03 diciembre 2009

CUBA, PAÍS DE LECTORES


Félix Luis Viera *
Columnista
México
La Nueva Cuba
Noviembre 25, 2009

No hay dudas de que Cuba no será esa potencia de lectores que el Gobierno pregona, pero tampoco debe haber duda de que en este país se lee mucho más que en otros de Latinoamérica, aun con más habitantes que la Isla. Es decir, es cierto, en Cuba se lee, literatura, quiero decir (novela, cuento, poesía), en un monto paradigmático en relación con otras naciones. Hay editoriales diversas, así como ferias del libro, talleres literarios, programas de televisión dedicados a promocionar la lectura, diversas presentaciones de obras literarias y aun buena promoción en muchos casos. Las tiradas de no pocos libros son altas. Pero no se engañen: esto es una burbuja. Son lectores cautivos. Cautivos de la producción literaria que se produce en la Isla o de la foránea que la dictadura autoriza a circular en el país. Es decir, son personas -los lectores-que durante décadas han sido inducidos a la lectura (lo cual no es malo, claro), y hacia ella han ido porque no tienen más opciones. La pregunta: ¿Si en Cuba hubiese internet, televisión por cable las 24 horas con más de 40 canales, televisión pública y libre las 24 horas, videojuegos, si circularan -como en otras latitudes- un promedio de 300 revistas semanales -unas banales, otras no- e infinidad de libros de autoyuda -casi todos banales, pero que a muchas personas les sirven para algo, o al menos tienen ese derecho de elegir-, más 15 periódicos diarios que sobrepasen las 20 planas y de posturas contrapuestas, sin olvidar una variedad de espectáculos que incluyan atracciones de todo tipo y una cadena de cines con los últimos estrenos, sumado a eventos deportivos que los cubanos que viven en isla ni sospechan que existen… se mantendría las cantidad de lectores -de literatura, valga aclarar- que existen hoy día? Yo no daré la respuesta. La dará el tiempo, cuando ocurra lo que, indefectiblemente, tiene que ocurrir.Los escritores no disidentes (porque los disidentes que están "adentro" se hallan censurados) que viven en Cuba tienen su coto de caza asegurado. Publican regularmente y a cambio, además de su razón de ser existencial: publicar su obra, reciben algún beneficio económico y ciertos privilegios (unos más, otros menos). Son felices: el estado comunista protector les permite realizarse espiritualmente -con sus lectores cautivos asegurados- y les da la contra con algo material. Además, tienen su ranking y sus críticos, así, aislados del mundo. Más no se puede pedir, es como en el baloncesto correr hacia el aro sin gardeo alguno. No tengo nada contra ellos, sólo es una verdad que ocurre.La pregunta: ¿Qué pasará con los escritores cubanos no disidentes que viven en Cuba cuando llegue ese día inexorable en que, además de lo enumerado en los párrafos anteriores, deban competir con los libros de escritores extranjeros hoy prohibidos en la Isla, y con los de sus compatriotas que andan dispersos por el mundo o ya han muerto allende los mares de la patria; cuando el estado benefactor comunista no sea el dueño de todas las editoriales y deban enfrentarse a las leyes del mercado editorial, donde en ocasiones no hay piedad si el dinero no afluye a sus arcas, si bien-porque todo no es tan terrible como les ha hecho creer Fidel Castro--, existen asimismo instituciones culturales que se dedican a cuidar la buena literatura? La respuesta no la creo necesaria, está incluida en la misma pregunta. Sólo quisiera agregar que por estas razones, bien lo sé, no pocos de los creadores cubanos que viven en su tierra tantas veces se autocensuran al autoaplicarse la salvaje sentencia: "Con la revolución todo; contra la revolución nada".

De: Félix Luis Viera

29 noviembre 2009

Los poetas y los políticos en México son unas putas

Y los poetas del mundo también lo son. Todos tienen algo de sistémicos.

25 noviembre 2009

LAST MANIFESTO


Los manchas declaran la guerra contra todas las publicaciones y obras que, en calidad de féretros, amenazan la libertad de palabra y la rebeldía propia de los anónimos. Todo libro de autor es un libro ególatra. Las palabras son universales, nadie es dueño del pensamiento.
Los manchas son el virus que viene a destruir el sistema.

22 noviembre 2009

11 octubre 2009

02 octubre 2009

Los restos de la societas excretas



Video envíado por Oswaldo Casasola, con fines educativos propedeuticos, bla bla bla.

(Para que bailen un rato)

pd. Se parece un poco a Rammstein

25 septiembre 2009

CÓMO HACER NITROGLICERINA

Porque los odio, y porque odio el mundo, y no me importa decir que soy un terrorista, aquí les dejo lo básico para hacer nitroglicerina, con la cual se puede hacer dinamita. Aunque la nitroglicerina también es un explosivo potente.

Necesitan:

Ácido nítrico (el cual no es tán fácil de conseguir)
Ácido sulfurico
y Magnesio (el cual pueden obtener de la destilación de la grasa)

1. Mezclen con cuidado el ácido nítrico y el ácido sulfurico.
2. Mantengan la mezcla fría, que no pase de los 15 grados.
3. Van a agregar el magnesio hasta disolverlo.

Recomendación: La nitroglicerina es altamente explosiva, por el ácido que contiene, si quieren que lo sea menos, agréguenle bicarbonato y con papel tornasol midan hasta que se vuelva neutro, o sea que se pinte el papel de color azul.

4. Guarden en un recipiente de vidrio (de preferencia).
5. Manténgan el explosivo por debajo de los 30 grados porque explota.

ATTE. Victor Ibarra Calavera

21 septiembre 2009

P3TROL3O

Ya puedes descargar el número XIII de la revista desde el link:

http://www.scribd.com/doc/19949972/revpetroleomuestra

*La presentación es el 28 de septiembre en la casa del poeta.*
Para más info visiten el blog
p3trol3o.blogspot.com

19 septiembre 2009

WITOLD GOMBROWICZ HABLANDO DE WITOLD GOMBROWICZ

El escritor legendario Witold Gombrowicz habla sobre Witold Gommbrowicz.
El maese relajado parece tomar el sol con el rostro puesto en las sombras. Representa acaso un aliento que no podemos aspirar; el ser rebelde, hoy en día, está vedado.
¿Qué nos queda? ¿La institucionalización de lo que somos? ¿Una pose?
El brillo de pertenecer nos tiene hipnotizados. Ninguno puede pertenecer al club del gran Witold Gombrowicz.
***Se recomiendan sus libros Ferdydurke, Transatlántico y Contra los poetas.

17 septiembre 2009

LECCIÓN DE OJOS

PANORAMA

En la esfera celeste de tus ojos
de noche.
La luna adentro, muerta,
en el gracioso número del naufragio.
Después apenas una atmósfera delgada
tan azul
que el azul era distancia, sólo distancia
entre tu pensamiento y tu mirada.


