Es una mierda

(dedicado a los pseudo salvajes)

Un poeta es una marca
cultiva una hoja de vida
un currículum creciente
publica en varios idiomas
representativos del mundo
asegura su permanencia
es invitado a lecturas de Poesía
en muchos países
da entrevistas por televisión
publica libros y libros
gana concursos y concursos
recibe halagos y halagos
se viste muy bien
para cada ocasión
habla con frecuencia a los
periódicos
mantiene siempre alguna presencia
pública
estudia relaciones humanas
mantiene contactos
en sus páginas de Internet
coloca algunos textos por lo que nos damos cuenta
de que como poeta es una mierda.

De: El zerorrealista enmascarado
http://ealtamir.blogspot.com/

Al diablo con las normas

ABAJO CUALQUIER SISTEMA.

VIVA EL CAOS!!!

GOLEM

Sé que no eres ella ni los tacones de aguja de ella Sé que no soy ella Una sombra se aleja para no mirarme Sé que no eres un océano en mi copa Sé que mi copa no es una gota de agua expandiéndose con el universo Soy un imán de sombras y ella vendrá a mí como una chimenea encendida para calentarme Y la veré a través de mi ventana como una chimenea encendida como una mirada encendida y unos ojos de fuego en la noche Un tigre se lanza a través de un aro de fuego y sus colas arden con la niebla Nos besamos motocicletas o motocicletas que se alejan Estoy desnudo bajo la escarcha Una blancura llora y escucho romperse una camisa blanca en el desierto Mis brazos extienden la talla de la selva Contemplo el amanecer en un plato de sopa Las fábricas son mis uñas y no eres ella en los tubos de escape Ni mis uñas son azoteas Me riego en gritos como tendederos de luz difractada y extiendo la luna el sol y el eclipse entre las cenizas de un velorio Nos besamos con el vientre motorizado y la boca sedienta de petróleo Las estrellas adictas al ruido de las olas Descabezan mis ojos y estoy en la punta de un iceberg Las entrañas de los caballos brillan en el cielo Contemplo el eco de las mariposas y el patrón de colores de las mariposas muertas sobre las flores Tengo el reflejo de la noche y el termómetro apuntando las pistolas Mis piernas mueven sus manos y mis manos mueven sus dientes y sus dientes mueven mi pensamiento a un precipicio El parabrisas duerme junto al parachoques soy el paramundos con una cortada en el rostro y el dolor de las capas olvidadas durante las persecuciones Divides tus labios con una crucifixión El silencio es una trituradora descompuesta es mi sangre y mi sangre coagulada y mi sangre coagulada en una ampolla Mis ojeras son las fosas nasales de los relojes muertos en combate Los meteoros olvidan las frutas y crecen en las flores Dicto sentencias al mirarme Sé que mueres revives y olvidas al lanzar las monedas al aire y al aire y al aire y al aire Las monedas que son los corazones metálicos durmiendo en sus cunas metálicas Las monedas que son rascacielos y cunas metálicas durmiendo en sus cunas de fricción y de chispas eléctricas Sé que las monedas son metales en bruto que se olvidan con la gripa Estoy sediento y orino el horizonte Mis nubes se rinden al mercurio Recuerdo mi parto y los círculos concéntricos que nacieron de mis manos al arrancarme yo mismo de mi cuerpo Recuerdo que mi madre era un faro y una banana Sé que probé la arena y disfruté los naufragios Mi rostro era un globo azul en una feria de luces astrales Giraba entre los relámpagos Mi pelaje era estático Unos túneles me crecieron en las órbitas Apagué las velocidades y me perseguí en la conciencia Sé que vibran las piedras cuando lloran No puedo llorar porque tengo antenas parabólicas tensando rehiletes Sé que lloraste cuando llorabas en mis ojos de tierra Nos miramos yo mismo en la pólvora identificando los cráneos de las insinuaciones El lecho estaba seco Rodeamos las entradas La tierra escupió escarabajos los escarabajos escupieron estiércol el estiércol era lumbre escupiendo tierra Mi alma cruje como un árbol seco que se quiebra y estoy con la tristeza rota como un árbol roto de tristeza Miro la ciudad en tu interior las carcajadas de los focos y los altares de piedra de los autos desvalijados Miro las alcantarillas salir de las piernas Nos revolcamos entre cocodrilos con un sentido de piedra y la lengua en rodajas en un lenguaje tartamudo Los volcanes erupcionan en las marquesinas de los cinemas Reduzco la lentitud mientras me maquillo Estoy atrapado en una fotografía y la pata de una mosca se posa sobre mi rostro Sé que las piedras lloran una sobre otra una sobre otra Las piedras están descalzas Estoy descalzo Me hundo en el océano que soy yo mismo

SR. CABEZA DE GALLO

saturacionx.blogspot.com

Intitulado

Voltear y no recordar el cáncer, herencia familiar; la madre sin tumba; el padre Auschwitz; la limpieza de la casa que guardó ratones; los libros; las lamidas de espejos; los bailoteos pubertos intoxicados de pastillas y Mahler; el semen en la cama blanca; brillantes pendencieros tomando alcohol torpemente en la sala fingiendo saber de Whitman y de Dios, de la vida, del sexo y las cogidas recién descubiertas. Voltear y no recordar esa casa, ni la anterior, ni la siguiente.

Olvidar los perros que alejabas con piedras.

Voltear y olvidar el tiempo perdido de las agujas en pena de brazo en brazo, llorando blanco, comiendo sangre discreta y llorona, culpable de estar perdida. Sangre que no supo ya de nada, que no se ocupó en el corazón, en una erección cerebral, en el ánima, en la guerra. Sangre perdida como menstruación, como vientre cutre, como piernas que nada más sirvieron para andar.

