portada de la segunda antología mancha: CLUB INDUSTRIAL

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un clásico...

RAUL ZURITA

un poema de belleza inconmensurable

se es necesario morir tan joven

-refìn en 7 tonos

I
cuando apenas descansa el mediodía
sobre los peces de las agotadas sonrisas
y un nudo de colas sudorosas se alista en los cafés
cerca de algún tugurio burocrático
y/ cuando/ generalmente tienes los
huevos flácidos y deséas un cepillo de
dientes más que una boca roja
ebria de cognac
o un culo tan robusto como tu gula lo antoje
dentro e inmediatamente fuera
de un blue jeans recién enjaretado
oh se piensa/ se recontrapiensa
en la inmadurez de quien se tiene que
morir de viejo

II
y por la noche te estás desesperando
cuando sabes que te quedan tres magníficos
miserables pesos
para tomar el bús que te va a arrojar ahí
cerca y llegas a tu cuarto
donde vas…. diablos!
a estar/ permanecer solo
a tocarte el cuerpo con tus dedos fríos
a contemplar la regadera abierta/ el agua
como escultor del aire
y que tienes que vomitar tu cuerpo sobre
la cama catre o perro suelo
y jalar con tu propia mano la cobija….
solo falta/ te remueles/ que toque a
tu puerta una hermosa chica
y saltas y abres y te dice
no compra leche….?
(tocan a tu puerta)

III
siempre –alguna vez- se tiene
demasiado tiempo para envejecer
para ser viejo
pero no se puede ser tan joven
ser joven tan premeditadamente
tan deliberada y espaciosamente
he de ahí la necesidad
la inmediatez imprescindible
de no perder de vista tus días inmortales
: todos

IV
el bochorno absurdo de la vida
es que tengas que etiquetar cada 24 horas
como un nuevo ejemplar

V
se te ocurre zafarte un zapato y rascarte la
planta del pié
entonces piensas en tu querida amante
y le dices con tu acre pensamiento
voy a verte ahora….
y te codéas con el barandillo para distraerte
a ver si te pierdes de vista y
te dejas ahí….

VI
vuela que vuela…. (paloma mía….)*
la vida
se te escapa
ella sí te perdona
si habría que perdonar que
seas fulano de tal
un paria incorregible
a costa
de toda costa

VII
te estás masturbando/ te masturbas
-mastúrbate
te vuelves a masturbar/ te masturbas
te remasturbas
te recontramasturbas
te requemasturbas
te
mas
turbas
QUÉ OJETE….

DE: Oscar Altamirano
http://oscar.infrarrealismo.com/antrologia1.htm

Zero Vial

Al zerorrealista enmascarado

tengo ganas de comerme el odio
tirarme a la basura y apestar las iglesias
para que me digan santo
tengo ganas de drogarme cuando alguien
me da una moneda en vez de mirarme la lepra en la cara
voy de atrás para delante
desnudo sobre el vidrio para que me duela la sonrisa
antes de ganarme el nobel
he corrido tanto que apenas respiro
me podaron los dedos de la mano
.............las piernas
.............................. los relámpagos de mi otra sangre
soy el uno porciento de la mala suerte
el caballo podrido sin herraduras
en la ciénaga de los muertos
sin poder cerrar los ojos
no quiero ser poeta
no soy poeta
soy un monstruo que se abandono a los gritos
con los ojos llenos de contraste
un color distinto cada día
me abandoné al aire de los rascacielos
y al sabor de las gelatinas
le escupí a mi reflejo con una pedrada
y aún me sigo riendo de todo
no escribire nunca para los niños bluedreamers
en sus fiestas con payasos y pastel de cinco pisos
les regreso el golpe y les quemo el pelo
a los perros que ladran porque en el fondo
se autoproclaman martires
estoy sonámbulo y veo mi muerte desde que estaba
en el esperma
al final del túnel no hay una luz o una fuente
para llenarla de espuma
los pobres nunca serán kamikazes con jetas de santo
los pobres son pobres y punto
soy culpable de todo
soy culpable de todos los asesinatos
culpenme de todo cuando me muera
odio los finales felices
quiero que me odien
como si en verdad supieran lo que es el odio
estoy sediento de aerosol
pero no quiero ser un stencil idiota
quiero ser el vallejo salvaje de los niños mancha
quiero que me incendien
quemen lo que escriba
nunca tendré razón de nada
odio mi nombre
mi verdadero nombre
que es un nombre inutil
que sobrevivirá a lo mucho cien mil años
una costra de sal en las uñas de las estrellas
no soy bueno para nada
y sin embargo
soy la constante en el borde
...........x+1 para todos ustedes.