CAMINOS

¡Qué caminos azules
sobre tus ojos!
En el amanecer azules.
Con sol, más congelados
a la sombra de las pestañas,
azules.
De noche --¡Oh tus ojos míos
despiertos como números de fósforo
en un reloj sombrío!


MANCHA

Mancha, pequeña mancha repentina
y el horizonte roto
a mis pies.
¡No tirar piedras, niño,
contra la superficie de un estanque!



De: José Gorostiza
(Mancha designada)

15 septiembre 2009

12 septiembre 2009

ABOMUNIST MANIFESTO

ABOMUNISTS JOIN NOTHING BUT THEIR HANDS OR LEGS,
OR OTHER SAME.
ABOMUNIST SPIT ANTI-POETRY FOR POETIC REASONS
AND FRINK.
ABOMUNISTS DO NOT LOOK AT PICUTRES PAINTED
BY PRESIDENTS AND UNEMPLOYD PRIME MINISTERS.

IN TIMES OF NATIONAL PERIL, ABOMUNISTS, AS REALITY
AMERICANS, STAND READY TO DRINK THEMSELVES
TO DEATH FOR THEIR COUNTRY.

ABOMUNISTS DO NOT FEEL PAIN, NO MATTER HOW MUCH
IT HURTS.
ABOMUNISTS DO NOT USE THE WORD SQUARE EXCEPT WHEN
TALKING TO SQUARES.
ABOMUNISTS READ NEWSPAPERS ONLY TO ASCERTAIN THEIR
ABOMINUBILITY.

ABOMUNISTS NEVER CARRY MORE THAN FIFTY DOLLARS
IN DEBTS ON THEM.
ABOMUNISTS BELIEVE THAT THE SOLUTION OF PROBLEMS
OF RELIGIOUS BIGOTRY IS TO HAVE A CATHOLIC
CANDIDATE FOR PRESIDENT AND PROTESTANT
CANDIDATE FOR POPE.ABOMUNISTS DO NOT WRITE FOR MONEY; THEY WRITE THE MONEY ITSELF.
ABOMUNISTS BELIEVE ONLY WHAT THEY DREAM ONLY
AFTER IT COMES TRUE.
ABOMUNISTS CHILDREN MUST BE REARED ABOMUNIBLY.
ABOMUNIST POETS, CONFIDENT THAT THE NEW LITERARY
FORM "FOOT-PRINTISM' HAS FREED THE ARTIST
OF OUTMODED RESTRICTIONS, SUCH AS: THE ABILITY TO
READ AND WRITE, OR THE DESIRE TO COMMUNICATE,
MUST BE PREPARED TO READ THEIR WORK AT DENTAL
COLLEGES, EMBALMING SCHOOLS, HOMES FOR UNWED
MOTHERS, HOMES FOR WED MOTHERS, INSANE ASYLUMS,
USO CANTEENS, KINDERGARTENS, AND COUNTY JAILS.
ABOMUNISTS NEVER COMPROMISE THEIR REJECTIONARY
PHILOSOPHY.

ABOMUNISTS REJECT EVERYTHING EXCEPT SNOWMEN.
*
[1959]
*
De: BOB KAUFMAN
(Mancha designada)

07 septiembre 2009

LA SIMULACIÓN SALVAJE (parte 1)


Ser salvaje no es ser incompetente, ni significa exclusión. Es una forma de vida; una forma de pensar ajena a los parámetros establecidos por la civilización. En este sentido no puede haber una cultura de lo salvaje, ni mucho menos puede hablarse de una tradición salvaje. El ser salvaje no constituye un patrimonio ni una bandera. Ser salvaje es ser rebelde. La naturaleza del salvaje es la violencia pura.

En la medida que un salvaje se infiltra en el sistema no puede existir la hipocresía, porque el sentido de la hipocresía es el sentido de la retórica, o sea la imposición de un orden a través de la ideología y la conformidad.

La no violencia, es decir, la paz, es un estado impuesto para conservar algo: una condición, un gobierno, una idea. Y, con el tiempo, de la paz surgirá la tiranía. Mientras los hombres tengan miedo demandarán el imperio de la ley, que es el imperio de la autoridad; en el momento que aparezca ésta habrá sometimiento en detrimento de la libertad.

Cuando los hombres no son libres, como si se tratase de un ciclo, se volverán hipócritas. El origen de la hipocresía es el envejecimiento del espíritu. Aquél que es hipócrita no es artista, porque la hipocresía es el reflejo de la corrupción de sus virtudes. Aquel que es violento, en cambio, no sólo demuestra una necesidad de destruir para crear, sino que remueve los sedimentos del viejo régimen.

Pero el salvaje no es moderno, ni va a la vanguardia, ni se informa: actúa por instinto. El verdadero salvaje no simula ser salvaje, simplemente es lo que es; no necesita expresarse a través de los manifiestos ni de las reuniones, no necesita de libros, ni de instituciones: no se esmera por ser incluido. Su fuerza radica en su instante, en ese sentido, domina su historia sin imponer una visión del mundo.

El ser salvaje es negar, porque la negación no da pie al diálogo, pero tampoco a la duda. El salvaje no busca la aprobación, pero tampoco busca la rutina. Todo ámbito social es para él una especie de prisión, y toda prisión es símbolo de artefacto. La supervivencia no es un fin para el salvaje, por ello, no sublima la realidad, pero tampoco concibe una realidad, no ve más allá de su entorno, no va más allá de la longitud de su brazo.

Para el salvaje toda cosa es un arma. No hay herramientas ni apoyos. La posibilidad de vivir es la posibilidad de morir. Vivir es imponerse a la vida. Negar la vida es vivir. Porque el miedo más grande de los autómatas es el miedo a la muerte. Los verdaderos salvajes son suicidas.

De tal manera, podemos dividir a los salvajes en dos categorías: los verdaderos salvajes y los que simulan serlo. Los primeros serán los últimos, serán los rechazados, serán la realización del odio, serán el destino. Los últimos son ambiguos, vividores o mercenarios, institucionales, son los engendros del sistema para guiar falsas revoluciones, revoluciones que sirvan para no cambiar nada; para sostener la mediocridad. El simulador no es otra cosa que la cara rebelde de la sumisión.