Voltear y no recordar que se llora por nada, por lo inútil de los sueños viejos, por los incestos de la vida, por la boca seca y dolorosa, por el paladar y la lengua cansados de mamar muerte.

Voltear y tener fe a pesar no haber vivido bien ni mucho para gritar antes, de no haber podido quitar de un saque lo que se guarda en donde no llega ni el perdón, ni el olvido, ni el napalm.

Voltear y encontrar un cuerpo tibio y limpio en la misma cama, contemplarlo dormido, desear que no lo toque el tiempo, ni el aire; que no lo toque Dios.

De: Alicia Heredia

Mancha Designada

http://polvodementa.blogspot.com/

Mancha en Japón....

NOS FUIMOS A JAPÓN

Vector de flujo

A Didac

Estoy orinando en el filo de una guadaña mi sangre que se rompe y grita cuando se rompe Trípode para una cámara de alta definición capturo los fantasmas de las orillas de los ríos cuando me siento tornado Avanzo verde como un camaleón verde y disecado entre los libros de biología que rebanan los besos de las ranas antes de su muerte La última mosca que probarás y el único zumbido que probarás con tu lengua rasposa que crece como una yerba o una raíz debajo de los brazos Una raíz que crece en los ojos hacia fuera y la mirada se vuelve una enredadera que baja hasta clavarse en los pantalones y envolver los pantalones de los muertos en sus tumbas proletarias Las fábricas tienen fosas comunales en el humo los ladrillos tienen tumbas comunales en las chimeneas Me baño con un jabón de carne y sebo y dientes y botones y huesos Me enciendo por la noche bombilla de cantina y recorro los mundos de azulejo verde bebo un abrazo de mi madre en una fotografía imaginaria y recuerdo las bolas de billar golpeando la gravedad y distanciando la gravedad hacia los bordes del universo donde nadie se besa Mi cabeza rueda por el suelo Estoy girándula roja y verde en un día de fiesta orinando los aplausos las bocas abiertas el aliento de la tierra mojada que nace de unas bocas en el cielo Apoyo mi cuerpo en una caldera Admiro las burbujas por su simpatía tornasol Los arco iris nacen de las burbujas de sus vientres imposibles y me siento una burbuja que viaja por el espacio a la velocidad de la luz Traspaso la guadaña y la cola de la guadaña que se mueve como un tigre en cacería que se mueve como un tigre de fuego cruzando un aro de fuego y no me rebano la ironía Cambio de color Soy una pantalla cuadriculada de cuadros pequeños excitados brillantes y existo en cada cuadro excitado cambiando de color permanentemente Soy un vaso de sangre de mi dolor y contengo mi sangre y mis lágrimas que son hormigas de fuego y mis lágrimas son hormigas de fuego encendidas Transmito el atardecer por el canal cincuenta y cuatro El invierno llegará pronto Las noches encenderán sus marquesinas Habrá ponche de frutas una guadaña triste yo mismo triste recorriendo con la vista panorámica de mis anteojos lo que construyeron mis pisadas en un instante Me recorre la escarcha me siento escarcha Humeo el valle de los muertos Parpadeo Me insertan una moneda Viajo en subterráneo abrazado de la guadaña que me sonríe los muchos emblemas de mi fragmentación genómica Serás hombre mujer y bisturí caliente en un estómago de porcelana a punto de soltarse de una mano Serás un perro caliente activo promedio Los dientes de leche que remojan los bigotes de las ratas de los dientes Me muero de miedo con un tumor granulado en el cerebro Balbuceo gotera y sigo goteando signos taquigráficos Algún esfuerzo me ingiere después de beberse los hijos la esposa el automóvil a mil kilómetros por hora al alto vacío y en conspiración contra el mundo Un meteoro me atrae a su abdomen Me dice neutro Soy un cráneo sentido neutro jabón neutro en los hornos de jabones neutros y seguiré siendo neutro Tiendo mis pisadas a la sombra La penumbra me alcanza Renazco siendo la guadaña que me corta me manufactura me bebe en un vaso de luz difractada que desciende a los árboles y mira las frutas crecer hacia abajo dividiendo la luz y formando sombras Soy la sombra que desciende a mirarse los calcetines blancos debajo del vestido y a mirarse las páginas en blanco sembradas en el horizonte Soy un asterisco de piedra sobre las demás piedras Recuerdo mi nombre en mi aureola de piedra pero lo guardo para el silencio de las piedras mientras se forman los parámetros de mi ignorancia mi importancia mi importancia boca debajo de espaldas al universo y a la piedra negra que es el universo Estoy diluyéndome como una aspirina mi sueño de ser un caballo sonámbulo entre las estrellas Nos tenemos la guadaña mi esperma y mi cabeza La cabeza despegada como una saeta Yo mismo una flecha en dirección a la nada y la nada despierta con una fruta distraída en la mano Enciendo mis luces traseras y mis luces delanteras y mis ojos de mosca y me prendo a la fruta que sueña con lanzarme a un triturador Seré pegamento en el sueño de alguien Seré un aditivo para motor en el sueño de algún motor Correré hacia las estrellas Resaltaré el maquillaje Usaré minifalda Seré la Suprema Minifalda de piedra conversando en lenguaje taquigráfico con la guadaña que se rinde a los volados Mis brazos en mis piernas mis dientes en mis manos mis manos en mis uñas Mis uñas usando paracaídas y los paracaídas en el interior de burbujas de leche que son globos aerostáticos Mientras tanto orino en el filo de una guadaña la sangre que se rompe y grita Trípode de una cámara de alta definición El bisturí galáctico Una moneda donde antes una botella de alcohol barato y unos ojos de botella vacía vacíos con el vomito en el iris un vomito blanco Blanco mi idioma blanco mi futuro blanco el marcador en blanco las ganancias en blanco mi sentido en blanco mi final en blanco Blanco bandera Blanco odio Blanco mi bandera de odio incendiándose con un fuego blanco Blanca mi conciencia Blanco el lecho donde reposa esta anáfora blanca que es un final inacabado Blanco decir blanco blanco cada punto el punto último y cada letra cada letra negra que se diluye en un océano blanco Mi semen radiante blanco y mi semen radiante y blanco