DE: Victor Ibarra

PRESAGIOS EN LA NIEVE (fragmentos)

solo en medio de un cementerio de huellas y los dedos unidos a los relámpagos los relámpagos unidos a las órbitas de unos ojos que miraban el borde donde todo moría pero no lloré ante este presagio porque mis lágrimas provenían de un manantial secreto en el extremo del arco iris y estaba solo entre los muertos irreconocibles y los quemados en la hoguera con la marca del caimán en la quijada comenzó el amanecer
***

un niño se murió de hambre y sus canicas las puse en su ombligo en su boca en sus manzanas que se le olvidaron para la merienda y esa noche lloró con una voz de ataúd cerrado y sus canicas eran la lluvia de toda la vida para cuando los gusanos le llegaran a los ojos eran peces muertos de un color muy de pan mojado en leche y los perros los grillos los borrachos en sus botellas de fierro todos se fueron a calentarle los huesos demasiado tarde una mortaja blanca que se detuvo en mis manos y volvió al agua a beberse la leche de las madres y aún los niños y la pureza de las flores blancas una lluvia de estrellas durante el invierno

***

estoy desnudo con el cabello ritual bajo la puerta en la manija de la puerta en el fusil de todos los ejércitos desde que existen los fusiles estoy desnudo en la marea de un mar de semejanzas aquí estoy en él y en ella cuando un embudo lanza el tiempo en una espiral de mosaicos las flores blancas formarán el cielo y las flores amarillas formarán la tierra pero sólo los pétalos quedarán para enterrarme seré el amanecer o la metralla del hijo que has esperado una luz como rayo violeta en la pupila mientras anudas los globos a los cráneos una aureola de cráneo de caballo el equinoccio sube sus peldaños de negrura en el interior de una joya sobre la calvicie y alguien como si tú fueras y te repudia serlo porque es alguien como yo una palabra tras otra en esta página que crees que te habla pero estás detrás de las zapatillas rojas fiel a la causa del rubor o del rimel insomnio vuelo a tres mil pies de altura un acercamiento de cámara y dan las nueve la hora en que pasaría un tren tirando flores a las ranas que regresarían al origen de la potencia una pared de plomo el crasheo del vidrio o los caballos en el agua mientras me visto y hay un petirrojo en mi corazón que diagnostica las palpitaciones de las próximas décadas un cúmulo de sangre congelada en mis piernas cortadas como el agua en muchas gotas que lloverán hasta que un arco iris madure y se dirija a mi boca y nos consumamos o mi lengua sea la negrura donde muera el ocaso los ocasos las monedas viejas que ya no valen en una botella cromada o el calor que ondea el calor misterioso que viene pegado a la música de negros detonan las bombas el tiburón blanco nunca es blanco yo lo vi y era azul a los muertos les dicen que están muertos pero ellos se hacen los dormidos y su piel es blanca pero insisten las gentes acusadoras que son azules leones azules del infinito leones azules sujetos a las puntas de las agujetas de los zapatos tengo el calor en el iris de los ojos el color de mis cejas de mis uñas de mis dientes es el color de la leche pegada al azulejo o al vidrio incandescente soplado por un tubo una gota de lumbre una hormiga incendiada en el patio de una estrella no tengo fuerzas para deshebrar la madeja de luces o ensartar una punta roja indicando las rutas a los barcos

DE: Victor Ibarra

Lluvia de verano

(Mayo de 1967)

Mientras afuera llueve sonora y sorpresivamente
desde aquí aseguro el naufragio, en el gris de
costumbre, del arco iris que hace dos minutos
agradecimos sujetos al marco abismal de la
ventana.

Adivino los botes borrascosos como arrepentidos
mordiendo sus sogas desesperadamente,
el pinar aullando de puro arrepentimiento.
Pero busco tu mano, nombro tu aire
y quiero fatigarme en ti. Como otras veces
dondequiera que me ataca la lluvia,
necesito tus gesto, tus palabras
y esa manera tuya que está muy lejos
siquiera de intuir
precisamente que te necesito,
de intuir este sano, humano, reverendo deseo
de gritarte que está lloviendo,
que la lluvia me golpea los ojos y el
recuerdo,
que si llueve mi corazón se inunda,
se desborda, me hala hacia ti
con la fuerza de mil bueyes románticos.

Este deseo de decirte, de aseverarte
ese cuadro de pinos, botes y arco iris
y alcantarillas asfixiadas
que estoy observando a través de la pared.

Pero como siempre que llueve y estoy contigo
sólo voy a pedirte que bajes el telón
para entrar hacia ti como una flecha
para que me arrulles este corazón y tragues
esta sed
para que llueva
torrencialmente en mí tu alma.