Los salvajes nunca vivirán y por lo tanto nunca habrán muerto. Nunca habrán muerto porque superan el sentido de la muerte. La diferencia entre los salvajes y los simuladores es la culminación de la muerte como estética.
*
DE: VIKTOR IBARRA KALAVERA Y LOS DISIDENTES MANCHA
[FUCK your oficial way of life]

04 septiembre 2009

VICTOR IBARRA CALAVERA V.I.C


Victor Ibarra es una puerta dibujada en la pared de un derrumbe
Victor Ibarra es el final del camino donde los hombres se convierten en telescopios
Victor Ibarra es un formulario tatuado en el mar como una idea enajenante
Victor Ibarra es el precipicio que golpea la virtud del mundo
Victror Ibarra es un simulacro un dictador y una sombra que recrimina los errores
Victor Ibarra es un muchacho atrapado en la oscuridad
Victor Ibarra es un relámpago atrapado en un reloj que perdió las manecillas durante un sueño
Victor Ibarra es una conjunción simbólica invisible para los corazones que arrastran los pies
Victor Ibarra es el odio que rompe los dientes de neón del talento
Victor Ibarra es un cráneo atravesado por agujas y cuchillas de afeitar
Victor Ibarra es la mano tendida sobre el infinito
Victor Ibarra es una muchedumbre ahogándose fuera de la atmósfera
Victor Ibarra es una carretera cubierta de intestinos
Victor Ibarra es un automóvil que atraviesa a toda velocidad la carretera cubierta de intestinos
Victor Ibarra es un monstruo que habita en el sótano de una casa
Victor Ibarra es la estructura teórica de una cicatriz
Victor Ibarra es el grupo de poetas que estudia la epistemología del silencio
Victor Ibarra es la repetición mecánica de la historia
Victor Ibarra es el cuerpo colegiado que mordisquea la constitución política cada veinticuatro horas
Victor Ibarra es el estado de trascendencia del suicidio
Victor Ibarra es una película que aplaude al mirar una película en blanco
Victor Ibarra es una burbuja de mocos que se convierte en una hermosa nube de cartón recortada por un niño
Victor Ibarra es lo que es aunque se funde en la radiación atómica
Victor Ibarra es la huella que apareció en la luna antes de que los hombres tuvieran ombligo
Victor Ibarra es un ojo que cambia de piel cuando se llena de lágrimas
Victor Ibarra es un tubo de eyección sin espíritu
Victor Ibarra es la aportación anual para aparecer en las portadas de las revistas
Victor Ibarra es el único lunar que puede cambiar de color según sus sentimientos
Victor Ibarra es el hombre que venció a la muerte sin haber nacido
Victor Ibarra es un cadáver de plasma enterrado en el centro de la Tierra
Victor Ibarra es el hijo bastardo del dios caballo revólver
Victor Ibarra es la única tienda de minifaldas para travestis
Victor Ibarra es la apología salvaje de las metáforas
Victor Ibarra es la necesidad de aparecer en los medios de los aguinaldos
Victor Ibarra es el supremo etcétera que concibe la historia como un impermeable tartamudo
Victor Ibarra es el uniforme que adquirió vida propia
Victor Ibarra es el signo de interrogación que será operado de los riñones
Victor Ibarra es una línea de calzado fabricada con rayos cósmicos
Victor Ibarra es una palabra que no quiere ser antagónica
Victor Ibarra es una flor recostada sobre un rascacielos
Victor Ibarra es una computadora sin sistema operativo
Victor Ibarra es el espacio entre las iniciales de una sociedad anónima
Victor Ibarra es la mancha de orina debajo del puente de la vida
Victor Ibarra es el hemisferio transversal que perdió a los amigos en un poema
Victor Ibarra es la lata vacía de una iluminación
Victor Ibarra es una pregunta descuartizada que aparece en la página tres de los periódicos
Victor Ibarra es un museo de ruidos que flota sobre el Amazonas
Victor Ibarra es el brillo del esperma cuando besa un microscopio
Victor Ibarra es la zarpa de un león que se refleja en el subconsciente de los bosques
Victor Ibarra es la totalidad de pensamientos y la totalidad de acciones de los monstruos
Victor Ibarra es la culminación de la servidumbre obligatoria
Victor Ibarra es un dinosaurio fosforescente
Victor Ibarra es una advertencia sin mandíbulas
Victor Ibarra es la revelación de la historia como un eco que se consume al cerrar los ojos

De: Ghita Corzo
(mancha designada)

10 agosto 2009

LOS SILENCIOS DE LA MAQUINA




LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL

07 agosto 2009

Fragmentos de Los Goces de Dafne (Editorial C.I.L.C, 2008)

Dafne quisiera
no agotar la llana
vocación de laxitud:
es una línea inmediata
agotada sin espesura
detrás y delante de sí.

El goce se tiñe de fuga.
Y la fuga sólo es fuga.

XII

o el cuerpo de Frida y su desnudez
la sangre evaporándose en el exceso
el fuego atravesado en su pincel
cantado por la belleza de su figuración.

XIII
La carretera es sólo una proyección
sobre el tejado.
Este invierno debía caer nieve
porque todos los extranjeros
se van con la nieve.
La carretera siempre transcurre a mis espaldas
porque entre las plumas
y la nieve hay un vínculo
inexorable,
porque en la cama
las plumas guardan nuestros
fríos sueños
y el frío es un túnel oscuro
donde caen copos de sueños
y entre los copos y las plumas
y el frío y el viaje
sólo quedo yo
solita con mis almohadas
de nieve en la cabeza
con mis fríos
de plumas
en los pies

La pájara veneciana

mancha designada

30 junio 2009

ISLAM S.A.

-Hasta donde alcanza la vista no hay sino copias- dice reptando por una terraza y hablando con extraños chirridos de insecto-. No tengo necesidad de vagabundear como un maldito desconocido creando copias en mi letrina y sacándolas disfrazadas de fontaneros o repartidores... Mis copias no ven su asombrosa belleza estropeada por cirugías estéticas, tintes bárbaros, ni productos blanqueadores. Se yerguen desnudas al sol para que todos las vean en plena adoración incandescente de cuerpo, rostro y alma. Las he hecho a mi imagen y semejanza, y las he animado para que aumenten y se multipliquen en progresión geométrica, porque ellas heredarán la Tierra...
´
De W. S. Burroughs

26 junio 2009

El Viajero De Sí Mismo

Homenaje de los MANCHA. Porque su recuerdo es como una joya; una joya olvidada. (Porque los muertos no morirán)

Voy pisando cadáveres de amantes
y viejas tumbas llenas de pasado,
cubierto con cabello horripilante
del gran sepulcro universal tragado.

Acumulo mi yo exorbitante
y mi ilusión de Dios ensangrentado,
pues soy un espectáculo clamante
y un macho-santo ya desorbitado.

Mi amor te muerde como un perro de oro,
pero te exhibe en sus ancas de oro.
Wínétt, como una flor de extranjería.

Porque sin ti no hubiera descubierto
como una jarra de agua en el desierto
la mina antigua de mi poesía.

De Pablo de Rokha
(El viejo mancha alucinado)

08 junio 2009

POEMAS


Patria de los astros,
trino de una ave amordazada;
bálsamo y grave acometida,
rayo de seda
como néctar de vergel celestial
impactándose en el polo equivocado.

