Buda
casi siempre sentada
en esta ciudad donde el otoño me ha preñado de tedio.

Mi otoño taciturno
vaga por mi Tokio
su mal malhumor de asfalto.
De la juke box brotan lágrimas y mocos
palabras dulces
gente que corre en todas direcciones
oropel que se torna en fétidas sardinas
queriendo habitar las moradas del arte.
De todo eso me despido
otoño eterno y doctoral
desciendo en el canal de mis adentros
después de tanto tiempo
me escondo en la ciudad de mi interior:
….
Todas las cosas, ranas, huevos, mermelada,
el cielo azul, una hoja para escribir, un disco, moscas:
“echemos un clavado entre las sábanas”
es el lema de la ciudad
y un solitario se clavo en la sábana
en compañía de un gato muerto.

Mi ciudad
se ha puesto una cara de otro
ha quedado distante
con su cuello de concreto, con la cabeza baja
soñando sueños sin rumbo.


De: Shiraishi Kazuko

07 febrero 2010

La felicidad es una pistola caliente

la eta mató a estudiantes guardias choferes enfermeras ministros
el ira a señoras que iban al súper
idi amin a congresistas campesinos jardineros obreros militares jockeys
pederastas sacerdotes
augusto mató las relaciones diplomáticas
nn mató a kennedy
la cia mató a jimi hendrix al wilson jesucristo karen carpenter
janis joplin john lennon beavis & butthead
el fbi a ma baker vincent vega
tommy larrin al capone felix pappalardi
la kgb a maïakovski trotsky y bukowski
la bbc mató a lady di
y a la madre teresa de calcuta
y a 1551 pasajeros del titanic
y a 17 tribunas de la liga premier
la kraft mató a la heinz
la pepsi a la coca
la coca a los gringos
el ddt a los piojos
el lsd a los protestantes
el pvc al poliestireno
al quaeda a sí mismos
el kkk a malcom x bob marley martin luther king garrincha y otelo
jp ii mató a jp i
aburto a colosio
yolanda a selena
camelia a emilo
fuenteovejuna al comendador
el aburrimiento a syd vicius
o jota simpson no mató a nadie
la policía mató indígenas en chiapas
el manchester con gol de último minuto mató las esperanzas del bayern
la emi mató a the beatles
la us army mató a miles de agresivos ancianos y niños
de korea japón vietnam nicaragua panamá irak yugoslavia
y a 140 de un edificio en oklahoma
el video mató a la estrella de radio
el pri mató 1 972 545 kilómetros cuadrados
la pgr mató dos pájaros de un tiro
la sep mató la ortografía

william burroughs a su esposa

:la vida es un invento del dinero


De: josé eugenio sánchez

30 enero 2010

Carta de renuncia pública a la AEMAC

(Enviada por Verso Destierro, denunciando los malos manejos institucionales que se dan alrededor de la poesía, para beneficio de unos cuantos.)

Esta carta tiene como propósito hacer pública y formal nuestra renuncia a la Asociación de Escritores de México, A.C. (AEMAC), por la cual pedimos nos desliguen de cualquier cercanía y relación con esta Asociación, así como también, pedimos, que por ningún motivo la AEMAC pueda pedir fondos o recursos a instituciones públicas o privadas para sus actividades, en nombre, o bajo el nombre del proyecto independiente Verso Destierro.
Renunciamos a la ayuda económica de dicha Asociación. Si se hace un análisis de los recursos ejercidos por la AEMAC a lo largo de estos tres años, es notorio que se han monopolizado en torno a un par de proyectos: Literal y Viento en Vela. Al igual que la promoción de un encuentro internacional, el Vértigo de los Aires, por parte de los integrantes de estos mismos proyectos. Por tales motivos es que nos sentimos lejanos del carácter e interés de la AEM, que ha demostrado estar más enfocada en estandarizar el concepto de “poesía”, de tal modo que todo lo que alrededor se desarrolle sea sólo un “ruido”; forma por demás decir convencional de viciar el panorama de la poesía mexicana; de modo que estos proyectos no han dado aportaciones reales al contexto poético nacional, pues sólo han sido suma de modelos ya existentes en favor de sus intereses personales.
Los motivos de esta renuncia son de carácter ético, puesto que se han falseado los estatutos de la Asociación y han sido utilizados a su antojo y conveniencia, siendo estos maleables de acuerdo a sus caprichos para acaparar así los recursos que se piden en nombre de los afiliados.
Además de la deslealtad con sus escritores y poetas asociados, pues en lugar de aceptarlos como compañeros de trabajo en la cultura por un bien social, los ven sólo como rivales a destruir, y convierten el ámbito de los escritores en un hipódromo de “competencia empresarial”: esto incluye ataques por internet, y “descalificaciones” tanto públicas como burocráticas de los proyectos, principalmente fomentadas por el chileno Héctor Hernández Montecinos y Jocelyn Pantoja, a través de poetas jóvenes, e inocentes en el medio literario, que usan como carne de cañón. Esto puede resumirse en una frase de Pantoja, con la cual nos intentó aconsejar, y sólo evidenció su baja calidad moral en una reunión en el Centro Cultural la Pirámide: “Hay que cooptar a los escritores jóvenes para adoctrinarlos y aprendan mejor a trabajar para nosotros” (cita textual de Jocelyn, en aquel momento directora de la AEMAC).
En su momento se propusieron proyectos, pero la burocracia “especulativa” creada por el consejo de la AEMAC se encargo de que ninguno llegase a puerto, al igual que el de varios escritores asociados que también presentan aquí su renuncia. Al momento de entrar en la asociación, en el 2007, dieron a nuestra editorial un apoyo de 8 mil pesos para la edición de un libro, cosa que sucedió con otros proyectos que en su momento también se acercaron a la recién “renovada” asociación, que navegaba con la bandera de impulsar a proyectos independientes y artistas en general. Cosa que evidentemente no se cumplió.
Verso Destierro sólo realizó con la Asociación una coedición en el año 2009, (pues no hubo ningún apoyo en sí, ya que cada proyecto recibió 50 y 50 por ciento de la producción) del poemario del poeta mexicano Max Rojas, Memoria de los Cuerpos. Cuerpos I, con el cual obtuvo el Premio Iberoamericano de Poesía para Obra Publicada Carlos Pellicer, 2009. Único logro que obtuvimos, mismo que nos acercó en algún momento a esta asociación, para editar los libros que comprenden el extenso poema de Cuerpos, de Max Rojas, acto con el cual hemos cumplido al concretar este primer tomo con gran satisfacción, y dar por terminado este convenio, dejando así el contexto para que se sigan publicando los siguientes títulos con “diversas” editoriales independientes.
Por estas razones y amparados por la ley de libre expresión, pedimos a las instituciones pertinentes, se realice una auditoría, por motivos de transparencia, para ver en qué proporción los recursos monetarios se han monopolizado entre algunos de los integrantes de la AEMAC en relación a la cantidad de afiliados que existen.

