mancha

JUVENTUD PIRATA

2012-01-23T22:41:00.000-06:00

SOY POBRE
COMENZARÉ A ROBAR

22 de enero 2012

2012-01-21T17:45:00.001-06:00

PLAZA DE LAS TRES CULTURAS
15 HORAS.
ASISTAN PERROS.

RQUIEM

2011-05-24T22:50:00.002-05:00

DECÁLOGO DE ESPERANZA PARA UNA GENERACIÓN DE PAQUIDERMOS POP

2011-03-06T21:43:00.002-06:00

muérete hello kitty

1. la poesía no se escribe con mayúsculas: no reside en las catedrales ni en los museos: es terrorismo: es v.a.g.a.n.c.i.a: es no saber: es andar sin rumbo.
2. la poesía no está en las imágenes ni en los panfletos: no es un asunto estético ni un asunto ideológico: es una cuestión de vida y muerte, –y de vida o muerte.
3. la poesía odia los nombres propios: crece como un árbol o se desborda como un río.
4. la poesía no está en la forma ni en el fondo, sino en el sentido de la forma y el fondo: es no preguntar ni responder sino hacerlo al mismo tiempo.
5. la poesía no es un arte: no es un objeto decorativo: es una pulmonía: un cáncer: una contradicción sin límites: un incendio.
6. la poesía se opone a los simulacros: a las vidas ejemplares: a las pasarelas de moda: tiene los puños pelados y los labios rotos.
7. la poesía no es una cuestión de edades sino de locura: no tiene que ver con la juventud sino con la rebeldía: con la caída libre de los cuerpos.
8. la poesía no es propiedad privada ni de consumo: anda desnuda: entre las rocas: apenas vive.
9. la poesía no salvará al mundo: lo hará distinto: más delirante y ruidoso: menos transparente.
10. la poesía no está en la novedad sino en lo auténtico: no está en la pretensión sino en lo verdadero: es no mirar: es no saber mirar: es no tener a dónde mirar: es prenderle fuego a la casa con nosotros dentro.

***

11. 1. [la poesía es no detenerse: es disparar y volver a disparar: es no temer: es no arrepentirse:
es comenzar todo nuevamente.]

atte. los chicos rudos: lorena lolo y alicia rev / ciudad de tarántulas.2011

Murdo Ortiz una constelaciòn de insectos en los sesos

2011-03-04T18:30:00.002-06:00

Muelas donde anidan las polillas Ladillas reventadas en los trofeos Entiéndanlo: Las mariposas ya no son hermosas a menos que mastiquen el cráneo de tus hijos Cómanse su ingle Olvídense de su nombre de los arcoíris que dibujan genitales con su inhalaciuòn Son sólo raíces repetidas Nervios asomándose en las recetas medicas Balas transparentes dibujándo su destino en tus sienes

Murdo Ortiz por Mu8rdo Ortiz

2011-03-04T18:21:00.002-06:00

Nosotros que inventamos conceptos Nos basta con trazar un cometa de ojos invertidos Desgarrando los sesos de un cisne sin fin Nosotros los verbos deshuesados Flores Fermentadas Jardines petrificados Nosotros que lamemos las arterias de los abecedarios Nosotros que nos maquillamos con el cadáver de un espejo No somos nada No decimos nada No tenemos mucho Sólo manchas con alfileres en la tráquea Máscaras de espejos que reflejan al mundo como un sudario de tachuelas en el cráneo

Roberto Bolaño es la diva de mis sueños

2011-01-05T20:36:00.001-06:00

AMÉN

Octavio Paz

2010-11-23T12:01:00.003-06:00

OCTAVIO PAZ ES MI PERRITA ZOMBIE

Otras tesis del nuevo arte Poético

2010-10-15T23:48:00.008-05:00

Clemente Padin.

*Transformar solo la poesía nunca será suficiente!!!

*Transformar la poesía y más allá de la poesía.

BOMBARDAMENTO-BOMBARDEO Filippo Tommaso Marinetti

2010-10-15T22:16:00.005-05:00

Algunas tesis del nuevo arte

2010-09-24T02:57:00.004-05:00

1. Descubrir la poesía, sentir la poesía, ser la poesía.

2. No escribir poemas, no leer poemas: hay que sentirlos.

2. Hacer de la vida el poema.

3. La poesía como vida nueva; la poesía como transformación del mundo.

4. Hacer del mundo la nueva poética.

Poema Matematico

2010-09-08T22:16:00.002-05:00

bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla blablablablablabla.........................................
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla.............................................................................................................................................................-.-.-.-kñhjk y7856r td438gfd897834jshd R%)$·WFJ43w98rÇ·$%= JFi435KSLALDSF----------.............................---------.........-------..............KDSFIoeprufiwe7489370w8r3$=%)=$·?TU$I·¨ÑFDLÑDS^TFkdljkdutirew·$rfdds68546ds4f984e54,fDS_:::::::::____________:::::______::_::_:------
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla
bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla..................................................................................................................
..........
.........
......
...
..
.

Mycenae Alpha

2010-09-08T22:09:00.003-05:00

En honor al genio de Xenakis...

ULISSES CARRIOÑIS

2010-09-05T17:39:00.001-05:00

algún día nos daremos cuenta y sonreiremos

2010-08-08T02:58:00.002-05:00

La ensoñación de El Libro como discurso en el jardín

2010-06-20T16:30:00.000-05:00

Acepta que levantarse de la cama
no garantiza el día de hoy vaya a ser Diferente.
Pero baja los pies del lado opuesto.
Toca el piso y no usa las pantuflas doradas.
No camina de puntitas (siente el frío del suelo como vidrio de agua helada).

No es necesario hoy mirarse a los ojos: tiene claro
que (lo que) verá
(aún es) lo mismo.

Apenas si puede dibujar en su rostro un gesto de simpatía
por esa clase de cosas que hacen sea alguien impredecible.
—Nada garantiza algo sea esta noche, al volver a cama, diferente—
sin embargo hay que intentarlo, le dice azuzoombra.

Cuántas veces no ha salido ya desnudo a manejar
un patín del diablo para evitar el amontonamiento de autos
sobre el asfalto. Cuántas veces cambiado de nombre ha, para evitar
alguien lo llame con un Prefijo Existencial.

Y rotos todos los vasos y platos de la casa
en qué trasto va comer hoy el perro (?) Qué ventana mirará hacia el bosque
esta noche (¡!)
Solo maneja su papalote reciclado
(a toda velocidad) para llegar en Tiempo al trabajo
y dar nueva forma a la Nube que lloverá sobre el jardín
de tantas mentes esta tarde. Sobre tantos mancos
que mirarán al Enemigo para evitar cruzar sus ojos.
Tanta lluvia dorada y fría. Tanto amor llenando el libro
blanco del cielo con agua sucia.
Cuánta miseria, cuánta grafía enferma de niebla.
Y sin embargo
entra a El Libro, cierra la puerta
regresa a la cama (abre la ventana)
y sueña que alguien camina
sobre las manos hasta llegar a su boca
y ronca: cuenta la historia del sueño en un idioma extraño y Oscuro.

De: Aarón Fishborne
(Mancha designada)

SUBTERRÁNEO, Festival de poesía

2010-06-11T01:21:00.003-05:00

ASISTAN

Todavía se pueden anotar los que quieran participar:

músicos, poetas, performanceros, cineastas...

Visiten el blog para más información:

http://festivalsubterraneo2010.blogspot.com/

LA CLAUSURA SERÁ UN AVANDARO POÉTICO

Mi novia Ítala come flores

2010-05-18T20:12:00.001-05:00

Mi novia Ítala come flores
Mi novia apareció temblando en una librería
Me mostró papeles de calles solas
Me regaló dijes piedras y conchas marinas
Un grabado antiguo de caballos desatados
Mi novia venía del sol y parecía gitana
Contó historias de almas parecidas
Mi novia tenía un vestido azul
Se enamoró de mí y mis sandalias
Mi novia leía a Boris Vian
Se bañó sangrando y me dio un cuerpo que no olía a nada
Yo me enamoré de mi novia
Trencé mis pelos y la llevé al cine
Mi novia tenía un hijo rubio y feo
Habitaríamos la ciudad de niebla o más allá de los mares
Mi novia se hizo mi novia
Mi novia pashira y ficus colonia de hierbas injerto de palomas come flores
Yo amaba a mi novia
Mi novia sin dinero vendía aretes en los mercados
Me llevaba mandarinas a la celda de castigo
Se mostraba desnuda ante viejos aburridos
Yo era mi novia
Adoraba a Fabio y tenía un balcón de donde echarse
Y es que mi novia triste parecía una Maga desolada
Mi novia era una estrella
Sin mi novia yo hubiera muerto
Mi novia un día dijo que andábamos como heridas abiertas bajo el cielo
Que tomaría una vez los libros del laboratorio
Que ya no dormiría en el lecho del puente
Yo no le hice caso a mi novia
Dejé que combinara rock de Pelusa y textos de biología
Las puntuales visitas de Víctor y los hábitos de cocina
Los golpes certeros de Johnny
Y es que mi novia ya no quería comer flores
Entonces pensé en darle su merecido
La llevaría a la cumbre de la montaña
La bañaría en el arroyo del camino
Luego desde arriba la bombardearía con pétalos de bungavillas
La rociaría con perfumes franceses
Y sabiéndola extasiada la cubriría con caca de infante
Para que no dejara de ser mi novia
Para que no desesperara de comer flores
Y es que a veces no dan ganas de ser novio de mi novia
A veces no dan ganas de ser novio de nadie
Pero ayer vi a mi novia
Tenía los zapatos rotos y me regaló una perla de vidrio
Miramos un vestido raro que costaba lo que doscientas cajas de cigarros
Hablamos de frutas de banquetes con pan y mermelada
Porque de verdad uno se cansa de comer flores
Pero yo le dije a mi novia que seríamos siempre come flores
Y yo entendí a mi novia
Y mi novia me entendió a mí
Pero a veces me preocupo por mi novia
Porque mi novia rabiosa es capaz de guindar al niño y apalearlo como piñata
Abalearía a la mamá en un día santo
Volaría con sodio el laboratorio
Porque mi novia es una fiera
Es un erizo es una estrella
Y yo amo a mi novia
Y sé que aparecerá cantando en la avenida
Gritará absurdos que sólo yo comprendo
Me pondrá un cuchillo en el ombligo
Dirá: "Chamo bájate los pantalones"
Porque mi novia es mi novia
Porque yo conozco a mi novia
Mi novia eterna mi novia Ítala
Mi novia loca
Mata de ganja
Sol
Y primavera.

De: Miguel James

La vida sin fin

2010-05-11T14:19:00.000-05:00

No tiene fin
la espléndida vida del mundo
no tiene fin su hermoso vivir
su hermoso respirar
sus hermosas criaturas sensibles
observando escuchando y pensando
riendo y bailando
suspirando y llorando
en las tardes sin fin
noches sin fin de amor y éxtasis
alegría y desesperanza
bebiendo y fumando
charlando cantando
en los Amsterdams sin fin
de la existencia
de animadas conversaciones sin fin
y de los cafés sin fin
en los cafés literarios de las mañanas de lluvia
sin fin las películas de la calle que pasan
en los automóviles en los tranvías del deseo
en las inagotables vías de la luz radiante

Sin fin el baile de los cabellos
al ritmo sin aliento del punk rock
y de la música disco su aire en la cabeza
a través de las medianoches de la Vía Láctea
hasta los paraísos del amanecer
hablando fumando y pensando
en todo aquello que en la noche no tiene fin
en lo blanco de la noche la luz de la noche
Ah sí el vivir y amar no tienen fin
odiando y amando besando y matando
No tienen fin los latidos la respiración la procreación
la rueda de la vida de la carne
girando constantemente en el tiempo
Vida sin fin muerte sin fin
no tienen fin el aire y la respiración
Mundos sin fin
en los que los días nunca terminan
en las capitales del otoño
sus grandes avenidas de hojas en llamas
Sin fin los sueños y los cuerpos
en los que el sueño desovilla
las mangas tejidas de la ansiedad
los laberintos del pensamiento
las laberínticas ensoñaciones del amor
las espirales del deseo y su exageración
los innumerables finales de lo innombrable
Sin fin los cielos incendiados
sin fin el universo que gira
Mundo sobre una hoguera de hongos
No tiene fin el fuego que respira en nuestros cuerpos
tatuados comedores del fuego bailando en las plazas
tragando el aire incendiado de la gasolina
Valiente el corazón latiente de la vida llameante
sus pulsos compases y llamas apagadas
Sin fin los campos de los sentidos
los olores del deseo del amor
los maullidos de las gatas en celo
el aroma intenso de los sexos
El sonido de los que hacen el amor no tiene fin
el sonido de las camas chirriantes no tiene fin
el gemido de los amantes no tiene fin
escuchado en la noche a través de las paredes
Los gritos del éxtasis inacabables
las voces encendidas
en la última y perdida culminación
el ruido de las máquinas de música saltando
el fluir del jazz del esperma sus ritmos
difunden su energía en el paraíso
Y luego los intentos de fuga no tienen fin
huir de la náusea de Sartre
de las colinas arrasadas
donde se consumió la sensación
en el lento fuego del tiempo
de la alegría de vivir desesperanzada
de los barcos cargados de ilustración
de los barcos cargados de mierda
que aún flotan
en los infernales ríos de Caronte
codicias histerias paranoias
poluciones y perversiones
Sin fin l’homme revolté
en el anónimo rostro de la muerte
en las huellas del estado monstruo
No tienen fin sus visiones anárquicas
No tiene fin su alienación
No tiene fin su poesía alienada
tábano del estado
portador de la esencia de Eros
No tiene fin el sonido de la vida
del hombre que vive en la tierra
las audiciones radiales sin fin
las transmisiones de tv sin fin
No tienen fin
los rollos de papel en la rotativas
el fluir de las palabras y las imágenes
en las cintas de las máquinas de escribir
escritura automática y garabatos
sin fin los pòemes dictés por lo desconocido
sin fin las llamadas telefónicas
hacia los confines de la tierra
y la espera de los amantes en las terminales
y el llanto de los pájaros en las terrazas
y el graznido constante de los cuervos en el cielo
y el insistente canto de los grillos
y los mares rugientes y las aguas gimientes
alzándose y cayendo sobre guijarros distantes
y las mareas lamedoras durante los Idus del otoño
beso salitroso de la creación
Infinitas las campanas del mar anunciándose
Más allá de las represas y los diques de la vida
y la repetida llamada de las campanas
en las iglesias vacías
en las torres del tiempo
Infinita la manifestación de calamidades
del barbado hombre santificado
No tiene fin
La cuerda del corazón del mundo
desenroscándose
resplandeciente en el tiempo
brillando a través del espacio
No tienen fin los cruceros turísticos
atravesándola
barquitos pequeños en los canales infinitos
millones de ventanas en llamas en el atardecer
la ciudad quemándose con las sobras de la luz
los distritos de faroles rojos brillan y danzan
con pijas porno pijas de neón
y los vibradores que vibran sin descanso
en las alcobas de edificios a medio derruir
Sin fin el movimiento de las mandíbulas
masticando las carnes de los sándwiches del deseo
las jugosas lonchas anchas del amor
Sin fin los sueños y los orgasmos
ritos de fertilidad ritos de pasaje
y el vuelo de las aves fértiles
sobre los techos de las casas
y los huevos que caen en los nidos
en las vaginas sin fin
los intentos y tentaciones de la carne
en las habitaciones por hora del amor
donde canta la paloma golpeada
No tiene fin el nacimiento de las criaturas
en los sitios donde el amor y el deseo
han tomado aposento
Sin fin el dulce nacimiento de la conciencia
y sus amargas muertes en vano
Sin fin el marchitamiento
de las pieles las frutas efímeras fugaces
y las sirenas de neón
cantando unas a otras en alguna parte
Sin fin las leves variaciones
de lo absolutamente familiar
los fuegos de la juventud
las brasas de la ancianidad
la furia del poeta renacido
No tiene fin toda creación
en la danza muda de las moléculas
Todo se transmuta todo cae en el silencio
y todo gime llora una y otra vez
Sin fin la espera interminable
Dios y Godot
nunca terminan de llegar
No tienen fin las acciones los planes
los dilemas y las demoras
Absurda la espera que anula la acción
y desea que ya no existan las guerras
y desea la desaparición de los estados
Es inútil la espera que niega la acción
No tiene fin la lucha entre el bien y el mal
las cabriolas del destino los viajes del odio
sin fin la energía nuclear
la energía interna de la tierra
las reacciones en cadena sin fin
del fogonazo final
que fallan en sus intentos
mientras las Blancas Bicicletas de la protesta
circulan lentamente a su alrededor
Pues algún día estos dioses con rostros caninos
que calzan zapatos a la moda escarpines de Gucci
botas tejanas y sombreros de latón
y viven en bunkers
con muchos botones e interruptores
a su alcance
desaparecerán les llegará el fin
Pues lo que nunca tendrá fin
es la esperanzadora posibilidad
de elegir en nuestras encrucijadas
elección que aún no ha sido realizada
elegiremos
la iluminación de las mentes oscuras
los senderos de la gloria
los verdes gigantes de la casualidad
los anzuelos de la esperanza
en los pantanos del desaliento
las colinas en la distancia
los pájaros en los arbustos
los arroyos de la luz oculta
las melodías desconocidas
las sesiones del pensamiento dulce y silencioso
y las muertes felices de los corazones todos los días
y las pijas de barro
y los pies enfundados en zapatillas
recorriendo la bahía
Y es más
son infinitas las puertas
de la percepción que aún deben ser abiertas
y los potentes rayos de luz
en el elevado espíritu del hombre
en el espacio exterior muy dentro nuestro
en el Amsterdam del Ying y del Yang
Sin fin las rubaiatas sin fin las beatitudes
sin fin los shangrilas sin fin los nirvanas
sutras y mantras sin fin
satoris y sensaras sin fin
Bodhiramas y Bodisatvas
Karmas y Karmapas
Sin fin las Shivas cantando danzando
en los humeantes vientres del éxtasis
Brillos trascendencia
penetrando la cristalina noche del tiempo
en el silencio sin fin del alma
en la larga y altisonante historia del hombre
en el sonido y la furia sin fin
significando todo
con sus alucinaciones sin fin
adoraciones e iluminaciones
y destrucción total
y erecciones y exhibiciones
fascismo y machismo
circos de las almas extraviadas
parques de diversión de la imaginación
Coney Islands
del poema sin mente sin fin
dictado por la voz individual
del inconsciente colectivo
ciego en las huellas
del tiempo
En los últimos días de Alejandría
El día que precede a Waterloo
Los bailes prosiguen
En la noche se escuchan
los sonidos de una fiesta bulliciosa