Tu nombre es el sin-nombre de las cosas,
raza etérea de mi anhelo,
compartes el número, los elementos y el fondo natal,
blancor de plenilunio,
fin único a donde tienden mis deseos.

Savia de dioses paganos,
tu acto es ejemplo
y ley tu palabra,
delirante carne de ensueño,
verbo imposible de conjugar;
a ti mi perturbación debo,
al vaho sísmico de tu palabra,
a la exaltadora melodía de tu silencio.

Mujer,
tu semblante es la fisonomía de Gaia,
límpida floresta en donde se nutre el hambriento,
donde el perturbado encuentra sosiego;
pleamar que enjuaga mis sedientos litorales,
inspiras un torrente de destellos,
de vientos opalinos y sonoras llamaradas
que me arrastran
a dibujar la poética palabra.

Eres la impredecible sombra de las entidades sin cuerpo,
lágrima solar,
escarcha platinada,
tú y la idea de tú, querida,
son la piedra angular
sobre la que ahora se edifican mis versos,
mis delitos imperdonables,
mis mañanas.

Mujer,
diluvio que anuncia el fin de mi malicia
y el reintento,
efluvio mítico que mana
de la boca de poetas ancestros,
bendita seas como todas las mujeres
y bendito el fruto de tu mente, ¡tu arte!
áurea melodía,
bóveda engendradora.
Sustancia primordial de todos mis recuerdos.

Miro la edad del universo,
proyectada en los contornos de tu cuerpo,
deletreada
en tu biografía inacabada,
destilada
dentro de una botella bebida por tu causa.

Mujer,
paraje inexplorado,
amasijo de sonidos y silencios.
¡Agraciado sea el momento,
amada,
en que fuiste fraguada,
divina creación,
con mi costilla desmembrada!

De: fabián canavaro
(Mancha mancha mancha)

28 mayo 2009

Passum-Sappa-Kap-Tum-Est


Lo mejor que podemos hacer en la vida es desaparecer sin dejar huella.

27 mayo 2009

Comma (Vulva) Parassilum


Bichos viejos. Raros como la caspa. En la sangre y en la parte blanca de los ojos.
Bichos que lamen el fuego de la violencia. Los rastros de líbido girando con la espiral de cuerpos. Carne podrida evitando las puertas. Los corredores al entrecerrar los ojos, el pan iluminado con una trampa.

Bichos raros bajo los pies. Rostros humanos. Espumosos y fantasmales. En todos los conductos. La electricidad los ilumina hacia la altura, como un árbol incendiándose. Golpes. La mano que se toca los pechos. Las montañas nevadas mirando a lo bajo, mientras una mirada de estanque les regresa la gravedad de la condición. Rayos de color púrpura con el borde azul o verde. Naves sobrevolando las espaldas de los espejos. Naves y bichos viejos. Los planetas parpadean y se lanzan a morir. Los planetas se estorban el paso. La puerta permanece abierta. Preguntan...
**
De: Lubia Lub
(Mancha designada)

26 mayo 2009

CIEGOS Y PARALÍTICOS


LA verdadera poesía, NO la "verdadera" poesía, es la muerte automática.

El gran poema. El poema auténtico, por ser único y absoluto, por ser una entrega tácita de lo que somos, porque destruye y construye en un sentido ético, es el suicidio sin razón y sin causa; un suicidio no martirizado.

Lo demás es sólo panfleto, lo demás, aunque aparezca con mayúsculas, es un círcuito egocéntrico, es un miedo profundo. El que vive, vive para trascender, que es un estado de supervivencia sublimada. Todo lo que vive está dentro del sistema.

Cuando hablan de la "crisis de la poesía", no hablan de la crisis de la poesía, hablan de una crisis privada, reflejo directo de la crisis del sistema.

12 mayo 2009

01 mayo 2009

Recuerdo impropio (A Julio Cortázar)

Hijo de puta, gran hijo de puta, de literatura puta, de letras putas,
Con respeto lo afirmo, digo puta en son de alabanza, de grandeza,
Mago, maestro, intelecto puro, materia divina, lenguaje propio,
Filulas, orfelunios, la maga, Rocamadour, los reyes, cronopios,
De brucelosis a Mendosis, Denis, Cortázar, Oliveira semi dios,
Mil maneras de llamarte y solo una te encuentro.

Eres como toro en rodeo y torazo en rodeo ajeno, pibe enfermo,
Te fuiste sin que te echaran y regresas a todos sin ser llamado,
Transformaste las realidades sin ser surrealista, sandinista;
En la tribuna Russellista, fuiste amado, fuiste odiado.

Amalando el noema, agolpando el clemiso, siendo sediento de ser,
Irrumpiendo el orden de los factores, alterando el producto,
Desafiando al vocabulario, mintiendo, siendo elocuente, bendito irreverente,
Desgajando la sustancia de la que se compone la lengua, lenguando la palabra,
Enredando en tus textos la sonrisa infernal, bilateral, itrapolar, inexfluvial,
Mensajero de la historia, pasajero de los cuentos, manicomio de las frutas,
¡Evohe¡ por ti ¡Evoe! a ti mis versos gran hijo de Puta...

De: Omar Ortiz Ruiz
agathokles.blogspot.com
(MANCHA DESIGNADA)

17 abril 2009

POEMAS LINEALES

a Fabián García Gómez


(a)
(b)

(c)

Los poemas lineales no son poemas en el sentido estricto. Más bien, a través del aliento poético se logra la indeterminación de la palabra, es decir, se descontextualiza el conocimiento. Es una falta mayor comparar estos tres poemas con otros. Sería injusto para la literatura y para la poesía comenzar a ignorar las palabras, lo que nosotros proponemos, como grupo mancha, es desenfocar la palabra para captar su sentido universal o extraterreno.
Siguiendo la tónica de Fabián García fueron surgiendo los trazos, pero a diferencia de sus referentes, no concuerdo con su idea de que exista la poesía afiguracional, más bien se desenvuelve un espectro complejo o simple/ estable o inestable.
De: Victor Ibarra
(el rey charal-mancha)