Renuncia pública de los escritores:
Karina Falcón, Israel Soberanes, Hugo Garduño,
Homenic Fuentes, Adriana Tafoya, Víctor Manuel Soberanes,
y Andrés Cisneros de la Cruz.

Apoyamos la denuncia del poeta Marco Fonz.



29 de enero de 2010, Ciudad de México

14 enero 2010

Las tripas de William Burroughs desparramadas sobre mi vómito



Video experimental* creado por W. S. Burroughs.
No apto para niñitas vestidas de mocos.


*Título original: Last Words of Hassan i Sabbah

11 enero 2010

Operación Dragón


Bruce Lee murió envenenado por treinta disparos al corazón
mientras empaquetaba las escamas de un dragón invisible
para venderlas en el mercado negro de Transilvania.

Fue director de cine, navegante y proxeneta
en el centro rocoso de Marte,
Bañado en sangre enemiga desde la infancia
alcanzó la iluminación
filmando una película sobre la sexualidad neón de Elvis Presley,
que se convirtió en un clásico de la filmografía de Laos.

Bruce Lee, revólver de tigre
Bruce Lee, lengua de telescopio
Bruce Lee, martillo de los desposeídos

Rodeado de televisores de plasma
Se fue con la vida
incendiando los rascacielos, los cafés de chinos y las ensaladas de papa
que le salían al paso,
Se fue como un mesías sin barba,
poeta y testigo
de los rastros explosivos de nuestra aceleración.

De: R.F. A. 40

03 diciembre 2009

CUBA, PAÍS DE LECTORES


Félix Luis Viera *
Columnista
México
La Nueva Cuba
Noviembre 25, 2009

No hay dudas de que Cuba no será esa potencia de lectores que el Gobierno pregona, pero tampoco debe haber duda de que en este país se lee mucho más que en otros de Latinoamérica, aun con más habitantes que la Isla. Es decir, es cierto, en Cuba se lee, literatura, quiero decir (novela, cuento, poesía), en un monto paradigmático en relación con otras naciones. Hay editoriales diversas, así como ferias del libro, talleres literarios, programas de televisión dedicados a promocionar la lectura, diversas presentaciones de obras literarias y aun buena promoción en muchos casos. Las tiradas de no pocos libros son altas. Pero no se engañen: esto es una burbuja. Son lectores cautivos. Cautivos de la producción literaria que se produce en la Isla o de la foránea que la dictadura autoriza a circular en el país. Es decir, son personas -los lectores-que durante décadas han sido inducidos a la lectura (lo cual no es malo, claro), y hacia ella han ido porque no tienen más opciones. La pregunta: ¿Si en Cuba hubiese internet, televisión por cable las 24 horas con más de 40 canales, televisión pública y libre las 24 horas, videojuegos, si circularan -como en otras latitudes- un promedio de 300 revistas semanales -unas banales, otras no- e infinidad de libros de autoyuda -casi todos banales, pero que a muchas personas les sirven para algo, o al menos tienen ese derecho de elegir-, más 15 periódicos diarios que sobrepasen las 20 planas y de posturas contrapuestas, sin olvidar una variedad de espectáculos que incluyan atracciones de todo tipo y una cadena de cines con los últimos estrenos, sumado a eventos deportivos que los cubanos que viven en isla ni sospechan que existen… se mantendría las cantidad de lectores -de literatura, valga aclarar- que existen hoy día? Yo no daré la respuesta. La dará el tiempo, cuando ocurra lo que, indefectiblemente, tiene que ocurrir.Los escritores no disidentes (porque los disidentes que están "adentro" se hallan censurados) que viven en Cuba tienen su coto de caza asegurado. Publican regularmente y a cambio, además de su razón de ser existencial: publicar su obra, reciben algún beneficio económico y ciertos privilegios (unos más, otros menos). Son felices: el estado comunista protector les permite realizarse espiritualmente -con sus lectores cautivos asegurados- y les da la contra con algo material. Además, tienen su ranking y sus críticos, así, aislados del mundo. Más no se puede pedir, es como en el baloncesto correr hacia el aro sin gardeo alguno. No tengo nada contra ellos, sólo es una verdad que ocurre.La pregunta: ¿Qué pasará con los escritores cubanos no disidentes que viven en Cuba cuando llegue ese día inexorable en que, además de lo enumerado en los párrafos anteriores, deban competir con los libros de escritores extranjeros hoy prohibidos en la Isla, y con los de sus compatriotas que andan dispersos por el mundo o ya han muerto allende los mares de la patria; cuando el estado benefactor comunista no sea el dueño de todas las editoriales y deban enfrentarse a las leyes del mercado editorial, donde en ocasiones no hay piedad si el dinero no afluye a sus arcas, si bien-porque todo no es tan terrible como les ha hecho creer Fidel Castro--, existen asimismo instituciones culturales que se dedican a cuidar la buena literatura? La respuesta no la creo necesaria, está incluida en la misma pregunta. Sólo quisiera agregar que por estas razones, bien lo sé, no pocos de los creadores cubanos que viven en su tierra tantas veces se autocensuran al autoaplicarse la salvaje sentencia: "Con la revolución todo; contra la revolución nada".