DE: Victor Ibarra Frambuesa

Poemario: Ensayo de odio

Gatuno

Vinieron los gatos a lamer mi mano alcohólica
con un sentido salvaje y gatuno
les dije que mi mano era alcohólica
a pesar que olía a petróleo
pero ellos no tenían alma
y su aliento era la penumbra

Los gatos
Sonríen y clavan sus risas en las cortinas
Mi lengua es una lata de sardinas un imán
que los llama

Estoy desnudo en las palabras
que les digo para calmar su apetito
Se lanzan como la luna y amanezco

Corro de un lado para el otro
me humedezco el grito y el grito con un lanzallamas
Escapo en los periódicos amarillistas y orinados
Hay gatos muertos en los horoscopos
en los puntos negros que iluminan las fotografías
en la sangre que baja de las nubes a las nubes en mis ojos muertos
No veo ni escucho las zarpas

Los gatos se esfuman como las revoluciones
Compro un televisor una pepsi y el periódico evangelista
Despierto sin dinero
con el sabor de las pescaderías entre los dientes
Eructo plumas amarillas y una mosca gorda
Saco los cigarrillos atorados en mi ombligo

Me tiro en el sofá
Regreso a las historietas
Veo a gatubela en minifalda

De: María María María

Jeff Jordan

El límite es E=mc2

El límite es el pollo.

(Mancha designada)

Modigliani, simplemente Modigliani

Mancha designada

CLUB INDUSTRIAL 2.0 (...continuará)

8. Reduce tu nombre al digito primario. Uno es igual al Yo, pero existimos en el Cero.

9. Incéndiate desde el nacimiento hasta tu proximo nacimiento.

10. El comienzo es tu fin y tu etcétera, derrúmbate sin nombre y sin sepulcro.

11. Yo te odio. Eres un asterisco. Soy un asterisco de fuego y mis organos brillan en un microchip que es tu ciudad destruida por mi odio.

12. Eres colectivo y cuadrante.

13. Soy colectivo y cuadrante y adverbio. Antes que Cero, amanezco Equis.

14. Soy un lapiz y un lapiz afilado sobre una mesa y sobre una mano y sobre un papel y sobre un papel intangible y en la mente de un papel que vuela por los aires y se incendia en la atmosfera. Soy alguien que lee "soy un lapiz y un lapiz afilado sobre una mesa y sobre una mano y sobre un papel y sobre un papel intangible y en la mente de un papel que vuela por los aires y se incendia en la atmosfera" y sé que estoy vacío y seco y dolido como una tumba o un árbol muerto bajo el agua.

(continuará...)

CLUB INDUSTRIAL 1.5 (...continuará)

Las reglas del club son:

1. Un robot no debe dañar a un ser humano o, por su inacción, dejar que un ser humano sufra daño.

2. Los libros son propiedad del espíritu

3. No compres libros, róbalos

4. Escribe como si estuvieras muerto; vive como si vivieras

5. No detengas tu caída sangra tus ojos agujera tus manos y tus rodillas

6. Escupe a las fábricas escupe a los drogadictos escupe en un espejo cuando sonrías

7. Suicidate una vez al día y una vez en el sueño y en el sueño y en el zombie que hay bajo tus párpados en tu sombra

continuará...

los poetas salvajes

Ayer escribí cinco mil quinientos setenta y siete versos que borré después en la negrura en el sueño en las olas del mar y en mi muerte Los poetas salvajes son polos opuestos a todos los polos opuestos Los poetas salvajes son ciegos sordos y mudos No tienen tacto ni gusto ni un solo traje ni un par de zapatos y no piden limosnas ni aplausos ni sufrimientos ni lágrimas Tienen la piel oscura como un eclipse rodeado de renacuajos Los poetas salvajes escriben en verso y en prosa y en pintura sin puntualizar nada específico Ayer odiaba como odio odiaré y seguiré odiando Hay poetas que dicen ser poetas salvajes cuando sólo tienen el salvaje en el nombre Los poetas salvajes derrumban a patadas las luminarias de los periódicos incendian las convenciones y gritan gritan gritan gritan gritan gritan aúllan chillan gritan gritan maúllan rasgan mueren al aire libre Los poetas salvajes estudian las ciencias más avanzadas huelen a petróleo son petróleo se mueven como máquinas tienen órbitas y meteoros en las órbitas No hay futuro ni pasado ni presente ni tiempo ni espacio ni mordidas ni asma ni pobreza para la poesía salvaje La poesía salvaje no es hipócrita ni se arrepiente del terrorismo ni de los actos criminales ni de la pena de muerte La poesía salvaje es racista violenta monopólica sexista subjetiva como toda la poesía desde el origen Soy una montaña del tamaño del universo con un amanecer de fuego en mi izquierda y un amanecer de fuego en mi derecha y un amanecer de hielo en mi centro No puedo más que un hombre ni viviré más que un hombre No quiero vivir más que mi poesía ni quiero decir que escribo poesía pero escribo poesía porque odio Los poetas salvajes son un manifiesto solemne escrito con caracteres ocultos bajo las piedras y bajo los caimanes