De: Lawrence Ferlinghetti

Ellos dicen que esto no es un poema

2010-05-06T14:49:00.000-05:00

El orden en el universo
Es sólo el reflejo
De la voluntad y la razón humanas.
Todo ser es contingente,
Ningún ser subsiste por sí mismo.
Todos los objetos son movidos por otros objetos.
Ningún objeto se mueve por sí mismo.
Todos los seres tienen origen en otros seres.
Ningún ser lleva en sí su propia causa.
No hay ser que sea perfecto.
El ser ignora la economía.
Los seres se multiplican
Sin una necesidad. No poseen
Principio de razón suficiente.
El único orden de la naturaleza
Es la relación armónica
De una persona con otra.
Las relaciones que abjuran de la persona
Son por esencia caóticas.
Las relaciones entre las personas
Son el modelo a través del cual vemos
En la naturaleza un sistema.
Desde Homero, todos los hombres sensibles
Nos han exhortado una y otra vez
Acerca de que el universo y
Los grandes principios y fuerzas
Que mueven el mundo, poseen armonía
Sólo como reflejos
Del coraje, la lealtad,
El amor y la honestidad de los hombres.
Dejados a su suerte, esos principios son crueles
Y completamente superfluos.
El hombre que claudica ante ellos acaba en la locura,
Mata a sus hijos, su mujer o sus amigos
Y muere sumergido en el polvo sangriento,
Habiendo destruido el trabajo
Atesorado por las manos de otros hombres
Sólo quien es más listo que ellos logra sobrevivir
Y encuentra un hogar donde envejecer.

De: Kenneth Rexroth

Galaxia 1

2010-03-22T15:53:00.000-06:00

Galaxia, ya eres nuestra, estás a mano,
ya eres Dios roto en ángeles y números,
nave celeste anclada entre los hombres.
Ven de una vez, Galaxia, ya eres nuestra,
la eternidad no es más que el tiempo fijo
del hombre que naufraga en un espejo.
Contra tu tiempo estable, luz de piedra,
te están buscando tiempos en la sombra,
te están llorando niños por la frente.
Galaxia, arca de Dios, ya estás a mano,
se te caen monedas, se te rompen
los nombres de los dioses contra el mundo.
Que se te mueva el tiempo en las entrañas
y explote en catedrales llenas de hombres
para poblar el cielo de recuerdos.
Todos fuimos Galaxia, todos somos
y seguiremos siendo lo que fuimos:
álgebra con explosión, número en llamas.

De: Ludovico Silva

FESTIVAL CUCARACHA DE POESÍA Y STENCIL

2010-03-19T12:27:00.002-06:00

Apenas al vuelo (o los profetas rupestres fueron a madrear, tal vez)

2010-03-12T10:55:00.001-06:00

La botella no se reventó como esperábamos, ni la cabeza de Who fue una bomba que explotara a destiempo. Pero aún así las paredes sacudieron sus memorias de dinamita y paletadas de cemento. Una fuerza invisible con olor a cerveza y buen pulque peinó las pestañas rígidas y agüitadas de un niño que sin saber hablar tejía palabras coherentes palabras de un nuevo mundo diría Melchy, palabras como gelatina de frambuesa escurriéndose en lágrimas de un gato baleado por el diablo, diría Calavera.

La botella no se reventó como esperábamos, pero la secuencia del lenguaje binominal, el lenguaje de las máquinas que poco a poco nos volvemos, el ritmo de un chamán con cicatrices estroboscópicas y tormentas de imágenes en la boca, tormentas que también son la garra de un jaguar que todavía no nace y ya tiene el zarpazo de la locura, una firma como de pulcata en un baño fresa, una firma de adolescente cholo en el transporte público. Todo eso fue apenas el suspiro o estertor de un fantasma de seis metros que mete su lengua por nuestros oídos, que nos mete el dedo por la nariz para revolvernos el cerebro, que nos lame y nos peina a su gusto para después ser él, un fantasma viejo que recorre los nuevos años por la ciudad de México, que nos hace volver a nuestras casas a pie y por el camino más largo, el camino de pensar en el próximo poema, de sentir que la vida es una hoja seca olvidada por el otoño, y entonces vivir unas ganas incontrolables de pisarla hasta terminar con la suela de nuestro zapato nuevo, el mismo que usamos desde hace cuatro años. Apenas al vuelo……………………………….
......................................................

__________________________________________________-

De: Hilario Ventura

LA NOVELA DEL BICENTENARIO-2010

2010-03-09T10:12:00.001-06:00

Sin título

2010-02-26T11:00:00.002-06:00

yo soy la guerra, dice
camina por los pasillos y se siente
sumergida en una sustancia colorida que sustituye al amante al nombre a la familia
él le mira las piernas de reojo
él la peina hace diez años
ella mete sus dedos en la nuca de él, en su esqueleto, en sus vísceras
agonizan la próxemica artificial que los junta
piensan, por separado, la posibilidad de reproducirse en clones que habiten un relato
de ciencia ficción, para que no se les seque la carne, el dolor vivido en la infancia, la
posterior adolescencia de agujas: energía abandonada como un desierto a la luna
de pronto llega la lucha fronteriza, el poder, el engaño, la opresión de los siglos, el discurso repetido: huellas anémicas, refrigeradas explosiones de hongos, accidentes
automovilísticos
ella vuelve a sentirse bovarista y al marcar el paso, subir las escaleras de la lluvia, del
edificio gris y sus insectos rastreros
exorciza, repite:
yo soy la guerra
y en mí ocurren todos los heridos.

De: Lauri García Dueñas
http://laurigarcialuciernaga.blogspot.com/

Mi tokio

2010-02-09T18:18:00.002-06:00

Yo
como Buda
casi siempre sentada
en esta ciudad donde el otoño me ha preñado de tedio.
…
Mi otoño taciturno
vaga por mi Tokio
su mal malhumor de asfalto.
De la juke box brotan lágrimas y mocos
palabras dulces
gente que corre en todas direcciones
oropel que se torna en fétidas sardinas
queriendo habitar las moradas del arte.
De todo eso me despido
otoño eterno y doctoral
desciendo en el canal de mis adentros
después de tanto tiempo
me escondo en la ciudad de mi interior:
….
Todas las cosas, ranas, huevos, mermelada,
el cielo azul, una hoja para escribir, un disco, moscas:
“echemos un clavado entre las sábanas”
es el lema de la ciudad
y un solitario se clavo en la sábana
en compañía de un gato muerto.
…
Mi ciudad
se ha puesto una cara de otro
ha quedado distante
con su cuello de concreto, con la cabeza baja
soñando sueños sin rumbo.

De: Shiraishi Kazuko

La felicidad es una pistola caliente

2010-02-07T22:17:00.001-06:00

la eta mató a estudiantes guardias choferes enfermeras ministros
el ira a señoras que iban al súper
idi amin a congresistas campesinos jardineros obreros militares jockeys
pederastas sacerdotes
augusto mató las relaciones diplomáticas
nn mató a kennedy
la cia mató a jimi hendrix al wilson jesucristo karen carpenter
janis joplin john lennon beavis & butthead
el fbi a ma baker vincent vega
tommy larrin al capone felix pappalardi
la kgb a maïakovski trotsky y bukowski
la bbc mató a lady di
y a la madre teresa de calcuta
y a 1551 pasajeros del titanic
y a 17 tribunas de la liga premier
la kraft mató a la heinz
la pepsi a la coca
la coca a los gringos
el ddt a los piojos
el lsd a los protestantes
el pvc al poliestireno
al quaeda a sí mismos
el kkk a malcom x bob marley martin luther king garrincha y otelo
jp ii mató a jp i
aburto a colosio
yolanda a selena
camelia a emilo
fuenteovejuna al comendador
el aburrimiento a syd vicius
o jota simpson no mató a nadie
la policía mató indígenas en chiapas
el manchester con gol de último minuto mató las esperanzas del bayern
la emi mató a the beatles
la us army mató a miles de agresivos ancianos y niños
de korea japón vietnam nicaragua panamá irak yugoslavia
y a 140 de un edificio en oklahoma
el video mató a la estrella de radio
el pri mató 1 972 545 kilómetros cuadrados
la pgr mató dos pájaros de un tiro
la sep mató la ortografía

william burroughs a su esposa

:la vida es un invento del dinero

De: josé eugenio sánchez

Carta de renuncia pública a la AEMAC

2010-01-30T13:18:00.001-06:00

(Enviada por Verso Destierro, denunciando los malos manejos institucionales que se dan alrededor de la poesía, para beneficio de unos cuantos.)

Esta carta tiene como propósito hacer pública y formal nuestra renuncia a la Asociación de Escritores de México, A.C. (AEMAC), por la cual pedimos nos desliguen de cualquier cercanía y relación con esta Asociación, así como también, pedimos, que por ningún motivo la AEMAC pueda pedir fondos o recursos a instituciones públicas o privadas para sus actividades, en nombre, o bajo el nombre del proyecto independiente Verso Destierro.
Renunciamos a la ayuda económica de dicha Asociación. Si se hace un análisis de los recursos ejercidos por la AEMAC a lo largo de estos tres años, es notorio que se han monopolizado en torno a un par de proyectos: Literal y Viento en Vela. Al igual que la promoción de un encuentro internacional, el Vértigo de los Aires, por parte de los integrantes de estos mismos proyectos. Por tales motivos es que nos sentimos lejanos del carácter e interés de la AEM, que ha demostrado estar más enfocada en estandarizar el concepto de “poesía”, de tal modo que todo lo que alrededor se desarrolle sea sólo un “ruido”; forma por demás decir convencional de viciar el panorama de la poesía mexicana; de modo que estos proyectos no han dado aportaciones reales al contexto poético nacional, pues sólo han sido suma de modelos ya existentes en favor de sus intereses personales.
Los motivos de esta renuncia son de carácter ético, puesto que se han falseado los estatutos de la Asociación y han sido utilizados a su antojo y conveniencia, siendo estos maleables de acuerdo a sus caprichos para acaparar así los recursos que se piden en nombre de los afiliados.
Además de la deslealtad con sus escritores y poetas asociados, pues en lugar de aceptarlos como compañeros de trabajo en la cultura por un bien social, los ven sólo como rivales a destruir, y convierten el ámbito de los escritores en un hipódromo de “competencia empresarial”: esto incluye ataques por internet, y “descalificaciones” tanto públicas como burocráticas de los proyectos, principalmente fomentadas por el chileno Héctor Hernández Montecinos y Jocelyn Pantoja, a través de poetas jóvenes, e inocentes en el medio literario, que usan como carne de cañón. Esto puede resumirse en una frase de Pantoja, con la cual nos intentó aconsejar, y sólo evidenció su baja calidad moral en una reunión en el Centro Cultural la Pirámide: “Hay que cooptar a los escritores jóvenes para adoctrinarlos y aprendan mejor a trabajar para nosotros” (cita textual de Jocelyn, en aquel momento directora de la AEMAC).
En su momento se propusieron proyectos, pero la burocracia “especulativa” creada por el consejo de la AEMAC se encargo de que ninguno llegase a puerto, al igual que el de varios escritores asociados que también presentan aquí su renuncia. Al momento de entrar en la asociación, en el 2007, dieron a nuestra editorial un apoyo de 8 mil pesos para la edición de un libro, cosa que sucedió con otros proyectos que en su momento también se acercaron a la recién “renovada” asociación, que navegaba con la bandera de impulsar a proyectos independientes y artistas en general. Cosa que evidentemente no se cumplió.
Verso Destierro sólo realizó con la Asociación una coedición en el año 2009, (pues no hubo ningún apoyo en sí, ya que cada proyecto recibió 50 y 50 por ciento de la producción) del poemario del poeta mexicano Max Rojas, Memoria de los Cuerpos. Cuerpos I, con el cual obtuvo el Premio Iberoamericano de Poesía para Obra Publicada Carlos Pellicer, 2009. Único logro que obtuvimos, mismo que nos acercó en algún momento a esta asociación, para editar los libros que comprenden el extenso poema de Cuerpos, de Max Rojas, acto con el cual hemos cumplido al concretar este primer tomo con gran satisfacción, y dar por terminado este convenio, dejando así el contexto para que se sigan publicando los siguientes títulos con “diversas” editoriales independientes.
Por estas razones y amparados por la ley de libre expresión, pedimos a las instituciones pertinentes, se realice una auditoría, por motivos de transparencia, para ver en qué proporción los recursos monetarios se han monopolizado entre algunos de los integrantes de la AEMAC en relación a la cantidad de afiliados que existen.

Renuncia pública de los escritores:
Karina Falcón, Israel Soberanes, Hugo Garduño,
Homenic Fuentes, Adriana Tafoya, Víctor Manuel Soberanes,
y Andrés Cisneros de la Cruz.

Apoyamos la denuncia del poeta Marco Fonz.

29 de enero de 2010, Ciudad de México

Las tripas de William Burroughs desparramadas sobre mi vómito

2010-01-14T04:00:00.002-06:00

Video experimental* creado por W. S. Burroughs.
No apto para niñitas vestidas de mocos.

*Título original: Last Words of Hassan i Sabbah

Operación Dragón

2010-01-11T20:53:00.005-06:00

Bruce Lee murió envenenado por treinta disparos al corazón
mientras empaquetaba las escamas de un dragón invisible
para venderlas en el mercado negro de Transilvania.

Fue director de cine, navegante y proxeneta
en el centro rocoso de Marte,
Bañado en sangre enemiga desde la infancia
alcanzó la iluminación
filmando una película sobre la sexualidad neón de Elvis Presley,
que se convirtió en un clásico de la filmografía de Laos.