De: Félix Luis Viera

29 noviembre 2009

Los poetas y los políticos en México son unas putas

Y los poetas del mundo también lo son. Todos tienen algo de sistémicos.

25 noviembre 2009

LAST MANIFESTO


Los manchas declaran la guerra contra todas las publicaciones y obras que, en calidad de féretros, amenazan la libertad de palabra y la rebeldía propia de los anónimos. Todo libro de autor es un libro ególatra. Las palabras son universales, nadie es dueño del pensamiento.
Los manchas son el virus que viene a destruir el sistema.

22 noviembre 2009

11 octubre 2009

02 octubre 2009

Los restos de la societas excretas



Video envíado por Oswaldo Casasola, con fines educativos propedeuticos, bla bla bla.

(Para que bailen un rato)

pd. Se parece un poco a Rammstein

25 septiembre 2009

CÓMO HACER NITROGLICERINA

Porque los odio, y porque odio el mundo, y no me importa decir que soy un terrorista, aquí les dejo lo básico para hacer nitroglicerina, con la cual se puede hacer dinamita. Aunque la nitroglicerina también es un explosivo potente.

Necesitan:

Ácido nítrico (el cual no es tán fácil de conseguir)
Ácido sulfurico
y Magnesio (el cual pueden obtener de la destilación de la grasa)

1. Mezclen con cuidado el ácido nítrico y el ácido sulfurico.
2. Mantengan la mezcla fría, que no pase de los 15 grados.
3. Van a agregar el magnesio hasta disolverlo.

Recomendación: La nitroglicerina es altamente explosiva, por el ácido que contiene, si quieren que lo sea menos, agréguenle bicarbonato y con papel tornasol midan hasta que se vuelva neutro, o sea que se pinte el papel de color azul.

4. Guarden en un recipiente de vidrio (de preferencia).
5. Manténgan el explosivo por debajo de los 30 grados porque explota.

ATTE. Victor Ibarra Calavera

21 septiembre 2009

P3TROL3O

Ya puedes descargar el número XIII de la revista desde el link:

http://www.scribd.com/doc/19949972/revpetroleomuestra

*La presentación es el 28 de septiembre en la casa del poeta.*
Para más info visiten el blog
p3trol3o.blogspot.com

19 septiembre 2009

WITOLD GOMBROWICZ HABLANDO DE WITOLD GOMBROWICZ

El escritor legendario Witold Gombrowicz habla sobre Witold Gommbrowicz.
El maese relajado parece tomar el sol con el rostro puesto en las sombras. Representa acaso un aliento que no podemos aspirar; el ser rebelde, hoy en día, está vedado.
¿Qué nos queda? ¿La institucionalización de lo que somos? ¿Una pose?
El brillo de pertenecer nos tiene hipnotizados. Ninguno puede pertenecer al club del gran Witold Gombrowicz.
***Se recomiendan sus libros Ferdydurke, Transatlántico y Contra los poetas.

17 septiembre 2009

LECCIÓN DE OJOS

PANORAMA

En la esfera celeste de tus ojos
de noche.
La luna adentro, muerta,
en el gracioso número del naufragio.
Después apenas una atmósfera delgada
tan azul
que el azul era distancia, sólo distancia
entre tu pensamiento y tu mirada.


CAMINOS

¡Qué caminos azules
sobre tus ojos!
En el amanecer azules.
Con sol, más congelados
a la sombra de las pestañas,
azules.
De noche --¡Oh tus ojos míos
despiertos como números de fósforo
en un reloj sombrío!


MANCHA

Mancha, pequeña mancha repentina
y el horizonte roto
a mis pies.
¡No tirar piedras, niño,
contra la superficie de un estanque!



De: José Gorostiza
(Mancha designada)

15 septiembre 2009

12 septiembre 2009

ABOMUNIST MANIFESTO

ABOMUNISTS JOIN NOTHING BUT THEIR HANDS OR LEGS,
OR OTHER SAME.
ABOMUNIST SPIT ANTI-POETRY FOR POETIC REASONS
AND FRINK.
ABOMUNISTS DO NOT LOOK AT PICUTRES PAINTED
BY PRESIDENTS AND UNEMPLOYD PRIME MINISTERS.

IN TIMES OF NATIONAL PERIL, ABOMUNISTS, AS REALITY
AMERICANS, STAND READY TO DRINK THEMSELVES
TO DEATH FOR THEIR COUNTRY.

