31 agosto 2008

CLUB INDUSTRIAL 2.0 (...continuará)

8. Reduce tu nombre al digito primario. Uno es igual al Yo, pero existimos en el Cero.

9. Incéndiate desde el nacimiento hasta tu proximo nacimiento.

10. El comienzo es tu fin y tu etcétera, derrúmbate sin nombre y sin sepulcro.

11. Yo te odio. Eres un asterisco. Soy un asterisco de fuego y mis organos brillan en un microchip que es tu ciudad destruida por mi odio.

12. Eres colectivo y cuadrante.

13. Soy colectivo y cuadrante y adverbio. Antes que Cero, amanezco Equis.

14. Soy un lapiz y un lapiz afilado sobre una mesa y sobre una mano y sobre un papel y sobre un papel intangible y en la mente de un papel que vuela por los aires y se incendia en la atmosfera. Soy alguien que lee "soy un lapiz y un lapiz afilado sobre una mesa y sobre una mano y sobre un papel y sobre un papel intangible y en la mente de un papel que vuela por los aires y se incendia en la atmosfera" y sé que estoy vacío y seco y dolido como una tumba o un árbol muerto bajo el agua.

(continuará...)

26 agosto 2008

CLUB INDUSTRIAL 1.5 (...continuará)

Las reglas del club son:

1. Un robot no debe dañar a un ser humano o, por su inacción, dejar que un ser humano sufra daño.

2. Los libros son propiedad del espíritu

3. No compres libros, róbalos

4. Escribe como si estuvieras muerto; vive como si vivieras

5. No detengas tu caída sangra tus ojos agujera tus manos y tus rodillas

6. Escupe a las fábricas escupe a los drogadictos escupe en un espejo cuando sonrías

7. Suicidate una vez al día y una vez en el sueño y en el sueño y en el zombie que hay bajo tus párpados en tu sombra

continuará...