14 abril 2009

Apología de los puntos cardinales-VII


Los rincones vieron a los pasos prolongarse
por el empedrado epitelial de los andenes
y era en el final como al principio:
luego de la danza impostergable del deceso
se sobrevino la música,
un caer de ropas y de pieles
sobre nuestro cuerpo cuadrilátero
y amaneció el adiós, su miserable calma
rojos cuchillos sobre el planisferio.
Era en lo mas bajo del crepúsculo, las voces
se ensancharon hasta el fin del mundo
y rodó en la boca alguna rota despedida
y se apagó el sistema endurecido de los besos.
Lejos de ellos mismos se encontraron
en las antipodas viejas.
Se bifurcó su confundida sombra
y se apartaron sin reconocerse.
El monstruo vaga por nosotros, desterrado.
La hembra busca la penetración del fuego.
Pero en la perfecta eufonia de lo que existe,
paradoja física, en la esfera
cuanto más al Sur se llega al Norte,
la mano izquierda del Este toca la mano derecha de Oeste
y así, como más distantes más cercanos.
Nosotros, tetracéfalo horroroso,
tallamos cicatrices para encontrar lo perdido
y que entonces,
cuando la canción de los demonios se detenga,
cuando interrumpido en el oleaje
el barco oscuro de las horas se desplome,
los soles mueran,
nuestras cansadas espaldas no sostengan la distancia,
esa curva negra de nombrar lo que esta ausente,
de los abisales emerja el vacío,
reinos esculpidos en silencio
y sean creados ritmos nuevos,
otras lenguas estelares.
Pero desde el fondo del desorden,
graves como antiguas procesiones, ellos
se tomarán las manos claroscuras,
se lavarán los cuerpos
y se harán la luz hasta mojarse.
[Ya en la habitación ensombrecida
alguien ha despertado, de repente.]



De: Adelaida Caballero

adelaidacaballero.blogspot.com

(Mancha designada)

11 abril 2009

Ahí nos vemos


Nos invitaron a leer a este festival. Por allá nos vemos. Nos toca después de las 5:00.
Llevaremos la revista P3TROL3O, para los que les interese.

Un saludo.
Los MANCHA

30 marzo 2009

MANCHA ES EL ODIO


MANCHA AMA EL ODIO
***
MÁS ALLÁ DEL ODIO ESTÁ LA HIPOCRESÍA
***
Toda hipocresía proviene del sistema
***
Todo hipócrita es parte del sistema
***
Para destruir al sistema hay que odiar
*
Toda trascendencia es inútil. Lo humano es limitado. Existe dentro de un parámetro muy restringido. El universo seguirá moviendose sin nosotros. Al universo no le interesamos. Nosotros somos una masa de carne. Lo humano no es trascendente. Lo humano es, al igual que la gripa, un virus. No es un virus inusual sino sólo una leve indigestión.

Invitamos a todos a cometer un acto de violencia contra la propia humanidad (crimen, suicidio, acto terrorista, homicidio) el próximo día 5 de abril de 2009, para celebrar el día mundial contra el hombre. EL DÍA MUNDIAL DEL ODIO.

ATENTEMOS CONTRA EL SISTEMA

23 marzo 2009

Nuevo libro editado por MANCHA




AZAR es un poema(rio) de José Molina, cuya edición estuvo a cargo del grupo poético Mancha.

Lo ponemos a su disposición. Descárguenlo y difúndanlo.



(Es la cosa, no su significado, lo que detona la
comprensión de la cosa. Es el significado, no la cosa, lo
que detona el fulgor del concepto. Forma y fondo son una
unidad. Pero el brillo de uno puede opacar al del otro. En
el caso de Azar hay una sombra de tensión que aligera la
carga. Si la poesía surge del vacío o si el vacío induce a la
locura, no importa, José Molina logra el equilibrio. Esta
obra es una ventana abierta, es una mano que tiene las
uñas coloreadas como el arco iris. Está obra es un cuento
de hadas, tras el cual se esconde un cadáver. Su belleza
no es completa, pero su definición permite completarla.
Dentro de la poesía contemporánea su valor radica en
su veneno. Su sombra es luz para los que miran con temor
y no se atreven a morder la manzana que tienen enfrente.
Su límite es el límite de la gravedad filosófica, es decir,
su apariencia es latente pero invisible. Lo escuchamos
respirar pero nunca le vemos el rostro.

Victor Ibarra Chávez)

Pueden descargarlo desde el link:


ATTE. LOS (tenebrosos) MANCHA

19 marzo 2009

Vrikas Vukfs Avis Rikshas Abis Brechs Carpers


Vuelvo como la sonora presencia La paciencia más terca y solitaria Este bosque el objeto que derribo Si lo derribo el espíritu se me raja y hendida es la saliva Lo sé Pero extermino al bosque Después del desastre escupo pequeños esqueletos Mi maldad una entre tantas sale como luz entre todo este desperdicio Permite develar la falla y raja la medida de mis días Rompe la herida y esa marca detesta al mapa Y tu odio es empujado por un país que no es el tuyo ni el mío Por un país que no sabe nada de ti por eso te acoge Pero sabe de tu oficio que coagulaste en mi sangre cuando pudiste acceder a ella y eso fue la medida de mis días Yo pensaba en el amor y esas cosas Yo pensaba en cualquier cosa En los gatos Pensaba en tus vecinos En tu prima y sus hijos de diferentes padres Nunca ninguno se vio Pensaba en tu familia bendita por los negros según tú En esos hijos sin miedo Pensaba en tu cuchillo y en como hacías bailar su brillo En tus zapatos que golpeaban mi tobillo Mientras al oído yo te decía vrika vulfs avi riksha abi brech caper Y mi oído parecía una jaula que encerraba muchos vrikas vukfs avis rikshas abis brechs carpers Acabo de darme cuenta En tu familia no había padres Pero tú fuiste el mío Me hiciste tu sorella Tu hija Enterrándote en mí Clavándome tus raíces negras y alimentándome en tu cama Nunca con nadie Nunca con nadie me dijiste y apretaste mi cuello Me amarraste Con tu lengua fallando mi piel Nunca con nadie Suturaste tu saliva Yo creí que en la ordeña conseguiría algo Y mi patria fue un cuerpo Y mis enemigos fueron enemigos de tu territorio y el mío Y tus enemigos los enemigos de mis entrañas Y vi la luz Y vi el misterio Y ese misterio dolió Y ese fuego fue noche Y esa noche fue mediodía Mediodía esa noche donde vivo ahora Sin vatsa.

De: Marcela Saldaño


(Por una poética MANCHA!!!)

17 marzo 2009

Frenesí Autumnal (noctámbulo)


Las luces neón fosforecen mi nostalgia
mientras miro indiferente
descender del cielo a una deliciosa suripanta
y su carne radioactiva.

No tiene alas, ni lira,
ni halo, ni himen,
apenas y trae algo, casi nada,
su diminuta mortaja y su sonrisa de halógeno.

Quisiera destriparla un rato,
jugar con sus órganos como quien juega con mercurio,
ponerle fíbulas en la boca, los párpados, la nariz,
y llevarla hasta la fibrilación;
mas no me alcanza ni para un mantra.

Aturdido de pobreza vago por la urbe,
voy matando travestis, ratas y niños de la calle.

