21 diciembre 2012
04 marzo 2012
23 enero 2012
21 enero 2012
24 mayo 2011
06 marzo 2011
DECÁLOGO DE ESPERANZA PARA UNA GENERACIÓN DE PAQUIDERMOS POP
muérete hello kitty
1. la poesía no se escribe con mayúsculas: no reside en las catedrales ni en los museos: es terrorismo: es v.a.g.a.n.c.i.a: es no saber: es andar sin rumbo.
2. la poesía no está en las imágenes ni en los panfletos: no es un asunto estético ni un asunto ideológico: es una cuestión de vida y muerte, –y de vida o muerte.
3. la poesía odia los nombres propios: crece como un árbol o se desborda como un río.
4. la poesía no está en la forma ni en el fondo, sino en el sentido de la forma y el fondo: es no preguntar ni responder sino hacerlo al mismo tiempo.
5. la poesía no es un arte: no es un objeto decorativo: es una pulmonía: un cáncer: una contradicción sin límites: un incendio.
6. la poesía se opone a los simulacros: a las vidas ejemplares: a las pasarelas de moda: tiene los puños pelados y los labios rotos.
7. la poesía no es una cuestión de edades sino de locura: no tiene que ver con la juventud sino con la rebeldía: con la caída libre de los cuerpos.
8. la poesía no es propiedad privada ni de consumo: anda desnuda: entre las rocas: apenas vive.
9. la poesía no salvará al mundo: lo hará distinto: más delirante y ruidoso: menos transparente.
10. la poesía no está en la novedad sino en lo auténtico: no está en la pretensión sino en lo verdadero: es no mirar: es no saber mirar: es no tener a dónde mirar: es prenderle fuego a la casa con nosotros dentro.
***
11. 1. [la poesía es no detenerse: es disparar y volver a disparar: es no temer: es no arrepentirse:
es comenzar todo nuevamente.]
atte. los chicos rudos: lorena lolo y alicia rev / ciudad de tarántulas.2011
04 marzo 2011
Murdo Ortiz una constelaciòn de insectos en los sesos
Muelas donde anidan las polillas Ladillas reventadas en los trofeos Entiéndanlo: Las mariposas ya no son hermosas a menos que mastiquen el cráneo de tus hijos Cómanse su ingle Olvídense de su nombre de los arcoíris que dibujan genitales con su inhalaciuòn Son sólo raíces repetidas Nervios asomándose en las recetas medicas Balas transparentes dibujándo su destino en tus sienes
Murdo Ortiz por Mu8rdo Ortiz
Nosotros que inventamos conceptos Nos basta con trazar un cometa de ojos invertidos Desgarrando los sesos de un cisne sin fin Nosotros los verbos deshuesados Flores Fermentadas Jardines petrificados Nosotros que lamemos las arterias de los abecedarios Nosotros que nos maquillamos con el cadáver de un espejo No somos nada No decimos nada No tenemos mucho Sólo manchas con alfileres en la tráquea Máscaras de espejos que reflejan al mundo como un sudario de tachuelas en el cráneo
05 enero 2011
23 noviembre 2010
15 octubre 2010
Otras tesis del nuevo arte Poético
Clemente Padin.
*Transformar solo la poesía nunca será suficiente!!!
*Transformar la poesía y más allá de la poesía.
24 septiembre 2010
Algunas tesis del nuevo arte
1. Descubrir la poesía, sentir la poesía, ser la poesía.
2. No escribir poemas, no leer poemas: hay que sentirlos.
2. Hacer de la vida el poema.
3. La poesía como vida nueva; la poesía como transformación del mundo.
4. Hacer del mundo la nueva poética.
08 septiembre 2010
Poema Matematico
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05 septiembre 2010
08 agosto 2010
20 junio 2010
La ensoñación de El Libro como discurso en el jardín
Acepta que levantarse de la cama
no garantiza el día de hoy vaya a ser Diferente.
Pero baja los pies del lado opuesto.
Toca el piso y no usa las pantuflas doradas.
No camina de puntitas (siente el frío del suelo como vidrio de agua helada).
No es necesario hoy mirarse a los ojos: tiene claro
que (lo que) verá
(aún es) lo mismo.
Apenas si puede dibujar en su rostro un gesto de simpatía
por esa clase de cosas que hacen sea alguien impredecible.
—Nada garantiza algo sea esta noche, al volver a cama, diferente—
sin embargo hay que intentarlo, le dice azuzoombra.
Cuántas veces no ha salido ya desnudo a manejar
un patín del diablo para evitar el amontonamiento de autos
sobre el asfalto. Cuántas veces cambiado de nombre ha, para evitar
alguien lo llame con un Prefijo Existencial.