Bruce Lee, revólver de tigre
Bruce Lee, lengua de telescopio
Bruce Lee, martillo de los desposeídos

Rodeado de televisores de plasma
Se fue con la vida
incendiando los rascacielos, los cafés de chinos y las ensaladas de papa

que le salían al paso,
Se fue como un mesías sin barba,
poeta y testigo
de los rastros explosivos de nuestra aceleración.

De: R.F. A. 40

CUBA, PAÍS DE LECTORES

2009-12-03T23:08:00.002-06:00

Félix Luis Viera *

Columnista

México

La Nueva Cuba

Noviembre 25, 2009

No hay dudas de que Cuba no será esa potencia de lectores que el Gobierno pregona, pero tampoco debe haber duda de que en este país se lee mucho más que en otros de Latinoamérica, aun con más habitantes que la Isla. Es decir, es cierto, en Cuba se lee, literatura, quiero decir (novela, cuento, poesía), en un monto paradigmático en relación con otras naciones. Hay editoriales diversas, así como ferias del libro, talleres literarios, programas de televisión dedicados a promocionar la lectura, diversas presentaciones de obras literarias y aun buena promoción en muchos casos. Las tiradas de no pocos libros son altas. Pero no se engañen: esto es una burbuja. Son lectores cautivos. Cautivos de la producción literaria que se produce en la Isla o de la foránea que la dictadura autoriza a circular en el país. Es decir, son personas -los lectores-que durante décadas han sido inducidos a la lectura (lo cual no es malo, claro), y hacia ella han ido porque no tienen más opciones. La pregunta: ¿Si en Cuba hubiese internet, televisión por cable las 24 horas con más de 40 canales, televisión pública y libre las 24 horas, videojuegos, si circularan -como en otras latitudes- un promedio de 300 revistas semanales -unas banales, otras no- e infinidad de libros de autoyuda -casi todos banales, pero que a muchas personas les sirven para algo, o al menos tienen ese derecho de elegir-, más 15 periódicos diarios que sobrepasen las 20 planas y de posturas contrapuestas, sin olvidar una variedad de espectáculos que incluyan atracciones de todo tipo y una cadena de cines con los últimos estrenos, sumado a eventos deportivos que los cubanos que viven en isla ni sospechan que existen… se mantendría las cantidad de lectores -de literatura, valga aclarar- que existen hoy día? Yo no daré la respuesta. La dará el tiempo, cuando ocurra lo que, indefectiblemente, tiene que ocurrir.Los escritores no disidentes (porque los disidentes que están "adentro" se hallan censurados) que viven en Cuba tienen su coto de caza asegurado. Publican regularmente y a cambio, además de su razón de ser existencial: publicar su obra, reciben algún beneficio económico y ciertos privilegios (unos más, otros menos). Son felices: el estado comunista protector les permite realizarse espiritualmente -con sus lectores cautivos asegurados- y les da la contra con algo material. Además, tienen su ranking y sus críticos, así, aislados del mundo. Más no se puede pedir, es como en el baloncesto correr hacia el aro sin gardeo alguno. No tengo nada contra ellos, sólo es una verdad que ocurre.La pregunta: ¿Qué pasará con los escritores cubanos no disidentes que viven en Cuba cuando llegue ese día inexorable en que, además de lo enumerado en los párrafos anteriores, deban competir con los libros de escritores extranjeros hoy prohibidos en la Isla, y con los de sus compatriotas que andan dispersos por el mundo o ya han muerto allende los mares de la patria; cuando el estado benefactor comunista no sea el dueño de todas las editoriales y deban enfrentarse a las leyes del mercado editorial, donde en ocasiones no hay piedad si el dinero no afluye a sus arcas, si bien-porque todo no es tan terrible como les ha hecho creer Fidel Castro--, existen asimismo instituciones culturales que se dedican a cuidar la buena literatura? La respuesta no la creo necesaria, está incluida en la misma pregunta. Sólo quisiera agregar que por estas razones, bien lo sé, no pocos de los creadores cubanos que viven en su tierra tantas veces se autocensuran al autoaplicarse la salvaje sentencia: "Con la revolución todo; contra la revolución nada".

De: Félix Luis Viera

Los poetas y los políticos en México son unas putas

2009-11-29T14:03:00.001-06:00

Y los poetas del mundo también lo son. Todos tienen algo de sistémicos.

LAST MANIFESTO

2009-11-25T13:09:00.002-06:00

Los manchas declaran la guerra contra todas las publicaciones y obras que, en calidad de féretros, amenazan la libertad de palabra y la rebeldía propia de los anónimos. Todo libro de autor es un libro ególatra. Las palabras son universales, nadie es dueño del pensamiento.

Los manchas son el virus que viene a destruir el sistema.

(...)

2009-11-22T11:41:00.002-06:00

Fuckriedrich Nieves

2009-10-11T19:14:00.002-05:00

Pídelo al correo: manchasmanchas@hotmail.com

Los restos de la societas excretas

2009-10-02T21:37:00.003-05:00

Video envíado por Oswaldo Casasola, con fines educativos propedeuticos, bla bla bla.

(Para que bailen un rato)

pd. Se parece un poco a Rammstein

CÓMO HACER NITROGLICERINA

2009-09-25T18:00:00.004-05:00

Porque los odio, y porque odio el mundo, y no me importa decir que soy un terrorista, aquí les dejo lo básico para hacer nitroglicerina, con la cual se puede hacer dinamita. Aunque la nitroglicerina también es un explosivo potente.

Necesitan:

Ácido nítrico (el cual no es tán fácil de conseguir)
Ácido sulfurico
y Magnesio (el cual pueden obtener de la destilación de la grasa)

1. Mezclen con cuidado el ácido nítrico y el ácido sulfurico.
2. Mantengan la mezcla fría, que no pase de los 15 grados.
3. Van a agregar el magnesio hasta disolverlo.

Recomendación: La nitroglicerina es altamente explosiva, por el ácido que contiene, si quieren que lo sea menos, agréguenle bicarbonato y con papel tornasol midan hasta que se vuelva neutro, o sea que se pinte el papel de color azul.

4. Guarden en un recipiente de vidrio (de preferencia).
5. Manténgan el explosivo por debajo de los 30 grados porque explota.

ATTE. Victor Ibarra Calavera

P3TROL3O

2009-09-21T12:09:00.005-05:00

Ya puedes descargar el número XIII de la revista desde el link:

http://www.scribd.com/doc/19949972/revpetroleomuestra

*La presentación es el 28 de septiembre en la casa del poeta.*
Para más info visiten el blog p3trol3o.blogspot.com

WITOLD GOMBROWICZ HABLANDO DE WITOLD GOMBROWICZ

2009-09-19T10:34:00.006-05:00

El escritor legendario Witold Gombrowicz habla sobre Witold Gommbrowicz.

El maese relajado parece tomar el sol con el rostro puesto en las sombras. Representa acaso un aliento que no podemos aspirar; el ser rebelde, hoy en día, está vedado.

¿Qué nos queda? ¿La institucionalización de lo que somos? ¿Una pose?

El brillo de pertenecer nos tiene hipnotizados. Ninguno puede pertenecer al club del gran Witold Gombrowicz.

***Se recomiendan sus libros Ferdydurke, Transatlántico y Contra los poetas.

LECCIÓN DE OJOS

2009-09-17T22:13:00.002-05:00

PANORAMA

En la esfera celeste de tus ojos
de noche.
La luna adentro, muerta,
en el gracioso número del naufragio.
Después apenas una atmósfera delgada
tan azul
que el azul era distancia, sólo distancia
entre tu pensamiento y tu mirada.

CAMINOS

¡Qué caminos azules
sobre tus ojos!
En el amanecer azules.
Con sol, más congelados
a la sombra de las pestañas,
azules.
De noche --¡Oh tus ojos míos
despiertos como números de fósforo
en un reloj sombrío!

MANCHA

Mancha, pequeña mancha repentina
y el horizonte roto
a mis pies.
¡No tirar piedras, niño,
contra la superficie de un estanque!

De: José Gorostiza
(Mancha designada)

poesia concreta

2009-09-15T17:21:00.000-05:00

ABOMUNIST MANIFESTO

2009-09-12T02:33:00.001-05:00

ABOMUNISTS JOIN NOTHING BUT THEIR HANDS OR LEGS,
OR OTHER SAME.
ABOMUNIST SPIT ANTI-POETRY FOR POETIC REASONS
AND FRINK.
ABOMUNISTS DO NOT LOOK AT PICUTRES PAINTED
BY PRESIDENTS AND UNEMPLOYD PRIME MINISTERS.

IN TIMES OF NATIONAL PERIL, ABOMUNISTS, AS REALITY
AMERICANS, STAND READY TO DRINK THEMSELVES
TO DEATH FOR THEIR COUNTRY.

ABOMUNISTS DO NOT FEEL PAIN, NO MATTER HOW MUCH
IT HURTS.
ABOMUNISTS DO NOT USE THE WORD SQUARE EXCEPT WHEN
TALKING TO SQUARES.
ABOMUNISTS READ NEWSPAPERS ONLY TO ASCERTAIN THEIR
ABOMINUBILITY.

ABOMUNISTS NEVER CARRY MORE THAN FIFTY DOLLARS
IN DEBTS ON THEM.
ABOMUNISTS BELIEVE THAT THE SOLUTION OF PROBLEMS
OF RELIGIOUS BIGOTRY IS TO HAVE A CATHOLIC
CANDIDATE FOR PRESIDENT AND PROTESTANT
CANDIDATE FOR POPE.ABOMUNISTS DO NOT WRITE FOR MONEY; THEY WRITE THE MONEY ITSELF.
ABOMUNISTS BELIEVE ONLY WHAT THEY DREAM ONLY
AFTER IT COMES TRUE.
ABOMUNISTS CHILDREN MUST BE REARED ABOMUNIBLY.
ABOMUNIST POETS, CONFIDENT THAT THE NEW LITERARY
FORM "FOOT-PRINTISM' HAS FREED THE ARTIST
OF OUTMODED RESTRICTIONS, SUCH AS: THE ABILITY TO
READ AND WRITE, OR THE DESIRE TO COMMUNICATE,
MUST BE PREPARED TO READ THEIR WORK AT DENTAL
COLLEGES, EMBALMING SCHOOLS, HOMES FOR UNWED
MOTHERS, HOMES FOR WED MOTHERS, INSANE ASYLUMS,
USO CANTEENS, KINDERGARTENS, AND COUNTY JAILS.
ABOMUNISTS NEVER COMPROMISE THEIR REJECTIONARY
PHILOSOPHY.

ABOMUNISTS REJECT EVERYTHING EXCEPT SNOWMEN.
*
[1959]
*
De: BOB KAUFMAN
(Mancha designada)

LA SIMULACIÓN SALVAJE (parte 1)

2009-09-07T22:04:00.003-05:00

Ser salvaje no es ser incompetente, ni significa exclusión. Es una forma de vida; una forma de pensar ajena a los parámetros establecidos por la civilización. En este sentido no puede haber una cultura de lo salvaje, ni mucho menos puede hablarse de una tradición salvaje. El ser salvaje no constituye un patrimonio ni una bandera. Ser salvaje es ser rebelde. La naturaleza del salvaje es la violencia pura.

En la medida que un salvaje se infiltra en el sistema no puede existir la hipocresía, porque el sentido de la hipocresía es el sentido de la retórica, o sea la imposición de un orden a través de la ideología y la conformidad.

La no violencia, es decir, la paz, es un estado impuesto para conservar algo: una condición, un gobierno, una idea. Y, con el tiempo, de la paz surgirá la tiranía. Mientras los hombres tengan miedo demandarán el imperio de la ley, que es el imperio de la autoridad; en el momento que aparezca ésta habrá sometimiento en detrimento de la libertad.

Cuando los hombres no son libres, como si se tratase de un ciclo, se volverán hipócritas. El origen de la hipocresía es el envejecimiento del espíritu. Aquél que es hipócrita no es artista, porque la hipocresía es el reflejo de la corrupción de sus virtudes. Aquel que es violento, en cambio, no sólo demuestra una necesidad de destruir para crear, sino que remueve los sedimentos del viejo régimen.

Pero el salvaje no es moderno, ni va a la vanguardia, ni se informa: actúa por instinto. El verdadero salvaje no simula ser salvaje, simplemente es lo que es; no necesita expresarse a través de los manifiestos ni de las reuniones, no necesita de libros, ni de instituciones: no se esmera por ser incluido. Su fuerza radica en su instante, en ese sentido, domina su historia sin imponer una visión del mundo.

El ser salvaje es negar, porque la negación no da pie al diálogo, pero tampoco a la duda. El salvaje no busca la aprobación, pero tampoco busca la rutina. Todo ámbito social es para él una especie de prisión, y toda prisión es símbolo de artefacto. La supervivencia no es un fin para el salvaje, por ello, no sublima la realidad, pero tampoco concibe una realidad, no ve más allá de su entorno, no va más allá de la longitud de su brazo.

Para el salvaje toda cosa es un arma. No hay herramientas ni apoyos. La posibilidad de vivir es la posibilidad de morir. Vivir es imponerse a la vida. Negar la vida es vivir. Porque el miedo más grande de los autómatas es el miedo a la muerte. Los verdaderos salvajes son suicidas.

De tal manera, podemos dividir a los salvajes en dos categorías: los verdaderos salvajes y los que simulan serlo. Los primeros serán los últimos, serán los rechazados, serán la realización del odio, serán el destino. Los últimos son ambiguos, vividores o mercenarios, institucionales, son los engendros del sistema para guiar falsas revoluciones, revoluciones que sirvan para no cambiar nada; para sostener la mediocridad. El simulador no es otra cosa que la cara rebelde de la sumisión.

Los salvajes nunca vivirán y por lo tanto nunca habrán muerto. Nunca habrán muerto porque superan el sentido de la muerte. La diferencia entre los salvajes y los simuladores es la culminación de la muerte como estética.

DE: VIKTOR IBARRA KALAVERA Y LOS DISIDENTES MANCHA
[FUCK your oficial way of life]

VICTOR IBARRA CALAVERA V.I.C

2009-09-04T17:45:00.002-05:00

Victor Ibarra es una puerta dibujada en la pared de un derrumbe
Victor Ibarra es el final del camino donde los hombres se convierten en telescopios
Victor Ibarra es un formulario tatuado en el mar como una idea enajenante
Victor Ibarra es el precipicio que golpea la virtud del mundo
Victror Ibarra es un simulacro un dictador y una sombra que recrimina los errores
Victor Ibarra es un muchacho atrapado en la oscuridad
Victor Ibarra es un relámpago atrapado en un reloj que perdió las manecillas durante un sueño
Victor Ibarra es una conjunción simbólica invisible para los corazones que arrastran los pies
Victor Ibarra es el odio que rompe los dientes de neón del talento
Victor Ibarra es un cráneo atravesado por agujas y cuchillas de afeitar
Victor Ibarra es la mano tendida sobre el infinito
Victor Ibarra es una muchedumbre ahogándose fuera de la atmósfera
Victor Ibarra es una carretera cubierta de intestinos
Victor Ibarra es un automóvil que atraviesa a toda velocidad la carretera cubierta de intestinos
Victor Ibarra es un monstruo que habita en el sótano de una casa
Victor Ibarra es la estructura teórica de una cicatriz
Victor Ibarra es el grupo de poetas que estudia la epistemología del silencio
Victor Ibarra es la repetición mecánica de la historia
Victor Ibarra es el cuerpo colegiado que mordisquea la constitución política cada veinticuatro horas
Victor Ibarra es el estado de trascendencia del suicidio
Victor Ibarra es una película que aplaude al mirar una película en blanco
Victor Ibarra es una burbuja de mocos que se convierte en una hermosa nube de cartón recortada por un niño
Victor Ibarra es lo que es aunque se funde en la radiación atómica
Victor Ibarra es la huella que apareció en la luna antes de que los hombres tuvieran ombligo
Victor Ibarra es un ojo que cambia de piel cuando se llena de lágrimas
Victor Ibarra es un tubo de eyección sin espíritu
Victor Ibarra es la aportación anual para aparecer en las portadas de las revistas
Victor Ibarra es el único lunar que puede cambiar de color según sus sentimientos
Victor Ibarra es el hombre que venció a la muerte sin haber nacido
Victor Ibarra es un cadáver de plasma enterrado en el centro de la Tierra
Victor Ibarra es el hijo bastardo del dios caballo revólver
Victor Ibarra es la única tienda de minifaldas para travestis
Victor Ibarra es la apología salvaje de las metáforas
Victor Ibarra es la necesidad de aparecer en los medios de los aguinaldos
Victor Ibarra es el supremo etcétera que concibe la historia como un impermeable tartamudo
Victor Ibarra es el uniforme que adquirió vida propia
Victor Ibarra es el signo de interrogación que será operado de los riñones
Victor Ibarra es una línea de calzado fabricada con rayos cósmicos
Victor Ibarra es una palabra que no quiere ser antagónica
Victor Ibarra es una flor recostada sobre un rascacielos
Victor Ibarra es una computadora sin sistema operativo
Victor Ibarra es el espacio entre las iniciales de una sociedad anónima
Victor Ibarra es la mancha de orina debajo del puente de la vida
Victor Ibarra es el hemisferio transversal que perdió a los amigos en un poema
Victor Ibarra es la lata vacía de una iluminación
Victor Ibarra es una pregunta descuartizada que aparece en la página tres de los periódicos
Victor Ibarra es un museo de ruidos que flota sobre el Amazonas
Victor Ibarra es el brillo del esperma cuando besa un microscopio
Victor Ibarra es la zarpa de un león que se refleja en el subconsciente de los bosques
Victor Ibarra es la totalidad de pensamientos y la totalidad de acciones de los monstruos
Victor Ibarra es la culminación de la servidumbre obligatoria
Victor Ibarra es un dinosaurio fosforescente
Victor Ibarra es una advertencia sin mandíbulas
Victor Ibarra es la revelación de la historia como un eco que se consume al cerrar los ojos

De: Ghita Corzo
(mancha designada)

LOS SILENCIOS DE LA MAQUINA

2009-08-10T12:44:00.001-05:00

LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL
LA REPETICIÓN ES LA REVOLUCIÓN TERMINAL

Fragmentos de Los Goces de Dafne (Editorial C.I.L.C, 2008)

2009-08-07T00:51:00.002-05:00

Dafne quisiera
no agotar la llana
vocación de laxitud:
es una línea inmediata
agotada sin espesura
detrás y delante de sí.