Me sumerjo en las alcantarillas,
olisqueo los intestinos de la nación;
mi estómago es un océano de arcadas negras,
vomito sombras,
me siento tan baldío como los automóviles abandonados;
quisiera dejar de querer a algunas personas
porque a veces me duele,
duele como un edificio en llamas,
como un beso en el cogote
o un disparo en el entrecejo.

Alguien ha de morir entre mis brazos
porque no conozco el número de emergencias;
en su agonía le musitaré poemas,
le hablaré del infierno y sus neoblastos
para que no tema a las amputaciones.

En vano he buscado a Lilith,
en vano he amado a Eva;
vértebra y costilla, ambas cosechadas
en los surcos de mi carne.
Quizá deba perder el esqueleto entero,
así mi llanto hallaría motivo.

¿Y si soy hijo del caos y no de Dios?,
pues me gusta traer mujeres atoradas en los colmillos,
cenizas entre las uñas,
sangre en los huecos de la camisa,
las botas mojadas por flujos feminales
y alcohol en las venas
para incendiarme cuando sea preciso.

Voy tras vértigo como un desamparado,
reposo mi demencia en una acera habitada por mariachis
y demonios,
me abrigo con el cadáver de un indigente;
respiro monóxido hasta destrozar mis fosas,
vuelvo a enardecer,
violo a las mujeres que transitan solitarias
como hijas olvidadas de la luna…

Soy el Adán del nuevo milenio,
Dios me regaló todos los vicios.


De: Manolo Mugica
(Mancha designada)

11 marzo 2009

YA LO PUEDES DESCARGAR



NOVENA EXMACHINA

ES UNA RECOPILACIÓN DE TEXTOS Y MANIFIESTOS DEL GRUPO POÉTICO MANCHA







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O bien desde:


atte. los (sangrientos) Mancha

06 marzo 2009

Kelly Brook

a e i o u
si volviera a nacer
me casaría con Kelly Brook
estudiaría arte dramático
dirección de cine
frecuentaría el gimnasio
tendría buen humor
y sería galante con las chicas
especialmente con Kelly Brook
viviría en L.A.
buscaría en Internet
cuál es el tipo de hombre
que adora Kelly Brook
tendría un ojo morado
y otro verde, para llamar su atención
y con mi piel tatuada de flores
de colores
solicitaría el favor de su corazón
me gustaría casarme con Kelly Brook
a e i o u
si yo volviera a nacer.

De: Edgar Artaud Jarry
(Mancha designada)

http://ealtamir.blogspot.com/

25 febrero 2009

Escalar el vértigo(fragmentos)

1
Amanece,

................El hospital es un organismo que se desplaza invisible

como lo corpóreo de la luz en la sombra de la conciencia,
como el pulso del dolor en el cuerpo de la enfermedad,
como el suero en las venas sosegadas.

Los pacientes son una reiteración de lo frágil,
lo expresan los síntomas.

Son la coraza lábil del hospital.

Despertar es un canto insondable
para los agonizantes;
un movimiento apócrifo del espíritu.

6

(Reconstruyo la soledad
bajo el eje del ser.

Todo ha sido borrado
en este cielo blanco.

Se mueve mi carne
hacia el olvido
y cicatriza el hambre
como la piel del agua.

Estoy lejos, la soledad
avanza hacia donde
las plegarias germinan
como soles.

Es invisible el retorno
porque ya han desaparecido
los signos de la salud.
El espíritu crece).

De: Ángel- Rafael Nungaray
(Mancha designada)

20 febrero 2009

EL SUEÑO DE LOS GUANTES NEGROS

(Acotación: Ramón López Velarde es, para muchos, el padre de las vanguardias en México. Su poemario Zozobra es pilar en este sentido. Fue padre del Estridentismo tanto como de los Contemporaneos . Al parecer, por falta de información se pierden los grandes poemas y, se confunde la obra total de un autor al difundirse
uno o dos de sus poemas. Sea festejada la poesía mexicana y su aporte al mundo de las vanguardias. Sea festejado Ramón López Velarde.)

Soñé que la ciudad estaba dentro del más bien muerto de los mares muertos. Era una madrugada del invierno y lloviznaban gotas de silencio.
No más señal viviente, que los ecos de una llamada a misa, en el misterio de una capilla oceánica, a lo lejos.
De súbito me sales al encuentro, resucitada y con tus guantes negros.
Para volar a ti, le dio su vuelo el Espíritu Santo a mi esqueleto.
Al sujetarme con tus guantes negros me atrajiste al océano de tus seno, y nuestras cuatro manos se reunieron en medio de tu pecho y de mi pecho, como si fueran los cuatro cimientos de la fábrica de los universos.
¿Conservabas tu carne en cada hueso? El enigma de amor se veló entero en la prudencia de tus guantes negros.
¡Oh, prisionera del valle de México! Mi carne... de tu ser perfecto quedarán ya huesos en mis huesos; y el traje, el traje aquel, con que tu cuerpo fue sepultado en el valle de México; y el figurín aquel, de pardo género que compraste en un viaje de recreo...
Pero en la madrugada de mi sueño, nuestras manos, en un circuito eterno la vida apocalíptica vivieron.
Un fuerte... como en un sueño, libre como cometa, y en su vuelo la ceniza y... del cementerio gusté cual rosa...

De: Ramón López Velarde
(Mancha designada)

17 febrero 2009

W B- Origen of species

Work in Work turn out Work destroy valium metaphors Work function bodies Universe Work off Work nonsense Work in a hole Work for the density Work trash monster Work like an origen Work to Work for Work weirdo Work with out oxygen Work since terror Work eat fireworks montains Work sound metronome Work monsoon Work sense the graveyard Work mortal knife Work homicide Work states of consciousness Work gold medal craneo Work solo Work under presion Work animal blooding Work bomb Work mutilate photographer Work at the transmission Work at holocaust Work cancer Work true reasons Work illness methods Work black hole heads Work tourniquet enemas Work dominium Work slavers tails Work motor lights substitution Work mental breaks Work zombies animals politics Works horror asfixia Work in progress almost Work alien idiom Work state ism Work correct translation Work ornament Work labels space Work weapon backyard Work status quo venial melody Work contemplation a tenement Work order fallen system Work desert vagina Work tumulus territory eyes Work heretic movements Work toc trac toc train Work machine vampiria Work material crashing Work residuum glasses Work traquea pain Work in to Work military apply Work nudest as the mind Work mental assassin Work ocean arms Work expulsion explosion dimension Work necessity folder Work quantum reaction Work madness pornography Work traitor cinema perv Work all compression Work old decision Work the last human screen Work nuclear prototype armies Work heroin dreams Work position solid Work fresh danger Work pineal land cannibal carnival Work judas target Work movement apathy Work halogen spirits emplacement Work infinity mutant tippers Work ordinary simplicity gelid amalgama Work tornasol tongue Work travestism ballistic crime Work colective religion android Work tarantula sober Work antique perv critical sub reflex Work troglodyte appearance Work shadows redention Work clock colorfull paradoja Work artifact portal globule Work frightened swim Work magnet entellus Work zoo light manifest Work asthma dance tubular laser punition Work speed race lunatic Work neon trailer line furious Work revival xtintion Work drogues ecos Work skylines trophy rays Work wrk Work bastard arithmetic zero Work emporium syndicates silicon Work tree quest version natural anarquism Work thinking rains addiction sugar muladar cristalizated night vision polar cargament dans le week pollution racial hygiene skulls structures taladro arcadium difference illumination messianic animas supplies Work on calaveras road Work planet invasion Work lost soul foreigner marabuntas fouls Work at the last pain Work intermittent visceral life Work blood tasting dark stigma Work mouth eyes noise air guns Work subway energy gravitation disco Work roach juice manjar poverty Work skin larva sediment Work velvet fire ass Work x y sampler transference digital rainbow hell Work brain radial spacebar Work revenge venom Work mortal pregnancy hermaphrodite spite on revolver and vulvae organism Work jingle thunder workers Work axe versus harm Work hearths rhythm apocalypses Work colossus walk mark dark region of Work and Work end Work software waves complexion conductism