Odio a los poetas que ridiculizan la poesía a los nacidos de las modas a los que viven de la poesía a los alcohólicos y a los drogadictos porque son espíritus mediocres Odio a los que leen lo que los demás les dicen que lean a los que se quejan de falta de lectores a los poetas que estudian la poesía en las universidades como si la poesía estuviera documentada en las revistas y en los premios Se nace poeta o no se nace Odio a los que firman contratos poéticos y a los que odian el egoísmo cuando no se atreven a suicidarse Los poetas salvajes escribirán un superpoema de cien mil cuartillas colectivo intitulado sin forma ni métrica ni rima ni significados escrito conforme el método científico contendrá la cura para el cáncer el pie de atleta la vejez y la juventud No nos detendremos frente las máquinas iremos a los átomos y más allá de las descargas eléctricas a los vibradores a la pelvis al encéfalo Los poetas salvajes no creen en el capitalismo ni en el comunismo ni en las religiones Los poetas salvajes creen en King Kong y en la Suprema Minifalda como las verdades invisibles que equivalen a los números Minutos antes de morir predeciremos el fin de los dialectos todas las palabras serán palabras los demás poetas corregirán nuestro canto por los siglos de los siglos los relojes sonarán sus alarmas a un solo tiempo miraremos las galaxias en nuestros párpados Estoy sonámbulo girando lo ancho de los planetas Les canto a las niñas asustadas de mi generación que no miran más allá de lo escrito en los setentas y ochentas La poesía en los escombros de un siglo discontinuo El desgaste del futurismo Un futurismo años luz mediocre Marginal La poesía marginal que resulta menos poesía que semántica El vaso la mesa la silla el tenedor el cuchillo y la cuchara Las niñas que esperan sentadas a que pase la crisis y las niñas que fotocopian las fotocopias de las vanguardias Nuestros clásicos son las vanguardias El cambio es universal y fragmentario Las líneas de la mano las huellas digitales las estaciones del metro los pentagramas son cables electrificados que hacen circular micropartículas del lenguaje Nos dividimos en miradas a favor y en contra Se abre un agujero negro y aquel que escribe para sobrevivir está muriendo más pronto Nos detenemos tomados de la mano de un desconocido Decimos basta Robamos libros para incendiarlos No hay punto intermedio entre la ciencia y el arte Estamos divididos en sexos La constancia de los reinos es indiscutible La materia no se transforma se crea o se destruye No renacemos en cuerpos diferentes Morimos Respiramos concreto y sangre y relámpagos que nos matan La poesía no es un espasmo ni es inspiración Es odio La raíz del odio es el ego y el ego es la búsqueda del yo en la abstracción que es lo perfecto Los poetas salvajes son cavernícolas dibujando en las paredes su gran obra anónima y trágica Los poetas salvajes no se rinden a las pasarelas Un poeta salvaje auténtico se suicida

Un poeta salvaje auténtico no existe Los poetas que se dicen poetas salvajes son costras o pezones del sistema Cuando muera dejaré en la Tierra mi estiércol He pintado en las paredes una bomba La revolución de las formas vendrá con mi silencio Los poetas salvajes vendrán de otras dimensiones perpendiculares a la nuestra Se nace poeta salvaje o no se nace Y el primero en alzar la mano será el más hipócrita de los muertos

DE: L.B.M.2

Aleja Guevara

Pintora Venezonala: Mancha designada

Después de ese día

Cambiaron el lugar de las cosas
Sabían demasiado de una música de tierra para el viaje enemigo
El aura del mar levantándose, dejando atrás nuestros terribles ejes.
Nuestra forma de mirarnos a los ojos, de mirar a las piedras.
Sabían demasiado bien como unirse, por eso recibieron el revés de las cosas
Y se empezó gota por gota, nombre por nombre
Mientras el mito se deshojaba a nuestros pies.
Sabían demasiado bien y no esperaron retratar a sus muertos
Les bastó que el revés del mundo se levantara contra los árboles y las aguas
Contra las cosas y las vidas, contra cualquier herida que no tuviese un arrojo de estrella
Lo sabían demasiado bien apareando a las sílfides contaminadas, saldando algo con ellas,
Poniendo plumas quemadas dentro de las almohadas, reanudando las capturas
Para que así llegaran y se ubicaran gota por gota, nombre por nombre
Como antes cuando las cosas no limitaban con los hombres
Sino el tiempo limitaba con la piedra, limitaba con la luz
Y piedra y sangre por igual buscaban legitimar al rayo
Mientras la belleza ahuecaba los mares
Y al final dios estaba esperándonos con un ramo de accidentes en las manos.

de: RODRIGO VERDUGO

Una agujero más que se abre.

Fabian Pantoja, no sabemos si es un pseudónimo o es su nombre real, dijo en el blog de pared carmesí lo siguiente:


Como lector de poesia e inmiscuido en el "sistema" como observador estoy de acuerdo con que el proyecto de mancha profunda fue un proyecto nacido del estomago de cada uno de los integrantes o al menos eso parecio, pero también creo que fueron una navaja que comenzó a abrir las ampollas del sistema literario en mexico.Y todos nos dimos cuenta que las ampollas SI ESTABAN PUDRIENDOSE por dentro.Por ejemplo si es verdad que la ASOCIACION DE ESCRITORES DE MEXICO obtiene recursos economicos para subsanar viajes a sus escritores preferidos afiliados, no todos que conste, pero es un asunto político mas alla que literario porque la unica que no es escritora ahi es joselyn y es la que gestiona todo de manera indirecta y que los nuevos escritores muy jovencitos afiliados son un medio para ella seguir gestionando la asociacionSe sabe que joselyn patoja(sick)vive de los escritores que afilia porque por cada proyecto que ellos metan a la asociacion ella se lleva una buena tajada de dinero, muy buena, me consta y puedo demostrarlo. Esto no lo saben del todo sus simpatizantes escritores afiliados, porque piensan que el dinero que ella les da es todo el dinero destinado a su proyecto, cuando en realidad es más dinero y joselyn se queda con parte del botin.No defiendo el proyecto de mancha profunda y tampoco sabia ni me importaba que el nombre fuera tomado de los versos de h.h. que también parece tener un egoo muy grande y más farandula que poesia. Pero creo que fue una cachetada a todo el sistema. Era necesario pues hoy se sabe que muchos escritores sólo están escribiendo para obterner una beca o un premio,y hasta se juntan y van de lamebolas con otros escritores. Eejemplos sobran, tan sólo basta con ir a echar un vistazo a CASA DEL POETA, LA ASOCIACION DE ESCRITORES O INCLUSO ALGUNOS PROYECTOS "INDEPENDIENTES".


Todos tarde o temprano nos mordemos la lengua hacemos a ootros darse cuenta de nuestra hipocresía y falta honestidad por ejemplo yaxkin entrando a concursos para ganar su premiecito, otros poetas lamiendo las bolas de fabre, maria rivera y compañia, otros lamiendo las bolas de joselyn ¿o no ivan cruz?Tarde o temprano muchos poetas que otros poetas consideran honestos en su trbajo caen solitos y demuestran lo que son verdaderamente mas farandula y tambien poesia pero plagiada.que los de Mancha ya no pudieron sostener tal mentira y pidieron perdón. Por cierto ahora se sabe quienes son la Mancha Profunda y hasta se han mordido su propia lengua ya que uno de sus miembros llamado Yaxkin Melchy acaba de ganar el segundo lugar en el premio Punto de Partida.Publicidad innecesaria, envidia, frustración, adversidades entre grupos, el perder piso (en verdad sentirse Dios), e inmadurez hacen que existan estos tipos de altercados. Sin embargo, sin éstas polémicas no existiría el morbo literario.

Entre poetas podemos mandarnos bombas sonetos y contra ofender con alejandrinos atómicos, es decir, dale la mano a un poeta y te enterrara con su mirada todo su ego a tu alma.Aunque, sinceramente, creo en lo que dice el poema de Enrique González Rojo (Ars poética) y creo que cada poeta tiene su propia belleza como cada flor del jardín.

Moscas verdes

El espectáculo es eso. Espada y vena.
Un soñador incapaz de ver más allá del horizonte.
Hoy es mejor que mañana pero los muertos son los que
Se renovarán y nacerán cada día
Y cuando intenten dormir, los conducirá la matanza
De su letargo hacia un sueño sin sueños. No importa
El número. Nadie pide ayuda a nadie. Las voces buscan
Palabras en el desierto y responde el eco
Claro, herido: No hay nadie. Pero alguien dice:
“El asesino tiene derecho a defender la intuición
del muerto”. Los muertos exclaman:
“La víctima tiene derecho a defender su derecho
a gritar”. Se eleva la llamada a la oración
desde el tiempo de la oración a los
féretros uniformes: ataúdes levantados deprisa,
enterrados deprisa... no hay tiempo para
completar los ritos: otros muertos llegan
apresuradamente de otros ataques, solos
o en grupos... una familia no deja atrás
huérfanos ni hijos muertos. El cielo es gris
plomizo y el mar es azul grisáceo, pero
el color de la sangre lo ha eclipsado
de la cámara un enjambre de moscas verdes.

DE: MAHMUD DARWISH
Traducción: María Luisa Prieto
***
Descanse en paz, este, un gran poeta exiliado.

ALTURAS DEL QUEROSENO

Al infrarrealismo
Al zerorrealista enmascarado

I
SOY EL PETRÓLEO
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
Yo soy el petróleo
SOY EL PETRÓLEO

II
mis ojos son una constelación de panes duros
un arco iris de fuego o una diadema de autos compactos
un largo etcétera que dividió al universo

tengo el corazón herido
y los testículos perforados
por un miedo al luto de los equinoccios

tengo en la sangre una estampida de locomotoras
y una cascada de aviones sedientos

mi horóscopo lo buscan en los neumáticos
en las latas de sardinas que nunca podrán divorciarse

mi padre es un muchacho estudioso de la lluvia
y el sentido de mi vida lo encontraron en un charco lleno de renacuajos
(Tantas piedras salvajes cayéndome entre las nieblas del aliento)

mis dientes negros estorban los naufragios con crayones vivos
estoy solo como un cactus en el polo
solo como la inmunidad o la epidermis de la lumbre
soy un cañaveral infrarrojo
o un mutante verde y somnífero al que todos aborrecen

soy la Suprema Minifalda
anunciante de refrigeradores eróticos
soy una ampolla o un barquillo de nieve en la ampolla
he trabajado siglos en mi naturaleza de círculos concéntricos
el alcohol me mantiene como mariposa en el totalitarismo de las flores