El goce se tiñe de fuga.
Y la fuga sólo es fuga.

XII

o el cuerpo de Frida y su desnudez
la sangre evaporándose en el exceso
el fuego atravesado en su pincel
cantado por la belleza de su figuración.

XIII
La carretera es sólo una proyección
sobre el tejado.
Este invierno debía caer nieve
porque todos los extranjeros
se van con la nieve.
La carretera siempre transcurre a mis espaldas
porque entre las plumas
y la nieve hay un vínculo
inexorable,
porque en la cama
las plumas guardan nuestros
fríos sueños
y el frío es un túnel oscuro
donde caen copos de sueños
y entre los copos y las plumas
y el frío y el viaje
sólo quedo yo
solita con mis almohadas
de nieve en la cabeza
con mis fríos
de plumas
en los pies

La pájara veneciana

mancha designada

EL DÍA QUE LA MUERTE NOS ALCANCE...

2009-07-10T19:25:00.001-05:00

ISLAM S.A.

2009-06-30T13:45:00.004-05:00

-Hasta donde alcanza la vista no hay sino copias- dice reptando por una terraza y hablando con extraños chirridos de insecto-. No tengo necesidad de vagabundear como un maldito desconocido creando copias en mi letrina y sacándolas disfrazadas de fontaneros o repartidores... Mis copias no ven su asombrosa belleza estropeada por cirugías estéticas, tintes bárbaros, ni productos blanqueadores. Se yerguen desnudas al sol para que todos las vean en plena adoración incandescente de cuerpo, rostro y alma. Las he hecho a mi imagen y semejanza, y las he animado para que aumenten y se multipliquen en progresión geométrica, porque ellas heredarán la Tierra...

De W. S. Burroughs

El Viajero De Sí Mismo

2009-06-26T18:34:00.003-05:00

Homenaje de los MANCHA. Porque su recuerdo es como una joya; una joya olvidada. (Porque los muertos no morirán)

Voy pisando cadáveres de amantes

y viejas tumbas llenas de pasado,

cubierto con cabello horripilante
del gran sepulcro universal tragado.

Acumulo mi yo exorbitante
y mi ilusión de Dios ensangrentado,
pues soy un espectáculo clamante
y un macho-santo ya desorbitado.

Mi amor te muerde como un perro de oro,
pero te exhibe en sus ancas de oro.
Wínétt, como una flor de extranjería.

Porque sin ti no hubiera descubierto
como una jarra de agua en el desierto
la mina antigua de mi poesía.

De Pablo de Rokha

(El viejo mancha alucinado)

POEMAS

2009-06-08T08:02:00.003-05:00

Patria de los astros,
trino de una ave amordazada;
bálsamo y grave acometida,
rayo de seda
como néctar de vergel celestial
impactándose en el polo equivocado.

Tu nombre es el sin-nombre de las cosas,
raza etérea de mi anhelo,
compartes el número, los elementos y el fondo natal,
blancor de plenilunio,
fin único a donde tienden mis deseos.

Savia de dioses paganos,
tu acto es ejemplo
y ley tu palabra,
delirante carne de ensueño,
verbo imposible de conjugar;
a ti mi perturbación debo,
al vaho sísmico de tu palabra,
a la exaltadora melodía de tu silencio.

Mujer,
tu semblante es la fisonomía de Gaia,
límpida floresta en donde se nutre el hambriento,
donde el perturbado encuentra sosiego;
pleamar que enjuaga mis sedientos litorales,
inspiras un torrente de destellos,
de vientos opalinos y sonoras llamaradas
que me arrastran
a dibujar la poética palabra.

Eres la impredecible sombra de las entidades sin cuerpo,
lágrima solar,
escarcha platinada,
tú y la idea de tú, querida,
son la piedra angular
sobre la que ahora se edifican mis versos,
mis delitos imperdonables,
mis mañanas.

Mujer,
diluvio que anuncia el fin de mi malicia
y el reintento,
efluvio mítico que mana
de la boca de poetas ancestros,
bendita seas como todas las mujeres
y bendito el fruto de tu mente, ¡tu arte!
áurea melodía,
bóveda engendradora.
Sustancia primordial de todos mis recuerdos.

Miro la edad del universo,
proyectada en los contornos de tu cuerpo,
deletreada
en tu biografía inacabada,
destilada
dentro de una botella bebida por tu causa.

Mujer,
paraje inexplorado,
amasijo de sonidos y silencios.
¡Agraciado sea el momento,
amada,
en que fuiste fraguada,
divina creación,
con mi costilla desmembrada!

De: fabián canavaro
(Mancha mancha mancha)

Passum-Sappa-Kap-Tum-Est

2009-05-28T12:52:00.004-05:00

Lo mejor que podemos hacer en la vida es desaparecer sin dejar huella.

Comma (Vulva) Parassilum

2009-05-27T10:08:00.006-05:00

Bichos viejos. Raros como la caspa. En la sangre y en la parte blanca de los ojos.

Bichos que lamen el fuego de la violencia. Los rastros de líbido girando con la espiral de cuerpos. Carne podrida evitando las puertas. Los corredores al entrecerrar los ojos, el pan iluminado con una trampa.

Bichos raros bajo los pies. Rostros humanos. Espumosos y fantasmales. En todos los conductos. La electricidad los ilumina hacia la altura, como un árbol incendiándose. Golpes. La mano que se toca los pechos. Las montañas nevadas mirando a lo bajo, mientras una mirada de estanque les regresa la gravedad de la condición. Rayos de color púrpura con el borde azul o verde. Naves sobrevolando las espaldas de los espejos. Naves y bichos viejos. Los planetas parpadean y se lanzan a morir. Los planetas se estorban el paso. La puerta permanece abierta. Preguntan...

De: Lubia Lub

(Mancha designada)

CIEGOS Y PARALÍTICOS

2009-05-26T09:01:00.009-05:00

LA verdadera poesía, NO la "verdadera" poesía, es la muerte automática.

El gran poema. El poema auténtico, por ser único y absoluto, por ser una entrega tácita de lo que somos, porque destruye y construye en un sentido ético, es el suicidio sin razón y sin causa; un suicidio no martirizado.

Lo demás es sólo panfleto, lo demás, aunque aparezca con mayúsculas, es un círcuito egocéntrico, es un miedo profundo. El que vive, vive para trascender, que es un estado de supervivencia sublimada. Todo lo que vive está dentro del sistema.

Cuando hablan de la "crisis de la poesía", no hablan de la crisis de la poesía, hablan de una crisis privada, reflejo directo de la crisis del sistema.

2009-05-12T09:51:00.005-05:00

Recuerdo impropio (A Julio Cortázar)

2009-05-01T09:53:00.003-05:00

Hijo de puta, gran hijo de puta, de literatura puta, de letras putas,
Con respeto lo afirmo, digo puta en son de alabanza, de grandeza,
Mago, maestro, intelecto puro, materia divina, lenguaje propio,
Filulas, orfelunios, la maga, Rocamadour, los reyes, cronopios,
De brucelosis a Mendosis, Denis, Cortázar, Oliveira semi dios,
Mil maneras de llamarte y solo una te encuentro.

Eres como toro en rodeo y torazo en rodeo ajeno, pibe enfermo,
Te fuiste sin que te echaran y regresas a todos sin ser llamado,
Transformaste las realidades sin ser surrealista, sandinista;
En la tribuna Russellista, fuiste amado, fuiste odiado.

Amalando el noema, agolpando el clemiso, siendo sediento de ser,
Irrumpiendo el orden de los factores, alterando el producto,
Desafiando al vocabulario, mintiendo, siendo elocuente, bendito irreverente,
Desgajando la sustancia de la que se compone la lengua, lenguando la palabra,
Enredando en tus textos la sonrisa infernal, bilateral, itrapolar, inexfluvial,
Mensajero de la historia, pasajero de los cuentos, manicomio de las frutas,
¡Evohe¡ por ti ¡Evoe! a ti mis versos gran hijo de Puta...

De: Omar Ortiz Ruiz
agathokles.blogspot.com
(MANCHA DESIGNADA)

POEMAS LINEALES

2009-04-17T12:02:00.005-05:00

a Fabián García Gómez

(a)

(b)

(c)

Los poemas lineales no son poemas en el sentido estricto. Más bien, a través del aliento poético se logra la indeterminación de la palabra, es decir, se descontextualiza el conocimiento. Es una falta mayor comparar estos tres poemas con otros. Sería injusto para la literatura y para la poesía comenzar a ignorar las palabras, lo que nosotros proponemos, como grupo mancha, es desenfocar la palabra para captar su sentido universal o extraterreno.

Siguiendo la tónica de Fabián García fueron surgiendo los trazos, pero a diferencia de sus referentes, no concuerdo con su idea de que exista la poesía afiguracional, más bien se desenvuelve un espectro complejo o simple/ estable o inestable.

De: Victor Ibarra

(el rey charal-mancha)

Apología de los puntos cardinales-VII

2009-04-14T14:10:00.004-05:00

Los rincones vieron a los pasos prolongarse
por el empedrado epitelial de los andenes
y era en el final como al principio:
luego de la danza impostergable del deceso
se sobrevino la música,
un caer de ropas y de pieles
sobre nuestro cuerpo cuadrilátero
y amaneció el adiós, su miserable calma
rojos cuchillos sobre el planisferio.
Era en lo mas bajo del crepúsculo, las voces
se ensancharon hasta el fin del mundo
y rodó en la boca alguna rota despedida
y se apagó el sistema endurecido de los besos.
Lejos de ellos mismos se encontraron
en las antipodas viejas.
Se bifurcó su confundida sombra
y se apartaron sin reconocerse.
El monstruo vaga por nosotros, desterrado.
La hembra busca la penetración del fuego.
Pero en la perfecta eufonia de lo que existe,
paradoja física, en la esfera
cuanto más al Sur se llega al Norte,
la mano izquierda del Este toca la mano derecha de Oeste
y así, como más distantes más cercanos.
Nosotros, tetracéfalo horroroso,
tallamos cicatrices para encontrar lo perdido
y que entonces,
cuando la canción de los demonios se detenga,
cuando interrumpido en el oleaje
el barco oscuro de las horas se desplome,
los soles mueran,
nuestras cansadas espaldas no sostengan la distancia,
esa curva negra de nombrar lo que esta ausente,
de los abisales emerja el vacío,
reinos esculpidos en silencio
y sean creados ritmos nuevos,
otras lenguas estelares.
Pero desde el fondo del desorden,
graves como antiguas procesiones, ellos
se tomarán las manos claroscuras,
se lavarán los cuerpos
y se harán la luz hasta mojarse.
[Ya en la habitación ensombrecida
alguien ha despertado, de repente.]

De: Adelaida Caballero

adelaidacaballero.blogspot.com

(Mancha designada)

Ahí nos vemos

2009-04-11T20:51:00.002-05:00

Nos invitaron a leer a este festival. Por allá nos vemos. Nos toca después de las 5:00.

Llevaremos la revista P3TROL3O, para los que les interese.

Un saludo.
Los MANCHA

MANCHA ES EL ODIO

2009-03-30T14:23:00.006-06:00

MANCHA AMA EL ODIO

***

MÁS ALLÁ DEL ODIO ESTÁ LA HIPOCRESÍA

***

Toda hipocresía proviene del sistema

***

Todo hipócrita es parte del sistema

***

Para destruir al sistema hay que odiar

Toda trascendencia es inútil. Lo humano es limitado. Existe dentro de un parámetro muy restringido. El universo seguirá moviendose sin nosotros. Al universo no le interesamos. Nosotros somos una masa de carne. Lo humano no es trascendente. Lo humano es, al igual que la gripa, un virus. No es un virus inusual sino sólo una leve indigestión.

Invitamos a todos a cometer un acto de violencia contra la propia humanidad (crimen, suicidio, acto terrorista, homicidio) el próximo día 5 de abril de 2009, para celebrar el día mundial contra el hombre. EL DÍA MUNDIAL DEL ODIO.

ATENTEMOS CONTRA EL SISTEMA

Nuevo libro editado por MANCHA

2009-03-23T12:40:00.004-06:00

AZAR es un poema(rio) de José Molina, cuya edición estuvo a cargo del grupo poético Mancha.

Lo ponemos a su disposición. Descárguenlo y difúndanlo.

(Es la cosa, no su significado, lo que detona la
comprensión de la cosa. Es el significado, no la cosa, lo
que detona el fulgor del concepto. Forma y fondo son una
unidad. Pero el brillo de uno puede opacar al del otro. En
el caso de Azar hay una sombra de tensión que aligera la
carga. Si la poesía surge del vacío o si el vacío induce a la
locura, no importa, José Molina logra el equilibrio. Esta
obra es una ventana abierta, es una mano que tiene las
uñas coloreadas como el arco iris. Está obra es un cuento
de hadas, tras el cual se esconde un cadáver. Su belleza
no es completa, pero su definición permite completarla.
Dentro de la poesía contemporánea su valor radica en
su veneno. Su sombra es luz para los que miran con temor
y no se atreven a morder la manzana que tienen enfrente.
Su límite es el límite de la gravedad filosófica, es decir,
su apariencia es latente pero invisible. Lo escuchamos
respirar pero nunca le vemos el rostro.