Work since human being at the last machinery manual substitution efficiency
De: Victor Ibarra

12 febrero 2009

G-No Más

Con las manos en los bolsillos
Busco el peso de la carne
...........................................Córnea de una gota.

Se asoma en los escalones
Retenida cruje-cruje,
In-diferente si bajo o subo
..........................................Córnea chata contra un vidrio.

Distingo su pelaje áspero
Antes del vuelo a las compras
Y las puertas automáticas
.......................................Lengua de agua enrollada.

Deslizo las ciudades del mapa
Amarrado al nacer con nombre ajeno
Busco.
.......................................Llueve a la ventana.

De: Nicolas Folch
(Planeta salvaje)
water-neon.blogspot.com

09 febrero 2009

Generación 1980 o la muerte de la rebeldía


Soy un continente juvenil basura

Soy contemporáneo de la propaganda
Mi madre es una bola de sebo luminosa
Detrás de los dientes

Cuando sonrío
El mismo sol
El mismo aire
Aburrido
Cotidiana tontería de la televisión
No puedo vivir sin que me conozcan
Y mis poemas los dedico a grandes personalidades
de la poesía actual
Soy un testículo de las vacas sagradas
recargado en nombres estruendosos
y tempestivos
Abrumado sin mesada en casa de papá

Como un mensaje subliminal
Adquiero el cargo de burócrata
Soy burócrata
Recostado en el presupuesto
Pendenciero
Embotellado

Y mi título falso es
Un moño rosa
Soy travesti
Compatible con todos y todas
Las putas del vecindario
Institucional


De: Marcelo Pizza

(MANCHA DESIGNADA)

07 febrero 2009

Oda a Yaku Grande


Llueve fogosamente sobre el impasible bosque que reverdece.
Arreciantes melodías fluyen sin cesar al borde de las superficies. Eligen las aves acrecentar sus trinos sobre las copas de los árboles y beber del cielo; el cromático plumaje empapa su veloz fianza y vuelan en el fluido océano del aire; los nidos humedecen el ojo multicolor del exacto crecer de los pichones; del manantial brotan caudales transparentes que cercenan azules, con diminutas perlas al reflejar el brillo de las fuentes de agua.
El río con rítmica danza, diseña la orogenia vital de infinitud de seres que pululan sus orillas; su caudal dibuja ensueños, marca barreras y montañas, inunda el espacio de escampadas en las noches acumuladas de violines alados. Tibias olas cantan silenciosas loas al fluido vital de la selva.
En la impenetrable magnitud de caudales infinitos, órganos de perfección absoluta se suceden en la rítmica cadena de inmemorables parentescos.
La tierra, en espeso latir intemporal, recoge con serena solidez reverberante: el trueno, los claroscuros despertares del horizonte; la mañana acaricia el torrente lúdico y el río-madre lame el limo en lecho original de donde brotan peces, algas de diminuta efervescencia, quedas mariposas esparciendo su sombra sobre el agua.
Exclama la irradiación fulgurante de jades y esmeraldas en la extensión de su límpido espejo.
Un inalcanzable Arco Iris refleja pirámides de hojarasca que el ventisco suspirar del día amansa y mueve, adornase sin cesar el manto lujurioso de verdura, surcado de agitadas aguas ocres, serpenteantes. La escama de diversidad detonante crea abundantes racimos de trinos y piares, gritos musicales, cantos deseosos, cortejos coloreados de esperanza y cópula.
Cascadas que al mundo alimenta del placer contemplativo.
El sereno brinda sol que los reptiles aman. El germen se apresta a servirse de luz y la plántula aparece frágil, siempre fresca, anunciando dulce cría. Todo nace y se entremezcla, todo vuelve a nacer, muere y regresa, cambia y retorna; la vida omnipresente compone una gran sinfonía: lumínicos insectos, en la oscuridad, los croares guían; llueve otra vez y el río se inflama en la espesura, lleva piedras en su seno y las entrega afuera, dádiva de fuente, dulce saciar que o hombres y mujeres expía.
La selva en cielo abierto entreteje loas en ecos de oración que la creciente entona:
Yacu grande, río-padre, Amazonas poderoso, gran dios del tiempo que sin cesar avanza, fertilizador de tierras generosas, autor de inimaginables flores, de rojos manantiales, verdes ocasos, dulcísimos y abundantes frutos; padre y madre de los hijos de trueno, agua y ayahuasca, mágico extractor de incontables y benéficos zumos, benefactor de transparentes gentes que apaciguan la sed en tus orillas; acrecienta tu caudal y tu vivificante alivio, se más grande y torrentoso, vive, subsiste, fructifica y crece imponente y fiero, arrastra la pertinaz basura, desbórdate sin piedad sobre extractores, incendiarios, maquinaria de motosierreros…
¡Aúlla, gruñe, espanta!
Resurge feroz y límpido sobre la cruel catástrofe civilizadora.


De: Ricardo Torres Gavela
(mancha designada)

http://www.aruspice.org/

28 enero 2009

UNIVERSO SALVAJE


Un espacio creado por MANCHA para que los poetas difundan sus poemas, a la vez que conviven y conocen otros grupos y comunidades poéticas.
Si te interesa unirte envía un correo con tu nombre y tu lugar de residencia a: manchasmanchas@hotmail.com

27 enero 2009

Soliloquio I o sobre el abuso del placer en mi persona


Soliloquio I o sobre el abuso del placer en mi persona

Ante mí vocifero: Alimenta la gula imperecedera de tu animalidad con orgásmicos deleites, que se embadurna de desmesuras en los barrizales donde eyacularon los estériles. Que tus sentidos extasiados perturben constantemente la balanza que fue fijada con laborioso afán por ancestrales en su milenario recorrido de razones. Que la ecuanimidad no sea más que uno de los tantos adjetivos inventados que no puede corporeizar. Que embista el abuso del placer a la arquitectura del quehacer, y la felicidad ceda su lugar al imperio del irrefrenable deseo, y el deseo es uno de sus constituyentes. Así se extinguirán en éxtasis, como con una abanicada violenta la creciente llamarada de mi progreso.