ABOMUNISTS DO NOT FEEL PAIN, NO MATTER HOW MUCH
IT HURTS.
ABOMUNISTS DO NOT USE THE WORD SQUARE EXCEPT WHEN
TALKING TO SQUARES.
ABOMUNISTS READ NEWSPAPERS ONLY TO ASCERTAIN THEIR
ABOMINUBILITY.

ABOMUNISTS NEVER CARRY MORE THAN FIFTY DOLLARS
IN DEBTS ON THEM.
ABOMUNISTS BELIEVE THAT THE SOLUTION OF PROBLEMS
OF RELIGIOUS BIGOTRY IS TO HAVE A CATHOLIC
CANDIDATE FOR PRESIDENT AND PROTESTANT
CANDIDATE FOR POPE.ABOMUNISTS DO NOT WRITE FOR MONEY; THEY WRITE THE MONEY ITSELF.
ABOMUNISTS BELIEVE ONLY WHAT THEY DREAM ONLY
AFTER IT COMES TRUE.
ABOMUNISTS CHILDREN MUST BE REARED ABOMUNIBLY.
ABOMUNIST POETS, CONFIDENT THAT THE NEW LITERARY
FORM "FOOT-PRINTISM' HAS FREED THE ARTIST
OF OUTMODED RESTRICTIONS, SUCH AS: THE ABILITY TO
READ AND WRITE, OR THE DESIRE TO COMMUNICATE,
MUST BE PREPARED TO READ THEIR WORK AT DENTAL
COLLEGES, EMBALMING SCHOOLS, HOMES FOR UNWED
MOTHERS, HOMES FOR WED MOTHERS, INSANE ASYLUMS,
USO CANTEENS, KINDERGARTENS, AND COUNTY JAILS.
ABOMUNISTS NEVER COMPROMISE THEIR REJECTIONARY
PHILOSOPHY.

ABOMUNISTS REJECT EVERYTHING EXCEPT SNOWMEN.
*
[1959]
*
De: BOB KAUFMAN
(Mancha designada)

07 septiembre 2009

LA SIMULACIÓN SALVAJE (parte 1)


Ser salvaje no es ser incompetente, ni significa exclusión. Es una forma de vida; una forma de pensar ajena a los parámetros establecidos por la civilización. En este sentido no puede haber una cultura de lo salvaje, ni mucho menos puede hablarse de una tradición salvaje. El ser salvaje no constituye un patrimonio ni una bandera. Ser salvaje es ser rebelde. La naturaleza del salvaje es la violencia pura.

En la medida que un salvaje se infiltra en el sistema no puede existir la hipocresía, porque el sentido de la hipocresía es el sentido de la retórica, o sea la imposición de un orden a través de la ideología y la conformidad.

La no violencia, es decir, la paz, es un estado impuesto para conservar algo: una condición, un gobierno, una idea. Y, con el tiempo, de la paz surgirá la tiranía. Mientras los hombres tengan miedo demandarán el imperio de la ley, que es el imperio de la autoridad; en el momento que aparezca ésta habrá sometimiento en detrimento de la libertad.

Cuando los hombres no son libres, como si se tratase de un ciclo, se volverán hipócritas. El origen de la hipocresía es el envejecimiento del espíritu. Aquél que es hipócrita no es artista, porque la hipocresía es el reflejo de la corrupción de sus virtudes. Aquel que es violento, en cambio, no sólo demuestra una necesidad de destruir para crear, sino que remueve los sedimentos del viejo régimen.

Pero el salvaje no es moderno, ni va a la vanguardia, ni se informa: actúa por instinto. El verdadero salvaje no simula ser salvaje, simplemente es lo que es; no necesita expresarse a través de los manifiestos ni de las reuniones, no necesita de libros, ni de instituciones: no se esmera por ser incluido. Su fuerza radica en su instante, en ese sentido, domina su historia sin imponer una visión del mundo.

El ser salvaje es negar, porque la negación no da pie al diálogo, pero tampoco a la duda. El salvaje no busca la aprobación, pero tampoco busca la rutina. Todo ámbito social es para él una especie de prisión, y toda prisión es símbolo de artefacto. La supervivencia no es un fin para el salvaje, por ello, no sublima la realidad, pero tampoco concibe una realidad, no ve más allá de su entorno, no va más allá de la longitud de su brazo.

Para el salvaje toda cosa es un arma. No hay herramientas ni apoyos. La posibilidad de vivir es la posibilidad de morir. Vivir es imponerse a la vida. Negar la vida es vivir. Porque el miedo más grande de los autómatas es el miedo a la muerte. Los verdaderos salvajes son suicidas.

De tal manera, podemos dividir a los salvajes en dos categorías: los verdaderos salvajes y los que simulan serlo. Los primeros serán los últimos, serán los rechazados, serán la realización del odio, serán el destino. Los últimos son ambiguos, vividores o mercenarios, institucionales, son los engendros del sistema para guiar falsas revoluciones, revoluciones que sirvan para no cambiar nada; para sostener la mediocridad. El simulador no es otra cosa que la cara rebelde de la sumisión.