más aún
estoy solo y triste como un oso travesti

por Telésforo Avena

FRAGMENTO

Las gotas de lluvia descienden una por una en la necesidad de tirar piedras a las nubes y cuando el sueño se nubla soy una blancura propia pudriéndose donde las pirámides en una trinidad ficticia que pule los cuernos de las grandes manadas Serán las dalias que las panteras fuman cuando duermen o los dolores cautivos de una virgen asfixiante Soy la infinita luz que alcanza los bordes del vacío y retorna vacío de nombre y sólo con polvo de volver desnudo Antes había un huracán a mis pies donde las llamas predicantes ocultaban su impotencia Antes estaba la mujer de ojos sangrantes en los dígitos de mi desgracia El único umbral despellejado en mi orilla fálica Éramos un numeral de puntos suspensivos los cabellos infinitos de nuestra agonía Pero había aguas calientes y aguas apenas tibias y nuestra madre nos dijo que eligiéramos la más sangre para hundirnos como panes en la víspera del primer día Y bebimos coñac con el vacío antes de que tuviera nombre Mis ojos eran dos planetas orbitando el terror de amarle Le dije a esa nubosidad insalvable como hiena en los laberintos de un reflejo irónico Éramos la pureza vacía de azucenas Flotamos linderos y nuestra blancura buscó nuestro solvento Una mano enorme se postró abierta sobre las montañas como un pentagrama victorioso en la mirada sigilosa de cabernos un océano muerto equidistante al paralelo de una caída muerta Mis fantasmas tienen un anhelo de albor en vísperas del cloroformo Encendamos un museo donde no entre nadie y sólo la dulzura asfixie la simetría floreada del útero Una fábrica aspira el humo de nuestro rencor El cielo es una rojedad anticipada como mi madre en la devaluación de los veintiocho días Bajo los puentes flores negras amanecen en los charcos de vagabundos El viajante se desespera con mi insinuación apastelada de velar el trance por los conductos Se detiene y me gira Pregunta cuánto de mí hay en las horas Le respondo que soy un descuajado del cielo como las luces arrastran gritos de furia de los que no saben que están recién suspensos en su muerte Le digo que nací apenas con cuervos entre las olas y que mis genitales están hirviendo por tanta fricción de máquinas exactas La hora le señalo con mi mano izquierda y mi mano derecha y mi mano izquierda nuevamente donde mi padre descansa

De: Victor Ibarra (j.j.m.1)

portada de la segunda antología mancha: CLUB INDUSTRIAL

PARTICIPA

Nuestros patrocinadores

Funeraria "El muerto alegre"
horarios: 34 a 14 horas
muertitosalnatural@hotmail.com

Funeraria EMO
"El reino virtual de la suricata"
horario:3000 horas naúticas

Sindicato Feminista de Champiñones
"El alimento del mañana"

Recicladora Yepeto Pañales
"Los pañales en su lugar"
Popochas no. 34 Del. Cuauhtémoc

Refrescos Manuela S.A de C.V
"Los refrescos de la patita"
patitapatita@hotmail.com

un clásico...

RAUL ZURITA

un poema de belleza inconmensurable

se es necesario morir tan joven

-refìn en 7 tonos

I
cuando apenas descansa el mediodía
sobre los peces de las agotadas sonrisas
y un nudo de colas sudorosas se alista en los cafés
cerca de algún tugurio burocrático
y/ cuando/ generalmente tienes los
huevos flácidos y deséas un cepillo de
dientes más que una boca roja
ebria de cognac
o un culo tan robusto como tu gula lo antoje
dentro e inmediatamente fuera
de un blue jeans recién enjaretado
oh se piensa/ se recontrapiensa
en la inmadurez de quien se tiene que
morir de viejo

II
y por la noche te estás desesperando
cuando sabes que te quedan tres magníficos
miserables pesos
para tomar el bús que te va a arrojar ahí
cerca y llegas a tu cuarto
donde vas…. diablos!
a estar/ permanecer solo
a tocarte el cuerpo con tus dedos fríos
a contemplar la regadera abierta/ el agua
como escultor del aire
y que tienes que vomitar tu cuerpo sobre
la cama catre o perro suelo
y jalar con tu propia mano la cobija….
solo falta/ te remueles/ que toque a
tu puerta una hermosa chica
y saltas y abres y te dice
no compra leche….?
(tocan a tu puerta)

III
siempre –alguna vez- se tiene
demasiado tiempo para envejecer
para ser viejo
pero no se puede ser tan joven
ser joven tan premeditadamente
tan deliberada y espaciosamente
he de ahí la necesidad
la inmediatez imprescindible
de no perder de vista tus días inmortales
: todos

IV
el bochorno absurdo de la vida
es que tengas que etiquetar cada 24 horas
como un nuevo ejemplar

V
se te ocurre zafarte un zapato y rascarte la
planta del pié
entonces piensas en tu querida amante
y le dices con tu acre pensamiento
voy a verte ahora….
y te codéas con el barandillo para distraerte
a ver si te pierdes de vista y
te dejas ahí….

VI
vuela que vuela…. (paloma mía….)*
la vida
se te escapa
ella sí te perdona
si habría que perdonar que
seas fulano de tal
un paria incorregible
a costa
de toda costa

VII
te estás masturbando/ te masturbas
-mastúrbate
te vuelves a masturbar/ te masturbas
te remasturbas
te recontramasturbas
te requemasturbas
te
mas
turbas
QUÉ OJETE….