DE: Fabián García Gómez
(Mancha designada)
**Los espacios del texto fueron modificados por el propio formato del blog

21 enero 2009

Marcel Duchamp



ANEMIC CINEMA

mAncha designada: mancha designada: mancha designada: mancha designada

08 enero 2009

DOCTOR Q o el último hombre que besé


Mi madre parió perritos o los ladridos de unos perritos o mis ladridos o parió en secreto una camada de enfermedades para enfermar al mundo Mi hermana es un hombre y mi hermano es una mujer Soy un perro entrenado un hermano de mi sombra perruna Soy el lecho que hizo hombre a mi hermana y mujer a mi hermano Desde aquí sorberé tu sopa y la sopa de tu esposo En mi sopa cayó una tortuga Mi madre embarazada corre tiene los ojos en blanco corre se agazapa como una mordida y nunca termina por caer Ella piensa que corre y al pensarlo yo escribo que corre para abrazarme a su cráneo abierto y no llorar Escucho las balas pedir la teta Mis hermanos abrazan mi sombra Mi sombra embarazada corre tiene los ojos de sombra en blanco corre suspira pergaminos de sombra y azulejos de una tumba Mi madre y mi sombra chocan de frente Mi sombra nació mi madre Mi madre nació mi sombra Desde allá pondrás tu mano encima del bollo que tengo en la palma de la mano y le untarás mantequilla lo pondrás en tu lengua y bajo tu lengua y no lo masticarás Leeré el periódico y vomitaré sobre los encabezados para darles color El encabezado de mañana será: DDD d d Pero en tu mente leerás: El jefe del hampa es una gelatina de fresa Odias la gelatina y odias el tuétano y odias cada nube y cada bombón relleno de nube y odias tus propios ojos porque se tatuaron una equis en la retina Desde aquí abofeteo los trastes sucios les dibujo una sonrisa los abrazo ellos me abrazan Los platos sucios los coloco en el lugar de mi hermano mujer y de mi hermana hombre La historia que contó un caracol acerca de una mujer que parió perritos es errónea La mujer era una perra y la perra nunca existió La botella donde vive el caracol era una lágrima El caracol estaba triste debajo de un puente infernal los autos galopaban su fuego pero las personas que conducían se incendiaban y su piel y sus pelucas y sus uñas y sus huesos y sus gritos de dolor se incendiaban El caracol enloquecido se prendió fuego en la boca Un volcán dibujó un caracol o el sol dibujó un caracol y la boca carbonizada del caracol era mi boca carbonizada Exhalé una daga que se incrustó en mi pecho Frente a mí en cámara lenta mi cuerpo se desploma sobre los platos vacíos de mis hermanos Corro hacia mi sombra y mi sombra es un bache en el asfalto Mi madre se bebe los restos de la sopa y se bebe el cuchillo que me enterré en mi cuerpo paralelo que me enterré en mi cuerpo perpendicular a mi madre Me abrazo a mí mismo pidiendo perdón pero mis brazos están muertos y estoy muerto y lloró sobre mi cuerpo muerto La sangre inunda mis pulmones Unas manos mecánicas perforan mi tórax mi madre en mi interior entierra una araña De la araña nace una flor y la flor protege una lágrima y la lágrima es una tumba Desde aquí escucho la historia de una madre que parió perritos también escucho los pozos de petróleo llorando cierro la llave de las voces y me quema un eructo Encima de la flor está un murciélago crucificado y encima está un caracol que parece una corona La baba del caracol cae toca una astilla de la base de la cruz que es una crisálida Al mirar la herida uno de mis ojos se adentra en el túnel sin darse cuenta que un automóvil a toda velocidad le pasará encima La crisálida pare un cielo y mi ojo renace convertido en mariposa Mi hermana camina a mi alrededor Mi hermano camina a mi alrededor pero en sentido contrario a mi hermana y mi hermana comienza a perseguir a mi hermano y mis dos hermanos son mujeres o alas de mariposa y mis dos hermanas son hombres o ladridos de perro y mis dos hermanos y mis dos hermanas son unos brazos extendidos tocando el sol y la luna y los planetas al alcance de los brazos Sonámbulo camino sobre una cuerda en el vacío y me tiemblan las piernas y escucho el tiempo golpearse en el rostro suspirar como si yo fuera un murciélago profeta o mis relámpagos llovieran en su plato de sopa “No quiero tu sopa” le digo al tiempo “No quiero sopa Quiero mi sangre y mi sangre que es un coágulo que los periódicos amarillistas confundieron con una gelatina de fresa En la tumba de mí mismo encendieron una veladora pero mi cuerpo yace al otro lado de mi rostro Tengo compasión por los cachorros que se mueren de hambre con el auto encendido y las velocidades de la gasolina en la papada pero no soporto las líneas de tu mano sosteniendo mi aliento Vete para que yo muera” El tiempo acostado en una caminata de pies sangrantes se acercó al caracol vagabundo que contaba historias por dinero Escribió un libro que tenía por título mi nombre y mi nombre era una soga Amé al tiempo por bautizarme Le envíe flores que corte de mis encías Mi madre embarazada seguía cayendo Me dormí y desperté y seguí cayendo con ella Le dije adiós Una paloma que pasó entre mis costillas llevaba en el pico una corona de espinas para castigar al murciélago y una corona de flemas para castigar al sol En el puesto de periódicos compré una fotografía para vomitarle mi sangre Mis hermanos se acercaron en harapos comieron mi rostro El papel periódico envolvió al murciélago y al caracol que yacían muertos bajo mi cama Besé a mi madre en la frente Mi madre besó a mi sombra en la frente Mi sombra se puso celosa metió el rostro en un vaso de leche para suicidarse Coloqué las gotas que se derramaron en el lugar donde las flores ya no crecían Recogí el corazón de la tortuga y lo enterré en la sonaja del caracol En mi mente aparecieron las formas complejas del espíritu Vi a mi madre engendrar un ejército de triángulos cuadrados rombos rectángulos y espirales con colmillos que masticaban mi cuerpo Al final del día le sonreí al vértigo pensando en la sopa En el periódico se leía: El jefe del hampa era una gelatina de fresa Mañana seré de limón


De: Victor Ibarra

Mancha Designada