Los salvajes nunca vivirán y por lo tanto nunca habrán muerto. Nunca habrán muerto porque superan el sentido de la muerte. La diferencia entre los salvajes y los simuladores es la culminación de la muerte como estética.
*
DE: VIKTOR IBARRA KALAVERA Y LOS DISIDENTES MANCHA
[FUCK your oficial way of life]

04 septiembre 2009

VICTOR IBARRA CALAVERA V.I.C


Victor Ibarra es una puerta dibujada en la pared de un derrumbe
Victor Ibarra es el final del camino donde los hombres se convierten en telescopios
Victor Ibarra es un formulario tatuado en el mar como una idea enajenante
Victor Ibarra es el precipicio que golpea la virtud del mundo
Victror Ibarra es un simulacro un dictador y una sombra que recrimina los errores
Victor Ibarra es un muchacho atrapado en la oscuridad
Victor Ibarra es un relámpago atrapado en un reloj que perdió las manecillas durante un sueño
Victor Ibarra es una conjunción simbólica invisible para los corazones que arrastran los pies
Victor Ibarra es el odio que rompe los dientes de neón del talento
Victor Ibarra es un cráneo atravesado por agujas y cuchillas de afeitar
Victor Ibarra es la mano tendida sobre el infinito
Victor Ibarra es una muchedumbre ahogándose fuera de la atmósfera
Victor Ibarra es una carretera cubierta de intestinos
Victor Ibarra es un automóvil que atraviesa a toda velocidad la carretera cubierta de intestinos
Victor Ibarra es un monstruo que habita en el sótano de una casa
Victor Ibarra es la estructura teórica de una cicatriz
Victor Ibarra es el grupo de poetas que estudia la epistemología del silencio
Victor Ibarra es la repetición mecánica de la historia
Victor Ibarra es el cuerpo colegiado que mordisquea la constitución política cada veinticuatro horas
Victor Ibarra es el estado de trascendencia del suicidio
Victor Ibarra es una película que aplaude al mirar una película en blanco
Victor Ibarra es una burbuja de mocos que se convierte en una hermosa nube de cartón recortada por un niño
Victor Ibarra es lo que es aunque se funde en la radiación atómica
Victor Ibarra es la huella que apareció en la luna antes de que los hombres tuvieran ombligo
Victor Ibarra es un ojo que cambia de piel cuando se llena de lágrimas
Victor Ibarra es un tubo de eyección sin espíritu
Victor Ibarra es la aportación anual para aparecer en las portadas de las revistas
Victor Ibarra es el único lunar que puede cambiar de color según sus sentimientos
Victor Ibarra es el hombre que venció a la muerte sin haber nacido
Victor Ibarra es un cadáver de plasma enterrado en el centro de la Tierra
Victor Ibarra es el hijo bastardo del dios caballo revólver
Victor Ibarra es la única tienda de minifaldas para travestis
Victor Ibarra es la apología salvaje de las metáforas
Victor Ibarra es la necesidad de aparecer en los medios de los aguinaldos
Victor Ibarra es el supremo etcétera que concibe la historia como un impermeable tartamudo
Victor Ibarra es el uniforme que adquirió vida propia
Victor Ibarra es el signo de interrogación que será operado de los riñones
Victor Ibarra es una línea de calzado fabricada con rayos cósmicos
Victor Ibarra es una palabra que no quiere ser antagónica
Victor Ibarra es una flor recostada sobre un rascacielos
Victor Ibarra es una computadora sin sistema operativo
Victor Ibarra es el espacio entre las iniciales de una sociedad anónima
Victor Ibarra es la mancha de orina debajo del puente de la vida
Victor Ibarra es el hemisferio transversal que perdió a los amigos en un poema
Victor Ibarra es la lata vacía de una iluminación
Victor Ibarra es una pregunta descuartizada que aparece en la página tres de los periódicos
Victor Ibarra es un museo de ruidos que flota sobre el Amazonas
Victor Ibarra es el brillo del esperma cuando besa un microscopio
Victor Ibarra es la zarpa de un león que se refleja en el subconsciente de los bosques
Victor Ibarra es la totalidad de pensamientos y la totalidad de acciones de los monstruos
Victor Ibarra es la culminación de la servidumbre obligatoria
Victor Ibarra es un dinosaurio fosforescente
Victor Ibarra es una advertencia sin mandíbulas
Victor Ibarra es la revelación de la historia como un eco que se consume al cerrar los ojos

De: Ghita Corzo
(mancha designada)

10 agosto 2009

LOS SILENCIOS DE LA MAQUINA




LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL

07 agosto 2009

Fragmentos de Los Goces de Dafne (Editorial C.I.L.C, 2008)

Dafne quisiera
no agotar la llana
vocación de laxitud:
es una línea inmediata
agotada sin espesura
detrás y delante de sí.

El goce se tiñe de fuga.
Y la fuga sólo es fuga.

XII

o el cuerpo de Frida y su desnudez
la sangre evaporándose en el exceso
el fuego atravesado en su pincel
cantado por la belleza de su figuración.

XIII
La carretera es sólo una proyección
sobre el tejado.
Este invierno debía caer nieve
porque todos los extranjeros
se van con la nieve.
La carretera siempre transcurre a mis espaldas
porque entre las plumas
y la nieve hay un vínculo
inexorable,
porque en la cama
las plumas guardan nuestros
fríos sueños
y el frío es un túnel oscuro
donde caen copos de sueños
y entre los copos y las plumas
y el frío y el viaje
sólo quedo yo
solita con mis almohadas
de nieve en la cabeza
con mis fríos
de plumas
en los pies

La pájara veneciana

mancha designada

30 junio 2009

ISLAM S.A.