DE: Oscar Altamirano
http://oscar.infrarrealismo.com/antrologia1.htm

Zero Vial

Al zerorrealista enmascarado

tengo ganas de comerme el odio
tirarme a la basura y apestar las iglesias
para que me digan santo
tengo ganas de drogarme cuando alguien
me da una moneda en vez de mirarme la lepra en la cara
voy de atrás para delante
desnudo sobre el vidrio para que me duela la sonrisa
antes de ganarme el nobel
he corrido tanto que apenas respiro
me podaron los dedos de la mano
.............las piernas
.............................. los relámpagos de mi otra sangre
soy el uno porciento de la mala suerte
el caballo podrido sin herraduras
en la ciénaga de los muertos
sin poder cerrar los ojos
no quiero ser poeta
no soy poeta
soy un monstruo que se abandono a los gritos
con los ojos llenos de contraste
un color distinto cada día
me abandoné al aire de los rascacielos
y al sabor de las gelatinas
le escupí a mi reflejo con una pedrada
y aún me sigo riendo de todo
no escribire nunca para los niños bluedreamers
en sus fiestas con payasos y pastel de cinco pisos
les regreso el golpe y les quemo el pelo
a los perros que ladran porque en el fondo
se autoproclaman martires
estoy sonámbulo y veo mi muerte desde que estaba
en el esperma
al final del túnel no hay una luz o una fuente
para llenarla de espuma
los pobres nunca serán kamikazes con jetas de santo
los pobres son pobres y punto
soy culpable de todo
soy culpable de todos los asesinatos
culpenme de todo cuando me muera
odio los finales felices
quiero que me odien
como si en verdad supieran lo que es el odio
estoy sediento de aerosol
pero no quiero ser un stencil idiota
quiero ser el vallejo salvaje de los niños mancha
quiero que me incendien
quemen lo que escriba
nunca tendré razón de nada
odio mi nombre
mi verdadero nombre
que es un nombre inutil
que sobrevivirá a lo mucho cien mil años
una costra de sal en las uñas de las estrellas
no soy bueno para nada
y sin embargo
soy la constante en el borde
...........x+1 para todos ustedes.

DE: Victor Ibarra

PRESAGIOS EN LA NIEVE (fragmentos)

solo en medio de un cementerio de huellas y los dedos unidos a los relámpagos los relámpagos unidos a las órbitas de unos ojos que miraban el borde donde todo moría pero no lloré ante este presagio porque mis lágrimas provenían de un manantial secreto en el extremo del arco iris y estaba solo entre los muertos irreconocibles y los quemados en la hoguera con la marca del caimán en la quijada comenzó el amanecer
***

un niño se murió de hambre y sus canicas las puse en su ombligo en su boca en sus manzanas que se le olvidaron para la merienda y esa noche lloró con una voz de ataúd cerrado y sus canicas eran la lluvia de toda la vida para cuando los gusanos le llegaran a los ojos eran peces muertos de un color muy de pan mojado en leche y los perros los grillos los borrachos en sus botellas de fierro todos se fueron a calentarle los huesos demasiado tarde una mortaja blanca que se detuvo en mis manos y volvió al agua a beberse la leche de las madres y aún los niños y la pureza de las flores blancas una lluvia de estrellas durante el invierno

***

estoy desnudo con el cabello ritual bajo la puerta en la manija de la puerta en el fusil de todos los ejércitos desde que existen los fusiles estoy desnudo en la marea de un mar de semejanzas aquí estoy en él y en ella cuando un embudo lanza el tiempo en una espiral de mosaicos las flores blancas formarán el cielo y las flores amarillas formarán la tierra pero sólo los pétalos quedarán para enterrarme seré el amanecer o la metralla del hijo que has esperado una luz como rayo violeta en la pupila mientras anudas los globos a los cráneos una aureola de cráneo de caballo el equinoccio sube sus peldaños de negrura en el interior de una joya sobre la calvicie y alguien como si tú fueras y te repudia serlo porque es alguien como yo una palabra tras otra en esta página que crees que te habla pero estás detrás de las zapatillas rojas fiel a la causa del rubor o del rimel insomnio vuelo a tres mil pies de altura un acercamiento de cámara y dan las nueve la hora en que pasaría un tren tirando flores a las ranas que regresarían al origen de la potencia una pared de plomo el crasheo del vidrio o los caballos en el agua mientras me visto y hay un petirrojo en mi corazón que diagnostica las palpitaciones de las próximas décadas un cúmulo de sangre congelada en mis piernas cortadas como el agua en muchas gotas que lloverán hasta que un arco iris madure y se dirija a mi boca y nos consumamos o mi lengua sea la negrura donde muera el ocaso los ocasos las monedas viejas que ya no valen en una botella cromada o el calor que ondea el calor misterioso que viene pegado a la música de negros detonan las bombas el tiburón blanco nunca es blanco yo lo vi y era azul a los muertos les dicen que están muertos pero ellos se hacen los dormidos y su piel es blanca pero insisten las gentes acusadoras que son azules leones azules del infinito leones azules sujetos a las puntas de las agujetas de los zapatos tengo el calor en el iris de los ojos el color de mis cejas de mis uñas de mis dientes es el color de la leche pegada al azulejo o al vidrio incandescente soplado por un tubo una gota de lumbre una hormiga incendiada en el patio de una estrella no tengo fuerzas para deshebrar la madeja de luces o ensartar una punta roja indicando las rutas a los barcos

DE: Victor Ibarra

Lluvia de verano

(Mayo de 1967)

Mientras afuera llueve sonora y sorpresivamente
desde aquí aseguro el naufragio, en el gris de
costumbre, del arco iris que hace dos minutos
agradecimos sujetos al marco abismal de la
ventana.

Adivino los botes borrascosos como arrepentidos
mordiendo sus sogas desesperadamente,
el pinar aullando de puro arrepentimiento.
Pero busco tu mano, nombro tu aire
y quiero fatigarme en ti. Como otras veces
dondequiera que me ataca la lluvia,
necesito tus gesto, tus palabras
y esa manera tuya que está muy lejos
siquiera de intuir
precisamente que te necesito,
de intuir este sano, humano, reverendo deseo
de gritarte que está lloviendo,
que la lluvia me golpea los ojos y el
recuerdo,
que si llueve mi corazón se inunda,
se desborda, me hala hacia ti
con la fuerza de mil bueyes románticos.