24 agosto 2008

los poetas salvajes

Ayer escribí cinco mil quinientos setenta y siete versos que borré después en la negrura en el sueño en las olas del mar y en mi muerte Los poetas salvajes son polos opuestos a todos los polos opuestos Los poetas salvajes son ciegos sordos y mudos No tienen tacto ni gusto ni un solo traje ni un par de zapatos y no piden limosnas ni aplausos ni sufrimientos ni lágrimas Tienen la piel oscura como un eclipse rodeado de renacuajos Los poetas salvajes escriben en verso y en prosa y en pintura sin puntualizar nada específico Ayer odiaba como odio odiaré y seguiré odiando Hay poetas que dicen ser poetas salvajes cuando sólo tienen el salvaje en el nombre Los poetas salvajes derrumban a patadas las luminarias de los periódicos incendian las convenciones y gritan gritan gritan gritan gritan gritan aúllan chillan gritan gritan maúllan rasgan mueren al aire libre Los poetas salvajes estudian las ciencias más avanzadas huelen a petróleo son petróleo se mueven como máquinas tienen órbitas y meteoros en las órbitas No hay futuro ni pasado ni presente ni tiempo ni espacio ni mordidas ni asma ni pobreza para la poesía salvaje La poesía salvaje no es hipócrita ni se arrepiente del terrorismo ni de los actos criminales ni de la pena de muerte La poesía salvaje es racista violenta monopólica sexista subjetiva como toda la poesía desde el origen Soy una montaña del tamaño del universo con un amanecer de fuego en mi izquierda y un amanecer de fuego en mi derecha y un amanecer de hielo en mi centro No puedo más que un hombre ni viviré más que un hombre No quiero vivir más que mi poesía ni quiero decir que escribo poesía pero escribo poesía porque odio Los poetas salvajes son un manifiesto solemne escrito con caracteres ocultos bajo las piedras y bajo los caimanes
Odio a los poetas que ridiculizan la poesía a los nacidos de las modas a los que viven de la poesía a los alcohólicos y a los drogadictos porque son espíritus mediocres Odio a los que leen lo que los demás les dicen que lean a los que se quejan de falta de lectores a los poetas que estudian la poesía en las universidades como si la poesía estuviera documentada en las revistas y en los premios Se nace poeta o no se nace Odio a los que firman contratos poéticos y a los que odian el egoísmo cuando no se atreven a suicidarse Los poetas salvajes escribirán un superpoema de cien mil cuartillas colectivo intitulado sin forma ni métrica ni rima ni significados escrito conforme el método científico contendrá la cura para el cáncer el pie de atleta la vejez y la juventud No nos detendremos frente las máquinas iremos a los átomos y más allá de las descargas eléctricas a los vibradores a la pelvis al encéfalo Los poetas salvajes no creen en el capitalismo ni en el comunismo ni en las religiones Los poetas salvajes creen en King Kong y en la Suprema Minifalda como las verdades invisibles que equivalen a los números Minutos antes de morir predeciremos el fin de los dialectos todas las palabras serán palabras los demás poetas corregirán nuestro canto por los siglos de los siglos los relojes sonarán sus alarmas a un solo tiempo miraremos las galaxias en nuestros párpados Estoy sonámbulo girando lo ancho de los planetas Les canto a las niñas asustadas de mi generación que no miran más allá de lo escrito en los setentas y ochentas La poesía en los escombros de un siglo discontinuo El desgaste del futurismo Un futurismo años luz mediocre Marginal La poesía marginal que resulta menos poesía que semántica El vaso la mesa la silla el tenedor el cuchillo y la cuchara Las niñas que esperan sentadas a que pase la crisis y las niñas que fotocopian las fotocopias de las vanguardias Nuestros clásicos son las vanguardias El cambio es universal y fragmentario Las líneas de la mano las huellas digitales las estaciones del metro los pentagramas son cables electrificados que hacen circular micropartículas del lenguaje Nos dividimos en miradas a favor y en contra Se abre un agujero negro y aquel que escribe para sobrevivir está muriendo más pronto Nos detenemos tomados de la mano de un desconocido Decimos basta Robamos libros para incendiarlos No hay punto intermedio entre la ciencia y el arte Estamos divididos en sexos La constancia de los reinos es indiscutible La materia no se transforma se crea o se destruye No renacemos en cuerpos diferentes Morimos Respiramos concreto y sangre y relámpagos que nos matan La poesía no es un espasmo ni es inspiración Es odio La raíz del odio es el ego y el ego es la búsqueda del yo en la abstracción que es lo perfecto Los poetas salvajes son cavernícolas dibujando en las paredes su gran obra anónima y trágica Los poetas salvajes no se rinden a las pasarelas Un poeta salvaje auténtico se suicida
Un poeta salvaje auténtico no existe Los poetas que se dicen poetas salvajes son costras o pezones del sistema Cuando muera dejaré en la Tierra mi estiércol He pintado en las paredes una bomba La revolución de las formas vendrá con mi silencio Los poetas salvajes vendrán de otras dimensiones perpendiculares a la nuestra Se nace poeta salvaje o no se nace Y el primero en alzar la mano será el más hipócrita de los muertos
DE: L.B.M.2

22 agosto 2008

Aleja Guevara


Pintora Venezonala: Mancha designada

21 agosto 2008

Después de ese día

Cambiaron el lugar de las cosas
Sabían demasiado de una música de tierra para el viaje enemigo
El aura del mar levantándose, dejando atrás nuestros terribles ejes.
Nuestra forma de mirarnos a los ojos, de mirar a las piedras.
Sabían demasiado bien como unirse, por eso recibieron el revés de las cosas
Y se empezó gota por gota, nombre por nombre
Mientras el mito se deshojaba a nuestros pies.
Sabían demasiado bien y no esperaron retratar a sus muertos
Les bastó que el revés del mundo se levantara contra los árboles y las aguas
Contra las cosas y las vidas, contra cualquier herida que no tuviese un arrojo de estrella
Lo sabían demasiado bien apareando a las sílfides contaminadas, saldando algo con ellas,
Poniendo plumas quemadas dentro de las almohadas, reanudando las capturas
Para que así llegaran y se ubicaran gota por gota, nombre por nombre
Como antes cuando las cosas no limitaban con los hombres
Sino el tiempo limitaba con la piedra, limitaba con la luz
Y piedra y sangre por igual buscaban legitimar al rayo
Mientras la belleza ahuecaba los mares
Y al final dios estaba esperándonos con un ramo de accidentes en las manos.

de: RODRIGO VERDUGO

15 agosto 2008

Una agujero más que se abre.