-Hasta donde alcanza la vista no hay sino copias- dice reptando por una terraza y hablando con extraños chirridos de insecto-. No tengo necesidad de vagabundear como un maldito desconocido creando copias en mi letrina y sacándolas disfrazadas de fontaneros o repartidores... Mis copias no ven su asombrosa belleza estropeada por cirugías estéticas, tintes bárbaros, ni productos blanqueadores. Se yerguen desnudas al sol para que todos las vean en plena adoración incandescente de cuerpo, rostro y alma. Las he hecho a mi imagen y semejanza, y las he animado para que aumenten y se multipliquen en progresión geométrica, porque ellas heredarán la Tierra...
´
De W. S. Burroughs

26 junio 2009

El Viajero De Sí Mismo

Homenaje de los MANCHA. Porque su recuerdo es como una joya; una joya olvidada. (Porque los muertos no morirán)

Voy pisando cadáveres de amantes
y viejas tumbas llenas de pasado,
cubierto con cabello horripilante
del gran sepulcro universal tragado.

Acumulo mi yo exorbitante
y mi ilusión de Dios ensangrentado,
pues soy un espectáculo clamante
y un macho-santo ya desorbitado.

Mi amor te muerde como un perro de oro,
pero te exhibe en sus ancas de oro.
Wínétt, como una flor de extranjería.

Porque sin ti no hubiera descubierto
como una jarra de agua en el desierto
la mina antigua de mi poesía.

De Pablo de Rokha
(El viejo mancha alucinado)

08 junio 2009

POEMAS


Patria de los astros,
trino de una ave amordazada;
bálsamo y grave acometida,
rayo de seda
como néctar de vergel celestial
impactándose en el polo equivocado.

Tu nombre es el sin-nombre de las cosas,
raza etérea de mi anhelo,
compartes el número, los elementos y el fondo natal,
blancor de plenilunio,
fin único a donde tienden mis deseos.

Savia de dioses paganos,
tu acto es ejemplo
y ley tu palabra,
delirante carne de ensueño,
verbo imposible de conjugar;
a ti mi perturbación debo,
al vaho sísmico de tu palabra,
a la exaltadora melodía de tu silencio.

Mujer,
tu semblante es la fisonomía de Gaia,
límpida floresta en donde se nutre el hambriento,
donde el perturbado encuentra sosiego;
pleamar que enjuaga mis sedientos litorales,
inspiras un torrente de destellos,
de vientos opalinos y sonoras llamaradas
que me arrastran
a dibujar la poética palabra.

Eres la impredecible sombra de las entidades sin cuerpo,
lágrima solar,
escarcha platinada,
tú y la idea de tú, querida,
son la piedra angular
sobre la que ahora se edifican mis versos,
mis delitos imperdonables,
mis mañanas.

Mujer,
diluvio que anuncia el fin de mi malicia
y el reintento,
efluvio mítico que mana
de la boca de poetas ancestros,
bendita seas como todas las mujeres
y bendito el fruto de tu mente, ¡tu arte!
áurea melodía,
bóveda engendradora.
Sustancia primordial de todos mis recuerdos.

Miro la edad del universo,
proyectada en los contornos de tu cuerpo,
deletreada
en tu biografía inacabada,
destilada
dentro de una botella bebida por tu causa.

Mujer,
paraje inexplorado,
amasijo de sonidos y silencios.
¡Agraciado sea el momento,
amada,
en que fuiste fraguada,
divina creación,
con mi costilla desmembrada!

De: fabián canavaro
(Mancha mancha mancha)

28 mayo 2009

Passum-Sappa-Kap-Tum-Est


Lo mejor que podemos hacer en la vida es desaparecer sin dejar huella.

27 mayo 2009

Comma (Vulva) Parassilum


Bichos viejos. Raros como la caspa. En la sangre y en la parte blanca de los ojos.
Bichos que lamen el fuego de la violencia. Los rastros de líbido girando con la espiral de cuerpos. Carne podrida evitando las puertas. Los corredores al entrecerrar los ojos, el pan iluminado con una trampa.

Bichos raros bajo los pies. Rostros humanos. Espumosos y fantasmales. En todos los conductos. La electricidad los ilumina hacia la altura, como un árbol incendiándose. Golpes. La mano que se toca los pechos. Las montañas nevadas mirando a lo bajo, mientras una mirada de estanque les regresa la gravedad de la condición. Rayos de color púrpura con el borde azul o verde. Naves sobrevolando las espaldas de los espejos. Naves y bichos viejos. Los planetas parpadean y se lanzan a morir. Los planetas se estorban el paso. La puerta permanece abierta. Preguntan...
**
De: Lubia Lub
(Mancha designada)

26 mayo 2009

CIEGOS Y PARALÍTICOS


LA verdadera poesía, NO la "verdadera" poesía, es la muerte automática.

El gran poema. El poema auténtico, por ser único y absoluto, por ser una entrega tácita de lo que somos, porque destruye y construye en un sentido ético, es el suicidio sin razón y sin causa; un suicidio no martirizado.

Lo demás es sólo panfleto, lo demás, aunque aparezca con mayúsculas, es un círcuito egocéntrico, es un miedo profundo. El que vive, vive para trascender, que es un estado de supervivencia sublimada. Todo lo que vive está dentro del sistema.

Cuando hablan de la "crisis de la poesía", no hablan de la crisis de la poesía, hablan de una crisis privada, reflejo directo de la crisis del sistema.