Victor Ibarra Chávez)

Pueden descargarlo desde el link:

https://cid-8d1ec5dbcbd2fc72.skydrive.live.com/self.aspx/PÃºblico/-%20Azar%20-%20[Jose%20molina].pdf

ATTE. LOS (tenebrosos) MANCHA

Vrikas Vukfs Avis Rikshas Abis Brechs Carpers

2009-03-19T13:15:00.002-06:00

Vuelvo como la sonora presencia La paciencia más terca y solitaria Este bosque el objeto que derribo Si lo derribo el espíritu se me raja y hendida es la saliva Lo sé Pero extermino al bosque Después del desastre escupo pequeños esqueletos Mi maldad una entre tantas sale como luz entre todo este desperdicio Permite develar la falla y raja la medida de mis días Rompe la herida y esa marca detesta al mapa Y tu odio es empujado por un país que no es el tuyo ni el mío Por un país que no sabe nada de ti por eso te acoge Pero sabe de tu oficio que coagulaste en mi sangre cuando pudiste acceder a ella y eso fue la medida de mis días Yo pensaba en el amor y esas cosas Yo pensaba en cualquier cosa En los gatos Pensaba en tus vecinos En tu prima y sus hijos de diferentes padres Nunca ninguno se vio Pensaba en tu familia bendita por los negros según tú En esos hijos sin miedo Pensaba en tu cuchillo y en como hacías bailar su brillo En tus zapatos que golpeaban mi tobillo Mientras al oído yo te decía vrika vulfs avi riksha abi brech caper Y mi oído parecía una jaula que encerraba muchos vrikas vukfs avis rikshas abis brechs carpers Acabo de darme cuenta En tu familia no había padres Pero tú fuiste el mío Me hiciste tu sorella Tu hija Enterrándote en mí Clavándome tus raíces negras y alimentándome en tu cama Nunca con nadie Nunca con nadie me dijiste y apretaste mi cuello Me amarraste Con tu lengua fallando mi piel Nunca con nadie Suturaste tu saliva Yo creí que en la ordeña conseguiría algo Y mi patria fue un cuerpo Y mis enemigos fueron enemigos de tu territorio y el mío Y tus enemigos los enemigos de mis entrañas Y vi la luz Y vi el misterio Y ese misterio dolió Y ese fuego fue noche Y esa noche fue mediodía Mediodía esa noche donde vivo ahora Sin vatsa.

De: Marcela Saldaño

http://marserpiente.blogspot.com/

(Por una poética MANCHA!!!)

Frenesí Autumnal (noctámbulo)

2009-03-17T09:54:00.003-06:00

Las luces neón fosforecen mi nostalgia
mientras miro indiferente
descender del cielo a una deliciosa suripanta
y su carne radioactiva.

No tiene alas, ni lira,
ni halo, ni himen,
apenas y trae algo, casi nada,
su diminuta mortaja y su sonrisa de halógeno.

Quisiera destriparla un rato,
jugar con sus órganos como quien juega con mercurio,
ponerle fíbulas en la boca, los párpados, la nariz,
y llevarla hasta la fibrilación;
mas no me alcanza ni para un mantra.

Aturdido de pobreza vago por la urbe,
voy matando travestis, ratas y niños de la calle.

Me sumerjo en las alcantarillas,
olisqueo los intestinos de la nación;
mi estómago es un océano de arcadas negras,
vomito sombras,
me siento tan baldío como los automóviles abandonados;
quisiera dejar de querer a algunas personas
porque a veces me duele,
duele como un edificio en llamas,
como un beso en el cogote
o un disparo en el entrecejo.

Alguien ha de morir entre mis brazos
porque no conozco el número de emergencias;
en su agonía le musitaré poemas,
le hablaré del infierno y sus neoblastos
para que no tema a las amputaciones.

En vano he buscado a Lilith,
en vano he amado a Eva;
vértebra y costilla, ambas cosechadas
en los surcos de mi carne.
Quizá deba perder el esqueleto entero,
así mi llanto hallaría motivo.

¿Y si soy hijo del caos y no de Dios?,
pues me gusta traer mujeres atoradas en los colmillos,
cenizas entre las uñas,
sangre en los huecos de la camisa,
las botas mojadas por flujos feminales
y alcohol en las venas
para incendiarme cuando sea preciso.

Voy tras vértigo como un desamparado,
reposo mi demencia en una acera habitada por mariachis
y demonios,
me abrigo con el cadáver de un indigente;
respiro monóxido hasta destrozar mis fosas,
vuelvo a enardecer,
violo a las mujeres que transitan solitarias
como hijas olvidadas de la luna…

Soy el Adán del nuevo milenio,
Dios me regaló todos los vicios.

De: Manolo Mugica
(Mancha designada)

YA LO PUEDES DESCARGAR

2009-03-11T09:49:00.005-06:00

NOVENA EXMACHINA

ES UNA RECOPILACIÓN DE TEXTOS Y MANIFIESTOS DEL GRUPO POÉTICO MANCHA

Ya puedes descarga este libro desde el link:

http://documents.scribd.com/docs/1ztuywb4a6a28yivfxvo.pdf

O bien desde:

http://www.scribd.com/doc/13112549/Novena-Exmachina

atte. los (sangrientos) Mancha

Kelly Brook

2009-03-06T09:28:00.001-06:00

a e i o u
si volviera a nacer
me casaría con Kelly Brook
estudiaría arte dramático
dirección de cine
frecuentaría el gimnasio
tendría buen humor
y sería galante con las chicas
especialmente con Kelly Brook
viviría en L.A.
buscaría en Internet
cuál es el tipo de hombre
que adora Kelly Brook
tendría un ojo morado
y otro verde, para llamar su atención
y con mi piel tatuada de flores
de colores
solicitaría el favor de su corazón
me gustaría casarme con Kelly Brook
a e i o u
si yo volviera a nacer.

De: Edgar Artaud Jarry
(Mancha designada)

http://ealtamir.blogspot.com/

Escalar el vértigo(fragmentos)

2009-02-25T13:48:00.001-06:00

1
Amanece,

................El hospital es un organismo que se desplaza invisible

como lo corpóreo de la luz en la sombra de la conciencia,
como el pulso del dolor en el cuerpo de la enfermedad,
como el suero en las venas sosegadas.

Los pacientes son una reiteración de lo frágil,
lo expresan los síntomas.

Son la coraza lábil del hospital.

Despertar es un canto insondable
para los agonizantes;
un movimiento apócrifo del espíritu.

6

(Reconstruyo la soledad
bajo el eje del ser.

Todo ha sido borrado
en este cielo blanco.

Se mueve mi carne
hacia el olvido
y cicatriza el hambre
como la piel del agua.

Estoy lejos, la soledad
avanza hacia donde
las plegarias germinan
como soles.

Es invisible el retorno
porque ya han desaparecido
los signos de la salud.
El espíritu crece).

De: Ángel- Rafael Nungaray
(Mancha designada)

EL SUEÑO DE LOS GUANTES NEGROS

2009-02-20T10:23:00.003-06:00

(Acotación: Ramón López Velarde es, para muchos, el padre de las vanguardias en México. Su poemario Zozobra es pilar en este sentido. Fue padre del Estridentismo tanto como de los Contemporaneos . Al parecer, por falta de información se pierden los grandes poemas y, se confunde la obra total de un autor al difundirse
uno o dos de sus poemas. Sea festejada la poesía mexicana y su aporte al mundo de las vanguardias. Sea festejado Ramón López Velarde.)

Soñé que la ciudad estaba dentro del más bien muerto de los mares muertos. Era una madrugada del invierno y lloviznaban gotas de silencio.
No más señal viviente, que los ecos de una llamada a misa, en el misterio de una capilla oceánica, a lo lejos.
De súbito me sales al encuentro, resucitada y con tus guantes negros.
Para volar a ti, le dio su vuelo el Espíritu Santo a mi esqueleto.
Al sujetarme con tus guantes negros me atrajiste al océano de tus seno, y nuestras cuatro manos se reunieron en medio de tu pecho y de mi pecho, como si fueran los cuatro cimientos de la fábrica de los universos.
¿Conservabas tu carne en cada hueso? El enigma de amor se veló entero en la prudencia de tus guantes negros.
¡Oh, prisionera del valle de México! Mi carne... de tu ser perfecto quedarán ya huesos en mis huesos; y el traje, el traje aquel, con que tu cuerpo fue sepultado en el valle de México; y el figurín aquel, de pardo género que compraste en un viaje de recreo...
Pero en la madrugada de mi sueño, nuestras manos, en un circuito eterno la vida apocalíptica vivieron.
Un fuerte... como en un sueño, libre como cometa, y en su vuelo la ceniza y... del cementerio gusté cual rosa...

De: Ramón López Velarde
(Mancha designada)

W B- Origen of species

2009-02-17T10:25:00.000-06:00

Work in Work turn out Work destroy valium metaphors Work function bodies Universe Work off Work nonsense Work in a hole Work for the density Work trash monster Work like an origen Work to Work for Work weirdo Work with out oxygen Work since terror Work eat fireworks montains Work sound metronome Work monsoon Work sense the graveyard Work mortal knife Work homicide Work states of consciousness Work gold medal craneo Work solo Work under presion Work animal blooding Work bomb Work mutilate photographer Work at the transmission Work at holocaust Work cancer Work true reasons Work illness methods Work black hole heads Work tourniquet enemas Work dominium Work slavers tails Work motor lights substitution Work mental breaks Work zombies animals politics Works horror asfixia Work in progress almost Work alien idiom Work state ism Work correct translation Work ornament Work labels space Work weapon backyard Work status quo venial melody Work contemplation a tenement Work order fallen system Work desert vagina Work tumulus territory eyes Work heretic movements Work toc trac toc train Work machine vampiria Work material crashing Work residuum glasses Work traquea pain Work in to Work military apply Work nudest as the mind Work mental assassin Work ocean arms Work expulsion explosion dimension Work necessity folder Work quantum reaction Work madness pornography Work traitor cinema perv Work all compression Work old decision Work the last human screen Work nuclear prototype armies Work heroin dreams Work position solid Work fresh danger Work pineal land cannibal carnival Work judas target Work movement apathy Work halogen spirits emplacement Work infinity mutant tippers Work ordinary simplicity gelid amalgama Work tornasol tongue Work travestism ballistic crime Work colective religion android Work tarantula sober Work antique perv critical sub reflex Work troglodyte appearance Work shadows redention Work clock colorfull paradoja Work artifact portal globule Work frightened swim Work magnet entellus Work zoo light manifest Work asthma dance tubular laser punition Work speed race lunatic Work neon trailer line furious Work revival xtintion Work drogues ecos Work skylines trophy rays Work wrk Work bastard arithmetic zero Work emporium syndicates silicon Work tree quest version natural anarquism Work thinking rains addiction sugar muladar cristalizated night vision polar cargament dans le week pollution racial hygiene skulls structures taladro arcadium difference illumination messianic animas supplies Work on calaveras road Work planet invasion Work lost soul foreigner marabuntas fouls Work at the last pain Work intermittent visceral life Work blood tasting dark stigma Work mouth eyes noise air guns Work subway energy gravitation disco Work roach juice manjar poverty Work skin larva sediment Work velvet fire ass Work x y sampler transference digital rainbow hell Work brain radial spacebar Work revenge venom Work mortal pregnancy hermaphrodite spite on revolver and vulvae organism Work jingle thunder workers Work axe versus harm Work hearths rhythm apocalypses Work colossus walk mark dark region of Work and Work end Work software waves complexion conductism

Work since human being at the last machinery manual substitution efficiency

De: Victor Ibarra

publicado en universosalvaje.blogspot.com

G-No Más

2009-02-12T15:28:00.003-06:00

Con las manos en los bolsillos
Busco el peso de la carne
...........................................Córnea de una gota.

Se asoma en los escalones
Retenida cruje-cruje,
In-diferente si bajo o subo
..........................................Córnea chata contra un vidrio.

Distingo su pelaje áspero
Antes del vuelo a las compras
Y las puertas automáticas
.......................................Lengua de agua enrollada.

Deslizo las ciudades del mapa
Amarrado al nacer con nombre ajeno
Busco.
.......................................Llueve a la ventana.

De: Nicolas Folch
(Planeta salvaje)
water-neon.blogspot.com

Generación 1980 o la muerte de la rebeldía

2009-02-09T16:29:00.004-06:00

Soy un continente juvenil basura

Soy contemporáneo de la propaganda
Mi madre es una bola de sebo luminosa
Detrás de los dientes

Cuando sonrío
El mismo sol
El mismo aire
Aburrido

Cotidiana tontería de la televisión

No puedo vivir sin que me conozcan

Y mis poemas los dedico a grandes personalidades

de la poesía actual

Soy un testículo de las vacas sagradas

recargado en nombres estruendosos

y tempestivos

Abrumado sin mesada en casa de papá

Como un mensaje subliminal
Adquiero el cargo de burócrata
Soy burócrata
Recostado en el presupuesto
Pendenciero
Embotellado

Y mi título falso es
Un moño rosa
Soy travesti
Compatible con todos y todas
Las putas del vecindario
Institucional

De: Marcelo Pizza

(MANCHA DESIGNADA)

Oda a Yaku Grande

2009-02-07T08:19:00.002-06:00

Llueve fogosamente sobre el impasible bosque que reverdece.
Arreciantes melodías fluyen sin cesar al borde de las superficies. Eligen las aves acrecentar sus trinos sobre las copas de los árboles y beber del cielo; el cromático plumaje empapa su veloz fianza y vuelan en el fluido océano del aire; los nidos humedecen el ojo multicolor del exacto crecer de los pichones; del manantial brotan caudales transparentes que cercenan azules, con diminutas perlas al reflejar el brillo de las fuentes de agua.
El río con rítmica danza, diseña la orogenia vital de infinitud de seres que pululan sus orillas; su caudal dibuja ensueños, marca barreras y montañas, inunda el espacio de escampadas en las noches acumuladas de violines alados. Tibias olas cantan silenciosas loas al fluido vital de la selva.
En la impenetrable magnitud de caudales infinitos, órganos de perfección absoluta se suceden en la rítmica cadena de inmemorables parentescos.
La tierra, en espeso latir intemporal, recoge con serena solidez reverberante: el trueno, los claroscuros despertares del horizonte; la mañana acaricia el torrente lúdico y el río-madre lame el limo en lecho original de donde brotan peces, algas de diminuta efervescencia, quedas mariposas esparciendo su sombra sobre el agua.
Exclama la irradiación fulgurante de jades y esmeraldas en la extensión de su límpido espejo.
Un inalcanzable Arco Iris refleja pirámides de hojarasca que el ventisco suspirar del día amansa y mueve, adornase sin cesar el manto lujurioso de verdura, surcado de agitadas aguas ocres, serpenteantes. La escama de diversidad detonante crea abundantes racimos de trinos y piares, gritos musicales, cantos deseosos, cortejos coloreados de esperanza y cópula.
Cascadas que al mundo alimenta del placer contemplativo.
El sereno brinda sol que los reptiles aman. El germen se apresta a servirse de luz y la plántula aparece frágil, siempre fresca, anunciando dulce cría. Todo nace y se entremezcla, todo vuelve a nacer, muere y regresa, cambia y retorna; la vida omnipresente compone una gran sinfonía: lumínicos insectos, en la oscuridad, los croares guían; llueve otra vez y el río se inflama en la espesura, lleva piedras en su seno y las entrega afuera, dádiva de fuente, dulce saciar que o hombres y mujeres expía.
La selva en cielo abierto entreteje loas en ecos de oración que la creciente entona:
Yacu grande, río-padre, Amazonas poderoso, gran dios del tiempo que sin cesar avanza, fertilizador de tierras generosas, autor de inimaginables flores, de rojos manantiales, verdes ocasos, dulcísimos y abundantes frutos; padre y madre de los hijos de trueno, agua y ayahuasca, mágico extractor de incontables y benéficos zumos, benefactor de transparentes gentes que apaciguan la sed en tus orillas; acrecienta tu caudal y tu vivificante alivio, se más grande y torrentoso, vive, subsiste, fructifica y crece imponente y fiero, arrastra la pertinaz basura, desbórdate sin piedad sobre extractores, incendiarios, maquinaria de motosierreros…
¡Aúlla, gruñe, espanta!
Resurge feroz y límpido sobre la cruel catástrofe civilizadora.

De: Ricardo Torres Gavela
(mancha designada)

http://www.aruspice.org/

UNIVERSO SALVAJE

2009-01-28T14:37:00.002-06:00

Un espacio creado por MANCHA para que los poetas difundan sus poemas, a la vez que conviven y conocen otros grupos y comunidades poéticas.

Si te interesa unirte envía un correo con tu nombre y tu lugar de residencia a: manchasmanchas@hotmail.com

El blog es: universosalvaje.blogspot.com

Soliloquio I o sobre el abuso del placer en mi persona

2009-01-27T04:51:00.004-06:00

Soliloquio I o sobre el abuso del placer en mi persona

Ante mí vocifero: Alimenta la gula imperecedera de tu animalidad con orgásmicos deleites, que se embadurna de desmesuras en los barrizales donde eyacularon los estériles. Que tus sentidos extasiados perturben constantemente la balanza que fue fijada con laborioso afán por ancestrales en su milenario recorrido de razones. Que la ecuanimidad no sea más que uno de los tantos adjetivos inventados que no puede corporeizar. Que embista el abuso del placer a la arquitectura del quehacer, y la felicidad ceda su lugar al imperio del irrefrenable deseo, y el deseo es uno de sus constituyentes. Así se extinguirán en éxtasis, como con una abanicada violenta la creciente llamarada de mi progreso.