Y rotos todos los vasos y platos de la casa
en qué trasto va comer hoy el perro (?) Qué ventana mirará hacia el bosque
esta noche (¡!)
Solo maneja su papalote reciclado
(a toda velocidad) para llegar en Tiempo al trabajo
y dar nueva forma a la Nube que lloverá sobre el jardín
de tantas mentes esta tarde. Sobre tantos mancos
que mirarán al Enemigo para evitar cruzar sus ojos.
Tanta lluvia dorada y fría. Tanto amor llenando el libro
blanco del cielo con agua sucia.
Cuánta miseria, cuánta grafía enferma de niebla.
Y sin embargo
entra a El Libro, cierra la puerta
regresa a la cama (abre la ventana)
y sueña que alguien camina
sobre las manos hasta llegar a su boca
y ronca: cuenta la historia del sueño en un idioma extraño y Oscuro.
De: Aarón Fishborne
(Mancha designada)
no garantiza el día de hoy vaya a ser Diferente.
Pero baja los pies del lado opuesto.
Toca el piso y no usa las pantuflas doradas.
No camina de puntitas (siente el frío del suelo como vidrio de agua helada).
No es necesario hoy mirarse a los ojos: tiene claro
que (lo que) verá
(aún es) lo mismo.
Apenas si puede dibujar en su rostro un gesto de simpatía
por esa clase de cosas que hacen sea alguien impredecible.
—Nada garantiza algo sea esta noche, al volver a cama, diferente—
sin embargo hay que intentarlo, le dice azuzoombra.
Cuántas veces no ha salido ya desnudo a manejar
un patín del diablo para evitar el amontonamiento de autos
sobre el asfalto. Cuántas veces cambiado de nombre ha, para evitar
alguien lo llame con un Prefijo Existencial.
Y rotos todos los vasos y platos de la casa
en qué trasto va comer hoy el perro (?) Qué ventana mirará hacia el bosque
esta noche (¡!)
Solo maneja su papalote reciclado
(a toda velocidad) para llegar en Tiempo al trabajo
y dar nueva forma a la Nube que lloverá sobre el jardín
de tantas mentes esta tarde. Sobre tantos mancos
que mirarán al Enemigo para evitar cruzar sus ojos.
Tanta lluvia dorada y fría. Tanto amor llenando el libro
blanco del cielo con agua sucia.
Cuánta miseria, cuánta grafía enferma de niebla.
Y sin embargo
entra a El Libro, cierra la puerta
regresa a la cama (abre la ventana)
y sueña que alguien camina
sobre las manos hasta llegar a su boca
y ronca: cuenta la historia del sueño en un idioma extraño y Oscuro.
De: Aarón Fishborne
(Mancha designada)
11 junio 2010
SUBTERRÁNEO, Festival de poesía
ASISTANTodavía se pueden anotar los que quieran participar:
músicos, poetas, performanceros, cineastas...
Visiten el blog para más información:
LA CLAUSURA SERÁ UN AVANDARO POÉTICO
18 mayo 2010
Mi novia Ítala come flores
Mi novia Ítala come flores
Mi novia apareció temblando en una librería
Me mostró papeles de calles solas
Me regaló dijes piedras y conchas marinas
Un grabado antiguo de caballos desatados
Mi novia venía del sol y parecía gitana
Contó historias de almas parecidas
Mi novia tenía un vestido azul
Se enamoró de mí y mis sandalias
Mi novia leía a Boris Vian
Se bañó sangrando y me dio un cuerpo que no olía a nada
Yo me enamoré de mi novia
Trencé mis pelos y la llevé al cine
Mi novia tenía un hijo rubio y feo
Habitaríamos la ciudad de niebla o más allá de los mares
Mi novia se hizo mi novia
Mi novia pashira y ficus colonia de hierbas injerto de palomas come flores
Yo amaba a mi novia
Mi novia sin dinero vendía aretes en los mercados
Me llevaba mandarinas a la celda de castigo
Se mostraba desnuda ante viejos aburridos
Yo era mi novia
Adoraba a Fabio y tenía un balcón de donde echarse
Y es que mi novia triste parecía una Maga desolada
Mi novia era una estrella
Sin mi novia yo hubiera muerto
Mi novia un día dijo que andábamos como heridas abiertas bajo el cielo
Que tomaría una vez los libros del laboratorio
Que ya no dormiría en el lecho del puente
Yo no le hice caso a mi novia
Dejé que combinara rock de Pelusa y textos de biología
Las puntuales visitas de Víctor y los hábitos de cocina
Los golpes certeros de Johnny
Y es que mi novia ya no quería comer flores
Entonces pensé en darle su merecido
La llevaría a la cumbre de la montaña