Fabian Pantoja, no sabemos si es un pseudónimo o es su nombre real, dijo en el blog de pared carmesí lo siguiente:


Como lector de poesia e inmiscuido en el "sistema" como observador estoy de acuerdo con que el proyecto de mancha profunda fue un proyecto nacido del estomago de cada uno de los integrantes o al menos eso parecio, pero también creo que fueron una navaja que comenzó a abrir las ampollas del sistema literario en mexico.Y todos nos dimos cuenta que las ampollas SI ESTABAN PUDRIENDOSE por dentro.Por ejemplo si es verdad que la ASOCIACION DE ESCRITORES DE MEXICO obtiene recursos economicos para subsanar viajes a sus escritores preferidos afiliados, no todos que conste, pero es un asunto político mas alla que literario porque la unica que no es escritora ahi es joselyn y es la que gestiona todo de manera indirecta y que los nuevos escritores muy jovencitos afiliados son un medio para ella seguir gestionando la asociacionSe sabe que joselyn patoja(sick)vive de los escritores que afilia porque por cada proyecto que ellos metan a la asociacion ella se lleva una buena tajada de dinero, muy buena, me consta y puedo demostrarlo. Esto no lo saben del todo sus simpatizantes escritores afiliados, porque piensan que el dinero que ella les da es todo el dinero destinado a su proyecto, cuando en realidad es más dinero y joselyn se queda con parte del botin.No defiendo el proyecto de mancha profunda y tampoco sabia ni me importaba que el nombre fuera tomado de los versos de h.h. que también parece tener un egoo muy grande y más farandula que poesia. Pero creo que fue una cachetada a todo el sistema. Era necesario pues hoy se sabe que muchos escritores sólo están escribiendo para obterner una beca o un premio,y hasta se juntan y van de lamebolas con otros escritores. Eejemplos sobran, tan sólo basta con ir a echar un vistazo a CASA DEL POETA, LA ASOCIACION DE ESCRITORES O INCLUSO ALGUNOS PROYECTOS "INDEPENDIENTES".


Todos tarde o temprano nos mordemos la lengua hacemos a ootros darse cuenta de nuestra hipocresía y falta honestidad por ejemplo yaxkin entrando a concursos para ganar su premiecito, otros poetas lamiendo las bolas de fabre, maria rivera y compañia, otros lamiendo las bolas de joselyn ¿o no ivan cruz?Tarde o temprano muchos poetas que otros poetas consideran honestos en su trbajo caen solitos y demuestran lo que son verdaderamente mas farandula y tambien poesia pero plagiada.que los de Mancha ya no pudieron sostener tal mentira y pidieron perdón. Por cierto ahora se sabe quienes son la Mancha Profunda y hasta se han mordido su propia lengua ya que uno de sus miembros llamado Yaxkin Melchy acaba de ganar el segundo lugar en el premio Punto de Partida.Publicidad innecesaria, envidia, frustración, adversidades entre grupos, el perder piso (en verdad sentirse Dios), e inmadurez hacen que existan estos tipos de altercados. Sin embargo, sin éstas polémicas no existiría el morbo literario.

Entre poetas podemos mandarnos bombas sonetos y contra ofender con alejandrinos atómicos, es decir, dale la mano a un poeta y te enterrara con su mirada todo su ego a tu alma.Aunque, sinceramente, creo en lo que dice el poema de Enrique González Rojo (Ars poética) y creo que cada poeta tiene su propia belleza como cada flor del jardín.

10 agosto 2008

Moscas verdes

El espectáculo es eso. Espada y vena.
Un soñador incapaz de ver más allá del horizonte.
Hoy es mejor que mañana pero los muertos son los que
Se renovarán y nacerán cada día
Y cuando intenten dormir, los conducirá la matanza
De su letargo hacia un sueño sin sueños. No importa
El número. Nadie pide ayuda a nadie. Las voces buscan
Palabras en el desierto y responde el eco
Claro, herido: No hay nadie. Pero alguien dice:
“El asesino tiene derecho a defender la intuición
del muerto”. Los muertos exclaman:
“La víctima tiene derecho a defender su derecho
a gritar”. Se eleva la llamada a la oración
desde el tiempo de la oración a los
féretros uniformes: ataúdes levantados deprisa,
enterrados deprisa... no hay tiempo para
completar los ritos: otros muertos llegan
apresuradamente de otros ataques, solos
o en grupos... una familia no deja atrás
huérfanos ni hijos muertos. El cielo es gris
plomizo y el mar es azul grisáceo, pero
el color de la sangre lo ha eclipsado
de la cámara un enjambre de moscas verdes.

DE: MAHMUD DARWISH
Traducción: María Luisa Prieto
***
Descanse en paz, este, un gran poeta exiliado.