12 mayo 2009

01 mayo 2009

Recuerdo impropio (A Julio Cortázar)

Hijo de puta, gran hijo de puta, de literatura puta, de letras putas,
Con respeto lo afirmo, digo puta en son de alabanza, de grandeza,
Mago, maestro, intelecto puro, materia divina, lenguaje propio,
Filulas, orfelunios, la maga, Rocamadour, los reyes, cronopios,
De brucelosis a Mendosis, Denis, Cortázar, Oliveira semi dios,
Mil maneras de llamarte y solo una te encuentro.

Eres como toro en rodeo y torazo en rodeo ajeno, pibe enfermo,
Te fuiste sin que te echaran y regresas a todos sin ser llamado,
Transformaste las realidades sin ser surrealista, sandinista;
En la tribuna Russellista, fuiste amado, fuiste odiado.

Amalando el noema, agolpando el clemiso, siendo sediento de ser,
Irrumpiendo el orden de los factores, alterando el producto,
Desafiando al vocabulario, mintiendo, siendo elocuente, bendito irreverente,
Desgajando la sustancia de la que se compone la lengua, lenguando la palabra,
Enredando en tus textos la sonrisa infernal, bilateral, itrapolar, inexfluvial,
Mensajero de la historia, pasajero de los cuentos, manicomio de las frutas,
¡Evohe¡ por ti ¡Evoe! a ti mis versos gran hijo de Puta...

De: Omar Ortiz Ruiz
agathokles.blogspot.com
(MANCHA DESIGNADA)

17 abril 2009

POEMAS LINEALES

a Fabián García Gómez


(a)
(b)

(c)

Los poemas lineales no son poemas en el sentido estricto. Más bien, a través del aliento poético se logra la indeterminación de la palabra, es decir, se descontextualiza el conocimiento. Es una falta mayor comparar estos tres poemas con otros. Sería injusto para la literatura y para la poesía comenzar a ignorar las palabras, lo que nosotros proponemos, como grupo mancha, es desenfocar la palabra para captar su sentido universal o extraterreno.
Siguiendo la tónica de Fabián García fueron surgiendo los trazos, pero a diferencia de sus referentes, no concuerdo con su idea de que exista la poesía afiguracional, más bien se desenvuelve un espectro complejo o simple/ estable o inestable.
De: Victor Ibarra
(el rey charal-mancha)

14 abril 2009

Apología de los puntos cardinales-VII


Los rincones vieron a los pasos prolongarse
por el empedrado epitelial de los andenes
y era en el final como al principio:
luego de la danza impostergable del deceso
se sobrevino la música,
un caer de ropas y de pieles
sobre nuestro cuerpo cuadrilátero
y amaneció el adiós, su miserable calma
rojos cuchillos sobre el planisferio.
Era en lo mas bajo del crepúsculo, las voces
se ensancharon hasta el fin del mundo
y rodó en la boca alguna rota despedida
y se apagó el sistema endurecido de los besos.
Lejos de ellos mismos se encontraron
en las antipodas viejas.
Se bifurcó su confundida sombra
y se apartaron sin reconocerse.
El monstruo vaga por nosotros, desterrado.
La hembra busca la penetración del fuego.
Pero en la perfecta eufonia de lo que existe,
paradoja física, en la esfera
cuanto más al Sur se llega al Norte,
la mano izquierda del Este toca la mano derecha de Oeste
y así, como más distantes más cercanos.
Nosotros, tetracéfalo horroroso,
tallamos cicatrices para encontrar lo perdido
y que entonces,
cuando la canción de los demonios se detenga,
cuando interrumpido en el oleaje
el barco oscuro de las horas se desplome,
los soles mueran,
nuestras cansadas espaldas no sostengan la distancia,
esa curva negra de nombrar lo que esta ausente,
de los abisales emerja el vacío,
reinos esculpidos en silencio
y sean creados ritmos nuevos,
otras lenguas estelares.
Pero desde el fondo del desorden,
graves como antiguas procesiones, ellos
se tomarán las manos claroscuras,
se lavarán los cuerpos
y se harán la luz hasta mojarse.
[Ya en la habitación ensombrecida
alguien ha despertado, de repente.]



De: Adelaida Caballero

adelaidacaballero.blogspot.com

(Mancha designada)

11 abril 2009

Ahí nos vemos


Nos invitaron a leer a este festival. Por allá nos vemos. Nos toca después de las 5:00.
Llevaremos la revista P3TROL3O, para los que les interese.

Un saludo.
Los MANCHA

30 marzo 2009

MANCHA ES EL ODIO


MANCHA AMA EL ODIO
***
MÁS ALLÁ DEL ODIO ESTÁ LA HIPOCRESÍA
***
Toda hipocresía proviene del sistema
***
Todo hipócrita es parte del sistema
***
Para destruir al sistema hay que odiar
*
Toda trascendencia es inútil. Lo humano es limitado. Existe dentro de un parámetro muy restringido. El universo seguirá moviendose sin nosotros. Al universo no le interesamos. Nosotros somos una masa de carne. Lo humano no es trascendente. Lo humano es, al igual que la gripa, un virus. No es un virus inusual sino sólo una leve indigestión.

Invitamos a todos a cometer un acto de violencia contra la propia humanidad (crimen, suicidio, acto terrorista, homicidio) el próximo día 5 de abril de 2009, para celebrar el día mundial contra el hombre. EL DÍA MUNDIAL DEL ODIO.

ATENTEMOS CONTRA EL SISTEMA

23 marzo 2009

Nuevo libro editado por MANCHA




AZAR es un poema(rio) de José Molina, cuya edición estuvo a cargo del grupo poético Mancha.