La bañaría en el arroyo del camino
Luego desde arriba la bombardearía con pétalos de bungavillas
La rociaría con perfumes franceses
Y sabiéndola extasiada la cubriría con caca de infante
Para que no dejara de ser mi novia
Para que no desesperara de comer flores
Y es que a veces no dan ganas de ser novio de mi novia
A veces no dan ganas de ser novio de nadie
Pero ayer vi a mi novia
Tenía los zapatos rotos y me regaló una perla de vidrio
Miramos un vestido raro que costaba lo que doscientas cajas de cigarros
Hablamos de frutas de banquetes con pan y mermelada
Porque de verdad uno se cansa de comer flores
Pero yo le dije a mi novia que seríamos siempre come flores
Y yo entendí a mi novia
Y mi novia me entendió a mí
Pero a veces me preocupo por mi novia
Porque mi novia rabiosa es capaz de guindar al niño y apalearlo como piñata
Abalearía a la mamá en un día santo
Volaría con sodio el laboratorio
Porque mi novia es una fiera
Es un erizo es una estrella
Y yo amo a mi novia
Y sé que aparecerá cantando en la avenida
Gritará absurdos que sólo yo comprendo
Me pondrá un cuchillo en el ombligo
Dirá: "Chamo bájate los pantalones"
Porque mi novia es mi novia
Porque yo conozco a mi novia
Mi novia eterna mi novia Ítala
Mi novia loca
Mata de ganja
Sol
Y primavera.
De: Miguel James
Mi novia apareció temblando en una librería
Me mostró papeles de calles solas
Me regaló dijes piedras y conchas marinas
Un grabado antiguo de caballos desatados
Mi novia venía del sol y parecía gitana
Contó historias de almas parecidas
Mi novia tenía un vestido azul
Se enamoró de mí y mis sandalias
Mi novia leía a Boris Vian
Se bañó sangrando y me dio un cuerpo que no olía a nada
Yo me enamoré de mi novia
Trencé mis pelos y la llevé al cine
Mi novia tenía un hijo rubio y feo
Habitaríamos la ciudad de niebla o más allá de los mares
Mi novia se hizo mi novia
Mi novia pashira y ficus colonia de hierbas injerto de palomas come flores
Yo amaba a mi novia
Mi novia sin dinero vendía aretes en los mercados
Me llevaba mandarinas a la celda de castigo
Se mostraba desnuda ante viejos aburridos
Yo era mi novia
Adoraba a Fabio y tenía un balcón de donde echarse
Y es que mi novia triste parecía una Maga desolada
Mi novia era una estrella
Sin mi novia yo hubiera muerto
Mi novia un día dijo que andábamos como heridas abiertas bajo el cielo
Que tomaría una vez los libros del laboratorio
Que ya no dormiría en el lecho del puente
Yo no le hice caso a mi novia
Dejé que combinara rock de Pelusa y textos de biología
Las puntuales visitas de Víctor y los hábitos de cocina
Los golpes certeros de Johnny
Y es que mi novia ya no quería comer flores
Entonces pensé en darle su merecido
La llevaría a la cumbre de la montaña
La bañaría en el arroyo del camino
Luego desde arriba la bombardearía con pétalos de bungavillas
La rociaría con perfumes franceses
Y sabiéndola extasiada la cubriría con caca de infante
Para que no dejara de ser mi novia
Para que no desesperara de comer flores
Y es que a veces no dan ganas de ser novio de mi novia
A veces no dan ganas de ser novio de nadie
Pero ayer vi a mi novia
Tenía los zapatos rotos y me regaló una perla de vidrio
Miramos un vestido raro que costaba lo que doscientas cajas de cigarros
Hablamos de frutas de banquetes con pan y mermelada
Porque de verdad uno se cansa de comer flores
Pero yo le dije a mi novia que seríamos siempre come flores
Y yo entendí a mi novia
Y mi novia me entendió a mí
Pero a veces me preocupo por mi novia
Porque mi novia rabiosa es capaz de guindar al niño y apalearlo como piñata
Abalearía a la mamá en un día santo
Volaría con sodio el laboratorio
Porque mi novia es una fiera
Es un erizo es una estrella
Y yo amo a mi novia
Y sé que aparecerá cantando en la avenida
Gritará absurdos que sólo yo comprendo
Me pondrá un cuchillo en el ombligo
Dirá: "Chamo bájate los pantalones"
Porque mi novia es mi novia
Porque yo conozco a mi novia
Mi novia eterna mi novia Ítala
Mi novia loca
Mata de ganja
Sol
Y primavera.
De: Miguel James
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