DE: Felix Luis Viera

convocatoria

SALVAJEMENTE

Salvajemente

POR RAÚL ABATTE

“Mancha” es una editorial independiente de poetas mexicanos que se presenta en los comments de los blogs con frases del estilo de “no transcriba, escriba” y otras. Debajo de la cita, suele aparecer un gran salpicón formado por la palabra 'mancha', o alguna otra, en cabal muestra de lo exagerado. Este primer libro, editado en formato pdf, por esta autodenominada red de poetas salvajes, está integrado por poesías de Manuel de J. Jiménez, Yaxkin Melchi, Víctor Ibarra, y el artista plástico Didac es, a todas luces el ilustrador. Mutante, es una antología, o quizás una genealogía de una forma de pensar/escribir, que comienza con un manifiesto sobre lo exageracionista, definido como enajenar lo ya enajenado. A partir de allí, el gran torrente conceptual: la mancha que se disemina, la lengua que muta, la poética salvaje. Resalta la vitalidad del lenguaje, y de la lengua española, que no intenta imitar colores que no le son propios, y tampoco reniega en lo más mínimo de las evidentes transformaciones e influencias que la han modificado, que la han hecho mutar. Abjura sí, de cierta poesía, que se aleja del decir, que trata de ser algo estancado, rígido: la poesía mexicana no será nunca más ese hombre sino el bigote en mi cara de mujer y la mujer no en mi pecho sino en todo mi cuerpo oscuro detrás de un dios con una falda de cuchillos. (Yaxkin Melchy, “Una avalancha de lodo en los palacios”, de La vida en el abismo, 2008)

EN: http://www.ruletachina.com/news/index.html#

PROXIMOS LIBROS A EDITARSE:*

*MUTANTE (ANTOLOGIA MANCHA) 2nda edición...

*CETERIS PARIBUS O EL ECLIPSE PROHIBIDO: LA NUMERALIA DE LOS MUERTOS...

*ALTURAS DEL QUEROSENO: LA SOLTURA DE LA SANGRE (comprimido poético)...

*ENSAYOS DEL ODIO: críticas a la poesía contemporánea...

*MEME ROCHA (O LA TRINIDAD QUANTUM)(antología póstuma)

*FELIX LUIS VIERA (antología comentada)....

10 y algo

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MEME ROCHA (1949-2006)

RESEÑA SOBRE LA ANTOLOGÍA "MUTANTE"

Mutante es un libro colectivo escrito por tres poetas mexicanos de nuevas ideas: Manuel de J. Jiménez, Yaxkin Melchy y Victor Ibarra, respaldado por la Red de los Poetas Salvajes, el volumen está compuesto por tres secciones; la primera nos da la introducción acerca de la antología de mancha, la segunda se conforma por un conjunto de prosas, realizadas por estos autores; y finaliza con una sección de varios poemas anexos de los mismos. En el pasar de las hojas de esta obra el lector se encontrará con ocho ilustraciones de Didac que de igual forma es mexicano, en estas obras el pintor habla con el diseño y juega con la metáfora, ilustrando las ideas que plasman las letras.

Particularizando, el primer autor de esta obra Manuel de J. Jiménez en su seis meditaciones poefisicas, nos expresa la inconformidad que tiene con los poetastros, realmente se sufre de las letras y del sentir, dice: “lo más maravilloso es que su nombre abrillantaba sus poemas”, con ello nos lleva a una pregunta ¿será que algún día los poetastros cambien de oficio? “y el silencio se hizo mas duro”… en mi particular punto de vista creo que este autor es salvaje con las letras.

A su vez Yaxkin Melchy a través de sus cuatro prosas, realza las vivencias que en instantes el hombre obtiene por medio de la versificación de los “versos de carne cruda” ya que; en mi opinión el poeta transmite esos momentos en que el hombre los recuerda cuando están simplemente en la buhardilla.

En cambio para Victor Ibarra, el hombre es “un abismo donde las manchas son el borde” por lo que su literatura, inunda de letras aquellas calles desoladas y lánguidas en la ciudad donde se oculta la frialdad del hombre, creo que este poeta propone una realidad cruda, pero que al fin y al cabo el hombre de aquel país solitario, sigue dejando huella.

Con esta obra los tres escritores, juegan para que se empiece una partida nueva, ya que; es deber del poeta mutante hacerlo de forma que no asfixie la dolencia del tintero…


Juan Pablo Sanmartín

INAUGURANDO ESTE NUEVO ESPACIO

HE PERDIDO

He perdido todos los premios
mis enemigos, han salido airosos
y celebran, con el mundo
sus ardientes poemas;
mis amigos me ignoran,
minimizan mi poesía.

Desconfia de los amigos
tienen envidia, ellos desean
ser mejores,
esconden el hacha
para asestar el golpe
en un sitio preciso
has perdido todos los premios
y te levantas al alba
mirando el horizonte
estás derrotado en tu poesía
que no sirve, y es basura

no es poesía, has perdido tu tiempo
y tu vida, has malgastado la
única vida que tenías
no eres el único
pero que ésto
no te sirva de consuelo.

Edgar Artaud (ZERORREALISMO) -mancha designada-
encuentralo en: http://ealtamir.blogspot.com/