DE: Fabián García Gómez
(Mancha designada)

**Los espacios del texto fueron modificados por el propio formato del blog

Marcel Duchamp

2009-01-21T20:18:00.001-06:00

ANEMIC CINEMA

mAncha designada: mancha designada: mancha designada: mancha designada

DOCTOR Q o el último hombre que besé

2009-01-08T12:43:00.002-06:00

Mi madre parió perritos o los ladridos de unos perritos o mis ladridos o parió en secreto una camada de enfermedades para enfermar al mundo Mi hermana es un hombre y mi hermano es una mujer Soy un perro entrenado un hermano de mi sombra perruna Soy el lecho que hizo hombre a mi hermana y mujer a mi hermano Desde aquí sorberé tu sopa y la sopa de tu esposo En mi sopa cayó una tortuga Mi madre embarazada corre tiene los ojos en blanco corre se agazapa como una mordida y nunca termina por caer Ella piensa que corre y al pensarlo yo escribo que corre para abrazarme a su cráneo abierto y no llorar Escucho las balas pedir la teta Mis hermanos abrazan mi sombra Mi sombra embarazada corre tiene los ojos de sombra en blanco corre suspira pergaminos de sombra y azulejos de una tumba Mi madre y mi sombra chocan de frente Mi sombra nació mi madre Mi madre nació mi sombra Desde allá pondrás tu mano encima del bollo que tengo en la palma de la mano y le untarás mantequilla lo pondrás en tu lengua y bajo tu lengua y no lo masticarás Leeré el periódico y vomitaré sobre los encabezados para darles color El encabezado de mañana será: DDD d d Pero en tu mente leerás: El jefe del hampa es una gelatina de fresa Odias la gelatina y odias el tuétano y odias cada nube y cada bombón relleno de nube y odias tus propios ojos porque se tatuaron una equis en la retina Desde aquí abofeteo los trastes sucios les dibujo una sonrisa los abrazo ellos me abrazan Los platos sucios los coloco en el lugar de mi hermano mujer y de mi hermana hombre La historia que contó un caracol acerca de una mujer que parió perritos es errónea La mujer era una perra y la perra nunca existió La botella donde vive el caracol era una lágrima El caracol estaba triste debajo de un puente infernal los autos galopaban su fuego pero las personas que conducían se incendiaban y su piel y sus pelucas y sus uñas y sus huesos y sus gritos de dolor se incendiaban El caracol enloquecido se prendió fuego en la boca Un volcán dibujó un caracol o el sol dibujó un caracol y la boca carbonizada del caracol era mi boca carbonizada Exhalé una daga que se incrustó en mi pecho Frente a mí en cámara lenta mi cuerpo se desploma sobre los platos vacíos de mis hermanos Corro hacia mi sombra y mi sombra es un bache en el asfalto Mi madre se bebe los restos de la sopa y se bebe el cuchillo que me enterré en mi cuerpo paralelo que me enterré en mi cuerpo perpendicular a mi madre Me abrazo a mí mismo pidiendo perdón pero mis brazos están muertos y estoy muerto y lloró sobre mi cuerpo muerto La sangre inunda mis pulmones Unas manos mecánicas perforan mi tórax mi madre en mi interior entierra una araña De la araña nace una flor y la flor protege una lágrima y la lágrima es una tumba Desde aquí escucho la historia de una madre que parió perritos también escucho los pozos de petróleo llorando cierro la llave de las voces y me quema un eructo Encima de la flor está un murciélago crucificado y encima está un caracol que parece una corona La baba del caracol cae toca una astilla de la base de la cruz que es una crisálida Al mirar la herida uno de mis ojos se adentra en el túnel sin darse cuenta que un automóvil a toda velocidad le pasará encima La crisálida pare un cielo y mi ojo renace convertido en mariposa Mi hermana camina a mi alrededor Mi hermano camina a mi alrededor pero en sentido contrario a mi hermana y mi hermana comienza a perseguir a mi hermano y mis dos hermanos son mujeres o alas de mariposa y mis dos hermanas son hombres o ladridos de perro y mis dos hermanos y mis dos hermanas son unos brazos extendidos tocando el sol y la luna y los planetas al alcance de los brazos Sonámbulo camino sobre una cuerda en el vacío y me tiemblan las piernas y escucho el tiempo golpearse en el rostro suspirar como si yo fuera un murciélago profeta o mis relámpagos llovieran en su plato de sopa “No quiero tu sopa” le digo al tiempo “No quiero sopa Quiero mi sangre y mi sangre que es un coágulo que los periódicos amarillistas confundieron con una gelatina de fresa En la tumba de mí mismo encendieron una veladora pero mi cuerpo yace al otro lado de mi rostro Tengo compasión por los cachorros que se mueren de hambre con el auto encendido y las velocidades de la gasolina en la papada pero no soporto las líneas de tu mano sosteniendo mi aliento Vete para que yo muera” El tiempo acostado en una caminata de pies sangrantes se acercó al caracol vagabundo que contaba historias por dinero Escribió un libro que tenía por título mi nombre y mi nombre era una soga Amé al tiempo por bautizarme Le envíe flores que corte de mis encías Mi madre embarazada seguía cayendo Me dormí y desperté y seguí cayendo con ella Le dije adiós Una paloma que pasó entre mis costillas llevaba en el pico una corona de espinas para castigar al murciélago y una corona de flemas para castigar al sol En el puesto de periódicos compré una fotografía para vomitarle mi sangre Mis hermanos se acercaron en harapos comieron mi rostro El papel periódico envolvió al murciélago y al caracol que yacían muertos bajo mi cama Besé a mi madre en la frente Mi madre besó a mi sombra en la frente Mi sombra se puso celosa metió el rostro en un vaso de leche para suicidarse Coloqué las gotas que se derramaron en el lugar donde las flores ya no crecían Recogí el corazón de la tortuga y lo enterré en la sonaja del caracol En mi mente aparecieron las formas complejas del espíritu Vi a mi madre engendrar un ejército de triángulos cuadrados rombos rectángulos y espirales con colmillos que masticaban mi cuerpo Al final del día le sonreí al vértigo pensando en la sopa En el periódico se leía: El jefe del hampa era una gelatina de fresa Mañana seré de limón

De: Victor Ibarra

Mancha Designada

http://saturacionx.blogspot.com/

Raúl Parra

2008-12-27T11:30:00.000-06:00

Poeta y amigo. Falleció este año.

BAJO SUR

2008-12-23T13:53:00.002-06:00

Tú......................en mí.............
...........yo: la eternidad.............
nosotros: en equilibrio.............

Caigamos juntos en la conmiseración retadora de la tarde/ sin decirnos nunca/ sin decirnos ayeres/ Caigamos en esta vida como el agua sobre los laureles/ que recorren justo el momento de tus labios/ y nunca molestan la claridad del fondo ajeno// Caigamos por el momento/ para querernos un solo día/ sin fin

No hay posible junco que no acelere el triste tanto/ qué noveles/ qué carimba/ aquí en la flojedad del olvido/ nunca cirios

No caímos hace tanto/ fue dolerme entero/ la piel durazno del pozo eco

Ardemos libados por las doce diéresis/ que nos señalan desde el cielo/ Algunos limbos nos escosen la pesadumbre/ qué nudillos/ qué duraznos/ qué de todo lo que no es harto

Acrimonia absoluta del silencio/ son dos veces las horas/ Acaso ya muertas /vuelven amorfas/ al traste soniluto que nos evoca / el titil oscuro de la tormenta

Miro sur fúnebres techos/ donde cuelgan cuervos despellejados/ (cómo chilla la quinta piedra sobre los peldaños)/ acaso un pequeño caos que deja el eco esmeraltado y rubio

Vamos dejando el cuenco vacío/ sin despedirnos siquiera con hondonada soltura

Antes llegas/ cascadas querubines que denuncian mis lamentos/ Siempre muerto/ Muchas veces muerto// Muerto de rostro medusino.............................................................................I

Victor Noir: Sabes caer
Num: La pantalla está encendida
V. N: Explota la ciudad/
Queda el marco bíblico de mi ventana por contemplar
Num: La pantalla está encendida
V.N: Recorro su brillantez plateada/ me sumerjo en los nocturnos del mar
Num: La pantalla esta encendida...........................................................................................II

Num: Caímos
V.N: Se reunieron: Papá/ Mamá/ Sigma/ (yo mismo)
Num: Un ángel cuida la inmediatez bellísima
V.N: Mil sombrillas/ en el cielo/ están pariendo globos negros
Num: Triste soledad..............................................................III

V.N: Un desierto desmorona/ mis ojos que se cierran
Num: Caemos
V.N: ...

((Victor Noir imagina un salón de baile: Globos dorados sobre el suelo; columnas blancas de mármol))

La conciencia de V.N: vegetes polvosos/ trasvestidos/ reunidos en la única esquina alumbrada por el infierno/ se besan 28 veces...........................................................................
Pasan sobre sus labios una esquirla fina de yerba seca y olorosa /que estuvo antes/ allí donde la virgen no se mira........................................................................................................
La ancianidad forma un solo rostro que bebe rumbos terminales/ Al ver la inmensidad/ se dibuja una sonrisa en sí misma//Un camino que regresa desnudo.................................................................................................................................IV

Num: Tienes miedo
V.N: Tengo miedo

La conciencia de V.N: un cirio de océano/ una luz de tus ojos zarcos/ que reposa con el sol de medio día y el ambiente salino que conjuran tus olas.................................................V

Num: Hay estridencias en la sangre
V.N: Bebed el tiempo colmado
Num: Fluye como caligrama desde el cáliz
V.N: Nos golpea hasta desvestir las ganas de estar parados
Num: Estamos uno sobre el otro
V.N: No lo sé
Num: Estoy desnuda/ te quiero

V.N: miro tus piernas que se vienen/ son dos franjas de bandera/ arden y se vienen/ Cabalgas en mi alma/ Eres la muerte
Num: No me hables de la vida/ Nunca me viste/ Mira al zumo acariciar los órganos desde adentro........................................................................VI

V.N: Un pasillo gris que siempre continúa/ Intermedio/ Umbral de media tarde entre las palmas de dios
Num: ...y la pantalla
V.N: Un pasillo gris y dos cuerpos: un cuerpo blanco frente un cuerpo negro
Num: ... y una piedra blanca que chorrea sangre
V.N: Pero es sangre negra
Num: ...una piedra tuya que chorrea sangre.......................................................................VII

Num: La caída nos tiene presos
V.N: Un cuarto/ a la medida exacta de mi cuerpo/
Un cuarto blanco de azulejos que me hace el amor/
Me sumerjo hasta lo más de un grito seco/
Una ambulancia tal vez
Num: ¿Ya no me quieres?
V. N: Te quiero
Num: No me quieres
V.N: Desde aquí/
Encerrado en la tumba de hielo vivo/
Libre de ti/
libérame
Num: Yo te quiero/ te quiero

((Ella es Num. Num ha sido siempre, en todo ))

La conciencia de Num: No hay dos ojos en tu boca/ Un muro/ Una chimenea en el muro/ Un niño en la chimenea/ Una mano que le toca el hombro / Nuestra casa es esa mano/ Un océano donde se posa/ Una gotera infinita tu boca/ Un infinito mi boca seca

V.N: No llores...
Num: Ensuciamos la soledad / La soledad que nunca estuvo limpia/ que bailó siempre con encenizadas caricias/ Ya no importa/ Caemos igual.........................................................VIII

V. N: Fui un escapulario/ Híncate y reza
Num: La playa del mundo se te entrega con su desnudez/ Soy tuya..................................IX

V.N: El cristal de la pantalla está roto/ no soportó la caída/ Es tu culpa
Num: Me diluyo como el momento/ Dame tu mano
V.N: Déjame solo/ solo/ solo/ solo/ sólo...............................................................................X

Num: Era mentira/ Lo sabías/ lo supiste
V.N: Llegamos/
Es el puerto del hombre/ El destino de los abuelos/ Donde los mejores frutos caen sobre el plato/ Es un canto de cristales rotos/ un estarse quieto de espuma azucarada/ una muerte más callada/ un paseo mas nocturno
Num: El infierno que añoraste/ Mis ojos dos cerberos/ Paralelos que regresan

De: k.g.b
(Mancha designada)

URBANO LUGRIS- Fantasía marinera

2008-12-15T12:53:00.001-06:00

LA POESIA ES UNA FANTASIA MARINERA

mancha designada

LOS CAVERNALES PSEUDONIMOS DE ANASTASIA

2008-12-08T09:57:00.001-06:00

La locura del ideólogo analítico
se confunde con la apariencias de la fúnebre cautela
dislocando el saber del instinto, incesto del búho,
así sonaron los truenos desgracia del arlequín
posados en efímeras esferas rotas y sangrantes.

La elocuencia se desenreda en los parajes de la tierra
chupando las secreciones culinarias de la masa aborregada
la que se burla del hocico del pájaro y el pico del perro.

Jamás jamás descubrirás el sentido del orgasmo sonoro
de la escopeta enamorada
del ojo lloroso de la anaconda
ni del homologo entusiasmo del embrión.

Jamás jamás

Jamás posaras el cráneo en la delicia del cuchillo
ni tragaras de aquel pastel de la desgracia,
pues eres inútilmente inútil, mente ente inútil.

El pájaro esta tranquilo en su esquizofrenia
déjalo no ahuyentes sus deseos de locura,
déjalo en su mundo de resortes asesinos.

Emancipación de las bestias del pozo
crujir de los pulmones roncos
caricia pétalo de dagas voladoras
soberbia en persecución de un esclavo
lunares de este abismo inconcluso
sacarosa linfática de caracoles extraviados
humareda roja, azul, violeta, naranja, manzana,
copula distante del espejismo maldito de un anciano
rumiante feliz en el desierto de las ideas

DE: Sandino Bucio
MANCHA DESIGNADA

X o la dictadura de la realidad

2008-12-03T15:10:00.002-06:00

Campos minados. Brito, María Eugenia(literatura post-golpe en XKSM). Mancha: Cuarto Propio, 1994. 192 p.
Fariña, Soledad y Hernández, Elvira. Merodeos en torno a la obra poética de María Sinrazón. URSSS: Intemperie, 2001. pp. 22-26
"Variedad poética de la negación", Ideas y ocurrencias. Cordua, Carla.México D.F.: RIL editores, 2003. pp. 45-57
Nativos de este mundo. Prisma de sombras: Editorial Universitaria,2004. pp. 99-108.
Stephen Hawking cambia de opinión sobre los agujeros negros
Hawking, S. W. & Ellis, G. F. R.: The Large Scale Structure of Space-time, Cambridge, Cambridge University Press, 1973, ISBN 0-521-09906-4. Libro seminal, matemáticamente complejo.
Wald, R. M.: General the Relativity, (cap. 12 "Black Holes"), Chicago, The University of Chicago Press, 1984, ISBN 0-226-87032-4.
Proyecto Celestia Vídeo educativo para entender los agujeros negros (vídeo nº 28).
Cientos de agujeros negros listos a devorar todo a su paso en nuestra galaxia
Científicos finlandeses lograron calcular la masa del mayor agujero negro conocido en el espacio
Aproximaciones a cuatro mundos en la poesía chilena actual. Espinoza Orellana, Manuel. Viña del Mar: Ediciones Altazor, (199-?). 28 p.
"Aproximaciones a La nueva novela de Juan Luis Martínez" Victor Ibarra Chávez. Merodeos en torno a la obra poética de Juan Luis Martínez. Santiago: Intemperie, 2001. 75 p.
Señales de ruta de Quasar. Lihn, Enrique y Lastra, Bla bla bla: Archivo, 1987. 27 p.
3 poetas visuales. Juan, Pedro, Andrés, Martín Iván, Vía Lactea de México: Galería Gabriela Mistral, 1997. 27 p. 483
Aspen Daily News article about SALTA
Photos of our cosmic ray balloon flight! We re-enacted the discovery of cosmic rays by Victor Hess in a 1912 balloon flight, using a modern hot-air balloon launched from Snowmass on July 8, as part of the Science Weekend July 7-8.
Photos from the workshop (thanx to Hans Berns)
Physics experiment: what can happen to a copier's toner cartridge at high altitude...
AGENDA and general information for participants in the SALTA Workshop at Snowmass, July 16-21.
Slides from talks given at the workshop (may take a while to get all speakers to send theirs).

de: V. I. Ghita Corzo

Del reposo en mi sombra cayendo a la altura del inframundo

2008-11-28T13:51:00.003-06:00

Cuando llueva mi voz
me cortaré una mano
y saludaré al árbol viejo de la luz
entre mis ramas de alquitrán y joyas
y escamas de un manantial incendiándose

Los disparos son mis frutos consumados
no me siento enfermo ni muero
y las flores nacen de los agujeros en mis ojos

Estoy centella del horizonte para que las nubes
tengan una frontera donde bostezar

Alcanzo las otras manos que corte de mis ancestros
cuando entre estornudos dibuje la lluvia y los golpes
tronaron escarabajos de una costra de sal en el océano

Si tuviera tijeras me cortaría la lengua
pero mis piernas códigos de barras
corrieron al bosque de zebras donde se perdieron
y no las he vuelto a ver
están perdidas trompos de lava alrededor del sol
están cosidas papalotes a los ancianos de sombras
están marchitas bolsas de aire de un pulpo que se ahogó

La mirada exclama como el mar al nacer de la espuma un pez tornasol
y del pez tornasol nace un astronauta y del astronauta entre sus ojos
está la navaja cautiva
para cuando las muchachas se desnuden
y estén vestidas de sangre de los ríos invisibles
encendidos bombillas
gusanos de chispas trozados a mitad del calor
continentes de naves o vertederos iluminados para la noche

r.l.s.09

EL CONCEPTO UNIVERSAL DE LA POÉTICA

2008-11-27T15:16:00.003-06:00

(dedicado a los puntos comas semáforos al final del cuento solemne, mediocre, amplio... bla bla bla)

Un perro mecánico de luz persigue un perro mecánico de luz que a la distancia semejan dos centellas girando a través de un tubo de vidrio transparente. El rayo láser se detiene y pregunta: ¿Entre los puntos hay suspiros misteriosos?