Lo ponemos a su disposición. Descárguenlo y difúndanlo.



(Es la cosa, no su significado, lo que detona la
comprensión de la cosa. Es el significado, no la cosa, lo
que detona el fulgor del concepto. Forma y fondo son una
unidad. Pero el brillo de uno puede opacar al del otro. En
el caso de Azar hay una sombra de tensión que aligera la
carga. Si la poesía surge del vacío o si el vacío induce a la
locura, no importa, José Molina logra el equilibrio. Esta
obra es una ventana abierta, es una mano que tiene las
uñas coloreadas como el arco iris. Está obra es un cuento
de hadas, tras el cual se esconde un cadáver. Su belleza
no es completa, pero su definición permite completarla.
Dentro de la poesía contemporánea su valor radica en
su veneno. Su sombra es luz para los que miran con temor
y no se atreven a morder la manzana que tienen enfrente.
Su límite es el límite de la gravedad filosófica, es decir,
su apariencia es latente pero invisible. Lo escuchamos
respirar pero nunca le vemos el rostro.

Victor Ibarra Chávez)

Pueden descargarlo desde el link:


ATTE. LOS (tenebrosos) MANCHA

19 marzo 2009

Vrikas Vukfs Avis Rikshas Abis Brechs Carpers


Vuelvo como la sonora presencia La paciencia más terca y solitaria Este bosque el objeto que derribo Si lo derribo el espíritu se me raja y hendida es la saliva Lo sé Pero extermino al bosque Después del desastre escupo pequeños esqueletos Mi maldad una entre tantas sale como luz entre todo este desperdicio Permite develar la falla y raja la medida de mis días Rompe la herida y esa marca detesta al mapa Y tu odio es empujado por un país que no es el tuyo ni el mío Por un país que no sabe nada de ti por eso te acoge Pero sabe de tu oficio que coagulaste en mi sangre cuando pudiste acceder a ella y eso fue la medida de mis días Yo pensaba en el amor y esas cosas Yo pensaba en cualquier cosa En los gatos Pensaba en tus vecinos En tu prima y sus hijos de diferentes padres Nunca ninguno se vio Pensaba en tu familia bendita por los negros según tú En esos hijos sin miedo Pensaba en tu cuchillo y en como hacías bailar su brillo En tus zapatos que golpeaban mi tobillo Mientras al oído yo te decía vrika vulfs avi riksha abi brech caper Y mi oído parecía una jaula que encerraba muchos vrikas vukfs avis rikshas abis brechs carpers Acabo de darme cuenta En tu familia no había padres Pero tú fuiste el mío Me hiciste tu sorella Tu hija Enterrándote en mí Clavándome tus raíces negras y alimentándome en tu cama Nunca con nadie Nunca con nadie me dijiste y apretaste mi cuello Me amarraste Con tu lengua fallando mi piel Nunca con nadie Suturaste tu saliva Yo creí que en la ordeña conseguiría algo Y mi patria fue un cuerpo Y mis enemigos fueron enemigos de tu territorio y el mío Y tus enemigos los enemigos de mis entrañas Y vi la luz Y vi el misterio Y ese misterio dolió Y ese fuego fue noche Y esa noche fue mediodía Mediodía esa noche donde vivo ahora Sin vatsa.

De: Marcela Saldaño


(Por una poética MANCHA!!!)

17 marzo 2009

Frenesí Autumnal (noctámbulo)


Las luces neón fosforecen mi nostalgia
mientras miro indiferente
descender del cielo a una deliciosa suripanta
y su carne radioactiva.

No tiene alas, ni lira,
ni halo, ni himen,
apenas y trae algo, casi nada,
su diminuta mortaja y su sonrisa de halógeno.

Quisiera destriparla un rato,
jugar con sus órganos como quien juega con mercurio,
ponerle fíbulas en la boca, los párpados, la nariz,
y llevarla hasta la fibrilación;
mas no me alcanza ni para un mantra.

Aturdido de pobreza vago por la urbe,
voy matando travestis, ratas y niños de la calle.

Me sumerjo en las alcantarillas,
olisqueo los intestinos de la nación;
mi estómago es un océano de arcadas negras,
vomito sombras,
me siento tan baldío como los automóviles abandonados;
quisiera dejar de querer a algunas personas
porque a veces me duele,
duele como un edificio en llamas,
como un beso en el cogote
o un disparo en el entrecejo.

Alguien ha de morir entre mis brazos
porque no conozco el número de emergencias;
en su agonía le musitaré poemas,
le hablaré del infierno y sus neoblastos
para que no tema a las amputaciones.

En vano he buscado a Lilith,
en vano he amado a Eva;
vértebra y costilla, ambas cosechadas
en los surcos de mi carne.
Quizá deba perder el esqueleto entero,
así mi llanto hallaría motivo.

¿Y si soy hijo del caos y no de Dios?,
pues me gusta traer mujeres atoradas en los colmillos,
cenizas entre las uñas,
sangre en los huecos de la camisa,
las botas mojadas por flujos feminales
y alcohol en las venas
para incendiarme cuando sea preciso.

Voy tras vértigo como un desamparado,
reposo mi demencia en una acera habitada por mariachis
y demonios,
me abrigo con el cadáver de un indigente;
respiro monóxido hasta destrozar mis fosas,
vuelvo a enardecer,
violo a las mujeres que transitan solitarias
como hijas olvidadas de la luna…

Soy el Adán del nuevo milenio,
Dios me regaló todos los vicios.


De: Manolo Mugica
(Mancha designada)