Este deseo de decirte, de aseverarte
ese cuadro de pinos, botes y arco iris
y alcantarillas asfixiadas
que estoy observando a través de la pared.

Pero como siempre que llueve y estoy contigo
sólo voy a pedirte que bajes el telón
para entrar hacia ti como una flecha
para que me arrulles este corazón y tragues
esta sed
para que llueva
torrencialmente en mí tu alma.

DE: Felix Luis Viera

convocatoria

SALVAJEMENTE

Salvajemente

POR RAÚL ABATTE

“Mancha” es una editorial independiente de poetas mexicanos que se presenta en los comments de los blogs con frases del estilo de “no transcriba, escriba” y otras. Debajo de la cita, suele aparecer un gran salpicón formado por la palabra 'mancha', o alguna otra, en cabal muestra de lo exagerado. Este primer libro, editado en formato pdf, por esta autodenominada red de poetas salvajes, está integrado por poesías de Manuel de J. Jiménez, Yaxkin Melchi, Víctor Ibarra, y el artista plástico Didac es, a todas luces el ilustrador. Mutante, es una antología, o quizás una genealogía de una forma de pensar/escribir, que comienza con un manifiesto sobre lo exageracionista, definido como enajenar lo ya enajenado. A partir de allí, el gran torrente conceptual: la mancha que se disemina, la lengua que muta, la poética salvaje. Resalta la vitalidad del lenguaje, y de la lengua española, que no intenta imitar colores que no le son propios, y tampoco reniega en lo más mínimo de las evidentes transformaciones e influencias que la han modificado, que la han hecho mutar. Abjura sí, de cierta poesía, que se aleja del decir, que trata de ser algo estancado, rígido: la poesía mexicana no será nunca más ese hombre sino el bigote en mi cara de mujer y la mujer no en mi pecho sino en todo mi cuerpo oscuro detrás de un dios con una falda de cuchillos. (Yaxkin Melchy, “Una avalancha de lodo en los palacios”, de La vida en el abismo, 2008)

EN: http://www.ruletachina.com/news/index.html#

PROXIMOS LIBROS A EDITARSE:*

*MUTANTE (ANTOLOGIA MANCHA) 2nda edición...

*CETERIS PARIBUS O EL ECLIPSE PROHIBIDO: LA NUMERALIA DE LOS MUERTOS...

*ALTURAS DEL QUEROSENO: LA SOLTURA DE LA SANGRE (comprimido poético)...

*ENSAYOS DEL ODIO: críticas a la poesía contemporánea...

*MEME ROCHA (O LA TRINIDAD QUANTUM)(antología póstuma)

*FELIX LUIS VIERA (antología comentada)....

10 y algo

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MEME ROCHA (1949-2006)

RESEÑA SOBRE LA ANTOLOGÍA "MUTANTE"

Mutante es un libro colectivo escrito por tres poetas mexicanos de nuevas ideas: Manuel de J. Jiménez, Yaxkin Melchy y Victor Ibarra, respaldado por la Red de los Poetas Salvajes, el volumen está compuesto por tres secciones; la primera nos da la introducción acerca de la antología de mancha, la segunda se conforma por un conjunto de prosas, realizadas por estos autores; y finaliza con una sección de varios poemas anexos de los mismos. En el pasar de las hojas de esta obra el lector se encontrará con ocho ilustraciones de Didac que de igual forma es mexicano, en estas obras el pintor habla con el diseño y juega con la metáfora, ilustrando las ideas que plasman las letras.

Particularizando, el primer autor de esta obra Manuel de J. Jiménez en su seis meditaciones poefisicas, nos expresa la inconformidad que tiene con los poetastros, realmente se sufre de las letras y del sentir, dice: “lo más maravilloso es que su nombre abrillantaba sus poemas”, con ello nos lleva a una pregunta ¿será que algún día los poetastros cambien de oficio? “y el silencio se hizo mas duro”… en mi particular punto de vista creo que este autor es salvaje con las letras.

A su vez Yaxkin Melchy a través de sus cuatro prosas, realza las vivencias que en instantes el hombre obtiene por medio de la versificación de los “versos de carne cruda” ya que; en mi opinión el poeta transmite esos momentos en que el hombre los recuerda cuando están simplemente en la buhardilla.

En cambio para Victor Ibarra, el hombre es “un abismo donde las manchas son el borde” por lo que su literatura, inunda de letras aquellas calles desoladas y lánguidas en la ciudad donde se oculta la frialdad del hombre, creo que este poeta propone una realidad cruda, pero que al fin y al cabo el hombre de aquel país solitario, sigue dejando huella.

Con esta obra los tres escritores, juegan para que se empiece una partida nueva, ya que; es deber del poeta mutante hacerlo de forma que no asfixie la dolencia del tintero…


Juan Pablo Sanmartín

INAUGURANDO ESTE NUEVO ESPACIO

HE PERDIDO

He perdido todos los premios
mis enemigos, han salido airosos
y celebran, con el mundo
sus ardientes poemas;
mis amigos me ignoran,
minimizan mi poesía.

Desconfia de los amigos
tienen envidia, ellos desean
ser mejores,
esconden el hacha
para asestar el golpe
en un sitio preciso
has perdido todos los premios
y te levantas al alba
mirando el horizonte
estás derrotado en tu poesía
que no sirve, y es basura

no es poesía, has perdido tu tiempo
y tu vida, has malgastado la
única vida que tenías
no eres el único
pero que ésto
no te sirva de consuelo.

Edgar Artaud (ZERORREALISMO) -mancha designada-
encuentralo en: http://ealtamir.blogspot.com/