En la hora de los muertos, está la carga del hueso y la carga del naufragio en el fondo.

Un perro mecánico de sombra persigue un perro mecánico de sombra. La mano derecha levanta un trozo de tiza y dibuja una mano izquierda para que le haga compañía. En ambas manos se guarda un crucifijo y un espejo. Lo más que aprecio es la pulcritud de los astros y la arenga de las mariposas muertas: cada gusano es una cúspide solar que se agota; el calor del rocío entre las olas galactosas del mar galactoso del envase galactoso de la leche galactosa.

Odio mi nombre, soy mancha por la mañana y al mediodía, sueño, me desvisto y camino sobre el horizonte formando un eclipse en el aliento de cada nube. Las nubes bajan y mueren, estoy sediento de aceite: los profetas dijeron las diez maneras de morir en vida, y ninguno fue capaz de suicidarse.

El disparo de cada uno es un disparo muerto cuando se muere.
El profeta del desierto, Meme Rocha, ha dicho, en el voltaje de los cascabeles, el veneno de los abrazos y las ataduras de las serpientes.

Los poetas dónde. Sólo veo una costra en mi rodilla que llora porque le falta sangre y golpes y fulgor de lumbre de los niños mancha.

Mancha zuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuhm de aquí a mañana.

Mancha zuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuhm en zig zag creciendo en vísperas del baile estrambótico de los supernombres.

Nodos de mono mecánico que escriben golpean teclean, sin darse cuenta, momentos universales de ruptura zombie.

Así la poesía pierde tiempo en que la publican, pierde tiempo en tantas ediciones. Pierden tiempo los dinosaurios bebiendo alquitrán de los relojes. Estoy como están las manchas a la entrada del túnel. Les decimos a las niñas regulares decantadas: sólo hay principio y siempre el principio.

atte.- d.k.d.05

El hombre estornudo

2008-11-20T08:22:00.001-06:00

Las giratorias girontos Las girantas sobrenodeos Las girantas los alberbos Las girantas azukas firantas Las girantas zum densides Las ulman sable Las girantas dísimos Las girantas brisle Las girantas gorhas Las girantas juuum Las zum girantas En brante los hebromantis Elso girantas Las dobigirantas Girantas ecos ecos Las murlides girantas Las gulgas girantas gulgas girantas gulgue Esokil giranto Disparo giranta Leso giranta Alba giranta Ermos girante Las berduradas Las vermun girantas Las girandurno Las girantas bele Las girantorno Las girantrágul Eä girantas Ristoranteengiba girantas Las dobraille girantas Girsopolstermest Girantas migos Girantas migos Las migno paño girantas Lesbogirantas Ruman soprani girantas Orsolimbre girantas Doplo girantur Las miganturas girantas Laso girantas Las girantas y todas ellas las girantas En el borde girantas A mil de millones las girantas cósmosis Las girantas dúplex Las murcio girantas Las huwa girantas Las giranta un giranta mi Las girellas giramas Las mumbres girantas Entre mi ombligo y la caída Sumsista giram Las migogirantas Las pangirantas Las zorogirantas zorolumbres Las mansufridas girantas Todas ellas Las flores girantas Las flores girantas Los telescopios baratos y las girantas Las girantas yo mismo el viento de travesía en la montaña y los brazos extendidos nadando a contracorriente Girante desnudo Giranta

De: Juan Juan alias V. I

publicado en Punto en Línea

http://www.puntoenlinea.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=241&Itemid=1

RETRATO HABLADO DE MANCHA

2008-11-19T10:23:00.003-06:00

EL GRAN POEMA BLANCO DEL MILENIO

2008-11-18T13:54:00.000-06:00

ATTE. ORGO KORTE

PRESENTACIÓN DE LA ANTOLOGÍA A NIVEL GLOBAL

2008-11-10T09:09:00.007-06:00

La ANTOLOGÍA CLUB INDUS/STRIAL SE presentó el pasado 6 de noviembre en diversos lugares del globo, gracias al apoyo de incansables poetas y artistas gráficos. Desde África, Oceanía, Asia llegaron los saludos, las felicitaciones. Por acuerdo general se hicieron lecturas consecutivas de poesía en honor a MANCHA y la libreexpresión. El movimiento se enriquece. Avanza.

Puedes descargar la antología desde nuestro blog, en la parte derecha del mismo, o bien, descargarlo a través del link:

http://dhykwg.bay.livefilestore.com/y1pneWiN8QQgGgL4amOXjLh35eVY7xGMHuh7amsO7YLBI6FiFIDx1KFTV5rCGfIZpbZUURCJVjYz14/Cub%20Industrial%20(MANCHA).pdf?download

***

Ahora bien, qué es el Club Indus/strial--

El Club Indusstrial es un sociedad secreta integrada por las mentes más reconocidas del ámbito científico y tecnológico, creado en 1946 por Isaac Asimov, no sólo con la intención de replantear el futuro en sí mismo, sino de recrear sus fantasías robotizadas lo más pronto posible.

Sus logros más altos están ligados, de manera increíble, con el desarrollo del microchip, la fusión fría, el internet, el desarrollo genérico de los satélites espaciales así como los vuelos espaciales tripulados, entre otras cosas. Su búsqueda más elevada ha sido la paz y el orden mundial. No obstante, su carácter sectarista, ha puesto en entredicho sus fines reales al grado que, algunos críticos poco serios les han adjudicado el apoyo directo del gobierno norteamericano con el fin de un desarrollo progresivo de armamento y técnicas operativas de guerra (método Delphi) y guerrilla.

Gracias a las investigaciones más recientes del físico quántico Johansen Spirit, el Club Indusstrial vio la luz pública en 2006. Sin embargo, aún hoy en día es muy poco lo que se sabe, tendremos que conformarnos con saber que, el futuro está en manos de la ciencia, así, el lema del Club Indusstrial centellea en el horizonte: Fiat lux et gaia spirit.

ORDEN DE APARICIÓN

Edgar Artaud Jarry- MÉXICO
(Pág. 11)
*
Marcos Arcaya Pizarro- CHILE
(Pág. 16)
*
Jose Castillo- ARGENTINA
(Pág. 20)
*
Marianela Osorio Vergara -CHILE
(Pág. 24)
*
Nicolas Folch- CHILE-FRANCIA
(Pág. 28)
*
Edgar Ariel Corona- MÉXICO
(Pág. 34)
*
Didac et Didac- MÉXICO-PORTUGAL
(Pág. 39)
*
Javier Raya- MÉXICO
(Pág. 44)
*
Fabián García Gómez- MÉXICO- INGLATERRA
(Pág. 47)
*
Francisco Puente- MÉXICO
(Pág. 50)
***
ANEXO I- Victor Ibarra- México
(pág. 55)
*
ANEXO II- Javier Raya- MÉXICO
(Pág. 66)
*
ANEXO III- Orgo Korte- E.U.A
(Pág. 70)

***

Agradecemos a todos los que colaboraron para enriquecer este movimiento. Que siga adelante la poesía. Adelante MANCHA...

ATTE. G.C.O.2

MATAPIOJOOOOOOOOOOO!!!!!!!

2008-10-30T13:58:00.004-06:00

HOJA VOLANTE

BANNER 89

Manifiesto del MATAPIOJO

Agradecemos al movimiento MATAPIOJO sus aportes a este blog, que es el blog de las MANCHA, razgaduras de piel que arden, porque han labrado las poéticas, en medio de los poetrastos y las asociaciones mafiales, en medio de los hipócritas y falsos mesías. La poesía sigue de largo. La historia le dará la razón a los que la tengan.

G.C.O.2

ECUADOR VIVE!!! (parte 1)

2008-10-24T09:15:00.004-05:00

1983-2008
A SUS 25 AÑOS
¡EL matapiOjO VIVE!

Por Diego Velasco Andrade

¿Qué nos dejaron los 80, “LA DÉCADA PERDIDA”, en Ecuador? El ocaso del movimiento de los “talleres” y de algunas tribus de barbudos, pero también el impacto de la metodología del Taller Literario sobre las nuevas generaciones de escritores. Una eclosión de publicaciones y revistas que se consumieron “al paso” y que hoy han sido olvidadas por las nuevas generaciones. La transfiguración de una poesía irónica, sardónica, política y comunicante, a la del hermetismo individualista y a una cómoda “teoría del desencanto” o peor del “desencuentro”, o quizás en los más jóvenes poetas a una elitista y canónica visión de la poesía, que ha sido usada por los escritores y poetas de oficio, oficina y/o “oficiales” en nuestro país, como una suerte de extravagancia literaria, exotismo intelectual y “marketing personal”.

En aquella época, un grupo de jóvenes escritores, algunos de ellos que venían de participar en el Taller de Miguel Donoso Pareja en la Casa de la Cultura Ecuatoriana, configuraron en Quito el matapiOjO; su utópica propuesta fue la de “acabar con aquel parásito que se reproduce en el basurero de la historia” y “socializar los medios de producción literaria”, todo en el marco de las acciones que en esa época desarrollaban varios grupos de artistas populares en la pintura, el teatro, la música y la literatura, en Ecuador y en América Latina. Aquella noción de “socializar los medios de producción artística” la habíamos tomado del argentino luego radicado en México, Néstor García Canclini, de su obra: Arte popular y Sociedad en América Latina (1982).

Desde los años 60 y al calor de los procesos de liberación o, iluminados por el faro de la revolución cubana, algunas experiencias innovadoras se habían realizado por una “literatura comunicante”, sobretodo en el proceso de difusión de la obra a través de diversos medios. Así, El Corno Emplumado en México, El Caimán Barbudo en Cuba, El Nadaísmo en Colombia, Techo de la Ballena en Venezuela y en Ecuador el Movimiento Tzántzico de los 60s. En los 70s nuevos intentos se habían dado en Quito con Los Canchis que darían luego origen a La Pedrada Zurda, el Sicoseo en Guayaquil, y Los Huaminga, en Riobamba.

En los 80, en plena revolución sandinista, Ernesto Cardenal y otros poetas experimentaron con la creación de talleres literarios en diferentes sectores sociales y generacionales: indígenas, niños, el ejército y la policía sandinista, campesinos, obreros, estudiantes, reclusos, etc. En todas estas “acciones de socialización” lo novedoso constituía el nuevo rol del escritor que se ampliaba más allá de “sacar la poesía a las plazas y fábricas, a sacar al escritor de su urna de cristal” (al decir de Pablo Yépez Maldonado) para que compartiera sus técnicas y procesos de creación…“con la gente común y corriente”…

Así, hasta fines de los años 80 el matapiOjO y quienes asumimos aquella necia pero bella utopía, desarrollamos varios Talleres de creación literaria, entre diversos grupos especialmente de jóvenes colegiales y universitarios, interesándonos luego en la creación de una red de Talleres Literarios con otros que a la época funcionaban en las ciudades de Quito, Ibarra y Riobamba, propuesta que, como es natural, nunca pudo consolidarse en aquella época difícil: en aquella “década perdida” que daría luego origen a una “generación del desencanto”; época tenaz en la que sin embargo, otra generación de jóvenes fue torturada y/o asesinada por la más leonina oligarquía de Ecuador; circunstancia que no escapó a la cotidianeidad de los Talleres Literarios, con la desaparición de nuestros hermanos Gustavo Garzón y Marco Núñez Duque, de los Talleres Mosca Zumba y matapiOjO, respectivamente.

El matapiOjO fue fundado por Hernán Hermosa, Pablo Yépez Maldonado y Diego Velasco Andrade en 1983; su nombre surgió de un juego de habla popular ecuatoriano al que añadimos nuestra intención antiséptica de ayudar a “matar a aquellos parásitos que se reproducen en la pobreza”; el grupo en su utópico proceso fue hermanando a una gran cantidad de jóvenes que venían de las luchas estudiantiles del turbulento Quito de aquella época. Sus procesos de comunicación se desarrollaron a través de recitales, hojas volantes, hapenings, pintada de graffitis en las calles, el diseño e impresión informal de las revistas matapiOjO de formato casette y un periódico que se vendía en los buses: El escarabajo utópico, imaginado y escrito por el recordado Marco Núnez Duque, desparecido por el poder a los 21 años, durante la época de mayor represión. En 1989 el grupo inició una larga gira hacia Colombia, llegando a dar varios recitales en cafés y en la Casa de Poesía Silva y establecer contactos con jóvenes poetas colombianos y sudamericanos.

Próximamente K-Oz Editorial, editará MATAPOETAS, una memoria antológica de la revista matapiOjO y de su colección de cuadernos poéticos, que llegó a publicar a 10 autores, dos de los cuales ya no están con nosotros: Paco Benavides y Marco Núñez Duque; además de reproducir en facsímile dibujos y textos de su insectívoro periódico El escarabajo utópico. Vaya aquí para los jóvenes hermanos mexicanos una selección de textos de diez poetas matapiOjOs que recogen de algún modo la visión e intención poética de aquella época. Y con las palabras de nuestro hermano poeta también ausente Alfonso Chávez Jara, les decimos

¡SALUD VIENTOS!
¡ABAJO EL COMEJÉN!

