28 mayo 2009

Passum-Sappa-Kap-Tum-Est


Lo mejor que podemos hacer en la vida es desaparecer sin dejar huella.

27 mayo 2009

Comma (Vulva) Parassilum


Bichos viejos. Raros como la caspa. En la sangre y en la parte blanca de los ojos.
Bichos que lamen el fuego de la violencia. Los rastros de líbido girando con la espiral de cuerpos. Carne podrida evitando las puertas. Los corredores al entrecerrar los ojos, el pan iluminado con una trampa.

Bichos raros bajo los pies. Rostros humanos. Espumosos y fantasmales. En todos los conductos. La electricidad los ilumina hacia la altura, como un árbol incendiándose. Golpes. La mano que se toca los pechos. Las montañas nevadas mirando a lo bajo, mientras una mirada de estanque les regresa la gravedad de la condición. Rayos de color púrpura con el borde azul o verde. Naves sobrevolando las espaldas de los espejos. Naves y bichos viejos. Los planetas parpadean y se lanzan a morir. Los planetas se estorban el paso. La puerta permanece abierta. Preguntan...
**
De: Lubia Lub
(Mancha designada)

26 mayo 2009

CIEGOS Y PARALÍTICOS


LA verdadera poesía, NO la "verdadera" poesía, es la muerte automática.

El gran poema. El poema auténtico, por ser único y absoluto, por ser una entrega tácita de lo que somos, porque destruye y construye en un sentido ético, es el suicidio sin razón y sin causa; un suicidio no martirizado.

Lo demás es sólo panfleto, lo demás, aunque aparezca con mayúsculas, es un círcuito egocéntrico, es un miedo profundo. El que vive, vive para trascender, que es un estado de supervivencia sublimada. Todo lo que vive está dentro del sistema.

Cuando hablan de la "crisis de la poesía", no hablan de la crisis de la poesía, hablan de una crisis privada, reflejo directo de la crisis del sistema.

12 mayo 2009

01 mayo 2009

Recuerdo impropio (A Julio Cortázar)

Hijo de puta, gran hijo de puta, de literatura puta, de letras putas,
Con respeto lo afirmo, digo puta en son de alabanza, de grandeza,
Mago, maestro, intelecto puro, materia divina, lenguaje propio,
Filulas, orfelunios, la maga, Rocamadour, los reyes, cronopios,
De brucelosis a Mendosis, Denis, Cortázar, Oliveira semi dios,
Mil maneras de llamarte y solo una te encuentro.

Eres como toro en rodeo y torazo en rodeo ajeno, pibe enfermo,
Te fuiste sin que te echaran y regresas a todos sin ser llamado,
Transformaste las realidades sin ser surrealista, sandinista;
En la tribuna Russellista, fuiste amado, fuiste odiado.

Amalando el noema, agolpando el clemiso, siendo sediento de ser,
Irrumpiendo el orden de los factores, alterando el producto,
Desafiando al vocabulario, mintiendo, siendo elocuente, bendito irreverente,
Desgajando la sustancia de la que se compone la lengua, lenguando la palabra,
Enredando en tus textos la sonrisa infernal, bilateral, itrapolar, inexfluvial,
Mensajero de la historia, pasajero de los cuentos, manicomio de las frutas,
¡Evohe¡ por ti ¡Evoe! a ti mis versos gran hijo de Puta...

De: Omar Ortiz Ruiz
agathokles.blogspot.com
(MANCHA DESIGNADA)