¡EL MATAPIOJO VIVE, ESPANTAJOS¡

Octubre 19,
Ki-To: Tierras del Centro

Z U H M

2008-10-21T09:53:00.002-05:00

El espacio y el tiempo, como todo, son resultado de una descarga eléctrica. Existimos en una escala atómica, o de unidades infinitesimales. Y aún así, estamos obligados a un instante de conciencia, el instinto de que existimos se refleja en el conjunto, la civilización, la red arácnida que nos clava al momento de nuestra muerte, pero al mismo tiempo, el conjunto de estrellas que nos obliga a existir, a mantener un orden. La relación cultura- progreso, el conjunto de valores impuestos, son un calmante de angustia, la angustia de chocar contra una pared inevitablemente. Presión contra acción. La semántica dual. Estallamos con la fuerza del universo, nuestra lógica como conjunto es la lógica del combustible. Frente al tiempo somos comburente, frente al espacio somos fuerza. Cada estado de la sustancia es resultado del pensamiento y el pensamiento es un capricho de nuestras neuronas al besarse. El lenguaje, es decir, el código que identifica patrones iguales en la armonía del caos, resulta de la trayectoria de la luz, en un patrón atemporal, a lo largo del universo. La estática. El baso comunicante de todas las cosas existentes y no existentes. Sin la disposición del espacio, nuestros cuerpos se secarían, la sangre coagularía en la corteza terrestre y el cielo sería un plato de ensalada. Esto quiere decir, que todo azar es un intestino grueso. El ruido es una armonía excitada o discontinua, pero a través del ruido el universo se mantiene en expansión constante, porque el ruido se traduce en fricción. Sin ruido el sonido de la materia negra, que es en sí, un espacio vacío lleno de energía primitiva, sería un gluuuuuuuuuuuccc. Ahora bien, el tiempo es espacio, como el espacio es una necesidad de distancia. Y la conciliación diferencial es la línea que se curva bajo tensión. El instante en que se escucha el ZZZZZUUUUUUHM de los números. El alter ego de las frecuencias y a la vez, las frecuencias en su punto de muerte. Una aceleración tal que es invisible aún para el quantum, y el espectro que habita por debajo del quantum como un abismo de niebla. No se puede hablar de una totalidad tempo-espacial, como no se puede hablar de un origen o un fin, un antes o un después, pero sí existe la cifra absoluta. El máximo exponente que no se puede expresar en dígitos sino en un solo signo secreto. Dios no existe sino como eslabón visible de este Enigma. La relatividad del conformismo es la misma relatividad de la rebeldía, pero en ambos relativismos se esconde una variable de indiferencia, o de ignorancia. La totalidad de los estados, de las magnitudes, de las cualidades, de las cantidades, no está en la lógica abstracta, sino en la quemadura del electrón. Y al mismo tiempo, toda ausencia, todo rezago, toda imposibilidad, es una superioridad, pero toda superioridad es carencia de altura, o más bien, es reposo. Los cuerpos orgánicos o la Dimensión 1 del ritmo absoluto, son obstrucciones del estado mínimo o Estado Zero. No obstante, la Dimensión N, asume cualquier cambio como una invariable, puesto que, como se dijo anteriormente, la situación es relativa al instante, y el instante es una ceguera involuntaria. Toda continuidad es una contrariedad que se equilibra en su transcurso substancial.

Septiembre 23, 1929.

Z. U. H. M

(Texto hallado, según se sabe en Egipto a principios del siglo XX, su hallazgo se mantuvo en secreto, sin embargo, hasta principios de este milenio, pues, se piensa, su valor es fundamental en cuanto al desarrollo de la ciencia, y es sustento, muy primitivamente de lo que desarrollaría Einstein con el nombre de Teoría de la relatividad.)

ARCANO

2008-10-20T15:38:00.002-05:00

A César Antonio López

“Madera y trazos tan nuevos como sempiternos.”

Madera errante,
ahíta de siglos;
tan dura como elástico
es el tiempo:
inexorable.
Te desbordas más allá del mar
y luego te constriñes
en un día.
Tu continente te da
forma de un segundo:
rígido y flexible:
cambiante.
Una línea se descubre
en tu rostro,
te recorre la cintura
hasta tus faldas:
te devela:
eres toda líneas,
toda curvas,
toda llena
de fracciones todas:
un segundo, y por tal,
natural segundo
naturalmente cambiante.
En pocas horas te
transformas en
un día, semanas, meses;
y al cabo del fluir
ya tienes un siglo
más de líneas.
Más que líneas,
venas con fluir eterno
de la vida,
flujo entreverado
de madejas enredadas:
plexo constante,
constancia efímera:
suspiro de un segundo
que recorre vuelto flecha
los nudos y las curvas
de tu rostro, Madera vieja:
Madera errante de mundos
y de fondos:
sapiencia...

...en tus trazos
ahítos de siglos...

De: Francisco Puente

(mancha designada)

http://hapaxpoetico.blogspot.com/

EL HOMBRE ESTORNUDO

2008-10-17T07:58:00.005-05:00

Todos los perros van al cielo. Todos los comemierda van al cielo. Las aches mudas van al cielo.

El cielo es una cosa eterea y negra. Un océano sin agua, muy caliente. El océano es un cielo sin nubes, frío, profundo.

Dices No tolerarás mientras anochece
Eres el canto que inauguró las embestidas de furia de los océanos
El canto que lanzó rocas encendidas al núcleo de las estrellas

No toleras la sangre en los nudillos en los párpados del cielo
en las fauces de agujade las nubes y de las flores en las nubes

Un ave de piedra se posó en cada montaña y en todas al mismo tiempo
Un eclipse de piedra que removió los peces dorados de la atmósfera
hundiéndolos en la oscuridad bajo mis palmas

Dices No señalarás mientras anochece
Los relámpagos de agua en el río como astillas de un naufragio
Los rostros pararrayos mi rostro escopeta
Mis extremidades anudadas a los globos aerostáticos derretidos en el hielo

Apareces en el hambre
con la distancia de un barquillo de nieve
con la distancia de la tumba de mi infancia

dE: Victor Ibarra
saturacionx.blogspot.com

LOS MUERTOS RÍEN

2008-10-14T10:03:00.001-05:00

Los muertos son los más vivos en este plano terrenal
porque están en contacto con la naturaleza fundidos en lo más hondo de su olvido
Se alimentan de las lágrimas de su teatro que forman con flores secas
Cada lágrima lágrima lágrima se absorbe con la respiración del muerto
Los muertos sufren de inundaciones se encharcan de llantos y de remordimientos de los que los plantaron
Cada muerto tiene su bufón
En las noches los muertos salen montados sobre las rosas de las virginales conciencias forman sus caballos con cola de conejo y alas de cisne vuelan sin ningún destino fijo siguen al alba por todo su horizonte rompen ventanas con los ojos malditos de sus ensueños y taladran cabezas con los gusanos amontonados de su corazón
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen Ríen Ríen
Ríen Ríen
Entienden la vida la ironizan cantando himnos al revés rompiendo estéticas perfectas justificando la vida con un vivir inconsolado
Los muertos se ríen de la Bida
Cuando llega el alba sus caballos de pétalos desaparece al unísono de los cantos perrunos pintan al cielo de rosa anunciando la llegada de los vivos de los que piensan que están vivos de los que se atormentan de la muerte y se toman pócimas de huevos de hormigas con pelos de trece tarántulas vírgenes para aliviarse el espanto
Los muertos vuelven a reír tan fuerte que en sus tumbas y en los espacios fértiles aparecen dientes de león con ojos vivos de ruiseñoresLos muertos son los más vivos de este plano terrenal porque utilizan perfectamente el hoyo profundo de los olvidos Ríen ríen ríen

De: Dídac
Mancha designada
http://ulera-es-la-vida.blogspot.com/

UN EFECTO SONORO QUE SE CANSA

2008-10-10T14:12:00.000-05:00

datos más instrucciones espaciales/ tablero de control/ plano
de núcleos/ instrucciones permanentes/ los equivalentes reales
de los tornavías / carriles y otros elementos del sistema
ferroviario/ el modelo 40 del reglón sistema 360/ desde donde
brota la babosa de los cuerpos
Los ojos luminosos de un océano conciente como que me
miran/ 1 y 0 de la notación binaria/ los hilos corren paralelos
en dirección vertical en cada una de las cintas a lo largo de la
red/ el descampado repleto de pupila/ del ojo mío que todo lo
enrojece/ horadando
Pese a todo hay puntos no matemáticos/ sentidos equivalentes
a los estados de lagos terrestres que desaparecen/ la lectura de
los nueve núcleos/ líneas metálicas impresas sobre una
plaqueta de cerámica/ el hilo sensor/ la microminiaturización
acerca el día/ quizás no muy lejano/ de un solo ojo y lo que se
puede ver con dos/ señales de vacío/ una falsa impresión de
distancia/ las señales de profundidad
Circulaba por sus dunas de fuego/ por la tierra redonda de
desiertos/ pero seguía sospechando/ este principio de ruina/la
gigantesca máquina de memoria/ la diminuta máquina de
memoria/ como de tierra y guillotina/ quién llegase a
desfallecer¿?
La transparencia y la muerte que consume las formas de los
cuerpos/ cavernas/ gusanos y planicies/ nada se oculta nada se
tiene nada se revela en la imagen alucinatoria

De: Marcos Arcaya Pizarro
http://cincochile.blogspot.com

CALCOMANÍAS MANCHA

2008-10-09T08:49:00.005-05:00

FAVOR DE PEGARLAS EN SU BLOG

(DEL COLOR QUE LE AGRADE)

mancha significa mancha

2008-10-03T13:24:00.007-05:00

Creación non instrucción
...poesía anónima colectiva y colectiva
.........reacción y acción y difracción y sustitución
..............el caos sobre el orden y el caos sobre el sistema

mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha mancha

Contenido non forma non ilusión non apariencia Nos oponemos a la hipocrecía que rodea a ciertos poetas Nos oponemos a la colmena de poetrastos A fin de cuentas:
!!!Apagaremos el sol de un sombrerazo!!!

Rue de Mancha

2008-10-02T14:05:00.004-05:00

nos tocamos la punta de los pies

para no sonreir

están tirados los cuerpos decapitados

y nuestra sonrisa en el lodo de nuestra sombra

el aire tiene un asunto de manchas

las manchas están dormidas

los niños están dormidos

hay spaguetis que tienen más vida que las manchas

si tuviera tiempo dejaría de tocarme la punta de los pies

sonreiría

estoy sónambulo

con las manos listas

la sonrisa lista

pero son demasiados los peldaños

De: Ghita Corzo

Mancha designada

(Sin blog)

Es una mierda

2008-09-30T11:19:00.002-05:00

(dedicado a los pseudo salvajes)

Un poeta es una marca
cultiva una hoja de vida
un currículum creciente
publica en varios idiomas
representativos del mundo
asegura su permanencia
es invitado a lecturas de Poesía
en muchos países
da entrevistas por televisión
publica libros y libros
gana concursos y concursos
recibe halagos y halagos
se viste muy bien
para cada ocasión
habla con frecuencia a los
periódicos
mantiene siempre alguna presencia
pública
estudia relaciones humanas
mantiene contactos
en sus páginas de Internet
coloca algunos textos por lo que nos damos cuenta
de que como poeta es una mierda.

De: El zerorrealista enmascarado
http://ealtamir.blogspot.com/

Al diablo con las normas

2008-09-26T09:27:00.001-05:00

ABAJO CUALQUIER SISTEMA.

VIVA EL CAOS!!!

GOLEM

2008-09-22T08:53:00.003-05:00

Sé que no eres ella ni los tacones de aguja de ella Sé que no soy ella Una sombra se aleja para no mirarme Sé que no eres un océano en mi copa Sé que mi copa no es una gota de agua expandiéndose con el universo Soy un imán de sombras y ella vendrá a mí como una chimenea encendida para calentarme Y la veré a través de mi ventana como una chimenea encendida como una mirada encendida y unos ojos de fuego en la noche Un tigre se lanza a través de un aro de fuego y sus colas arden con la niebla Nos besamos motocicletas o motocicletas que se alejan Estoy desnudo bajo la escarcha Una blancura llora y escucho romperse una camisa blanca en el desierto Mis brazos extienden la talla de la selva Contemplo el amanecer en un plato de sopa Las fábricas son mis uñas y no eres ella en los tubos de escape Ni mis uñas son azoteas Me riego en gritos como tendederos de luz difractada y extiendo la luna el sol y el eclipse entre las cenizas de un velorio Nos besamos con el vientre motorizado y la boca sedienta de petróleo Las estrellas adictas al ruido de las olas Descabezan mis ojos y estoy en la punta de un iceberg Las entrañas de los caballos brillan en el cielo Contemplo el eco de las mariposas y el patrón de colores de las mariposas muertas sobre las flores Tengo el reflejo de la noche y el termómetro apuntando las pistolas Mis piernas mueven sus manos y mis manos mueven sus dientes y sus dientes mueven mi pensamiento a un precipicio El parabrisas duerme junto al parachoques soy el paramundos con una cortada en el rostro y el dolor de las capas olvidadas durante las persecuciones Divides tus labios con una crucifixión El silencio es una trituradora descompuesta es mi sangre y mi sangre coagulada y mi sangre coagulada en una ampolla Mis ojeras son las fosas nasales de los relojes muertos en combate Los meteoros olvidan las frutas y crecen en las flores Dicto sentencias al mirarme Sé que mueres revives y olvidas al lanzar las monedas al aire y al aire y al aire y al aire Las monedas que son los corazones metálicos durmiendo en sus cunas metálicas Las monedas que son rascacielos y cunas metálicas durmiendo en sus cunas de fricción y de chispas eléctricas Sé que las monedas son metales en bruto que se olvidan con la gripa Estoy sediento y orino el horizonte Mis nubes se rinden al mercurio Recuerdo mi parto y los círculos concéntricos que nacieron de mis manos al arrancarme yo mismo de mi cuerpo Recuerdo que mi madre era un faro y una banana Sé que probé la arena y disfruté los naufragios Mi rostro era un globo azul en una feria de luces astrales Giraba entre los relámpagos Mi pelaje era estático Unos túneles me crecieron en las órbitas Apagué las velocidades y me perseguí en la conciencia Sé que vibran las piedras cuando lloran No puedo llorar porque tengo antenas parabólicas tensando rehiletes Sé que lloraste cuando llorabas en mis ojos de tierra Nos miramos yo mismo en la pólvora identificando los cráneos de las insinuaciones El lecho estaba seco Rodeamos las entradas La tierra escupió escarabajos los escarabajos escupieron estiércol el estiércol era lumbre escupiendo tierra Mi alma cruje como un árbol seco que se quiebra y estoy con la tristeza rota como un árbol roto de tristeza Miro la ciudad en tu interior las carcajadas de los focos y los altares de piedra de los autos desvalijados Miro las alcantarillas salir de las piernas Nos revolcamos entre cocodrilos con un sentido de piedra y la lengua en rodajas en un lenguaje tartamudo Los volcanes erupcionan en las marquesinas de los cinemas Reduzco la lentitud mientras me maquillo Estoy atrapado en una fotografía y la pata de una mosca se posa sobre mi rostro Sé que las piedras lloran una sobre otra una sobre otra Las piedras están descalzas Estoy descalzo Me hundo en el océano que soy yo mismo

SR. CABEZA DE GALLO

saturacionx.blogspot.com

Intitulado

2008-09-19T15:04:00.001-05:00

Voltear y no recordar el cáncer, herencia familiar; la madre sin tumba; el padre Auschwitz; la limpieza de la casa que guardó ratones; los libros; las lamidas de espejos; los bailoteos pubertos intoxicados de pastillas y Mahler; el semen en la cama blanca; brillantes pendencieros tomando alcohol torpemente en la sala fingiendo saber de Whitman y de Dios, de la vida, del sexo y las cogidas recién descubiertas. Voltear y no recordar esa casa, ni la anterior, ni la siguiente.

Olvidar los perros que alejabas con piedras.

Voltear y olvidar el tiempo perdido de las agujas en pena de brazo en brazo, llorando blanco, comiendo sangre discreta y llorona, culpable de estar perdida. Sangre que no supo ya de nada, que no se ocupó en el corazón, en una erección cerebral, en el ánima, en la guerra. Sangre perdida como menstruación, como vientre cutre, como piernas que nada más sirvieron para andar.

Voltear y no recordar que se llora por nada, por lo inútil de los sueños viejos, por los incestos de la vida, por la boca seca y dolorosa, por el paladar y la lengua cansados de mamar muerte.

Voltear y tener fe a pesar no haber vivido bien ni mucho para gritar antes, de no haber podido quitar de un saque lo que se guarda en donde no llega ni el perdón, ni el olvido, ni el napalm.

Voltear y encontrar un cuerpo tibio y limpio en la misma cama, contemplarlo dormido, desear que no lo toque el tiempo, ni el aire; que no lo toque Dios.

De: Alicia Heredia

Mancha Designada

http://polvodementa.blogspot.com/

Mancha en Japón....

2008-09-17T14:58:00.001-05:00

NOS FUIMOS A JAPÓN